24 de mayo de 2018

OMMMMMMMMMMMM!!!

Paseo por el centro de Barcelona.
O era Londres?
O era París?
O era Roma?
O era Amsterdam?
O era Berlín?
Los turistas ya están por todas partes.
De vez en cuando
oigo a alguien hablar en catalán o castellano.
Pero son minoría.
Inglés, chino, ruso, alemán, italiano, japonés...
son los idiomas que más se escuchan.
Es como la torre de Babel pero de verdad.
Esta es la biblia del futuro.
La locura ya se ha desatado.
No hay ni un palmo de acera libre.
No hay ni un remanso de paz.
Todo son aglomeraciones y colas.
No pasa nada.
OMMMMMMMMMMMM!!!
Me pongo en modo recluso.
Ha llegado el tiempo de refugiarse en casa.

RUSIA MUY ILUSIONADA

Hoy los rusos
están de enhorabuena.
Hoy correrá el vodka
por todas sus ciudades
desde Asia hasta Europa.
Es un gran día para ese país.
La Madre Rusia
está muy ilusionada
con lo que puede suceder
dentro de muy pocas horas.
En Moscú las autoridades
están preparando
un discurso muy emotivo
para celebrar el acontecimiento.
El país entero está en vilo...
Y no me extraña.
No es para menos...
Si no ocurre nada extraño
hoy al mediodía
comeré un plato de ensaladilla rusa.

23 de mayo de 2018

EL MUNDO DE LOS PREMUERTOS

Anticiclón.
Calma chicha.
En todos los escenarios.
Es el mundo de los premuertos.
Mutismo invencible.
Afonía de emociones.
Las tormentas se han pegado un tiro.
Hay sangre de ausencias hasta en el ascensor.
De repente no queda nadie.
Los pasillos vacíos.
Ni siquiera ecos de aquellos que no están.
Todo desaparece.
Los colores palidecen.
Silencio.
Olvido.
Nada queda de lo que fue.
Es el preludio de un tiempo nuevo que se avecina.
No sé a quién le tocará enterrarnos.
Quizás ni lo hagan.
Nos hemos quedado atrás.
Perdidos en un tiempo que ya no es.
La vida es un caleidoscopio que se va agrietando.
De repente, un día, las piezas ya no encajan.
Miras y no hay geometrías bonitas.
Y los colores da pena verlos: tan fríos, tan cansados.
Entonces recoges tus recuerdos y tus anécdotas
y te vas caminando muy dignamente hacia ninguna parte.

POR BUEN CAMINO

Ejercicio sin fin.
Pesas.
Elíptica.
Nadar.
Bicicleta.
Estiramientos...
Voy por buen camino.
De seguir así
estoy convencido
que en el futuro
seré un magnífico cadáver.

22 de mayo de 2018

MANICOMIO 130

Terremoto Crazy se ha quedado sin habla
cuando ha visto ingresar a la nueva interna
una morenita de mil curvas hermosas
que se llama Luz Divina Sagrario Piadosa.
De su cuello cuelga una enorme cruz de hierro
está todo el rato santiguándose
habla con santos y vírgenes imaginarios
y parece muy graciosa porque no para de reír sola.
Terremoto Crazy se ha quedado prendado
y le ha hecho de cicerone delicado y galante
enseñándole todas las dependencias del manicomio.
Incluso las que sólo él conoce.
Y cuando estaba en la habitación secreta del sótano
donde guarda una cama plegable tras unos cartones
Terremoto Crazy le ha dicho que estaba enamorado de ella
y que podrían tener una docena de hijos loquitos
antes de que de aquí unos cuantos años les dieran el alta
por lo que sería aconsejable ponerse ahora mismo a intentarlo
tras autocasarse por el rito católico gagá
del cual Terremoto Crazy es el represante de Dios en la tierra.
La morenita curvilínea lo ha mirado con ojos como platos
y de repente se ha quitado la cruz de hierro
y arreándole con todas sus fuerzas en la cabeza
se ha escapado corriendo y santiguándose por los pasillos
con todas sus curvas centrifugando a la máxima velocidad
mientras gritaba a pleno pulmón "Este tío es el rey de los diablos locos!!!".

CAMPANAS EN EL CORAZÓN

Ya nadie oye
campanas en el corazón
cuando piensa en mi nombre.
La sombra de vivir
es cada vez más y más alargada.
Me voy haciendo olvido.
Me voy haciendo nada.
Poco a poco...
arrancándome de los sueños
Poco a poco...
arrancándome de la esperanza.

21 de mayo de 2018

TORMENTAS DE EMOCIONES

Retazos de ayeres
que flotaban
en el pozo de los años muertos
resucitan en el tiempo de los ahoras.
Y todos a la vez.
Pero yo ya no soy el que era.
De mí sólo queda el nombre y la desmemoria.
Cómo zurcir las emociones que fueron descosidas?
Y sin embargo los pasados vuelven.
Y aparecen otra vez esos nombres.
Y aparecen otra vez con vidas
que ya hace mucho que desconozco.
Yo no tengo máscaras ni mentiras en la boca.
Tormentas de emociones en el horizonte.
Quién mueve los hilos de esta vida tan desquiciada?

20 de mayo de 2018

HIJOS ETERNOS

Van naciendo
los poemas
de todo lo que soy.
Hijos eternos.
Hijos de mi alma.
Hijos de mi corazón.
Uno tras otro.
Los visto.
Los bautizo.
Les doy un beso.
Y emocionado les digo adiós.

HORAS INOCENTES

Se despierta el domingo
con una promesa 
de horas inocentes
que están por estrenar.
Horas nuevas.
Horas magníficas.
Horas inmaculadas
Las miro con dulzura.
Me miran con ojos interrogadores.
Tienen curiosidad.
Están nerviosas.
Suspiran muy, muy, muy bajito.
Algunas incluso tiemblan.
Las acaricio una a una.
Pobrecillas.
No sé como decírselo.
Me apena su futuro.
No saben aún su mala suerte.
No saben que están
con el hombre del tiempo malherido.

