La carne fresca
es para la carne fresca.
Antes de escribir
una ducha fría
un buen espejo
y una mirada sincera.
Ojalá no perdáis la cabeza.
29 de febrero de 2020
28 de febrero de 2020
27 de febrero de 2020
26 de febrero de 2020
EL PEOR SUICIDIO
El peor suicidio
es el cotidiano
tan lento
y cruel
que tardamos años
en llevarlo a cabo.
es el cotidiano
tan lento
y cruel
que tardamos años
en llevarlo a cabo.
25 de febrero de 2020
MANICOMIO 149
Para celebrar el carnaval
Terremoto Crazy
disfrazó de muerto
al director del manicomio
y tres días después
sigue sin decir dónde lo enterró.
Terremoto Crazy
disfrazó de muerto
al director del manicomio
y tres días después
sigue sin decir dónde lo enterró.
24 de febrero de 2020
EL CÍRCULO
Cualquier día
a cualquier hora
el círculo se cerrará.
Y no habrá
más tristezas
ni lamentos.
Y seré recuerdo
que desaparecerá
en la sombra del tiempo.
a cualquier hora
el círculo se cerrará.
Y no habrá
más tristezas
ni lamentos.
Y seré recuerdo
que desaparecerá
en la sombra del tiempo.
23 de febrero de 2020
CENTRIFUGAPOEMAS 39
Los relámpagos del tiempo
han venido a saludarme
cuando aún dormitaba entre las sábanas.
Mis ojos estaban cerrados
pero por dentro se iluminaban.
Y he visto mucha gente.
Y he visto sus caras.
Las caras de todos ellos se encendían.
Las caras de todos ellos se apagaban.
Ahí estaban.
En mi despertar.
Infinidad de personas
que en un tiempo vivieron y ya no están.
El último relámpago me ha fotografiado a mí.
Y no sé quiénes ni cuándo un día me verán.
Vuelvo al ahora.
El domingo me espera con ojos preocupados.
Le digo que se tranquilice que hoy me portaré bien.
No maltrataré mi cuerpo.
Ni degollaré las horas que me ofrece.
Hoy intentaré ser un ciudadano modélico.
De esos que pasean por las calles y parece que no existieran.
Gris.
Seco.
Invisible.
No...
Acabo de estrangular al domingo y voy a hacer lo que me de la gana.
Lo primero es fotografiar su cadáver.
Por si alguien del futuro está interesado en los domingos asesinados.
Después lo enterraré en cualquier desmemoria.
Tras el funeral saldré a la calle.
Y buscaré posibles novias entre las mujeres altivas que pasean grises y secas.
Y les escribiré poemas mentales para ver si las resucito.
Y si alguna resucita la invitaré mentalmente a salir una noche.
Y si en mitad de la noche deja de ser gris quizás vayamos a cualquier antro.
Y juguemos a que la vida todavía nos puede dar alguna oportunidad.
Y entonces cerraré el blog y dejaré de escribir poemas y fotografiaré el tiempo.
Y atesoraré todas las risas que nazcan escandalizadas por nuestra felicidad.
Y cuando me canse de soñar dejaré en paz a las mujeres altivas.
Y me escaparé al mar un rato.
Y allí imaginaré que la marea sube y sube y sube y sube y sube y sube sin parar.
Y yo soy el único que tiene barca.
Y todas las familias dominicales son ahora besugos y merluzas para enlatar.
Y yo en la barca me duermo un rato.
Y vuelven los relámpagos enseñándome más muertos.
Y los muertos ahora son más antiguos y más pequeños.
Y parecen monos.
Y parecen monos con cara de rata.
Y parecen monos con cara de rata que ladran.
Y parecen monos con cara de rata que ladran cuando ven salir el sol.
Y ahora los relámpagos del tiempo me enseñan sus cuevas.
Y veo que venimos de la locura más infecta y devastadora.
Y me tiro de la barca y nado entre los miles de cadáveres de besugos y merluzas.
