20 de junio de 2025.
Noche de horno.
En el cielo
el sol ríe
igual que un loco.
De buena mañana
los versos sudan.
Los poemas
se abanican
y me dan la espalda.
No quieren escribirse.
Busco alguna musa:
Nada...
Sólo quedan cenizas
de sus marchitas bellezas.
Último día de primavera
y ni suspiros
ni locos amores
ni una pequeñita pasión.
Dónde quedó tu magia, primavera?
Tantas florecillas...
Tantos pajaritos...
Tanto resurgir de la naturaleza...
Menuda sinvergüenza estás hecha.
A mí ya no me engañas
con tu embustero y alérgico esplendor.