19 de mayo de 2018

LÁGRIMAS DE AMOR

Hay palabras
que son lágrimas
de latidos estremecidos.
Lágrimas de letras
que viajan de corazón a corazón.
Hay palabras y emociones
que se visten con lágrimas de amor.

TRANSCURRO Y FANTASEO

Inasequible como el vacío
que brota innato
en la sombra de la nada
transcurro y fantaseo
entre los días que me rodean.
Ahí donde el viento llora olvidado.
Ahí donde la lluvia cae hacia arriba.
Ahí donde la luna entra por la ventana
y me invita a besarla entre la penumbra.

18 de mayo de 2018

SALTOS EN EL TIEMPO

Voy dando saltos en el tiempo.
No lo busco.
Sucede.
No sé quién mueve los hilos.
Pero sucede.
Ahora es tiempo de soles y sonrisas.
Y lo que no era vuelve a ser.
Aparecen los nombres otra vez
con los cuerpos algo más viejos.
Y me entregan su mano y su amistad.
Yo no me creo nada.
Incluso me parece que las paredes
se mueven casi imperceptiblemente.
Tiene la pinta de ser un decorado.
Una escena improvisada.
Una página en blanco del guión.
Algo no cuadra.
No digo nada.
Estoy un rato con ellos y hablo de sus cosas.
Las mías me las guardo pues es lo único que tengo
y no puedo permitir que nada ni nadie las contamine.
Mis secretos morirán conmigo.
Después me escapo.
Y salgo a la calle.
Y aparecen otros nombres que yo conocía.
Y derrochan simpatía y fingen alegría de verme.
Empiezo a pensar que el día de hoy no ha sucedido.
Que es un día de relleno.
Que el que mueve los hilos ha tenido que usar un recambio
porque se le ha estropeado el motor que mueve mi condena.
No pasa nada.
Cuando puedo me escapo del escenario
y me alejo por calles que no acostumbro a frecuentar.
Por ellas pasean personas que jamás he visto.
Ya no hay nadie que pertenezca a mi pasado.
Poco a poco vuelvo a respirar con normalidad.
Han pasado unas pocas horas y el tiempo vuelve a su sitio.
Estoy en el espejo.
Existo.
Respiro.
Escribo.
La soledad y el silencio vienen y me besan.
Parece que el motor de mi condena ya ha arrancado.
Voy a intentar olvidar lo que esta sospechosa mañana ha sucedido.

17 de mayo de 2018

EL LOCO DEL INTERRUPTOR

A veces veo vivos.
Pero luego se mueren.
Hay un loco en el cielo
que acciona el interruptor
cuando le da la santísima gana.
Tú naces.
Tú mueres.
Tú naces.
Tú mueres.
Tú naces.
Tú mueres.
Y aquí abajo
las futuras víctimas
se pasan la vida
haciendo planes de noséqué.
Tú naces.
Tú mueres.
Tú naces.
Tú mueres.
Tú naces.
Tú mueres.
Mientras tanto abren blogs
escriben poemas, hacen yoga
ven series y películas
leen libros, hacen cursillos
y por increíble que parezca
no dejan de pensar en su futuro.
Tú naces.
Tú mueres.
Tú naces.
Tú mueres.
Tú naces.
Tú mueres.

16 de mayo de 2018

MUERTOS Y MENTIRAS

Se nombra al muerto
como mínimo una vez al año.
Se le recuerda.
Se miran fotos.
Se olvida lo malo.
Las ganas que algún día
teníamos de que se muriera.
Lo sinvergüenza que a veces era.
Sus falsedades.
Sus mentiras.
Sus hipocresías.
Se olvidan todos sus defectos.
Y se le llora un rato.
Hasta que en la televisión
da comienzo nuestra serie preferida
y el muerto vuelve a la nada que lo cobija.

15 de mayo de 2018

MANICOMIO 129

He ido al manicomio
a ver a Terremoto Crazy.
Hemos hablado
de pasados y futuros.
Sabe mucho de la vida.
Me ha convencido.
Está gestionando mi blog.
Dice que me lo deja 
como si fuera nuevo
si le compro una cocacola.
Le he traído una de dos litros.
Y parece que la cosa funciona.

14 de mayo de 2018

LAS EMOCIONES PRESAS

Que huya la noche
de nuestras pupilas.
Que resuciten
las lenguas mudas
de las emociones presas.
Que las palabras
se hagan fieles amigas
de los corazones asustados.
Que avive el cielo
las estrellas infinitas
del firmamento
de los futuros amantes.
Que a los ángeles
de mármol helado
se les enamoren las venas.
Que mueran el miedo
y el sonrojo carcelero
de las tímidas alas
que todavía no vuelan.
Que hablen los besos
antes de que un día
se pierdan para siempre
como exploradores sin rumbo
en la selva de los enamorados ciegos.

13 de mayo de 2018

DESVALIJADO

El tiempo atroz
desvalija todo lo que fui
y pedazo a pedazo
me arranca inconmovible
desde la esperanza
hasta los sueños
se apodera de todo
de mis latidos
de mis sonrisas
de mis anhelos
y con su garra impune
me roba hasta el aliento.

12 de mayo de 2018

LA REALIDAD

Tras una noche
de divertido autoengaño
esta mañana
me ha despertado
la realidad
y tras mirarme a los ojos
me ha abofeteado
con espantosa insolencia.