Y los ojos ciegos de los besugos y merluzas me miran y no me ven.
Y eran vida.
Y ahora son futuro relleno de lata que comerán las familias modélicas y grises.
Y puede que alguna mujer altiva los devore en su ensalada dietética.
Y sigo nadando entre el horror de las ya malolientes familias dominicales.
Y llego a la orilla y el domingo me señala con su airado dedo.
Y tiene los ojos llenos de odio y sus horas tienen ganas de acabar conmigo
Y entonces les hago una foto con flash criminal y todo se paraliza y ya no hay vida.
Y vuelvo a mi nada y amanece otro domingo inesperado, y todo es un círculo que no acaba.
Y dejo el poema, y me voy al espejo y allí busco el origen de todas las cosas.
Y el hombre del espejo me mira y se ríe y ahora es una cascada de carcajadas que no tiene fin.
han venido a saludarme
cuando aún dormitaba entre las sábanas.
Mis ojos estaban cerrados
pero por dentro se iluminaban.
Y he visto mucha gente.
Y he visto sus caras.
Las caras de todos ellos se encendían.
Las caras de todos ellos se apagaban.
Ahí estaban.
En mi despertar.
Infinidad de personas
que en un tiempo vivieron y ya no están.
El último relámpago me ha fotografiado a mí.
Y no sé quiénes ni cuándo un día me verán.
Vuelvo al ahora.
El domingo me espera con ojos preocupados.
Le digo que se tranquilice que hoy me portaré bien.
No maltrataré mi cuerpo.
Ni degollaré las horas que me ofrece.
Hoy intentaré ser un ciudadano modélico.
De esos que pasean por las calles y parece que no existieran.
Gris.
Seco.
Invisible.
No...
Acabo de estrangular al domingo y voy a hacer lo que me de la gana.
Lo primero es fotografiar su cadáver.
Por si alguien del futuro está interesado en los domingos asesinados.
Después lo enterraré en cualquier desmemoria.
Tras el funeral saldré a la calle.
Y buscaré posibles novias entre las mujeres altivas que pasean grises y secas.
Y les escribiré poemas mentales para ver si las resucito.
Y si alguna resucita la invitaré mentalmente a salir una noche.
Y si en mitad de la noche deja de ser gris quizás vayamos a cualquier antro.
Y juguemos a que la vida todavía nos puede dar alguna oportunidad.
Y entonces cerraré el blog y dejaré de escribir poemas y fotografiaré el tiempo.
Y atesoraré todas las risas que nazcan escandalizadas por nuestra felicidad.
Y cuando me canse de soñar dejaré en paz a las mujeres altivas.
Y me escaparé al mar un rato.
Y allí imaginaré que la marea sube y sube y sube y sube y sube y sube sin parar.
Y yo soy el único que tiene barca.
Y todas las familias dominicales son ahora besugos y merluzas para enlatar.
Y yo en la barca me duermo un rato.
Y vuelven los relámpagos enseñándome más muertos.
Y los muertos ahora son más antiguos y más pequeños.
Y parecen monos.
Y parecen monos con cara de rata.
Y parecen monos con cara de rata que ladran.
Y parecen monos con cara de rata que ladran cuando ven salir el sol.
Y ahora los relámpagos del tiempo me enseñan sus cuevas.
Y veo que venimos de la locura más infecta y devastadora.
Y me tiro de la barca y nado entre los miles de cadáveres de besugos y merluzas.
Y los ojos ciegos de los besugos y merluzas me miran y no me ven.
Y eran vida.
Y ahora son futuro relleno de lata que comerán las familias modélicas y grises.
Y puede que alguna mujer altiva los devore en su ensalada dietética.
Y sigo nadando entre el horror de las ya malolientes familias dominicales.
Y llego a la orilla y el domingo me señala con su airado dedo.
Y tiene los ojos llenos de odio y sus horas tienen ganas de acabar conmigo
Y entonces les hago una foto con flash criminal y todo se paraliza y ya no hay vida.
