Desde anoche
hasta hoy
de madrugada
un chillido brutal
asesina el descanso.
Es un chillido antiguo
como si fueran
los ejes cansados
de una vieja carreta.
El chillido sigue
y sigue imparable
taladrando mi cabeza.
Doy vueltas.
No puedo dormir.
Me tapo los oídos.
El chillido sigue
y sigue sin piedad.
Me duele todo ya.
No puedo más.
Abro la ventana
y me asomo a la calle.
No es ninguna carreta.
Es una rata vieja
sentada en el suelo
la que chirría
mirándome con odio
con la boca retorcida
y su inmunda lengua fuera.
Le arrojo una maceta.
Blanco perfecto.
Un 10.
Se acabó el chillido.
Se acabó la tortura
Se acabó la rata vieja.
31 de agosto de 2016
30 de agosto de 2016
29 de agosto de 2016
CRUCES
Cruz tras cruz
mi corazón parece
un cementerio
de locas ilusiones
esperanzas rotas
y ridículos sueños.
mi corazón parece
un cementerio
de locas ilusiones
esperanzas rotas
y ridículos sueños.
28 de agosto de 2016
VAGAN INVISIBLES
Los muertos
están por todas partes.
En cada casa
en cada piso
en cada calle
en cada plaza.
Vagan invisibles
por sus antiguas vidas.
No ven.
No oyen.
No hablan.
Caminan y caminan.
Atraviesan paredes
puertas
y ventanas.
Buscan familias
amigos
abrazos
o una suave
y amable caricia
que alivie
el ardor
de sus llagas.
Sueñan con latir.
Pero están muertos.
Son aire.
Son vacíos.
Son almas heladas.
Mañana y noche
deambulan
buscando amor
y encontrando nada.
Se agotan.
Se deprimen.
Se desesperan.
Y siguen caminando
tratando de hallar
una posible esperanza.
Pero jamás la encuentran.
Y cuando no pueden más
se dejan caer
abrazados a mil sollozos
sobre cualquier acera olvidada.
están por todas partes.
En cada casa
en cada piso
en cada calle
en cada plaza.
Vagan invisibles
por sus antiguas vidas.
No ven.
No oyen.
No hablan.
Caminan y caminan.
Atraviesan paredes
puertas
y ventanas.
Buscan familias
amigos
abrazos
o una suave
y amable caricia
que alivie
el ardor
de sus llagas.
Sueñan con latir.
Pero están muertos.
Son aire.
Son vacíos.
Son almas heladas.
Mañana y noche
deambulan
buscando amor
y encontrando nada.
Se agotan.
Se deprimen.
Se desesperan.
Y siguen caminando
tratando de hallar
una posible esperanza.
Pero jamás la encuentran.
Y cuando no pueden más
se dejan caer
abrazados a mil sollozos
sobre cualquier acera olvidada.
27 de agosto de 2016
EL VACÍO DE TU NOMBRE
El vacío
de tu nombre
retumba atroz.
Te vas.
Te llevas
los pétalos
y el amor.
Aquí quedan
las espinas
el dolor
y la sombra
de la flor.
Desapareces
entre la nada
y lo que pudo ser.
Te alejas
por el camino
del tiempo
que no volverá.
Ya no estás.
De ti
sólo quedan
ecos de palabras
que arañan
latidos y recuerdos.
El cielo
se ha rasgado
y ahora
llueven crespones
sobre los dos.
Soy y seré
un silencio roto.
Aquí te dejo
el beso
que se nos murió.
de tu nombre
retumba atroz.
Te vas.
Te llevas
los pétalos
y el amor.
Aquí quedan
las espinas
el dolor
y la sombra
de la flor.
Desapareces
entre la nada
y lo que pudo ser.
Te alejas
por el camino
del tiempo
que no volverá.
Ya no estás.
De ti
sólo quedan
ecos de palabras
que arañan
latidos y recuerdos.
El cielo
se ha rasgado
y ahora
llueven crespones
sobre los dos.
Soy y seré
un silencio roto.
Aquí te dejo
el beso
que se nos murió.
26 de agosto de 2016
EL MEJOR POEMA
Paseo matinal.
Librería vacía.
Libros de poemas
apilados
y empotrados
en las estanterías
como sardinas muertas.
Antologías de todo tipo.
Escojo libros al azar.
Un horror de poemas.
El amor
la luna
las estrellas
y el bla bla bla.
Que si te quiero.
Que si te echo de menos.