11 de mayo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 22

Oh Señor!!!
Te equivocaste conmigo
y me enviaste a un mundo de enanos.
Autobuses repletos de enanos.
Metro atiborrado de enanos.
Aceras infestadas de enanos.
El mundo está lleno de enanos!!!
Y me molestan mucho!!!
Tengo que tener cuidado con no pisarlos
porque parece que no les sienta nada bien.
Son quejicas contumaces.
Se han vuelto de un exquisito que puagggg...
Además han perdido la gracia
y no dan volteretas cuando bajan del autobús.
Y el metro pierde mucho con ellos.
Le quitan categoría al convoy.
Es como si estuviera lleno de pulgas con móviles.
Yo no debería estar aquí.
Mi mundo es otro Señor tan listillo!!!
Oh Señor!!!
No sé cómo todavía sigues en el cargo...
Arrepiéntete!!!
Antes de que llegue el jucio final!!!
Mientras tanto aquí tienes tu penitencia:
Rézame diez AveToro Salvajes
y diez Toronuestros
por supuesto de rodillas
y puede que si tengo un buen día te perdone.
La línea 7 cruza Barcelona
de punta a punta
y en diagonal
si quieres darte una vuelta
si quieres hacer turismo
no subas, lo vas a pasar mal.
Ya me gustaría ver a los grandes poetas
utilizando el transporte público de Barcelona.
Qué poemas harían?
Se enamorarían de la luna?
Nahhhhhhhhhhhhhh
Se enamorarían de una doncella grácil?
Nahhhhhhhhhhhhhhhhhh
Escribirían sobre amores románticos?
Nahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
Claro que quizá también eran enanos.
De hecho es probable que no llegaran al metro y medio.
Vamos a ver... cómo va a ser grande un poeta medio enano????
Será poeta pequeño digo yo...
Estoy pensando en Neruda, Lorca, Bécquer, Alberti, Baudelaire...
No los veo jugando como pivots en la NBA...
Ni tan siquiera como porteros de discoteca.
Me los imagino en la puerta de algunos antros:
Usted no entra
porque no me gusta
pero nada de nada
su fea vestimenta...
Jajajajajjaajajjaaajajjaja
Por no hablar de Quevedo, Góngora, San Juan de la Cruz...
Puro Siglo de Oro, que en realidad debería llamarse Siglo Apestoso.
Enanos y con problemas de higiene.
Oh amada mía
besarte me gustaría
si no fuera
por la peste
que emana agreste
de tu boca sin encías...
Jajajajjajaajajjajaaajajjaa
Bueno, ya está bien, no me meto más con los pitufopoetas.
Jajajjjajajajajjaja
Mato aquí el caleidoscopoema
que es viernes, once de mayo
y esta noche tras la cena
haré de mi capa un gran sayo.
;)

10 de mayo de 2018

LA LLAVE MÁGICA

En la cerradura del tiempo
hay mil muescas
de caminos y recuerdos.
Se levanta el día
y la llave mágica
gira en la cerradura.
Un día más salimos a vivir.
Pasan las horas.
Y volvemos.
La llave nos espera
con mirada fría e inexpresiva.
Vuelve a girar en la cerradura
y nos desmayamos en el sueño.
La llave se esconde en la sombra.
Y se abraza al silencio.
La llave nos mira y no dice nada.
Sólo ella sabe cuándo dejará de girar.

9 de mayo de 2018

DÍAS MALHERIDOS

La primavera está triste.
Llora a todas horas.
Y en su mirada
de días malheridos
la pena es abrumadora.
De vez en cuando
aparece el sol y le da un beso.
Pero el sol se va.
Vienen las nubes
y otra vez se queda sola.
Tengo el corazón en primavera.
Repleto de soledades y congojas.

8 de mayo de 2018

EN EL CANTO DEL VIENTO

En el canto del viento
está la historia del mundo.
Si pudiéramos oír lo imposible
oiríamos las palabras de los muertos.
Oiríamos a Julio César.
A Galileo.
A Frida Kahlo.
A Leonardo Da Vinci.
A Sócrates.
A Cleopatra.
A Juana de Arco...
A los primeros humanos de las cavernas.
Oiríamos los gritos de los soldados
que fallecieron en miles y miles de batallas.
Oiríamos las vocecitas de los niños
que fueron felices antes de ser adultos.
Oiríamos los estertores de los moribundos.
Oiríamos los primeros llantos de preciosos bebés.
Oiríamos las palabras que nos nombraban
y que por mil razones jamás llegaron a nuestros oídos.
Oiríamos el lamento de aquellos que no tienen nada.
Si pudiéramos oír aunque fuera con el corazón
nos abrazaríamos todos en cada una de las tinieblas.
Y lloraríamos por todos los que nos precedieron.
Y después nos miraríamos con ojos nuevos.
Y daríamos gracias por la vida al cielo, al mar y a las estrellas.

7 de mayo de 2018

JUSTINIANO 180

Justiniano sigue sin encontrar trabajo
pero tiene un gran espíritu emprendedor
y para conseguir una fuente de ingresos
ha tenido una magnífica idea
con la que piensa triunfar en los negocios
y que consiste en vender
miles y miles de esteladas catalanas
de tamaño gigantesco
y colores brillantes y deslumbrantes
para que ondeen en el mástil principal
de todos los ayuntamientos de España
y puedan ser adoradas y aplaudidas
por los amables, tolerantes, cariñosos
y pacíficos habitantes de esos simpáticos municipios
y hoy mismo tras envíar más de ocho mil mails
a los alcaldes que han de comprarle
las preciosas esteladas catalanas
se ha dirigido al banco con la copia de los mails
para que le den un crédito personal
con el que ampliar el negocio ya que después
piensa vender en esos mismos municipios
unas cuarenta millones de lacitos amarillos
reclamando la libertad de los presos políticos
para que los lleven los habitantes de toda España
bien puestos en la solapa de sus camisas y chaquetas
pero sin embargo el maldito director del banco
que es un roedor avaricioso y envidioso
y no tiene olfato alguno para los negocios
se ha negado a concederle el préstamo gritando como un loco.