Y vuelvo a mi nada y amanece otro domingo inesperado, y todo es un círculo que no acaba.
Y dejo el poema, y me voy al espejo y allí busco el origen de todas las cosas.
Y el hombre del espejo me mira y se ríe y ahora es una cascada de carcajadas que no tiene fin.
22 de febrero de 2020
ZAPATOS NEGROS
Los zapatos negros
me aplauden
y me dan las gracias.
Son simpáticos
y muy educados.
Están cansados
pero anoche
se divirtieron mucho.
Hoy descansan
mientras tararean
todas las bonitas canciones.
me aplauden
y me dan las gracias.
Son simpáticos
y muy educados.
Están cansados
pero anoche
se divirtieron mucho.
Hoy descansan
mientras tararean
todas las bonitas canciones.
21 de febrero de 2020
20 de febrero de 2020
LA OSCURIDAD INFINITA
Las paredes
de los días
se resquebrajan.
Cada vez más grietas.
A través de ellas
mis ojos asustados
atisban la oscuridad infinita
que reina poderosa al otro lado.
de los días
se resquebrajan.
Cada vez más grietas.
A través de ellas
mis ojos asustados
atisban la oscuridad infinita
que reina poderosa al otro lado.
19 de febrero de 2020
18 de febrero de 2020
LÁGRIMAS DE LUNA
Un charco
de plata
en la calle sombría.
Espejo triste
de agua
en la noche fría.
Lágrimas de luna
por su eterna soledad.
de plata
en la calle sombría.
Espejo triste
de agua
en la noche fría.
Lágrimas de luna
por su eterna soledad.
17 de febrero de 2020
LATIDOS NEGROS
Latidos negros
corretean
por mis venas.
Camino.
Respiro.
Voy.
Vengo.
Por la vida muerta.
corretean
por mis venas.
Camino.
Respiro.
Voy.
Vengo.
Por la vida muerta.
16 de febrero de 2020
CON EL CORAZÓN TEMBLANDO
El coronavirus.
China.
Las noticias arrasadas.
Los ojos locos.
El mundo roto.
Bailan las horas
a mi alrededor
la hermosa danza de la muerte.
Las nubes se ríen del sol.
Yo me río de las nubes.
El paraguas se ríe de mí.
Y todos nos reímos de todos.
Tantas pandemias...
En la historia y en el futuro.
Los versos enferman
y se desmayan en mitad del poema.
Dónde estarás ahora?
Unos pájaros mudos atraviesan el tiempo.
Dónde irán?
Se despereza la ciudad.
Suben las persianas.
El viento está en huelga.
Es como si el día estuviera paralizado.
Mascarillas.
Termómetros digitales.
El miedo viaja a lomos de la incertidumbre.
Naces.
Vives.
Mueres.
Y desapareces.
Esa es la eterna pandemia.
Mi cabeza va demasiado rápido.
Necesitaría tres teclados y seis manos.
Y un enorme contenedor de poemas devastados.
Hoy saldrás a pasear.
Y los árboles aplaudirán en silencio cuando te vean.
Yo no sé qué haré.
Seguramente iré al mar un rato.
Pensaré en ti.
Saludaré a las olas si están despiertas.
Seré espuma.
Seré gaviota.
Seré horizonte.
Seré gris y azul.
Seré mar infinito.
Y seguiré pensando en ti.
Y con el corazón temblando seré verso, sueño y suspiro.
China.
Las noticias arrasadas.
Los ojos locos.
El mundo roto.
Bailan las horas
a mi alrededor
la hermosa danza de la muerte.
Las nubes se ríen del sol.
Yo me río de las nubes.
El paraguas se ríe de mí.
Y todos nos reímos de todos.
Tantas pandemias...
En la historia y en el futuro.
Los versos enferman
y se desmayan en mitad del poema.
Dónde estarás ahora?
Unos pájaros mudos atraviesan el tiempo.
Dónde irán?
Se despereza la ciudad.
Suben las persianas.
