30 de marzo de 2017

NO ES CULPA TUYA

Pariste una loca
y todavía
no te has muerto
para lograr
olvidar tu derrota.
Lo siento.
No es culpa tuya.
La genética
a veces
es una cruel
y maldita cabrona.

29 de marzo de 2017

GUAYKU 18

Sueño tu boca
en la noche mágica
de los mil besos.

28 de marzo de 2017

SORPRESAS DE TIEMPO Y CORAZÓN

Sorpresas de tiempo y corazón.
Los días
que ahora transcurro
se ondulan fascinantes
a mi alrededor
como relojes hechizados
de un cuadro de Dalí.
Y me aplauden.
Con dulzura inesperada
sus horas me acarician
y me retrotraen en el tiempo.
Sin saber cómo
parece que la vida me sonríe.
Tanto que estoy bajando la guardia.
Y cuando nadie me ve
silbo canciones olvidadas
río por cualquier cosa
y le guiño el ojo a todos los futuros.
Algo bueno está pasando
en el universo atónito de mi ahora.
Incluso veo brillar ilusiones
en las pupilas cautivadoras
de algunas miradas que me buscan.
He vuelto atrás en el tiempo
y siento emociones
que creía enterradas para siempre.
Puede que sea la primavera.
O un faro inesperado en mi destino.
O lo más probable...
un gozoso desfile de latidos mágicos
retumbando entusiasmados en mi corazón loco.

27 de marzo de 2017

LAS DIEZ PLAGAS BLOGUERAS

Primera plaga:

Desde hace días
una cabra endemoniada y loca
me persigue sin descanso
por todos los rincones del blog.

Segunda plaga:


Dios se ha desentendido
de la cabra endemoniada y loca
y debido a la mala baba repugnante
a las heridas infectadas
y al poder demoníaco
de la cabra nauseabunda
pronto el agua de casa
se convertirá en sangre corrompida.

Tercera plaga:


La sangre atraerá a los mosquitos
que vendrán de todas partes
para picotear mis asustados poemas.

Cuarta plaga:


Las ranas aparecerán a millares
en busca de los mosquitos
y a lengüetazos lamerán los poemas
y los versos se mojarán y no podrán leerse.

Quinta plaga:


Los versos podridos y malolientes
atraerán a tábanos y animales feroces
que vendrán en busca de sangre y carroña.

Sexta plaga:


Debido al consumo de tanta carroña
y sangre corrompida
irrumpirá la peste sobre el blog
y vía los comentarios encadenados
se contagiarán millones de blogueros.

Séptima plaga:


Brotarán úlceras en ojos y dedos
de todos los blogueros
y no habrá ungüento milagroso
que pueda contener la terrible epidemia.

Octava plaga:


Nubes de langostas hambrientas
asomarán por el horizonte
en busca de los apetitosos dedos y ojos.

Novena plaga:


Sin ojos todo será tinieblas y oscuridad
no podremos leer ni escribir
y pasaremos los días chocando entre nosotros.

Décima plaga:


Todos esos choques de blogueros
generarán una energía inusitada
que se propulsará a la atmósfera
y del cielo caerán toneladas de granizo
que matarán a los primogénitos
y de paso al resto de blogueros
que agonizan ciegos, ulcerosos y sin dedos.

Conclusión:


Hay que hervir a la cabra loca
en una olla gigante
y luego ofrendarla
sin manos
ni ojos
ni pies
ni lengua
al Dios de los acosos desquiciados
para intentar que se apiade
de todos los blogs
y de todos los blogueros
y la haga desaparecer para siempre del universo.

26 de marzo de 2017

UN POEMA QUE ME ARDE

Voy a escribir un poema
que me arde en las entrañas
Un poema que señale
a todos los indeseables
que beben café con leche
mientras se comen
un mini bocadillo
para mártires hambrientos
con cara de pseudo hipsters.
No sé quién fue el que empezó
a cometer este horrible sacrilegio
que emborrona sin remedio
la triste historia de la humanidad...
Pero esto no puede seguir así.
Cuando los veo
me dan ganas de vomitar.
Deberíamos arrastrarlos
por las plazas de pueblos y ciudades.
Y luego colgarlos boca abajo
de cualquier árbol misericordioso
y azotarlos sin piedad ni descanso
hasta que expulsemos a los demonios
que están poseyendo sus malditos cuerpos.

