1 de mayo de 2016

EL DÍA DE LA MADRE

No pensé
en escribirte
ningún poema.
Hoy es el día de la madre.
Y la gente las besa.
Y las llama.
Y las abraza.
Y les regala cosas.
Y tú estás muerta.
Y no vas a leer el poema.
Y sé que si lo escribo
empezará a comerme la pena.
Y sé muy bien
que a ti 
no te gustaría
que eso me sucediera.
Pero ya es tarde.
Y la pena
con ojos brillantes
y manos que tiemblan
ya está escribiendo
estos versos huérfanos
que nacen muertos de tristeza.

30 de abril de 2016

SE ACABÓ!!!!!

Ya vale, monitos!!!!!
Se acabó!!!!!
Castigados por contestones!!!!!
Todos cara a la pared!!!!!
Y a callar!!!!!
Hummmmmmmmmmmmmmmm!!!!!

28 de abril de 2016

LITEBASURA

Internet.
Globalización.
Autopublicaciones.
Hemos pasado de la literatura a la litebasura.
Antes se publicaban los mejores libros.
Ahora ya no.
Ahora todo el mundo publica.
En cada casa
hay como mínimo
dos o tres grandes novelistas
también hay gloriosos cuentistas
y por supuesto magníficos poetas.
Todos grandes escritores ocultos
que gracias a internet
a su alejamiento de la realidad
y a su enajenación perpetua
pretenden salir de su injusto anonimato
para triunfar en el prestigioso mundo de las letras.
No hay autocrítica.
Y quien se atreva a criticarlos
será devorado por su odio infinito.
Todos son futuros premios Nobel de literatura.
Ahora incluso los buenos escritores
publican sus obras
como si fueran churros
para competir
por unos pocos euros
con rebaños de iletrados y engañabobos
en un mercado literario que sinceramente apesta.
Cuánta locura.
Cuánta sinrazón.
Esto es el gran teatro del absurdo.
Ya no leo nada
que se haya publicado
en los últimos años.
Busco disfrutar de la LITERATURA.
Y sólo la encuentro en el pasado.
Y me quedo con los grandes escritores.
Aquellos que publicaban por su auténtica calidad
y no por esta horda delirante
de Cervantes y Shakespeares globalizados
que venden litebasura insufrible
perpetrada sobre hojas avergonzadas
que ocultan su penoso destino
y su lamentable deshonor
entre unas tristes tapas de colores embaucadores.

27 de abril de 2016

EL MAGO LOCO 12

El mago loco
invita a un espectador
a subir al escenario.
Entonces le dice
que piense un número
del 1 al 100.
Después le pregunta
si ya ha pensado el número.
Y cuando el espectador
responde que sí
el mago loco
le da una patada en el culo
y le llama rastrero
y también miserable
y le dice que vuelva a su asiento
y que jamás hará nada en la vida
si siempre obedece a todo el mundo.

26 de abril de 2016

UN POEMA DE ESPARTO

Un poema de esparto
hay que tenerlo
siempre bien a mano.
Es aconsejable
hacer varias copias.
Y distribuirlas bien.
Una en la mesita de noche.
Otra en la billetera.
En el baño también.
Y por supuesto
allá donde vayamos
de vacaciones.
Así en caso de necesidad
cuando el corazón
intente engañarnos
con cualquier espejismo
de enamoramiento
siempre podremos leerlo
y restregarlo con gran energía
sobre nuestros latidos desquiciados.

25 de abril de 2016

UN POEMA SUPERALEGRE

Para que estéis muy contentos
y para compensar con mi cariño
todo el sufrimiento que os causo
a los que leéis mis poemas tristes
voy a escribir un poema superalegre.
Un poema emotivo, tierno y de paraíso.
Con muchos pollitos piando, pío, pío, pío...
mientras las gallinas emocionadas
los protegen bajo sus acogedoras alas.
También hay mariposas en el poema
revoloteando como ángeles de mil colores
entre el sol, los versos y los pollitos
que siguen piando: pío, pío, pío y requetepío.
Una tierna brisa acaricia todo a su paso
y los árboles la besan dulcemente
profundamente enamorados
de ella desde siempre.
Y desde el cielo el sol lo observa todo.
Sus rayos bondadosos y cálidos
iluminan ese pedazo de paraíso
que va naciendo entre los alegres versos
y los inagotables y simpáticos pollitos
que siguen piando: pío, pío, pío, y requetepío.
Y un riachuelo de sonido cascabelero
alegra el poema y la espléndida escena
en la que todo es tan hermoso
como la portada de un cuento infantil
y mientras ese milagro de belleza
alegra los corazones de todos
acabo de cargarme
a los malditos pollitos
porque ya me tenían hasta las narices
con tanto pío, pío, pío, pío y requetepío
y ahora os los tiro a la cabeza
con sus cuellecitos retorcidos
y os digo a todos los que me leéis:
Jamás me tengáis lástima
porque como os pille un día
acabaréis como los pollitos
con el cuello retorcido
y vuestro blog agujereado a tiro limpio
pío, pío, pío, pío, pío, pío y superrequetepío.