6 de mayo de 2018

CHISPAZO DE VIDA

Abrazo de pasión.
Chispazo de vida.
El nombre
de mi anhelo
me persigue todo el día.
No desiste.
No se cansa.
No se aleja ni me olvida.
Está en los suspiros
que se me escapan a veces.
Está en la locura de mi imaginación.
Está a la vuelta de cualquier esquina.
Un día de estos dejaré que me alcance.
Y es posible que abra la puerta de la alegría.

5 de mayo de 2018

EN EL REINO DE LOS SUEÑOS

En el reino de los sueños.
Allí donde manda el corazón.
Allí donde me libero.
Allí donde rompo candados
de imposibles, distancia y tiempo.
Allí donde río, canto, lloro y siento.
Allí donde contigo paseo.
Allí donde te cojo de la mano.
Allí donde contigo vuelo.
Allí donde reinas espléndida
iluminando todos mis sentimientos.
Allí eres latido, flor, luz, caricia y beso.

4 de mayo de 2018

PALABRAS ROTAS

En la soledad
ciega
y fría
del nicho
el muerto susurra
cada noche
palabras rotas de amor.

3 de mayo de 2018

CUATRO GOTAS GRISES

Cuatro gotas grises.
Cuatro gotas de lluvia fea.
Cuatro gotas de cielo y muerte.
Se entristece la tarde.
Paseo por los márgenes de la nada
observando cómo la vida
fallece ahogada
en charcos de melancolía devastada.
A mi paso
por estas calles inciertas
donde todavía quedan
algunas iglesias ignoradas
oigo el retumbar
de campanas imaginarias
que repicaron hace tiempo
por tantos y tantos que ya no son.
La vida de cada uno de nosotros
es un relámpago de tiempo
que se pierde en las fauces del pasado.
Tanta gente que vivió...
Tanta gente que murió
en estas calles imperturbables
de una ciudad que no sabe hacia dónde va.
Yo tampoco sé dónde voy.
Llueve poco y mal.
El gris se ríe en todas partes.
A medio camino desisto.
Doy media vuelta.
No quiero ver como el mar
me mira con ojos de huérfano infinito.
Hoy no podría soportarlo.
Les pido perdón a las olas
y cada vez más pequeño vuelvo a casa.

2 de mayo de 2018

MERRÍODELARRAE 15

Lunibella decuartoplata crecieguapante
dóndenochemoras cieloescondida
deloslatiojitosbúmbúm eternamorados
quepalpisuspiran porbajoti abrazabesarse?

1 de mayo de 2018

ACOSO

La desequilibrada
me persigue sin descanso.
Y me acosa.
Su vida no existe.
No tiene vida ya.
Mi vida es su vida.
Soy su obsesión.
Soy su respiración.
Soy su adicción perpetua.
A todas horas me lee.
De día.
De noche.
De madrugada.
Indagando.
Suponiendo.
Rebuscando.
Delirando.
Y después me insulta
echando fuego por la boca.
No hay nadie de su entorno
con algo de misericordia para ella
que pueda ingresarla en un manicomio?

30 de abril de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 21

Otro día de fiesta entre semana...
Poema!!!
Oído cocina!!!
Bendito día del sagrado trabajo
que el primero de mayo llegas
esta noche con gran desparpajo
voy a bailar hasta con las orejas
y volveré hecho un escarabajo.
Toma ya!!!
Jajajjaja
Me sigue durando la alegría de ayer.
No hay nada como purificarse
y limpiar toda la miseria que se acerca.
Ommmmmmmmmmmmm
Otro poema!!!
Toro, Torito
dónde vas tú
todas las noches
tan limpio y tan bonito?
Jajajjajajaa
Jajajjajjajjajaaja
Se puede estar alegre siendo un triste?
Sí.
Y ojo.
No estando triste, no... siendo un triste!!!
Es que los tristes
también tenemos un corazoncito.
Y nos cuesta acarrearlo por los días
habiendo tantos criminales emocionales
que te esperan emboscados para apuñalarte.
Pero cuando nos libramos
de los ataques de las bestias
tenemos algún oasis de alegría.
Eso sí, duran muy poco.
Otro poema!!!
El corazoncito
de los tristes
navega entre mil olas
de lágrimas invisibles
que brotan a todas horas.
Fin del poema eh...
Qué os tengo que avisar de todo, jo...
Y sin embargo
ha sido una semana mala.
Una semana horrorosa.
Lo que le ha hecho a la chica esa
la "justicia" de este país
no tiene perdón de Dios ni de ningún santo.
Y con esto no puedo hacer broma.
Cualquier hombre que no sea una bestia
debería salir a la calle
y dar apoyo a todas y cada una de las mujeres.
No las han humillado solamente a ellas.
A nosotros también.
Y si no lo sienten así
que piensen en sus madres.
En sus hijas.
En sus hermanas.
En sus esposas.
En sus sobrinas.
En sus nietas.
En cualquier mujer de este planeta.
Y que piensen que esa manada de bestías
podría hacer lo mismo a cualquiera de ellas.
Ya se me ha jodido el poema.
Ya se me han quitado las ganas de hacer broma.
Vuelvo al principio.
Mañana es el día del trabajo.
Sería un buen día para que algunos
se fueran al paro de por vida
tras ingresarlos en un hospital psiquiátrico
que es donde deberían estar desde hace muchos años.

29 de abril de 2018

SUAVE COMO UN CIELO

Suave como un cielo
se ha quedado la tarde.
Ahora tengo una sonrisa 
que no me la borra ni un entierro.
Y si voy al espejo me comería a besos.
Aquí a mi lado
en un rincón amable
del domingo por la tarde
están la señora paz y el señor silencio.
Me miran con ojos emocionados.
Se nota que están alegres.
Acarician mi corazón sin pedir nada a cambio.
Y yo estoy encantado.
Me aplaudo.
Me quiero.
Me vitoreo.
Esta noche descorcharé 
una botella de cava
y brindaré con todos mis latidos
para celebrar lo contento y feliz que me siento.