25 de marzo de 2017

LEONOR DE BAHÍA

La noche 
tiene puertas
invisibles para los ojos.
Detrás de una de ellas
una hoguera
de carne
piel
y huesos
resplandecía.
Se abrió la puerta
del tiempo
y de la alegría
y tras ella estaba
como un regalo
de luz, deseo y sonrisas
la hermosa Leonor de Bahía.

24 de marzo de 2017

BESOS Y LLUVIA

Te besaría
bajo la lluvia
hasta secarte entera.

23 de marzo de 2017

LA ESCUELA DEL TIEMPO

Hace mucho frío
en la escuela del tiempo.
Ahora el silencio es el dueño.
Y la nada su diploma.
Las aulas están vacías.
No hay profesores.
Tampoco alumnos.
Los libros han amarilleado.
El patio está desierto.
No se oyen risas.
Ni quedan futuros.
Y apenas hay luz
en los pasillos solitarios
por los que cada día
resuenan mis pasos helados
buscando un mundo que se fue.

22 de marzo de 2017

AHOGANDO BESOS

Te diría
tantas cosas...
Pero no debo.
Me coso la boca.
Y me alejo
ahogando besos
por el camino
de los sueños rotos.

21 de marzo de 2017

LAS MARAVILLOSAS PRIMAVERAS DE CACHEMIRA

Hoy me he despertado
con el emotivo recuerdo
de las maravillosas primaveras
que disfruté en Cachemira...
Sus templos mágicos
bendecidos por la lluvia...
Los leopardos de las nieves
como vestigio
de un tiempo hermoso y fértil...
Lobos tibetanos
aullando su extrema soledad
a la luna roja y enternecida...
El día que se detuvo mi corazón
cuando vi por primera vez a Shuamaya.
Los angustiosos días
que transcurrieron
hasta que por fin supe donde vivía...
El Palacio de Amar Mahal
donde quedaba con Shuamaya
y paseábamos extasiados
escuchando embelesados
el latir de nuestros corazones...
El incendio terrible
de la ciudad de Srinagar
donde falleció
toda la familia de Shuamaya...
El Templo de Raghunath
donde de rodillas le juré amor eterno...
Luego vino la terrible enfermedad
que la fue devorando poco a poco.
El desmoronamiento de dos vidas.
La irrupción inesperada
de Shamir y sus doce años
postrándose ante mí
inundado por las lágrimas
y confesando ser
el hijo secreto de Shuamaya...
La agonía de un sueño oriental...
La adopción de Shamir
y de su cariñosa perrita Vlandina...
El desprecio de la embajada
ante nuestra petición de ayuda...
La huída de Cachemira
por las inaccesibles montañas
infestadas de bandidos, fieras y peligros...
Y bueno....
Venga, todos a trabajar un poquito eh...
Que soñar es gratis pero durante un rato.
Y aquí no ha pagado nadie!!!

20 de marzo de 2017

OTRA VEZ LA PRIMAVERA

Ya está aquí la primavera.
Como cada año.
Vaya novedad...
Los pajaritos.
Los arbolitos.
Los corazoncitos.
Y los retrasaditos.
Qué pesados...
De verdad que la vida
es devastadoramente aburrida.

19 de marzo de 2017

RELÁMPAGOS DE EMOCIONES

Soy un muerto olvidado
que a veces
resucita unas horas
con una sonrisa
hecha de luz
de tristeza
y de melancolía.
Entonces soy agua por dentro.
Como si fuera
una lágrima gigante
recubierta de carne y hueso.
Y me hago pequeño.
Y también eterno
porque viajo
en relámpagos de emociones
desde el origen de todo
hasta el final del universo.
Después la realidad
se da cuenta
y me desconecta
y vuelvo al ataúd de los días
encadenado como si fuera un preso.
Y me convierto en alguien
que es esclavo de su tiempo.
Y soy un nombre.
Y soy un número.
Y soy una responsabilidad.
Y soy un pasado y un futuro.
Y soy por supuesto un absoluto desconcierto.
Entonces dejo pasar el tiempo
y disimulo
y me vuelvo invisible
y desaparezco
y la vida me olvida
y también el mundo entero
y cuando nadie me ve
busco una sombra donde cobijarme
y a su amparo me abrazo a los recuerdos.
Y escucho emocionado todos mis latidos.
Y como si fuera un milagro resucito unas horas.
Y otra vez el agua de mis lágrimas me inunda por dentro.