Que no te olvido.
El suspiro de los tontos
en mil versiones diferentes.
Poemas amarillos.
Poemas apolillados.
Poemas embalsamados.
Poemas de plástico.
Poemas para tarados.
Poemas para incautos.
De los clásicos
a los ultramodernos.
Basura vieja.
Basura nueva.
Mira que escriben mal
esos poetas tan laureados.
A veces pienso
si esa fama
es una macabra broma
de los dueños de las editoriales.
Y pienso en las pobres musas.
Ellas se creyeron
el centro del universo
al ver su carne hecha versos.
Y míralas ahora.
Enterradas o quemadas.
Igual que los poetas.
Igual que esos lectores
que copiaban
y recitaban de memoria
esos poemas inmundos
para sus novias tan rancias.
Qué podía salir de eso?
Un desastre.
Matrimonios de lerdos.
Hijos con cara de frenesí.
Nietos que suspiraban amor.
Y el resto de descendientes
con graves problemas
de comprensión lectora
y alfabetización emocional.
Nada.
Un desastre.
Un timo poético
como no ha habido otro.
De todo aquello
hoy sólo quedan
libros y libros olvidados
llenos de poemas desdentados
que nadie en su sano juicio lee ya.
Salgo de la librería.
Salgo de la cueva oscura
llena de muertos que timaban.
De repente la luz.
En la tienda de al lado
una dependienta
arregla con gracia el escaparate.
Sus curvas
su mirada
y su boca
son el mejor poema que he leído en años.
Librería vacía.
Libros de poemas
apilados
y empotrados
en las estanterías
como sardinas muertas.
Antologías de todo tipo.
Escojo libros al azar.
Un horror de poemas.
El amor
la luna
las estrellas
y el bla bla bla.
Que si te quiero.
Que si te echo de menos.
Que no te olvido.
El suspiro de los tontos
en mil versiones diferentes.
Poemas amarillos.
Poemas apolillados.
Poemas embalsamados.
Poemas de plástico.
Poemas para tarados.
Poemas para incautos.
De los clásicos
a los ultramodernos.
Basura vieja.
Basura nueva.
Mira que escriben mal
esos poetas tan laureados.
A veces pienso
si esa fama
es una macabra broma
de los dueños de las editoriales.
Y pienso en las pobres musas.
Ellas se creyeron
el centro del universo
al ver su carne hecha versos.
Y míralas ahora.
Enterradas o quemadas.
Igual que los poetas.
Igual que esos lectores
que copiaban
y recitaban de memoria
esos poemas inmundos
para sus novias tan rancias.
Qué podía salir de eso?
Un desastre.
Matrimonios de lerdos.
Hijos con cara de frenesí.
Nietos que suspiraban amor.
Y el resto de descendientes
con graves problemas
de comprensión lectora
y alfabetización emocional.
Nada.
Un desastre.
Un timo poético
como no ha habido otro.
De todo aquello
hoy sólo quedan
libros y libros olvidados
llenos de poemas desdentados
que nadie en su sano juicio lee ya.
Salgo de la librería.
Salgo de la cueva oscura
llena de muertos que timaban.
De repente la luz.
En la tienda de al lado
una dependienta
arregla con gracia el escaparate.
Sus curvas
su mirada
y su boca
son el mejor poema que he leído en años.
25 de agosto de 2016
HA VENIDO UN ÁNGEL
Ha venido un ángel.
Ha entrado por la ventana
después de pedir permiso.
Muy educado el ángel.
Y también muy amable.
Se nota enseguida
que ha ido a un cielo de pago.
Y las alas muy limpias.
Y brillantísimas.
Además huele muy bien.
A Paco Rabanne.
Seguro que se cuida mucho.
Se nota que es de buena familia.
Ni tatuajes.
Ni piercings.
Un ángel como Dios manda.
Me ha dicho que viene
de parte
de mi ángel de la guarda
ya que el pobre
está muy enfermo
por culpa de una indigestión de nubes.
Después ha ido al pc
y ha buscado mi blog.
Y me ha señalado
la procedencia de las visitas.
Y las mentiras.
Y los engaños.
Y las farsantes.
Y me ha dicho:
Esta está loca.
Esta también.
Esta da miedo.
Esta se hace pasar por otra.
Esta se pone un embudo en la cabeza
y desfila muy marcial
por los pasillos de su casa
pues está convencida
de que es la reencarnación
del glorioso Napoleón Bonaparte.