El viento está en huelga.
Es como si el día estuviera paralizado.
Mascarillas.
Termómetros digitales.
El miedo viaja a lomos de la incertidumbre.
Naces.
Vives.
Mueres.
Y desapareces.
Esa es la eterna pandemia.
Mi cabeza va demasiado rápido.
Necesitaría tres teclados y seis manos.
Y un enorme contenedor de poemas devastados.
Hoy saldrás a pasear.
Y los árboles aplaudirán en silencio cuando te vean.
Yo no sé qué haré.
Seguramente iré al mar un rato.
Pensaré en ti.
Saludaré a las olas si están despiertas.
Seré espuma.
Seré gaviota.
Seré horizonte.
Seré gris y azul.
Seré mar infinito.
Y seguiré pensando en ti.
Y con el corazón temblando seré verso, sueño y suspiro.
15 de febrero de 2020
CU-CU
Son las once.
Acaba de sonar
el reloj de cuco.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Esto...
Dejo el poema.
Voy al hospital.
De urgencias.
Aquí no hay ningún reloj de cuco.
Acaba de sonar
el reloj de cuco.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Cu-Cu.
Esto...
Dejo el poema.
Voy al hospital.
De urgencias.
Aquí no hay ningún reloj de cuco.
14 de febrero de 2020
CUPIDO PELIGROSO
A Cupido
le tiemblan las manos
apenas oye
no se acuerda de nada
tiene mal la próstata
le quedan cuatro dientes
y como además
no ve bien
de un flechazo
ha matado a un pobre gato.
le tiemblan las manos
apenas oye
no se acuerda de nada
tiene mal la próstata
le quedan cuatro dientes
y como además
no ve bien
de un flechazo
ha matado a un pobre gato.
13 de febrero de 2020
LA CATEDRAL INVISIBLE
Este silencio
de ahora mismo
es digno de una catedral.
Una catedral
de sueños y tiempos.
Una catedral
de adioses y soledad.
Una catedral
de infinitos poemas
y terribles desengaños.
De esa catedral invisible
que me acoge en su regazo
yo soy el obispo
yo soy el beato
yo soy el que limpia
yo soy el crucificado
yo soy la vela del difunto
yo soy el niño bautizado
yo soy la absolución
yo soy el pecado
yo soy el apóstol
yo soy el diablo
yo soy la vida y la muerte
yo soy el alma sin descanso.
de ahora mismo
es digno de una catedral.
Una catedral
de sueños y tiempos.
Una catedral
de adioses y soledad.
Una catedral
de infinitos poemas
y terribles desengaños.
De esa catedral invisible
que me acoge en su regazo
yo soy el obispo
yo soy el beato
yo soy el que limpia
yo soy el crucificado
yo soy la vela del difunto
yo soy el niño bautizado
yo soy la absolución
yo soy el pecado
yo soy el apóstol
yo soy el diablo
yo soy la vida y la muerte
yo soy el alma sin descanso.
12 de febrero de 2020
EL ÚLTIMO GOL
Hubo un día
que no recuerdo
en que marqué
el último gol
jugando al fútbol
en la calle
con mis amigos.
Nadie me avisó
del triste acontecimiento.
Ni de la tragedia
que poco a poco asomaba.
Ni de que el futuro
iba afilando sus garras.
Sin darme cuenta
dejé de jugar
y me hice mayor
y la vida ensombreció
y fui convirtiéndome en nada.
que no recuerdo
en que marqué
el último gol
jugando al fútbol
en la calle
con mis amigos.
Nadie me avisó
del triste acontecimiento.
Ni de la tragedia
que poco a poco asomaba.
Ni de que el futuro
iba afilando sus garras.
Sin darme cuenta
dejé de jugar
y me hice mayor
y la vida ensombreció
y fui convirtiéndome en nada.
11 de febrero de 2020
PSICÓPATA 45
Tráfico veloz.
Semáforo en rojo
para los peatones.