18 de marzo de 2017

EL CLARIVIDENTE 14

Estoy viendo
todo eso
tan lamentable
que tenéis oculto
debajo del sofá
y de las camas...
por favor...
qué horror!!!
no sé
cómo podéis vivir
entre tanta suciedad...
qué vergüenza de lectores!!!

17 de marzo de 2017

GUAYKU 17

Rosa del alba
pétalos y latidos
cada mañana.

16 de marzo de 2017

RECUERDOS 3

El barrio
era un poema
con navajas
y peleas de verdad.
A veces
nos enterábamos
que alguien
de nuestra edad
había muerto.
Y nos quedábamos pensativos.
Poco rato.
Después organizábamos
un partido de fútbol
y otro
y otro
y otro
y la tarde se iba muriendo
entre goles imposibles
y sudores alegres e incansables.
Los árboles y las farolas
delimitaban las porterías
y para validar algunos goles
había puñetazos y peleas inolvidables.
Después seguíamos jugando
los que no habíamos sufrido grandes daños.
Las chicas mientras tanto miraban.
Y nosotros queríamos lucirnos.
Cada remate tenía el nombre de una de ellas.
Y si marcabas un gol la gloria era completa.
Después pasó el tiempo.
Y los partidos empezaron a espaciarse.
Algunos se hicieron novios
de las admiradoras imperturbables.
Otros fueron a la cárcel.
Y a otros los mató la droga sin compasión.
Ya no queda casi nada.
A veces paso por allí.
Los árboles de las porterías aún están.
Y en mi locura aún jugaría un rato.
Pero ya no hay nadie que juegue allí.
El vacío es doloroso y ensordecedor.
Y para evitar nostalgias vuelvo a casa.
Y me olvido de aquel mundo que ya no es.
Ahora escribo poemas en un pc chino.
Juego partidas de ajedrez con gente que jamás veré.
Por las noches leo lo que puedo.
Novela dura si puede ser.
Y de vez en cuando saco un recuerdo, lo acaricio y lo beso.

LENGUASOÑÁNDOTE

Toda la noche
tu lengua desatada
tu lengua glotona
tu lengua sedienta
serpenteando deseos
en mi boca y mi cuerpo.

15 de marzo de 2017

SAN TORO SALVAJE

Abro la ventana.
La alegría
me escupe en la cara.
El mundo es un horror.
Esta noche
como siempre
han vuelto
a fusilar el cielo.
La sangre del tiempo
llueve sobre todos nosotros.
Hay que arrastrar
otro día más
hasta el almacén del infierno.
Y empezar otra vez
como si naciéramos de nuevo.
No veo ángeles.
Ni milagros.
Sólo veo la repetición
de una sinrazón
que me araña los ojos
y que me roba hasta el aliento.
Dónde está ese corazón
que me convierta
en un latido enamorado y perpetuo.
Nadie contesta.
Estoy loco.
Estoy cuerdo.
Estoy vivo.
Estoy muerto.
Soy un interrogante incierto.
Y hasta que no me sepa
y no me encuentre
sólo quiero escribir poemas.
Y regalarlos al viento.
Y después
dejar pasar las horas
y la vida absurda
escondido en una selva
de imposibles y desconciertos.
Enloquecí.
De lo cual me alegro.
Viendo como va el mundo
me dan ganas
de abofetear a los perfectos.
Corazón!!!
Seas quien seas.
Deberías darme un beso.
Dámelo ahora
antes de que nos volvamos
deprimentes estatuas de hielo.
Dámelo ahora
antes de que la muerte
nos arranque de los sueños.
Dámelo ahora
antes de que seamos
polvo, olvido y huesos viejos.
Silencio.
Respuesta de la vida.
Respuesta del universo.
Vacío y desconsuelo.
Está bien.
Me declaro insumiso del cosmos.
Me declaro apátrida del infinito.
Me declaro rebelde y justiciero.
Me leo y me aplaudo.
Me leo y me entusiasmo.
Me leo y me vitoreo.
No me extraña
que atraiga a los locos
y a los que se han perdido
por los caminos del tiempo.
Soy el que acaricia
con palabras
sus angustias y miedos.
San Toro Salvaje.
Patrón majareta
y poeta chiflado
de todos los desequilibrados
y de los que malviven medio muertos.