Esta habla con las lámparas.
Esta discute con un paraguas.
De los demás no me ha dicho nada.
No sé si porque son normales
o porque no ha investigado lo suficiente.
Y antes de irse
el ángel me ha dicho
que tenga mucho cuidado
porque una de las locas
trabaja para las cloacas del estado
como espía desequilibrada a tiempo completo.
Después se ha despedido
ha salido por la ventana
y se ha ido volando hacia el cielo
dejando impregnado el ambiente de un aroma divino.
Ha entrado por la ventana
después de pedir permiso.
Muy educado el ángel.
Y también muy amable.
Se nota enseguida
que ha ido a un cielo de pago.
Y las alas muy limpias.
Y brillantísimas.
Además huele muy bien.
A Paco Rabanne.
Seguro que se cuida mucho.
Se nota que es de buena familia.
Ni tatuajes.
Ni piercings.
Un ángel como Dios manda.
Me ha dicho que viene
de parte
de mi ángel de la guarda
ya que el pobre
está muy enfermo
por culpa de una indigestión de nubes.
Después ha ido al pc
y ha buscado mi blog.
Y me ha señalado
la procedencia de las visitas.
Y las mentiras.
Y los engaños.
Y las farsantes.
Y me ha dicho:
Esta está loca.
Esta también.
Esta da miedo.
Esta se hace pasar por otra.
Esta se pone un embudo en la cabeza
y desfila muy marcial
por los pasillos de su casa
pues está convencida
de que es la reencarnación
del glorioso Napoleón Bonaparte.
Esta habla con las lámparas.
Esta discute con un paraguas.
De los demás no me ha dicho nada.
No sé si porque son normales
o porque no ha investigado lo suficiente.
Y antes de irse
el ángel me ha dicho
que tenga mucho cuidado
porque una de las locas
trabaja para las cloacas del estado
como espía desequilibrada a tiempo completo.
Después se ha despedido
ha salido por la ventana
y se ha ido volando hacia el cielo
dejando impregnado el ambiente de un aroma divino.
24 de agosto de 2016
23 de agosto de 2016
22 de agosto de 2016
EL CORAZÓN CABIZBAJO
La niebla
cada vez
es más espesa.
En el pasado.
En el futuro.
En los cuatro puntos cardinales.
Alma olvidada.
Niño perdido.
Lágrima ahorcada.
No hay mayor orfandad
que contemplar a diario
cómo me atrapan
entre sus brazos
helados y vigorosos
el silencio y la soledad.
Intento recordar
a todos los que fui
y que se quedaron
al otro lado de la niebla.
No lo consigo.
Están muertos.
Ahora son nada.
Incluso sus recuerdos
se desmenuzan
como si fueran
polvo de otras vidas
que ya nada
tienen que ver con la mía
en el aire envenenado que respiro.
Ya callo.
Recojo mis latidos
y sigo andando
con la mirada estremecida
y el corazón cabizbajo
hacia donde fallezca mi último suspiro.
cada vez
es más espesa.
En el pasado.
En el futuro.
En los cuatro puntos cardinales.
Alma olvidada.
Niño perdido.
Lágrima ahorcada.
No hay mayor orfandad
que contemplar a diario
cómo me atrapan
entre sus brazos
helados y vigorosos
el silencio y la soledad.
Intento recordar
a todos los que fui
y que se quedaron
al otro lado de la niebla.
No lo consigo.
Están muertos.
Ahora son nada.
Incluso sus recuerdos
se desmenuzan
como si fueran
polvo de otras vidas
que ya nada
tienen que ver con la mía
en el aire envenenado que respiro.
Ya callo.
Recojo mis latidos
y sigo andando
con la mirada estremecida
y el corazón cabizbajo
hacia donde fallezca mi último suspiro.
21 de agosto de 2016
PSICÓPATA 35
Mucha gente.
Ya no aguanto más.
Bajo a la calle
y con un compás
de material imaginario
trazo un círculo
de un metro
a mi alrededor.
Empiezo a caminar.
Y a cada persona
que pisa mi círculo
le doy una sonora bofetada.
A un gordo
por protestar
le doy dos bofetadas.
Y al turista borrachín
dos veloces patadas
y una bofetada de concurso.
De repente
hay mucho espacio.
Amplío el círculo a dos metros.
Ahora parece que se camina mejor.
Ya no aguanto más.
Bajo a la calle
y con un compás
de material imaginario
trazo un círculo
de un metro
a mi alrededor.