24 de abril de 2016

EL CAMINO DE LA PENA

Hoy es uno de esos días
en los que la pena 
me repta por dentro.
Va subiendo lenta y segura
desde mi corazón
hasta detrás de mis ojos
y allí intenta hacerse lágrima.
Durante ese camino
la pena se viste 
con recuerdos amarillentos
de un tiempo que no volverá.
También se viste 
con dolorosos recuerdos
de ilusiones y futuros
que fallecieron sin llegar a nada.
Incluso con futuros recuerdos
de gente que quiero
y que como todos
cualquier día desaparecerán.
Yo la observo indefenso.
Sé que es inútil luchar contra ella.
Al final siempre me gana.
La pena sigue reptando
y sigue subiendo
y se viste 
y se desviste
sobre mis aturdidos latidos
con una facilidad extraordinaria.
Se pone un recuerdo triste
y después se lo quita
y se pone otro más triste aún
y así va pasando la tarde
mientras imparable
sube y sube
y se va convirtiendo
al llegar a mis resignados ojos
en un amargo racimo de lágrimas.

23 de abril de 2016

EL SILENCIO Y YO

Miro el horizonte.
Veo una línea
cada vez
más cercana.
Aguzo la vista.
Un punto negro
destaca en el centro
del plano
y reina insolente
sobre todo lo demás.
Parece madera.
No hay nadie.
El silencio y yo.
Me fijo con detalle.
Es un ataúd.
Lleva mis iniciales.
Después arde
conmigo dentro.
Se acabó.
Fin del poema
Fin de la vida.
Fin de mi corazón.

22 de abril de 2016

EL DETECTIVE 3

El detective
ha sido condecorado
con una medalla policial.
Después
el comisario
se la ha robado.

21 de abril de 2016

DILUVIO

Hoy ha llovido el fin del mundo.
Estaban las calles oscuras
cuando he salido de madrugada
para pelearme contra el paso del tiempo.
Y miro fascinado como cae la lluvia.
Una inmensa cortina de agua.
que cura hasta las penas más viejas.
Me gusta ver ese diluvio maravilloso.
Me gusta oír ese desplome del cielo.
Me gusta porque parece
que el mundo
se purifica y renace
y durante un tiempo mágico
todas las tristezas
que nos angustian
se ahogan irremediablemente
bajo esa catarata milagrosa de agua.

20 de abril de 2016

DOCE ROSAS

He comprado doce rosas.
Una para cada novia.
Doce novias.
Doce rosas.
Son unas rosas bellísimas.
Parecen del paraíso.
Es como si los ángeles
la luna
y las estrellas
las hubieran cultivado.
Y lo más hermoso
que tienen
es que las doce
son rosas especiales
y cuando alguien
se acerca para olerlas
sus graciosos pétalos explotan.

19 de abril de 2016

VESTIDA DE MUERTA

Desde hace días
aunque estás viva
vienes cada noche
a verme
vestida de muerta.
Y te quedas
en mi casa
hasta la madrugada.
Llevas puesta
una careta demoníaca.
Una careta roja
que brilla
en la oscuridad
como si tu cara ardiera.
Y deambulas
a mi alrededor
mientras duermo
mirándome con rabia.
Al rato me despierto
y doy la luz
y me sereno
y aprovechas
para ocultarte colérica
entre las sombras
mientras esperas
con gran ansia que me duerma.

18 de abril de 2016

MALA IDEA

Esta tarde
he pensado en ti.
Después te he dibujado.
Preciosa.
Más bonita que un sol.
Y debajo tuyo
he escrito un poema.
Un poema de amor.
Romántico y apasionado.
Mala idea.
Ahora todos los versos
están mirando hacia arriba
por culpa de esa cortísima falda.

17 de abril de 2016

MI YO DE MAÑANA

Estoy preparando
mi yo de mañana.
Su ropa.
Su mutismo.
Su invisibilidad.
Y a mi yo
del fin de semana
le estoy cortando la cabeza.
Muy lentamente.
Y bebo su sangre rica.
Después pienso
en el futuro
que me espera
y la lloro
en mil chorretones
de auténtica nada
que gotean imparables
sobre mis latidos estremecidos.

16 de abril de 2016

ELLA ES SUAVE

Suave.
Ella es suave.
Desconocida
y suave.
Tiene luz
blanca
y misteriosa
como la estela
de una gaviota
infinita y blanca
que se aleja
por el horizonte.
Ella baila suave
con sus caderas
de miel
en mis manos idas.
Una sonrisa
blanca y suave
reina en su boca
y baila feliz
en mis ojos abducidos.
La noche
es una loca
negra y suave
que canta
canciones de amor
en mi corazón salvaje.