AÚN VIVIMOS

De aquí
a unos años
todos estaremos muertos.
Aún vivimos.
Salgamos esta noche a celebrarlo.

TORTURAS

Cada torturador
debería morir
en este justo momento.
Ahora mismo.
El mundo sería mejor.
Me da igual
que luego
le entreguen
a su viuda
una bandera
y a él
a título póstumo
una medalla al valor.

CALOR DEL MALO

Vengo de la calle.
Es de noche ya.
De noche
como boca de lobo.
Y todavía hace calor.
Calor oscuro.
Calor del malo.
Calor sin sol.
El cemento
el calor
y la oscuridad
se ríen de las flores.
Las flores a oscuras pierden mucho.
Y con calor mucho más.
De hecho parecen de plástico sucio.
Y los árboles
en este otoño polvoriento
parecen un mal decorado
de una película barata de terror.
Ah... la luz...
Por la mañana me ilumina
y parezco hasta presentable.
En cambio ahora
me oculta entre los pliegues del día.
Y puedo ser un atracador.
O un vagabundo.
O un poeta chiflado
que camina ciego por las calles.
Mis poemas caminan conmigo.
Eso sí.
Son fieles.
Y también cariñosos.
Y silban mudos para llamar mi atención.
Yo hago como que no los oigo.
Y se ponen un poco tristes.
Luego los miro.
Y les digo cosas bonitas.
Y ellos se confían.
Y piensan que serán poemas de amor.
Y yo no les digo nada...
Pero por dentro sonrío como un lobo feroz.

CORAZÓN ROTO

El corazón roto
se asoma
a la ventana
mira sin mirar
y llora, y llora, y llora.

LO QUE DEJÉ ATRÁS

He sido fiel
a mis ideas.
Para bien.
Y para mal.
Y ahora
desde un extremo
de mi tiempo
recuerdo las ilusiones
y las cicatrices
de todo lo que dejé atrás
con la conciencia tranquila
el corazón sereno
y la mirada de ya no importa nada.

MANICOMIO 144

Para protestar contra los recortes
en alimentación, ocio y limpieza
Terremoto Crazy lidera
una huelga indefinida de locos
y desde hoy mismo
todos los locos del manicomio
se comportan como si fueran normales.

JUSTINIANO 199

Dado que sigue
sin encontrar trabajo
y ya ha empezado el otoño
Justiniano ha decidido
vender castañas
en una esquina
muy concurrida de su barrio
pero pasan los días
y no ha vendido nada
incluso ofreciéndolas a precio de coste
por lo que desde hoy
absolutamente desesperado
ha decidido regalarlas
y desde esta mañana
cada vez que pasa alguien
y no le compra
Justiniano deja que se aleje un par de metros
y después lanza con todas su fuerzas
un par de castañas humeantes
que impactan con magnífica precisión
en las tacañas cabezas de esos humanos ratas.

LUZ DE AMOR

Te busco
y no estás.
Te busco
y estás lejos.
Te busco
y nunca
te encuentro.
Dónde está
tu piel...
Dónde están
tus besos...
Dónde está
luz de amor
nuestro tiempo.

AL OTRO LADO

Al otro lado
de la muerte
y flotando
en la nada
hay caras jóvenes
hay caras viejas
al otro lado
de la muerte
en la desesperanza
infinita
y oscura
todas esas caras
rígidas
y tristes
no paran de dar vueltas.

RETRATO DE MI TIEMPO

Me hubiera gustado
saber pintar.
Y dibujar.
Y retratar el tiempo
que me ha tocado vivir.
Y firmarlo
con sangre
de mis latidos
y de mis experiencias.
Y enmarcarlo.
Y colgarlo
en una pared
de vacíos
y sombras
para que la gente
lo disfrute
y me aplaudan
todos los días del año
sin entender nada de nada
con sus manos ciegas y sordas.

25 de octubre de 2019

25 de octubre de 2019.
Me despierto.
Silencio de nada.
Silencio de muertos.
No hay pétalos
en las horas
ni sirenas sonrientes
vestidas de ilusiones
esperando para saludarme.
Un páramo inacabable
se extiende feroz
por cualquiera de mis futuros.
Aún así me levanto.
Me ducho.
Me afeito.
Sigo latiendo.
Afuera hay un mundo
al que incomprensiblemente
todavía pertenezco.

NIÑO POETA

No crezcas
niño poeta.
No.
Quédate ahí.
En el pasado.
En el calor
de los recuerdos.
En el tiempo
de la inocencia.
No vengas
niño poeta.
Verme ahora
te daría
mucha pena.
Aquí hace
mucho frío
mucha soledad
y mucha tristeza.