Empiezo a caminar.
Y a cada persona
que pisa mi círculo
le doy una sonora bofetada.
A un gordo
por protestar
le doy dos bofetadas.
Y al turista borrachín
dos veloces patadas
y una bofetada de concurso.
De repente
hay mucho espacio.
Amplío el círculo a dos metros.
Ahora parece que se camina mejor.
20 de agosto de 2016
EL INQUIETO LATIR
Por fin hoy
el calor
da un respiro.
El aire
se ha duchado
y entra por la ventana
suave y acicalado
como si fuera recién comprado.
Me asomo.
Hay un no tiempo
paralizado en la calle.
Despojos de vacíos
y sombras cansadas
que pasean de la mano
me miran y no dicen nada.
Algo huele a tragedia
en el inquieto latir
de todos los corazones.
Intuyo el desplome
de las emociones
que se acerca imparable.
El calor
aún apretará
pero está herido de muerte.
Los días
cabalgan ahora
hacia un horizonte
de tierra y fuego
que se aleja impasible
y dejan como recuerdo
una estela azul
de horas desparramadas.
Desenvuelvo palabras nuevas
que he comprado
en la tienda de los latidos
para que luzcan hermosas
en el tiempo de los desfallecimientos.
De momento las guardo.
No quiero anticipar el gran descalabro.
el calor
da un respiro.
El aire
se ha duchado
y entra por la ventana
suave y acicalado
como si fuera recién comprado.
Me asomo.
Hay un no tiempo
paralizado en la calle.
Despojos de vacíos
y sombras cansadas
que pasean de la mano
me miran y no dicen nada.
Algo huele a tragedia
en el inquieto latir
de todos los corazones.
Intuyo el desplome
de las emociones
que se acerca imparable.
El calor
aún apretará
pero está herido de muerte.
Los días
cabalgan ahora
hacia un horizonte
de tierra y fuego
que se aleja impasible
y dejan como recuerdo
una estela azul
de horas desparramadas.
Desenvuelvo palabras nuevas
que he comprado
en la tienda de los latidos
para que luzcan hermosas
en el tiempo de los desfallecimientos.
De momento las guardo.
No quiero anticipar el gran descalabro.
19 de agosto de 2016
EL BEBÉ MONSTRUOSO
Cuando vieron
al bebe monstruoso
los padres
lloraron desesperados
y poco después
chillaron aterrorizados
cuando apareció la bruja
entre las sombras
y les susurró
con voz de muerta:
además será ladrón
y falso
y mentiroso
y mangante
y chorizo
y saqueador
y sinvergüenza
y un asco de humano
y un bicho repugnante
y un baboso asqueroso
y los padres lloraron más
y más
y más
y más
pero entonces
la bruja los tranquilizó
cuando les dijo
mirándoles a los ojos
que un día su hijo
sería presidente del gobierno.
al bebe monstruoso
los padres
lloraron desesperados
y poco después
chillaron aterrorizados
cuando apareció la bruja
entre las sombras
y les susurró
con voz de muerta:
además será ladrón
y falso
y mentiroso
y mangante
y chorizo
y saqueador
y sinvergüenza
y un asco de humano
y un bicho repugnante
y un baboso asqueroso
y los padres lloraron más
y más
y más
y más
pero entonces
la bruja los tranquilizó
cuando les dijo
mirándoles a los ojos
que un día su hijo
sería presidente del gobierno.
18 de agosto de 2016
17 de agosto de 2016
TORO DE AGUA
Toro de agua.
Toro de aire.
Toro de sal.
Mar adentro
la paz
es una caricia
de olas suaves
que bailan y cantan.
Y mi corazón
un poema feliz
que hoy sonríe
y a la vida
le da las gracias.
Cierro los ojos.
Me dejo ir
en este vaivén
de paraíso infinito.
A veces la vida
es una hermosa serenata.
Toro de aire.
Toro de sal.
Mar adentro
la paz
es una caricia
de olas suaves
que bailan y cantan.
Y mi corazón
un poema feliz
que hoy sonríe
y a la vida
le da las gracias.
Cierro los ojos.
Me dejo ir
en este vaivén
de paraíso infinito.
A veces la vida
es una hermosa serenata.
16 de agosto de 2016
ME LADRAN CON RABIA
Me ladran con rabia
los perros envidiosos
desde el estercolero
de sus vidas devastadas.
Una sucia jauría
de perros humanos
que me ladran
desde su cobarde distancia.
