16 de enero de 2018

GUAYKU 24

Hola blogueros
el guayku os desea
un muy buen día.

15 de enero de 2018

EL MUNDO DE LOS POETAS LOCOS

Despierta el tiempo
que yacía enterrado
en la tumba del dolor.
Me vienen a ver los muertos
y también los vivos que me olvidaron.
Ahora están a mi alrededor.
Los siento mientras escribo este poema.
Los muertos lloran su definitivo adiós.
Los vivos caminan por laberintos sin salida.
No puedo hablar con ellos.
Me miran.
Los miro.
Pero no sucede nada.
Estamos mudos, ciegos, sordos...
Son mundos imposibles que jamás se comunican.
Mundos de vivos.
Mundos de muertos.
Ya no sufro por el dolor desenterrado.
Lo acepto y cargo con él por los caminos de los días.
A veces un recuerdo me atraviesa el corazón
y por unos instantes me dejaría abrazar 
por los latidos de la más emotiva de las memorias.
Pero me rehago rápido.
No quiero sucumbir.
Ahora soy más fuerte.
Ahora muero y resucito con una facilidad sorprendente.
Será que pronto voy a cambiar de mundo.
No sé si al de los vivos olvidados.
No sé si al de los muertos.
O quizás al de los poetas locos que siempre están solos.

14 de enero de 2018

HACIENDO PLANES

Domingo.
Recién amanecido.
Las calles vacías.
El cielo parece amable.
Las horas aún con celofán.
Hago planes.
Que si esto.
Que si lo otro.
Todo es muy aburrido.
Qué desastre una vez más.

13 de enero de 2018

CONCIERTO DE ROCK

El concierto de rock
entusiasmó a los miles
de futuros cadáveres
que bailaron sin parar.

12 de enero de 2018

ESTE NO ES UN BUEN SITIO

Este no es un buen sitio
para los que no soportan lo incorrecto.
Yo les aconsejo que no vengan.
Lo van a pasar mal.
Lo van a pasar fatal.
Aquí el corazón no está amordazado.
Aquí las palabras no necesitan coartada.
Van de los latidos a la pantalla
cantando a pleno pulmón el himno de la libertad.
Aquí las palabras juegan, sufren, lloran, ríen y bailan.
A veces gustan.
A veces duelen.
A veces arañan.
Pero siempre son libres.
No les pido explicaciones.
Disfruto viendo como sueñan.
Disfruto viendo como cantan.
Me emocionan tanto
que de vez en cuando
no me puedo aguantar
y les doy un beso agradecido
y les animo a que sean siempre libres y valientes.
Este no es un buen sitio para los de las palabras falsas.

11 de enero de 2018

ABUELOS

Los abuelos
también son unos falsos.
Lo que ocurre
es que dan mucha pena
porque pronto van a morir.

10 de enero de 2018

SALE EL SOL

Sale el sol
en mi pozo
cuando te leo.

9 de enero de 2018

LYNCH 6

El enano favorito de David Lynch sigue vivo.
Han muerto sus padres
sus abuelos, sus mujeres
sus hermanos, sus hijos, sus nietos.
Y él sigue igual de joven que siempre.
Da igual la película que la serie.
Sale en todas.
Tiene mil papeles.
Se transforma en diferentes enanos.
Se cambia la cara.
Se cambia la estatura.
Es el puto camaleón del séptimo arte.
Es incombustible.
Y también un monstruo.
Todos sus familiares se suicidaron.
Y a nadie le extrañó.
Diferente suerte tuvieron sus amantes.
Tuvo siete.
Siete enanas prodigiosas.
Pacientes, dulces, románticas, sufridoras.
Pero el enano es insoportable.
Todas acabaron despechadas
llorando en carromatos desvencijados
de circos infames
que se arrastran a duras penas
por diversos condados del estado mormón.
Cinco de ellas tienen grave dependencia alcohólica.
Las otras dos están idas y hablan con los muertos.
El enano ya las olvidó.
Si le preguntaran por sus nombres
abriría su boca de rape enfermo
y dejaría resbalar un chorro de sangre
antes de ponerse a reír escandalosamente.
El enano vive parapetado tras una cortina roja.
Y hace lo que le da la gana.
Cuando un personaje no le gusta lo mata de un susto.
De hecho ha matado miles de espectadores
simplemente apareciendo en la pantalla sin decir nada
pero eso es uno de los secretos mejor guardados del mundo.
El enano es un problema para el director.
Y para la productora.
Es una amenaza constante y han decidido liquidarlo
antes de que el maldito enano acabe con el séptimo arte.
La decisión está tomada.
Y es irreversible.
En el próximo episodio David Lynch
casará al enano en Las Vegas con Donald Trump.
Y no hay enano en el universo entero que logre sobrevivir a eso.