28 de abril de 2018

MUJER SIN ALMA

Tenías luz.
Deslumbrabas.
Ya no.
Pasó tu tiempo.
Te apagaste.
Eres bilis.
Odio.
Mala baba.
Mujer sin alma
ahora eres
un fogonazo de nada.

27 de abril de 2018

UNA FLOR EN LA TERRAZA

Estoy viendo la NBA.
Los Milwaukee Bucks
se están merendando a los Celtics.
Antetokounmpo es una máquina de encestar.
Flipo con él.
No parece humano.
Tiene cuerpo del año 2300 o más.
De repente llama mi atención
una flor en la terraza
que está siendo zarandeada por el viento...
Y mentalmente me voy del partido.
Siento la desazón de esa flor
como si ella estuviera dentro de mí.
Ahí está la pobre.
Sola.
Sin familia.
Sin amigos.
Su mundo es una maceta que la encarcela.
Y pienso en sus días.
Sol por la mañana.
Luna por la noche.
Nubes que la entristecen.
Silencio a todas horas.
El viento de vez en cuando.
Y un poco de lluvia para disimular sus lágrimas.
Nadie le habla.
Nadie la besa.
Nadie le escribe poemas.
Después pienso en mi propia maceta.
En este micromundo que me atrapa.
Y en todos los desiertos que me rodean.
Y mis piernas
y mis brazos
y mi corazón
ahora son pétalos aturdidos
que sobreviven a los días como pueden
azotados por las crueles ráfagas de un viento atroz
que vestido de años desde hace mucho ya no me contempla.

26 de abril de 2018

LO BUENO SE HA ACABADO

Olvido.
Exclusión.
Rechazo.
Lo bueno se ha acabado.
No ocurrirá nada mágico.
Ni tampoco un soñado milagro.
No.
Nada de eso.
Podéis intentar cada noche
vender vuestra alma al diablo.
Podéis jugar a engañaros.
Da igual lo que hagáis...
Encender velas negras
mientras ponéis los ojos en blanco.
Colocar bajo vuestra cama
una pata de conejo torturado.
Rezarle a un trozo de madera.
Hacer vudú con ron y un habano.
Comprar una docena
de libros de autoayuda
con miles de frases mágicas
para que os embauquen un rato.
O cuando nadie os ve
empinar el codo
y hablar largas horas
con el pobre gato asustado.
No aparecerá Cupido.
Os tachó hace tiempo.
Tampoco recibiréis
ramos de flores
con una tarjeta en blanco.
Y si alguien
pregunta por vosotros
será una teleoperadora
intentado venderos algo.
El mundo se escapó
hace ya muchos años.
Las únicas sonrisas
os las dedicará
el propietario de la farmacia
mientras se frota las manos.
El futuro está escrito.
Arrugas, soledad y desencanto.

25 de abril de 2018

CALCINADO

Calcinado.
Día y noche.
Ahí estás.
Hoguera de latidos.
Nada que hacer.
No tengo escapatoria.
Tu nombre es la llama
y el mío el pollo que da vueltas.

24 de abril de 2018

GRIETAS

Grietas.
Por todas partes.
Cada vez más profundas.
Cada vez más preocupantes.

23 de abril de 2018

AQUELLA ROSA

Aquella rosa
que tantas vueltas dio
aquella rosa
en mi mano adolescente
aquella rosa
que suspiraba de pasión
aquella rosa
que te amaba locamente
aquella rosa
que todavía me emociona hoy.

22 de abril de 2018

EN LA SENCILLEZ DE LAS COSAS

Aquí están las primeras horas del día.
Serenata silenciosa de paz y armonía.
Como si fuera un milagro
un abrazo de luz aparece por el este.
El mundo da vueltas ciego y mudo
pero hay oasis escondidos en el tiempo
donde es posible acariciar un trozo de vida.
Es momento de cielo y olvido.
De pájaros que anuncian la llegada del sol.
En la sencillez de las cosas
es donde cada vez me encuentro más a gusto.
Un buen libro.
Unas palabras que conmueven y besan.
Un paseo por los confines de sueños y deseos.
Una locura de miel que palpita en el corazón.
Un tiempo que a veces parece querer reconciliarse.

20 de abril de 2018

HUÉRFANO DEL UNIVERSO

De repente
el día se resquebraja
y llueven latidos negros
sobre un horizonte ya cansado.
Huérfano del universo.
Niño eterno y perdido.
Toda la vida
a merced del destino
y de un alma rota y malherida.
No debí nacer.
Mejor  haber sido nube o estrella.
El niño que fui y yo
hace mucho tiempo
que sobrevivimos a los días
abrazados a la fría nada
en el interior de mis poemas.
Pero no hay paz que dure.
Trampas y fieras en todas partes.
Vivir en esta selva da miedo.
El mundo es un lugar muy peligroso.

19 de abril de 2018

EL JILGUERO DECAPITADO

Decapitado el jilguero
los trinos sangran mudos.
Dicen que es primavera.
No.
Es muerte que se acerca.
Oh ciegos!!!
Cualquier día de estos
gente a la que no le importáis
bailará sobre vuestras tumbas.
Después regalarán vuestra ropa.
Se quedarán lo valioso.
Y se olvidarán rápido de vosotros.
El jilguero no resucitará.
Su cabeza será devorada por insectos.
Y vosotros...
no podréis verlo
porque estaréis definitivamente muertos.
Antes de eso llegará la locura.
Sigilosa.
Pero absolutamente eficaz.
Os atrapará entre sus fauces hambrientas.
Dejaréis de entender la mayoría de las cosas.
Y la vida os dará la espalda.
Un día os miraréis en el espejo de la nada
y un reflejo mortal brotará en vuestra mirada.
Ese día os sentaréis abatidos en una silla
y la silla, amargada, querrá pegarse un tiro.
Adiós por si acaso antes de que llegue el último día.