Me ladran y nada.
Me apenan.
De vez en cuando
les arrojo unas palabras
como estas
y un hueso maloliente
para que roan un rato
y olviden su miseria cotidiana.
Entonces
más furiosos aún
me ladran.
Y se olvidan de sus pulgas.
Y de su propio asco.
Y de su podrida alma.
Y les gustaría devorarme
Y clavarme sus infectas dentelladas.
Pero no pueden.
Son perros basura
Son humanos peste.
Son bichos degenerados.
Puros errores de la genética.
Ladran y nada.
Nada de nada.
Como ellos.
Como sus vidas.
Como sus futuros.
Una absoluta y lamentable nada.
los perros envidiosos
desde el estercolero
de sus vidas devastadas.
Una sucia jauría
de perros humanos
que me ladran
desde su cobarde distancia.
Me ladran y nada.
Me apenan.
De vez en cuando
les arrojo unas palabras
como estas
y un hueso maloliente
para que roan un rato
y olviden su miseria cotidiana.
Entonces
más furiosos aún
me ladran.
Y se olvidan de sus pulgas.
Y de su propio asco.
Y de su podrida alma.
Y les gustaría devorarme
Y clavarme sus infectas dentelladas.
Pero no pueden.
Son perros basura
Son humanos peste.
Son bichos degenerados.
Puros errores de la genética.
Ladran y nada.
Nada de nada.
Como ellos.
Como sus vidas.
Como sus futuros.
Una absoluta y lamentable nada.
15 de agosto de 2016
MANICOMIO 115
Un estrépito ensordecedor
resuena desde primera hora
por todo el manicomio.
Los locos se han enterado
que han trasladado a Ofelia "La Perversa"
a otro manicomio muy lejano.
Terremoto Crazy ha visto en ello
una señal de que los rezos de los locos
han sido atendidos por alguien en el cielo
y para corresponder como es debido
ha decidido erigir una ermita en honor
de la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela
que sin duda debe existir en la corte celestial
y que tanto bien acaba de conseguir para ellos.
Para ello Terremoto Crazy
junto a unos locos de su absoluta confianza
han convertido el despacho del director
en una maravillosa ermita
destinada al culto perpetuo
de la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela.
Y aunque no tienen una imagen que la represente
si que tienen una inventiva extraordinaria
y sin pensárselo dos veces han noqueado al director
y después lo han vaciado por dentro
llenándolo de serrín
y papeles de periódico arrugados.
Luego lo han pintado con azafrán y polvos de talco.
Lo han vestido con una túnica azul celeste
hecha con folios A4 coloreados con rotulador
y grapados convenientemente por todo el cuerpo
y como corona le han clavado en la cabeza
una lata vacía de melocotones
y como el director tenía los ojos asustados
se los han arrancado a mordiscos
y le han puesto dos ojos de broma
de esos que llevan un muelle
y salen disparados si aprietas un pulsador oculto
lo que hace que la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela
adquiera un aspecto tan increíblemente humano
que emociona a cualquiera que se arrodille ante ella.
Finalmente han bendecido la sagrada ermita
con tres cartones de vino tinto peleón
y posteriormente han colocado
sentada en una silla
y sobre una mesa
a la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela
y la están paseando a toda velocidad
por todas las dependencias del manicomio
para mostrarle su eterno y emocionado agradecimiento.
resuena desde primera hora
por todo el manicomio.
Los locos se han enterado
que han trasladado a Ofelia "La Perversa"
a otro manicomio muy lejano.
Terremoto Crazy ha visto en ello
una señal de que los rezos de los locos
han sido atendidos por alguien en el cielo
y para corresponder como es debido
ha decidido erigir una ermita en honor
de la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela
que sin duda debe existir en la corte celestial
y que tanto bien acaba de conseguir para ellos.
Para ello Terremoto Crazy
junto a unos locos de su absoluta confianza
han convertido el despacho del director
en una maravillosa ermita
destinada al culto perpetuo
de la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela.
Y aunque no tienen una imagen que la represente
si que tienen una inventiva extraordinaria
y sin pensárselo dos veces han noqueado al director
y después lo han vaciado por dentro
llenándolo de serrín
y papeles de periódico arrugados.
Luego lo han pintado con azafrán y polvos de talco.