14 de marzo de 2017

TIBURÓN SALVAJE

Hoy soy tiburón salvaje.
He nadado hasta la extenuación.
En la piscina
las sirenas de mil colores
han disimulado
con gran profesionalidad
el enorme interés
que sin duda les he despertado.
Se van a enterar...
El próximo día, sin piedad, las ataco.

13 de marzo de 2017

SIETE GENERACIONES

Hoy he visto
el árbol genealógico
de siete generaciones
que me precedieron.
Siete generaciones.
Una tras otra.
Con sus matrimonios.
Sus descendientes.
Sus muertes.
Y su desaparición.
Siete generaciones
multiplicándose ávidas
por el tiempo y la geografía.
Una generación.
Y otra.
Y otra.
Y otra...
Y así hasta llegar a mí.
Cuánto esfuerzo
de tanta gente
durante tanto tiempo
para que yo
pueda gozar por fin
de esta insoportable nada.

12 de marzo de 2017

IMAGINANDO

Recuerdo cuando bailábamos
tocando unas guitarras imaginarias.
Ha pasado mucho tiempo.
Pronto seremos nosotros los imaginarios.

11 de marzo de 2017

GUAYKU 16

Luna redonda
noche enamorada
beso de plata.

10 de marzo de 2017

LATIDOS ATOLONDRADOS

Latidos atolondrados
bailando locos
entre la realidad
las palabras dementes
y las sombras de los días.
Cada día es un espejismo.
Ya no sé quién soy.
Ya no sé quién era.
Ya no sé quién seré.
Miro hacia arriba
buscando los hilos
que mueven mi vida.
Pero no veo ninguna mano.
Sólo hay una enorme nada
que llueve vacíos y despedidas.
No hay salida.
No hay puertas.
No hay ventanas.
No hay luz ni alegría.
Quizá ya me enterraron.
Y se les olvidó mi alma herida.

9 de marzo de 2017

MANICOMIO 122

Desde ayer por la noche
un majestuoso Terremoto Crazy
con uniforme de gala
y un sable reluciente en alto
al frente de una formación
de doscientos locos
hinchas fanáticos del Barça
vestidos con la camiseta del club
están desfilando a paso ligero
de forma gloriosa, marcial y aguerrida
por los pasillos del manicomio
cantando a pleno pulmón "La Marsellesa".

8 de marzo de 2017

HOMENAJE PARA TODAS

En un día tan importante
como el que se celebra hoy
quiero aplaudir con fervor
a las mujeres trabajadoras
y como no hay que ser tacaño
también aplaudo con ganas
a las mujeres vagas
a las mujeres perezosas
y a las mujeres holgazanas.

7 de marzo de 2017

FAROS Y TORMENTAS

La tormenta nunca cesa.
Había tormentas
en mi vida
cuando yo era pequeño.
Y hay tormentas
en cada uno de mis ahoras.
Siempre he vivido
entre miedos y tormentas.
Pero antes había faros.
Ya no queda ninguno.
El tiempo los ha ido apagando.
Y las tormentas
de ahora
son crueles y temibles
y aparecen a diario
y me engullen poderosas.
Y me miro aterrado.
Soy un náufrago loco.
Soy un náufrago huérfano.
Soy un náufrago olvidado.
Cansado de vivir
me ahogo sin remedio
en un mar de vacíos y poemas.