18 de abril de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 20

Ha venido el Señor Polen
y se ha apoderado de la ciudad.
Abril y mayo son meses de alergias
en esta Barcelona donde todo lo pillo.
Pero no pasa nada...
atchíssssssssssssssssssssssssss
porque la primavera es tannnnn bonitaaaaaaaaa...
Eso dicen los listos.
Y yo siempre digo que la primavera está sobrevalorada.
Año tras año.
Y nunca me hacen caso.
Pues nada, a disfrutar del polen, de los bichos y del tiempo loco.
Ommmmmmmmmmmmmmmmmmm (modo calmándome).
También es tiempo de poemas de hormonas delirantes:
Mi beso en tu cuello
y en tu boca
a la luz de la luna
no me importa
que seas fea 
ni tampoco caballuna.
Gracias, gracias, gracias....  sí, la envidia de todos los poetas.
Algo he de reconocerle a la primavera.
Las mujeres me parecen más hermosas.
Se han quitado los abrigos, los plumones y los chaquetones.
Y de repente aparecen las curvas y los escotes...
:)
:)
:)
Además este año han crecido todas un palmo.
Bueno, no exactamente, son los zapatones de Frankenstein que llevan.
Las estilizan, y lo único malo es que si se caen de los zapatos, se matan.
No sé si lo que acabo de escribir es políticamente correcto.
Igual no.
Igual me encarcelan por delito de odio o malversación de neuronas.
Es que en este país puede pasar de todo.
Aunque no a todo el mundo.
Por ejemplo si eres un fascista no entras en la cárcel ni queriendo.
O si te casas con alguien de sangre azul ya te lo arreglan un poquito.
Ahora... como seas un desgraciado o un rojo no te libra ni Dios.
En fin... es lo que hay...
Ya empiezo a pensar en las vacaciones.
No sé dónde me gustaría ir para pasarlo mal y aburrirme sin descanso.
Playa, no.
Tengo alergia al sol y a las aglomeraciones de energúmenos.
Montaña, puede.
Aunque no demasiado lejos de la montaña que me gusta
hay un oso criminal que está matando yeguas y otros animales
y claro... lo de Toro Salvaje es un nick eh...
o sea que si aparece el oso estoy kaput nada más verlo.
Yo no moriría por culpa de su ataque, yo moriría de un infarto al verlo...
Cruceros, no, lo único de provecho que podría hacer es hundirlos
y librar a la humanidad de unos cuantos miles de chiflados pretenciosos.
Viaje organizado, tampoco, porque claro, me molestan todos los demás
y no sé si alguna agencia organizaría un autocar para mí solo y con un guía paciente.
Visitar ciudades europeas, no sé... ya conozco muchas...
y con la globalización todas parecen ya la misma ciudad, un aburrimiento.
No tienen buena pinta mis vacaciones, no...
Quizá debería quedarme en mi barrio aprovechando que el Señor Polen ya no estará.
Y leer muchos libros.
Libros buenos (ahora estoy releyendo Crímen y Castigo de Dostoyevski)
y que gozada es leer buena literatura, ha habido pocos escritores tan buenos como él.
Podría también escribir poemas sentado en un banco de la rambla.
Poemas con puntuación.
Me explico, pasa una turista de 10, escribo un poema de 10 versos.
Por ejemplo:
Mágica teutona (no tetona)
que acaricias con tu caminar
las enamoradas baldosas
dedícame una mirada de amor
antes de que el desaliento
de las horas que me acompañan
me haga sucumbir
en el pozo de los días arañados
por una soledad inmensa
que amenaza con hacerme lágrima.
Y ya está el poema.
Pasa una turista de 1, escribo un poema de 1 verso.
Oh griega fea!!!
Y ya está el poema.
No sé... creo que Justiniano se está apoderando del teclado sin que yo me dé cuenta.
Voy a ajustar las cuentas con él porque su actitud me parece intolerable.
O quizá mejor no le digo nada y me voy de vacaciones con él a reírme del mundo entero.

17 de abril de 2018

TODO ESTÁ PERDIDO

Todo está perdido.
La gente tiene miedo
y tiembla ante los poderosos.
Les roban y no pasa nada.
Les mienten y no pasa nada.
Les engañan y no pasa nada.
Callan.
Y obedecen.
A veces se quejan un poco.
Básicamente para disimular
y quedar bien con otros cagones.
Después se olvidan
y con una botella de vino
ríen como descerebrados
y hasta dan palmas de alegría.
No vale la pena ni un verso más.
Merecen el país basura que tienen.
Deberían regalarles a todos
un máster en vergonzosa cobardía.

16 de abril de 2018

UNA ROSA

Yo tenía una rosa.
Una rosa de amor.
Ahora tengo un vacío.
Un vacío en el corazón.

15 de abril de 2018

UNA OLA COQUETA

Esta tarde
me he enamorado
de una ola preciosa.
Tiene los ojos azules
y la piel blanca como la nieve.
Le he preguntado su nombre
cuando me ha rozado al llegar.
Se llama Mar
y ríe de forma escandalosa.
Le he pedido el teléfono.
Y la muy coqueta
me ha mirado a los ojos
y antes de dar media vuelta
para alejarse de la orilla
se ha reído y me ha dicho que no.

14 de abril de 2018

POBRES ESTRELLAS

Pobres estrellas...
Perdidas
en la inmensidad
del universo.
Solas y cansadas.
Sin nadie
que las abrace.
Y cada noche
han de salir
para que continúe
el maravilloso espectáculo.