8 de enero de 2018

LOS NADIES

Tras las fiestas
he visto las calles.
Heridas.
Cansadas.
Y también
hermosamente casi vacías.
Por ellas pasean los nadies.
Sin brújula.
Sin cabeza.
Sin futuro.
Expulsados de todas partes.
Van/Vamos dando tumbos
a través de un paisaje feo y agotado.
En los centros comerciales
los vendedores esperan la sentencia.
Tienen mirada de luto.
Del todo a la nada en unas horas.
Están reunidos en grupos poco numerosos.
Pronto serán despedidos.
No hablan mucho.
Se miran.
Y esperan.
La ciudad se ha quedado gris.
Medio muerta.
Leo poesía insoportable
de unos cuantos poetas muertos
en unos libros rebosantes de polvo.
Los reeditan y los reeditan.
Basura.
Su mundo ya no existe
y lo que sintieron se lo comió el tiempo.
Este país también está muerto.
Nadie escribe algo que merezca la pena.
Empiezo a sospechar que es cierto.
Que el futuro del mundo está entre USA y Asia.
Que aquí van quedando las ruinas y las desesperanzas.
Los nadies hace tiempo que fallecieron/fallecimos.
Los que se creen alguien no tardarán en seguir nuestro camino.
Vuelvo a mi refugio.
Invierno en todo lo que he visto, invierno en lo más hondo del corazón.

7 de enero de 2018

LEPRA MENTAL

Hay que protegerse.
Emergencia total.
Brote de lepra mental.
Con caspa.
Con ladrones.
Con palizas.
Con medallas.
Con togas.
Con borregos.
Y con odio criminal.

6 de enero de 2018

MUNDOS IMPOSIBLES

Me pregunto
dónde está la magia...
En la sorpresa?
En mi fantasía?
En las palabras?
En mi corazón demente?
No hay respuestas.
Y sin embargo
la magia
aparece de repente
como una capa de nieve
coronando una montaña olvidada.
Podría seguir soñando
y fabular mundos imposibles
donde perder la poca razón que atesoro.
No será así.
No habrá accidentes.
Ni locuras alborotadas de emociones.
Los ciegos de corazón 
siempre chocamos
y acabamos malheridos
en cualquier sala abandonada
del estremecido hospital del tiempo.
No al dolor.
No a mis delirios.
Me recojo en mi celda de días
y sigo mirando la vida
a través de los barrotes invisibles.
Aún así la ilusión se me acerca.
Y me tienta.
Y me regala suspiros 
encendidos y rojos
envueltos en hermoso papel de regalo.
No le hago caso.
Le doy un beso agradecido y la apago.
Después escribo este poema
y lanzo las llaves del precioso espejismo
al pozo sin fondo de las ilusiones decapitadas.

5 de enero de 2018

CARTA A LOS REYES MAGOS

Mis queridos Reyes Magos:
Me llamo Toro Salvaje
he sido buenísimo
y me he portado muy bien
durante todos los días del año.
Todo en mí es bondad
y tolerancia
y cordialidad
y ternura
y sensibilidad
y amabilidad
y generosidad
y respeto
y dulzura
y mucho amor hacia los demás.
Me gustaría
que me trajerais
un montón de regalos
y que todos me gusten
ya que sin duda los merezco.
En caso de no ser así
ya os podéis olvidar
de vuestras vidas
porque os morderé en el cuello
y no pararé hasta arrancaros la cabeza.

4 de enero de 2018

TRES MUERTOS

Hay muchos muertos
por las calles.
No los ven.
Pero están.
Ya lo creo que están.
Hoy he visto a tres.
Fusilados.
En la pared
de una casa
que aún llora horrorizada.
Huelen a pólvora y tragedia.
Sangre seca en el aire.
Lágrimas negras.
Todavía gritan de dolor.
Y de injusticia.
A su lado
entre las sombras
que araña el viento
tres ángeles muy viejos
olvidados por el cielo
se miran y no saben qué hacer.

3 de enero de 2018

EL TIMO NAVIDEÑO

El mundo
está exhausto
tras el timo navideño.
La gente no lo sabe
pero las víctimas son ellos.
Otro año más que los han engañado.

2 de enero de 2018

LOS ÁNGELES LIBERTADORES

Aquí estoy esperando
a los ángeles libertadores.
Nada.
No vienen.
Año 2018.
Las mismas mentiras.
Todo sigue igual.
Los mismos zombis casposos mandando.
Los mismos zombis cobardes obedeciendo.
Y esta penumbra sucia de vida que todo lo envenena.
Huyo de las noticias.
Las fabrican los esclavos de los zombis casposos.
No quiero leerlas.
Son falsas.
Nos quieren encarcerlar con sus relatos fantasmagóricos.
Mucha mierda en los días.
Mucha  basura en las miradas.
Mucha rabia.
Mucho odio.
En la televisión.
En la radio.
En las redes sociales.
Rabia y odio de los miserables resentidos.
No es fácil escapar de las hordas de los zombis.
Están por todas partes.
No piensan.
No tienen criterio.
Les vaciaron la cabeza.
Les roban y les da igual.
Lo han conseguido.
Un ecosistema para proteger a los ricos.
Un ecosistema para zombis descerebrados.
Un ecosistema corrupto y devorador.
Un ecosistema construido para asesinar la libertad.
Un ecosistema estremecedor.
Pasan los días.
Y la penumbra es cada vez más oscura.
Sin noticias de los ángeles libertadores.
Me temo que por mucho tiempo.
Habrá que resistir.
No los critico.
Los entiendo.
En su lugar yo no aparecería jamás por aquí.