6 de marzo de 2017

MAILS

Abro el correo electrónico.
Está lleno de mails.
Y algunos a punto de explotar.
Las palabras me miran mal.
Tanta voracidad me estremece.
Me dan ganas de hacerme pequeño.
Y que me adopte una familia china.
Y que me pinten de amarillo.
Y que vivamos entre osos panda.
Y por supuesto sin luz, ni mails, ni internet.

5 de marzo de 2017

EN VERDAD OS DIGO

En verdad os digo
que nadie
está libre de pecado
y que los ojos de Dios
ven hasta lo que está oculto
en los corazones
de los hombres
más discretos y reservados
y por ello os ordeno
hatajo de degenerados
que os arrodilléis ante mí
y me pidáis perdón
por vuestros múltiples pecados
y como penitencia
me entreguéis vuestro dinero
y también vuestras primogénitas
y si estas son feas
o hablan todo el día sin parar
las siguientes que sean guapas y calladas.
(Libro del Apocalipsis, - sermones-, capítulo 32, inédito).

4 de marzo de 2017

BESOS DE MAR

Vengo del mar.
La espuma
besaba al viento.
Y el sol les sonreía.
Una gaviota
festejaba el romance
dibujando piruetas en el cielo.
Las olas
iban y venían
danzando coquetas
un baile de aire, agua y sal.
Mi silencio y yo
con besos de mar
en la mirada
hemos vuelto complacidos.

3 de marzo de 2017

¿?

¿Quién nos puso
en esta cárcel
de piel y huesos?
¿Cuántas vidas
hemos de vivir
ignorantes y presos?

2 de marzo de 2017

LOS CUERVOS QUE GRAZNAN MI NOMBRE

Los cuervos que graznan mi nombre ya están aquí.
Vinieron desde el no tiempo
en busca de mi maltrecho futuro
y no se irán sin llevarme con ellos.
Es tiempo de cuervos y de tristes despedidas.
El cielo que contemplo cada día es más amargo
y hasta las olas del mar
miran siempre hacia otra parte
cada vez que me acerco en busca de su compañía.
Los caminos que deambulo
son calvarios de tiempo indiferente
y la gente que los transita
son pedazos de carne extraña
que aparecen y desaparecen
como pompas de un jabón inquietante.
Los días del ahora
se acaban tal como nacen
y un viento miserable
azota cualquier indicio de esperanza
que quisiera brotar entre mis devastados latidos.
Es el no tiempo que ya está aquí.
Es el no tiempo de los cuervos anunciadores.
Es el no tiempo de la vida que se derrumba muda.
Veo lo que otros se niegan a ver
y por ello soy acusado
desde el pánico de sus ojos cobardes.
Entonces callo
y me escondo
de esa marabunta intolerante
tras una esquina invisible
desde la que veo pasar
en silencio demoledor
los despojos de un tiempo moribundo.
Y cuando llega la noche
estremecido y tembloroso
me tapo con una manta de niebla
y me duermo acunado entre mis recuerdos.
Y pasan las horas
y pasan los sueños
y me despierto
y abro la ventana
y miro el cielo amargo
y cansado de tanto desconsuelo
grito a los cuervos que graznan mi nombre
y les reclamo saber de una vez
cuánto falta para el gran día en que ya no seré.

1 de marzo de 2017

EL FIN DE LOS PREMIOS

He abierto
la caja de los premios.
Está vacía.
Tiene los ojos llorosos.
Y el alma rota.
Me dice
que esta noche
ha venido el tiempo
montado en un caballo
de rayos y vientos
que relincha crueles futuros
y se lo ha llevado todo.
Las rosas.
Los besos.
Los paseos.
Los abrazos.
Y hasta los suspiros.
Y que no ha dejado nada.
Me dice que la olvide
que su vida
ya no tiene sentido.
Le digo que no se preocupe.
Que todo tiene arreglo.
Pero ella sigue llorando
cada vez más fuerte
cada vez con más ganas
y cuando me giro
para buscar un pañuelo
de repente oigo un estampido
y veo a la caja muerta
en un rincón del presente
con una triste pistola
de recuerdos humeantes
en la mano nostálgica
con la que se ha pegado un tiro.