LA RUEDA DE LOS IMBÉCILES

Hay más inteligencia
en un contenedor
de basura
que en los humanos
con cerebros encarcelados.
Son incontables.
Y están al servicio de sus amos.
Se levantan cada mañana.
Reciben las instrucciones
por la prensa
o por la televisión
o por la radio.
Se las dan
sus presentadores favoritos.
Después van a sus trabajos
o a pasear
o a estudiar
o a comprar
o a donde sea...
Y repiten
y repiten
y repiten
a quien sea
las instrucciones recibidas
por la prensa, televisiones o radios.
Si hace falta discuten.
Si hace falta se pelean.
Son humanos/cabras/macacos.
Después siguen con sus vidas de esclavos.
Hasta que un día cualquiera se mueren
y son reemplazados
por otros monigotes como ellos
para que la rueda de los imbéciles
no tenga descanso
y siga girando
y girando
y girando
y mientras tanto los poderosos
sigan acumulando, acumulando y acumulando.

CANALLAS Y MISERABLES

Mires donde mires
el mundo es
cada vez más repugnante.
En todas partes
los canallas
y los miserables
se han hecho con el poder.

EL RELOJ MÁGICO

Me sienta muy bien
no estar
en los sitios
que la vida
me va adjudicando.
En ellos ahora está
el eco mudo
de mi nombre
y algunos recuerdos
que van muriéndose en el tiempo.
De ahí me fui.
Fugado de mí mismo
camino por los sueños
y busco los secretos
de una vida feliz
en cualquier lugar y momento.
Me gustaría ser
el reloj mágico
que camina hacia atrás.
Y desandar todos los entuertos.
Y volver a hablar con mis muertos.
Y recuperar amigos.
Y sentimientos.
Y encontrar mi añorada sonrisa
que se perdió en el pozo de los días.
Y escribir poemas de amor
a las musas generosas
que me llenaron de suspiros infinitos.
Y besar ilusiones otra vez
con las que iluminar
cada una de las sombras lúgubres
que día tras día acosan a mi corazón.

POEMA DE OTOÑO

Aquí está el domingo.
Oscuro.
Parece
que lloverá.
El calor huye
por la puerta de atrás
de los calendarios.
Los muertos
aplauden en las tumbas.
Los vivos
aún duermen en las casas.
Las nubes
se enfundan
magníficos uniformes.
Hoy van a desfilar.
Los árboles
preparan con alegría
sus lenguas
de ramas desnudas
y hojas cansadas
para saciar su interminable sed.
Por todas partes
el viento susurra feliz
un hermoso poema de otoño.
Mi corazón sueña con un beso de tu luz.

LA DUEÑA TRAVIESA

Ella es la dueña traviesa
de esas hermosas caderas
que sin mirarme
y al ritmo de la música
retroceden
y retroceden
hacia donde mi deseo la espera.

CENTRIFUGAPOEMAS 38

Dos semanas 
sin poesía
y la vida se embrutece.
La poesía
es una caricia
deliciosa y necesaria
sin la cual todo araña y duele.
La poesía es locura.
A veces hermosa
y a veces tenebrosa locura de vivir.
La vida en prosa no me interesa.
Las calles
y los días
están llenos
de novelas baratas
de usar y tirar
para ir sobreviviendo en gris.
Yo no quiero vivir eso.
Yo no quiero sentir eso.
Vuelvo cansado
de lugares
y tiempos
en los que ya no me contemplo.
En ellos he dejado
los últimos vestigios
de la corrección de vivir
según ordenan
los psicópatas que mandan
y sus televisiones hipnotizadoras
y de ellos me escapo para siempre.
Dos semanas sin luna.
Sólo he visto
un queso mal pegado
en el cielo indiferente
de los que miran y jamás ven.
Dos semanas sin latidos.
Mi corazón bombeando nadas
día y noche sin descanso ni sentido.
Dos semanas sin suspiros.
Mis pulmones
dos fuelles aburridos
peleando con el sórdido aburrimiento
en busca de alguna ilusión para subsistir.
Dos semanas sin mirarme
y cuando vuelvo
el espejo me señala
y aterrorizado se escapa corriendo.
No lo culpo.
Me miro y no sé quién soy.
No me comprendo.
No me entiendo.
Yo también huiría de mí.
Dos semanas viviendo en sueños
y muriendo en cada una de las largas vigilias.
Y en cada sueño una tragedia oculta.
Las arañas me la tienen jurada.
Los caballos me persiguen y me atacan.
Los muertos me esperan escondidos en las esquinas.
Los amores vuelven airados del tiempo de los olvidos.
Y despierto entre gritos en un mundo que se va apagando.
Ahora mismo no soy.
Ahora mismo estoy enterrado
en el deprimente mundo de los cuerdos.
Pero escaparé.
Poco a poco iré resucitando.
Saldré del ataúd como pueda.
Después apartaré la horrorosa lápida de grises
y cuando nadie me vea
le daré un beso de amor
en los labios 
a mi apasionada y añorada locura.
Entonces por fin saldrá otra vez el sol
y mi corazón se iluminará
y la luna embellecerá la vida
y suspiraré con cada uno de mis latidos
y el espejo me sonreirá
y las tristezas volverán luciendo sus mejores galas
y a lo mejor también alguna alegría
y el mundo volverá a ser de sentimientos, luz y colores
y postrado a sus pies le pediré mil veces perdón a la poesía.