Lo han vestido con una túnica azul celeste
hecha con folios A4 coloreados con rotulador
y grapados convenientemente por todo el cuerpo
y como corona le han clavado en la cabeza
una lata vacía de melocotones
y como el director tenía los ojos asustados
se los han arrancado a mordiscos
y le han puesto dos ojos de broma
de esos que llevan un muelle
y salen disparados si aprietas un pulsador oculto
lo que hace que la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela
adquiera un aspecto tan increíblemente humano
que emociona a cualquiera que se arrodille ante ella.
Finalmente han bendecido la sagrada ermita
con tres cartones de vino tinto peleón
y posteriormente han colocado
sentada en una silla
y sobre una mesa
a la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela
y la están paseando a toda velocidad
por todas las dependencias del manicomio
para mostrarle su eterno y emocionado agradecimiento.
14 de agosto de 2016
EMPIEZO DE NUEVO
Le doy la vuelta
al blog
y lo sacudo
con mucho brío.
Cae de todo.
Lo lavo
y lo plancho.
Ha encogido.
Ahora es pequeño.
Y esquelético.
Me alegro.
Empiezo de nuevo.
Escribiré más
y comentaré menos.
Como al principio.
Sin ataduras.
Sin obligaciones.
Sin cumplimientos.
Veremos esta vez
dónde me lleva el viento.
al blog
y lo sacudo
con mucho brío.
Cae de todo.
Lo lavo
y lo plancho.
Ha encogido.
Ahora es pequeño.
Y esquelético.
Me alegro.
Empiezo de nuevo.
Escribiré más
y comentaré menos.
Como al principio.
Sin ataduras.
Sin obligaciones.
Sin cumplimientos.
Veremos esta vez
dónde me lleva el viento.
7 de agosto de 2016
BRÚJULA ESTROPEADA
La brújula
de mi cerebro
se ha estropeado.
Cada día
señala fatídica
donde le da la gana.
Debo repararla.
Y que señale
de una vez
el maldito norte.
Demasiados caminos
que llevan a ninguna parte.
Demasiadas palabras
que se pierden
en diálogos inútiles.
Demasiado tiempo gastado
en simulacros de humo y nada.
Me sobra gente.
Me sobran malos recuerdos.
Me sobran experiencias desagradables.
A veces intento arreglar mi brújula.
La imanto con buenas intenciones.
La limpio y la pinto con alegres colores.
La coloco otra vez con mucho mimo.
Pero nada...
Al poco tiempo vuelve a estropearse
y aparecen en mi vida cosas y personas
que no deberían haber aparecido jamás.
Y entonces me sorprendo en otro caos emocional.
Y busco otra vez una salida luminosa.
Una salida que me lleve a un tiempo de luz y paz.
Y así van pasando mis años y mi vida.
Buscando siempre y encontrando nunca.
Será que la brújula de mi cerebro no funciona.
O será que al nacer me pusieron la brújula en el corazón.
de mi cerebro
se ha estropeado.
Cada día
señala fatídica
donde le da la gana.
Debo repararla.
Y que señale
de una vez
el maldito norte.
Demasiados caminos
que llevan a ninguna parte.
Demasiadas palabras
que se pierden
en diálogos inútiles.
Demasiado tiempo gastado
en simulacros de humo y nada.
Me sobra gente.
Me sobran malos recuerdos.
Me sobran experiencias desagradables.
A veces intento arreglar mi brújula.
La imanto con buenas intenciones.
La limpio y la pinto con alegres colores.
La coloco otra vez con mucho mimo.
Pero nada...
Al poco tiempo vuelve a estropearse
y aparecen en mi vida cosas y personas
que no deberían haber aparecido jamás.
Y entonces me sorprendo en otro caos emocional.
Y busco otra vez una salida luminosa.
Una salida que me lleve a un tiempo de luz y paz.
Y así van pasando mis años y mi vida.
Buscando siempre y encontrando nunca.
Será que la brújula de mi cerebro no funciona.
O será que al nacer me pusieron la brújula en el corazón.
6 de agosto de 2016
MANICOMIO 114
Desde esta mañana
los locos están muy alterados
y no paran de chillar y llorar.
Corren por los pasillos
sin mirar hacia donde van
y chocan entre ellos todo el rato.
Están tan asustados
que Terremoto Crazy
los ha reunido en el gimnasio
y tras una sesión informativa
a base de dermoterapia con un palo
para conseguir que hablaran
le han explicado que tienen miedo
por culpa de una nueva interna
que ha ingresado esta mañana
y que es conocida como Ofelia "la Perversa".