13 de abril de 2018

SOBREVIVIENDO

He sido tenaz
en la deconstrucción de mi vida.
Eficaz y meticuloso.
Ya no queda nadie
al otro lado
de mis fronteras.
Ni amigos.
Ni enemigos.
Un silencio fantasmal
es el himno de cada día.
Y la bandera del olvido
ondea en cada una de mis horas.
De vez en cuando
me llegan las palabras
de alguien que se ha despistado
y no ha visto las señales de peligro
que destellan alrededor de mi noche eterna.
Le respondo cualquier ocurrencia
para alejarlo de mi realidad
y me escabullo veloz entre la niebla.
No espero nada bueno de los humanos.
Detrás de cada mirada hay un monstruo escondido.

12 de abril de 2018

UN MUNDO LOCO

El mundo
está lleno de locos.
Todos muy formalitos.
En casa.
En la calle.
Paseando.
Solos.
En parejas.
En familias.
Entrando en las tiendas.
Mirando escaparates.
Comprando.
Hablando.
Sentados en una terraza.
Consultando su teléfono.
Fumando.
Disimulando...
Por fuera parecen cuerdos.
Y muy responsables.
Pero están absolutamente locos.
Hagan la prueba.
Acérquense a cualquiera de ellos
y estiren bien fuerte de sus dos orejas.
Ya verán lo locos que se ponen por nada.

11 de abril de 2018

UNA SUCIA FARSA

Toda mi vida
creyendo en la ley.
Y no hay ley.
He sido un iluso.
Todo es
una sucia farsa
y una gran mentira.
La ley
jamás ha regido
la vida de los simios.

10 de abril de 2018

SOSPECHAS PREOCUPANTES

Los sitios que conocí ya no existen.
Todo es diferente.
No tengo recuerdos de lo nuevo.
La gente no se acuerda de mí.
El viento me roza y no me saluda.
La lluvia no me acaricia como antes.
Tengo sospechas preocupantes.
Voy por las calles de mi barrio
y a veces creo estar en París, Londres o Roma.
Las conversaciones que oigo son en mil idiomas.
Los taxistas son pakis o chinos.
En eso la cosa ha mejorado muchísimo.
Las noches son trampas de luz y plástico.
En los antros nocturnos
hay cola en los lavabos
para irse por unas horas de la tierra.
Yo no tomo drogas.
Pero empiezo a ver cosas muy raras.
La gente entra triste al lavabo y sale contenta.
No hay que ser muy listo...
Los camareros parecen fantasmas
de un universo que se ha caído del tiempo.
Me sirven whisky luciendo sonrisas descosidas.
No digo nada.
A veces pienso que los camareros son de trapo
y que en cualquier momento
se encenderán las luces y el público aplaudirá.
Pero eso jamás ocurre.
El espejo se ha cansado de mí
y hay días en que no le da la gana de reflejarme.
O me miro y no me encuentro.
Y luego oigo reír al espejo.
Está loco.
O estoy loco yo?
Los sitios que frecuento callan cuando llego.
Incluso hay días
en que las paredes
se apartan a mi paso.
Como si yo les diera algo de miedo.
Cuando camino las baldosas cuchichean.
Y algunas me señalan con descaro.
Y lo peor de todo.
Mi sombra hace mucho que ha desaparecido.
Será que nadie se atreve a decírmelo?
No me extrañaria
que un día de estos
rebuscando entre los papeles
encontrara traspapelado el certificado de mi muerte.

9 de abril de 2018

POESÍA LOCA 8

Otra vez
bailan mis latidos.
Tienen vida propia.
Están hechizados.
Silban.
Eufóricos.
Ilusionados.
Parecen tontos.
Mira que les digo
que dejen de soñar.
Que se llevarán un chasco.
No me hacen ni caso.
Me miran
me sacan la lengua
y tras un largo suspiro
ponen los ojos en blanco.
Y es que cada vez
que piensan en ella
los latidos travoltas
mueven sus caderas
en mi corazón
y empiezan a hacer el pavo.

8 de abril de 2018

DÍA VIEJO

El día
ha nacido viejo.
Y gris.
Ahora se despide.
Sus horas cansadas
están llegando a su fin.

7 de abril de 2018

POESÍA AUTOMÁTICA 7

Los gatos muertos
ya no pasean
por las azoteas
de los edificios arañados.
Ni van a clases
de cultura general
para intentar desentrañar
los crucigramas de sus amos.
Los gatos muertos
bailan en el tiempo 
de los maullidos rotos
mientras sueñan
que algún día volverán
a dormir en los sofás viudos.
A los gatos muertos
de vez en cuando
el Dios de los pescaditos
les arrea un espantoso puntapié.

6 de abril de 2018

VIDA DE MUERTO

Es tiempo sin latidos.
De vacíos.
De soledad.
Y de silencio.
Vida de muerto.
La nada y yo vamos juntos a todas partes.
Los días vuelan en el calendario.
Sin piedad.
Ni me miran.
No saben quién soy.
No saben quién fui.
Voy desapareciendo cada vez más rápido.
Leo mi nombre
en las cosas
en los sitios
en los recuerdos.
Ya no significa nada.
Se resquebraja cuando lo miro.
No hay vida ya.
Lo araño.
Lo estrujo.
Lo muerdo.
Sabe a olvido
y a forro satinado de ataúd.
No pienso.
No siento.
Camino por instinto.
Hasta la tristeza ha desaparecido.
Voy dando tumbos por la vida
buscando el lugar preciso
donde derrumbar mi agotado esqueleto.

5 de abril de 2018

TRINO

Un pájaro
de cielo
y colores
canta y vuela.
El trino
que recita
se hace verso
y alegre poema.