OTOÑO EN TODO SU ESPLENDOR

Ya luce el otoño
en todo su esplendor.
De repente
el viento impasible
ha traído las tristezas.
Ha sido nada más despertarme
cuando he visto la mía
mirándome sin rubor a los ojos.
Ha entrado por la ventana
y poco a poco
ha empezado a acariciarme
y sin saber cómo me ha hecho suyo.
Ahora viaja por mis venas.
Ahora me nubla la mirada.
Ahora suspira en todos mis latidos.
El otoño una vez más
ha sido fiel a su cita.
y desde ahora los días son otros.
El espejo me da sus sinceras condolencias.
Las horas esconden sus lágrimas y disimulan.
Los recuerdos relucen más que nunca.
Y todos los que fui un día
aparecen desde los pliegues del tiempo.
El niño.
El joven.
El adulto.
El poeta que aún soñaba...
Como cada año
por estas fechas
empieza a reinar la tristeza.
A partir de ahora caminaré más solo que nunca.
Los árboles me mostrarán sus ramas escuálidas.
Las olas susurrarán mi nombre y me invitarán a partir con ellas.
En el horizonte las esperanzas se desvanecerán para siempre.
Y quedaremos la tristeza y yo atrapados en el mundo de la nada.
Es tiempo de olvidos y heridas.
Es tiempo de nostalgias y melancolías.
Es tiempo de adioses y tristísimas despedidas.
Incluso este último verso me da un abrazo antes de alejarse de mí.

ENAMORADAS

Dos viejas
se están besando.
Una es el Demonio.
La otra el Espíritu Santo.

MIS DOS HIJAS

Ayer llevé
a las dos hijas
que nunca tuve
al pediatra de urgencias.
El pediatra es
una máquina gigante
de cocacolas
que hace los diagnósticos.
Primero pasó
la hija mayor
que nunca tuve.
Echó una moneda
y luego explotó.
Después la hija pequeña
que nunca tuve.
Moneda y explosión.
Antes de irme
una planta/enfermera
me consoló diciéndome
que algún día tenían que morir.
Más calmado salí a la calle.
Entonces te llamé, Eulalia.
Nunca nos hemos visto
pero te dejé un mensaje de voz
diciéndote que no, 
que no iría a nuestra primera cita.
Que esa galaxia queda muy lejos.
Y que para tener hijas
que mueran antes que yo
prefiero dar paseos solitarios
por los resplandecientes alrededores de Orión.

2 de octubre de 2019

2 de octubre de 2019.
Mis huesos
me piden clemencia.
Hoy los cuidaré.
Los llevaré al agua
y les dejaré jugar un rato
mientras mi alma y yo
decidimos qué hacer
con alguno de los múltiples futuros.
Además no me apetece caminar.
Las calles están llenas de zombis.
Y los zombis
ahora viajan motorizados.
Y no respetan nada.
Total... están muertos
y parece que hay mucha demora
en la reasignación de almas y cuerpos.
Y luego están los reencarnados.
Ayer sin ir más lejos
vi a tres niños con cara de viejos.
El primero debía tener más de quince vidas.
Los otros dos no llegarían a la docena.
Les saludé al pasar con un leve arqueo de cejas.
Ellos asintieron disimuladamente
desde sus inmaculados cochecitos de bebé.
Sus padres tenían cara de primera o segunda vida.
Esto es el caos generalizado.
Alguien ha perdido el control en la sala de mandos del universo...