Le han dicho que con sólo mirarla
se congela la sangre en las venas
ya que no han visto jamás
una cosa tan horrorosa
y que con su mirada de loca demonia
es capaz de matar a cualquier persona.
Le han dicho también
que por las orejas de ella
asoman de vez en cuando
unos espíritus temibles y malignos
y que de su nariz pende una serpiente
de color verde amarillento
que algunos inocentes
confunden con un gran moco infinito.
Y lo peor de todo según parece
es que cuando abre la boca
en vez de dientes
tiene arañas negras
que escupen un veneno mortal
y que por su lengua negruzca
y su garganta sucia y agrietada
corretea una piojosa banda de mofetas.
Terremoto Crazy los ha tranquilizado
y les ha dicho que no sería para tanto
y que él se encarga de neutralizarla
y que se quedaran definitivamente tranquilos.
Después ha ido a la habitación de aislamiento
donde está ingresada Ofelia "la Perversa"
y tras observarla detenidamente
ha vuelto pálido y descompuesto
donde le esperaban el resto de locos
y tras explicarles lo que ha visto
Terremoto Crazy y todos los locos del manicomio
se han arrodillado temblando aterrorizados
y mirando al cielo con lágrimas en los ojos se han puesto a rezar.
los locos están muy alterados
y no paran de chillar y llorar.
Corren por los pasillos
sin mirar hacia donde van
y chocan entre ellos todo el rato.
Están tan asustados
que Terremoto Crazy
los ha reunido en el gimnasio
y tras una sesión informativa
a base de dermoterapia con un palo
para conseguir que hablaran
le han explicado que tienen miedo
por culpa de una nueva interna
que ha ingresado esta mañana
y que es conocida como Ofelia "la Perversa".
Le han dicho que con sólo mirarla
se congela la sangre en las venas
ya que no han visto jamás
una cosa tan horrorosa
y que con su mirada de loca demonia
es capaz de matar a cualquier persona.
Le han dicho también
que por las orejas de ella
asoman de vez en cuando
unos espíritus temibles y malignos
y que de su nariz pende una serpiente
de color verde amarillento
que algunos inocentes
confunden con un gran moco infinito.
Y lo peor de todo según parece
es que cuando abre la boca
en vez de dientes
tiene arañas negras
que escupen un veneno mortal
y que por su lengua negruzca
y su garganta sucia y agrietada
corretea una piojosa banda de mofetas.
Terremoto Crazy los ha tranquilizado
y les ha dicho que no sería para tanto
y que él se encarga de neutralizarla
y que se quedaran definitivamente tranquilos.
Después ha ido a la habitación de aislamiento
donde está ingresada Ofelia "la Perversa"
y tras observarla detenidamente
ha vuelto pálido y descompuesto
donde le esperaban el resto de locos
y tras explicarles lo que ha visto
Terremoto Crazy y todos los locos del manicomio
se han arrodillado temblando aterrorizados
y mirando al cielo con lágrimas en los ojos se han puesto a rezar.
5 de agosto de 2016
VENDRÁS CONMIGO
Aunque no estés
vendrás conmigo
por todas las horas
por todos los lugares
por todos los caminos.
vendrás conmigo
por todas las horas
por todos los lugares
por todos los caminos.
4 de agosto de 2016
3 de agosto de 2016
UN BESO DE IDA Y VUELTA
Eh...
Escucha...
Un beso tuyo
está mirándome
con ojitos de pena.
No te preocupes.
Lo pongo
en la palma de mi mano.
Y soplo suavemente.
Y ahora vuela.
Y me mira feliz.
Y se acerca.
Y a mi alrededor revolotea.
Y oigo como late su corazón.
Y siento la felicidad en sus venas.
Y veo como brilla su mirada.
Y reluce.
Y canta.
Y se alegra.
Ahora mismo
es el beso
más feliz del planeta.
Me guiña un ojo.
Me saca la lengua.
Ya no tiene ojitos de pena.
Ahora ríe.
Se cree la luna.
Se cree el sol.
Se cree una estrella.
Pero algo pasa...
De repente ha perdido el control.
Y ya no vuela bien.
Ahora zigzaguea.
No va recto.
Ni siquiera planea.
Ahora hace un tirabuzón.
Ahora hace más de una docena.
Intenta remontar.
Pero no puede.
Y sin darse cuenta
tu pobre beso
en apenas unos segundos
se ha estrellado contra la puerta.
Adiós beso querido.
Adiós beso soñado.
Adiós beso calavera.