El psicópata
con voz muy dulce
anima a los cieguecitos
a cruzar la calle
lo más rápido que puedan.
Semáforo en rojo
para los peatones.
El psicópata
con voz muy dulce
anima a los cieguecitos
a cruzar la calle
lo más rápido que puedan.
10 de febrero de 2020
9 de febrero de 2020
8 de febrero de 2020
PÉTALOS DE SUEÑOS
Sale el sol.
Una flor
se despereza.
Pétalos
de sueños
en el corazón.
Aroma
colores
y belleza.
El día
se ruboriza.
Los pájaros
desde el cielo
suspiran de amor.
Una flor
se despereza.
Pétalos
de sueños
en el corazón.
Aroma
colores
y belleza.
El día
se ruboriza.
Los pájaros
desde el cielo
suspiran de amor.
7 de febrero de 2020
SINVERGÜENZAS
Esta noche
han vuelto
los reyes magos.
Perdidos
y borrachos.
Y además
de armar jaleo
no han traído regalos.
han vuelto
los reyes magos.
Perdidos
y borrachos.
Y además
de armar jaleo
no han traído regalos.
6 de febrero de 2020
POEMAS PARA LOCOS 3
El pollo crudo
que compraste
anoche se puso tu ropa
te robó cien euros
y se fue a tomar unas copas.
Esto no puede continuar así...
Abre el frigorífico
y habla muy seriamente
con todos los que viven dentro.
Después les das un beso
a las simpáticas zanahorias
y las nombras jefas de seguridad.
Verás como todo volverá a la normalidad.
De no ser así deberás incendiar el frigorífico
y arrojar todo lo que contenga por la ventana
como si fuera una hermosa lluvia de sabroso confetti.
que compraste
anoche se puso tu ropa
te robó cien euros
y se fue a tomar unas copas.
Esto no puede continuar así...
Abre el frigorífico
y habla muy seriamente
con todos los que viven dentro.
Después les das un beso
a las simpáticas zanahorias
y las nombras jefas de seguridad.
Verás como todo volverá a la normalidad.
De no ser así deberás incendiar el frigorífico
y arrojar todo lo que contenga por la ventana
como si fuera una hermosa lluvia de sabroso confetti.
5 de febrero de 2020
NO ESTÁS
No estás.
Ni estarás.
De hecho
nunca estuviste.
Y aún así
cada día
te pienso
y mis latidos
siguen locos de amor.
Ni estarás.
De hecho
nunca estuviste.
Y aún así
cada día
te pienso
y mis latidos
siguen locos de amor.
4 de febrero de 2020
DIGNIDAD
Viajo por el tiempo
cada vez más solo.
Atrás quedaron
mil historias de mí.
De todas me he exiliado.
Ya no importan.
No tengo patria.
Ni brújula.
Ni sueños.
Ni esperanza alguna.
Y sin embargo no estoy triste.
La dignidad es buena compañía
para andar los caminos que me queden.
cada vez más solo.
Atrás quedaron
mil historias de mí.
De todas me he exiliado.
Ya no importan.
No tengo patria.
Ni brújula.
Ni sueños.
Ni esperanza alguna.
Y sin embargo no estoy triste.
La dignidad es buena compañía
para andar los caminos que me queden.
3 de febrero de 2020
2 de febrero de 2020
GENEROSIDAD
El mundo
ya es poco.
O nada.
De tanto gris
mis ojos
no quieren mirarlo.
He visto.
Mucho.
Sé.
La gente.
Sus cosas.
Sus mentiras.
Sus miserias.
Un asco.
Generosidad.
Regalo olvido
para todos
los futuros muertos
que aún caminan y respiran.
ya es poco.
O nada.
De tanto gris
mis ojos
no quieren mirarlo.
He visto.
Mucho.
Sé.
La gente.
Sus cosas.
Sus mentiras.
Sus miserias.
Un asco.
Generosidad.
Regalo olvido
para todos
los futuros muertos
que aún caminan y respiran.
1 de febrero de 2020
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