GRA

Gra es poesía
que canta
un blog
de buena música
y un corazón tierno.
Gra es pasión
simpatía
y dulce sentimiento.
Yo que nunca
fui música
ni letra
ni acorde
ni partitura
ni instrumento
cuando la visito
cantaría hasta durmiendo.
Gra se merece
un abrazo
un poema amable
y un gran recital de besos.

POEMA MUTANTE 2

Comienza la semana.
El cielo hoy es puro aburrimiento.
No pasa nada.
Los ángeles han desaparecido.
No quieren trabajar.
Dios está desesperado.
Entre santos farsantes
ángeles vagos
y almas malolientes
todo su proyecto eterno se está viniendo abajo.
Y de las palomas no digo nada.
Están todas en el bar.
Las flores de los cementerios hoy se dedican a charlar.
Que si esta abeja está enamorada... que no, que me quiere a mí...
Y así van pasando la jornada.
Unas pesadas...
Los muertos como si oyeran llover.
Si pudieran se irían corriendo.
En fin...
Estoy afilando el hacha.
Hoy tengo cabezas para decapitar.
Cabezas vagas.
Virtuales eh... que nadie se asuste.
Eso sí... son unas cuantas.
Tantas que ya no sé dónde ponerlas...
Hubiera sido un gran verdugo yo... para qué nos vamos a engañar.

POEMA MUTANTE 1

Aquí viven las palabras
que tienen vida propia.
Las hay locas y divertidas.
Otras lloran por las esquinas
y se ahorcan por la noche
aprovechando que los ojos lectores
están criando legañas
y alimentando ojeras destartaladas.
También hay palabras serias
que dicen que no con la cabeza
cuando ven que el mundo se ajetrea.
Una representación sindical de las palabras
quiere negociar conmigo una propuesta aleatoria
en la que las palabras trabajan sin compromiso alguno.
La leo.
No me parece mal.
Voy a probar.
Este es un poema mutante
que va a nacer en los próximos instantes:
Llueve la nada
desde un cielo rajado
por la incomprensión de los ángeles.
Las nubes transportan 
maletas de aire
por encima de aviones y sueños.
En su interior llevan 
huesos de santos farsantes
y almas en triste descomposición
que viajan gratis ya que se han jubilado.
De repente, Luz.
Una paloma ilumina el cielo entero.
Es mágica.
Es hermosa.
Pero se va... 
El domingo ha nacido muerto.
En los cementerios las flores chillan desesperadas
mientras que los muertos se desperezan tranquilamente.
El mundo gira al revés.
Dios ha enloquecido.
Está resucitando gente
y los recién nacidos
vuelven al interior de las barrigas de sus madres.
Los matrimonios 
se convierten en noviazgos
y después en desconocidos absolutos.
El caos es tan divertido y cómico...
Ahora mismo las palabras y yo estamos llorando de risa.
No quiero críticas eh...
Con unas simples palabras 
puedo arrancar los ojos criticones
de vuestras órbitas lamentables que suponéis tan atractivas.
El poema quiere desayunar y son las 7:43 de la mañana.
Quiere café, vino, huevos fritos y unas lonchas de beicon.
Está loco.
Yo no pienso prepararle el desayuno a ningún poema.
Por mucho apoyo sindical que tenga.
Y mucho menos a un poema mutante que mañana puede cambiar.
Veremos.

UN RAMO DE ADIOSES

Aquí te dejo
un ramo de adioses
y una flor
de tristes palabras.
Brindo con un suspiro.
Por ti.
Por mí.
Por lo que pudo ser.
Por lo que nunca será.

UNA GOTA DE AGUA

Miro el mundo
y no lo entiendo.
Cada día
soy más pequeño.
Incierto.
Lejano.
Prescindible.
Una gota de agua
perdida
y olvidada
en la inmensidad
de un océano
tenebroso y traicionero.

DEMONIOS

Los demonios
están aquí.
No en el infierno.
No.
Aquí.
Sólo hay
que asomarse
a la ventana
y verlos pasar.

REVOLOTEANDO

Revoloteando
y revoloteando
tus alas
de luz
me acarician.
Eres sueño.
Eres beso.
Eres sonrisa.

POEMARITMÉTICO 5

Antes que nada
recuerda tu voto.
Lo desinfectas
y tras escribirlo
en un borrador
multiplícalo por cero.
Ahora te vas
al espejo
y busca un pringado.
Es fácil.
Sólo estás tú.
Cuando lo tengas
lo multiplicas por cero
y el resultado final
lo sumas al de tu voto
y tras pasarlo a limpio
lo tiras todo a la basura.