Pero no te preocupes
porque hoy mismo
te devuelvo
tu beso tontorrón
dentro de un ataúd
de versos y suspiros
y envuelto en una hoja de libreta.
Escucha...
Un beso tuyo
está mirándome
con ojitos de pena.
No te preocupes.
Lo pongo
en la palma de mi mano.
Y soplo suavemente.
Y ahora vuela.
Y me mira feliz.
Y se acerca.
Y a mi alrededor revolotea.
Y oigo como late su corazón.
Y siento la felicidad en sus venas.
Y veo como brilla su mirada.
Y reluce.
Y canta.
Y se alegra.
Ahora mismo
es el beso
más feliz del planeta.
Me guiña un ojo.
Me saca la lengua.
Ya no tiene ojitos de pena.
Ahora ríe.
Se cree la luna.
Se cree el sol.
Se cree una estrella.
Pero algo pasa...
De repente ha perdido el control.
Y ya no vuela bien.
Ahora zigzaguea.
No va recto.
Ni siquiera planea.
Ahora hace un tirabuzón.
Ahora hace más de una docena.
Intenta remontar.
Pero no puede.
Y sin darse cuenta
tu pobre beso
en apenas unos segundos
se ha estrellado contra la puerta.
Adiós beso querido.
Adiós beso soñado.
Adiós beso calavera.
Pero no te preocupes
porque hoy mismo
te devuelvo
tu beso tontorrón
dentro de un ataúd
de versos y suspiros
y envuelto en una hoja de libreta.
2 de agosto de 2016
ESTRELLÁNDOME
Será mi destino.
Quizá sí.
También es posible
que sea pura locura.
O puede incluso
que sea una maldición.
Pero lo cierto
es que soy un maestro
en estrellar mi cabeza
contra cualquier cosa
que pudiera hacerme feliz.
Sí.
En eso soy el mejor.
Puedo decapitar
cualquier futuro halagüeño
que me esté reservado
sin tan siquiera esforzarme.
Puedo pegarles un tiro
cada mañana
nada más levantarme
a mis mejores sueños
antes de que se cumplan
y enterrarlos autista
en la más inhóspita nada.
Puedo dinamitar
en un suspiro escalofriante
sin que me tiemble el pulso
todo lo que muchos querrían
y olvidarme para siempre
de esos injustos escombros.
Puedo arrojar mi vida
sin arrepentirme
al más inmundo
y lamentable
de los estercoleros
y después
mirarme al espejo
y decirme
con absoluta frialdad
qué te parece eso, pedazo de idiota.
Quizá sí.
También es posible
que sea pura locura.
O puede incluso
que sea una maldición.
Pero lo cierto
es que soy un maestro
en estrellar mi cabeza
contra cualquier cosa
que pudiera hacerme feliz.
Sí.
En eso soy el mejor.
Puedo decapitar
cualquier futuro halagüeño
que me esté reservado
sin tan siquiera esforzarme.
Puedo pegarles un tiro
cada mañana
nada más levantarme
a mis mejores sueños
antes de que se cumplan
y enterrarlos autista
en la más inhóspita nada.
Puedo dinamitar
en un suspiro escalofriante
sin que me tiemble el pulso
todo lo que muchos querrían
y olvidarme para siempre
de esos injustos escombros.
Puedo arrojar mi vida
sin arrepentirme
al más inmundo
y lamentable
de los estercoleros
y después
mirarme al espejo
y decirme
con absoluta frialdad
qué te parece eso, pedazo de idiota.
1 de agosto de 2016
LLUVIA DE SUEÑOS
Llueve.
Ahora mismo llueve.
Te sueño
a través de la lluvia
que incitadora
se desploma ante mis ojos.
Y me voy de aquí
en una nube de sueños.
Y aparezco a tu lado.
Y te beso bajo la lluvia.
Me miras.
No dices nada.
Tus ojos sonríen.
Te haces amor.
Te haces verdad.
Te haces deseo.
Y tus labios
me besan ansiosos
bajo una lluvia de sueños.
Ahora mismo llueve.
Te sueño
a través de la lluvia
que incitadora
se desploma ante mis ojos.
Y me voy de aquí
en una nube de sueños.
Y aparezco a tu lado.
Y te beso bajo la lluvia.
Me miras.
No dices nada.
Tus ojos sonríen.
Te haces amor.
Te haces verdad.
Te haces deseo.
Y tus labios
me besan ansiosos
bajo una lluvia de sueños.
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