CALEIDOSCOPOEMAS 4

De repente: la luz de verdad.
Pero por poco rato.
Solamente una hora y adiós.
Después vuelta a las tinieblas y a la inconsistencia.
Duran demasiado los días.
Están mal diseñados.
Deberían durar diez o doce horas
y yo intentaría dormir lo máximo posible.
Claro que el planeta debería girar más rápido.
Y probablemente habría más viento y más olas.
Y los árboles llorarían.
Y los pájaros se estrellarían.
Y los niños volarían por los aires.
Y los muertos sonreirían calentitos en sus tumbas.
Hoy muchísimas olas en el mar y no paraban de llorar.
Algo grave debe haber pasado.
Quizá las van a despedir, últimamente no hay muchos clientes.
Los domingos por la tarde en el mar son de color gris tanatorio.
Y los ojos de los que miran están muertísimos.
A veces me dan ganas de arrancar a los mirones de los bancos y enterrarlos.
Pero como la gente es tan susceptible mejor me olvido de la idea.
En mi primera comunión me regalaron un reloj Festina.
En todas las fotos tengo remangada la manga de la túnica
y enseño el reloj con una alegría contenida y una ilusión que se murió.
Sí.
Una túnica.
Como un fraile.
Aunque mejor fraile que marinerito.
Los niños que hacían la comunión de marineritos
han acabado la mayoría en consultas psiquiátricas.
Y no es para menos.
No recuerdo que pasó con el reloj.
Las tres letras del domingo: DOM eran de color rojo.
Cuando eso sucedía el reloj estaba más contento y casi sonreía.
Supongo que moriría pisoteado por las avalanchas de los relojes japoneses.
Mañana a trabajar.
Viudo de amor.
Viudo de latidos.
Viudo de delirios.
Viudo de imaginación.
Recuerdo cuando hasta los lunes me querían.
Eran el eco de domingos divertidísimos.
La vida era una gran carcajada y un ramo de latidos deslumbrantes.
Pero ya no.
Mi corazón hoy está triste.
Muy triste.
Más triste que nunca.
Me mira con ojos emocionados y dice que no quiere sentir nada más.
Tiene razón.
Este mundo está lleno de tristezas y decepciones.
De vez en cuando alguna alegría para enmascarar este valle de lágrimas.
Y nada más.
Hasta el poema me está mirando mal.
No sé qué dice de que le deje en paz.
Claro... a él le gustaría que hablara del sol, de la rosa, del amor y de la pasión.
Pues lo siento por él.
Ha tenido muy mala suerte conmigo.
Quizá le hubiera ido mejor con algún poeta atontado
un poeta de esos tan falsos que mienten más que escriben.
Y entonces los lectores dirían OHHHHHHHHHHHH y muchas cosas bonitas
y el poema se retorcería de felicidad y se pavonearía delante de los otros poemas.
Un asco.
Un asco total.
Este mundo es el peor poema del universo.
Si Dios es poeta deberían tirarle meteoritos a la cabeza.
Y prohibirle la poesía durante toda la eternidad.
Aunque hay que reconocer que el universo le salió bien: tan silencioso, tan bonito.
Cómo me gustaría haber nacido estrella.
En una galaxia desconocida.
Lejos del dolor, lejos de todos, sin ausencias que llorar, sin corazón que cuidar.
Una estrella enamorada del cosmos.
Una estrella hecha de lágrimas dulces, caricias de plata y hermosa luz.
Una estrella tierna y azulada que reluciera eternamente como un gran poema de amor.