4 de abril de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 19

Hace días que tengo pesadillas con Windows.
Y no es culpa mía.
Son muy ineptos.
Tienen a gran parte de sus usuarios al borde del suicidio.
Para intentar mejorar su empresa
deberían ahorcar ahora mismo a unos cuantos ingenieros.
Hacerles una actualización integral
y reiniciarlos en el más allá
como ejemplo para el resto de sus compañeros inútiles.
Estos días 
como no he tenido vida de bytes
me he ido a la vida de carne y hueso.
Y puaggggggggg.... la verdad es que está hecha un desastre.
No voy a mentir.
No hay por donde cogerla.
Es de un aburrimiento plomizo.
Los días se hacen interminables.
Las horas bostezan mirándome con total desinterés.
Las calles me ven y se van corriendo.
Entonces me encierro en los libros.
En ellos sí que pasan cosas divertidas.
Pero los malditos y egoístas personajes no me dejan entrar en la trama.
Y mira que he probado de todo.
He intentado sobornarlos.
Les he amenazado con denunciarlos por rebelión.
Me he cambiado el nombre.
Me he puesto el mismo apellido que el autor.
Hasta he presentado un currículum falso como los políticos de aquí.
Pero nada.
No me dejan entrar.
Entonces me canso de leer y miro por la ventana.
Y mi mirada se dispersa entre los vacíos.
Y no hay nada.
Ni mañana habrá nada.
Ni al otro tampoco.
En la vida real ya no me ocurre nada interesante.
Casi prefiero las pantallas y los espejismos.
En la calle no puedo inventarme historias que acaricien mi corazón.
En las pantallas sí.
En las pantallas puedo soñar con ángeles (femeninas eh...)
Y con maravillosas palomas.
Y con rosas que jamás se marchitan.
Y con magias hermosas y a veces también un poquito rabiosas.
Con los bytes se puede hacer de todo.
Por ejemplo se puede escribir un poema
que pasará a la posteridad
como el gran poema de la industria metalúrgica china
escrito en los albores occidentales
al amparo del eco infinito y silencioso de los poetas atormentados.
Aquí lo dejo como gran primicia mundial para el disfrute de mis lectores:
CHIN CHAN CHIN - CHIN CHAN CHILLO
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Si has leído esto
te falta un tornillo.
Gracias, Gracias, Gracias!!!
Basta de aplausos (hago tres reverencias)
Shhhhhhhhhhhhhhh, shhhhhhhhh!!! no lo merezco, pero muchas gracias otra vez.
Mala época para los poetas atormentados.
Astenia primaveral hasta en las musas.
Algunas tienen sarpullidos que invitan al suicidio de los poetas.
Qué poeta podría escribir unos versos a una urticaria andante?
Por no hablar de los temibles arranques de genio causado por sus achaques.
Se hacen mayores las pobres...
En cambio los poetas vivimos en una primavera eterna.
A mí me enterrarán joven.
Así lo decidí hace tiempo.
Le vendí mi alma al diablo una desesperada tarde primaveral de hace muchos años.
Por cierto siempre he creído que la primavera está sobrevalorada.
En realidad es una estación muy apropiada para los locos.
Hace calor,
al rato hace frío,
después un viento atroz,
más tarde llueve y luego te duele la cabeza.
Y sin embargo la primavera sigue gozando de una inmerecida fama.
El reclamo de la pasión.
El reinicio del ciclo de la vida.
Los pavos y las pavas suspiran en los blogs y en otras redes sociales.
Sueñan.
Deliran.
Fabulan.
Se dejan llevar por los latidos.
Y se escriben tonterías los unos a los otros como si fueran chiquillos.
Da igual la edad.
Dan igual las circunstancias.
Los humanos no tenemos remedio.
Somos realmente una especie muy rara.
No nos aguantamos casi nunca y sin embargo daríamos lo que fuera por un gran amor.

1 de abril de 2018

UN ESPECTÁCULO FASCINANTE

Me gusta ver
cómo se acaba todo.
Las ilusiones.
Los sueños.
Las esperanzas.
Ya no duele.
El espectáculo es fascinante.
Todos los mitos se van derrumbando.
Ya no importa nada.
Todo envejece.
Todo se agrieta.
Todo apunta a cadáver.
La vida va diciendo adiós.
Las arrugas florecen espléndidas.
Los latidos se van apagando en silencio.
Todo se encamina irreversible hacia la muerte.

31 de marzo de 2018

LOS MONOS DIRIGEN EL CIRCO

Una vez más
se desvanece el espejismo.
La mentira hecha forma.
El engaño vestido de liturgia.
Y los monos dirigiendo el circo.
Eso sí.
Siempre al lado de los poderosos.
Histeria colectiva.
El pueblo necesita luz.
Y no hay luz.
Otro año
deambulando ciegos
en busca de algo que no existe.
El grito del desamparo.
El dolor de la ignorancia.
El quejido de los corazones rotos.
Y lloran.
Y se emocionan.
Y se engañan.
No pueden hacer otra cosa.
Lo entiendo.
Es muy duro asumir la realidad.
Te mueres.
Y ya está.
No.
Eso duele.
Y se agarran a un clavo ardiendo.
Pobres.
No son estúpidos.
Tienen miedo.
Están destrozados
por la magnitud de la tragedia.
No digo nada.
Ya rasqué el decorado
y me asomé al otro lado de la farsa.
Tras los muñecos y los sinvergüenzas
sólo hay un estremecedor desierto de vacíos.
Nada.
No hay nada.
Excepto más de cien mil millones de muertos
de los cuales nunca jamás se ha vuelto a saber
desaparecidos en la inmensidad de la historia humana.

29 de marzo de 2018

TIEMPO DE TRISTEZAS

Mahoma fue crucificado.
Lo traicionó uno
de sus doce camellos.
Concretamente el de la cocaína.
Uno que siempre iba vestido con túnica naranja.
Qué pena.
Lloro.
Es tiempo de tristezas.
Y de recogimiento.
Años más tarde resucitó en forma de Dalai Lama.
La madre del Dalai Lama era una paloma puta.
Y cachonda.
Cuando dejó la prostitución se casó con Zeus.
Y tuvieron cuatro hijos.
Cada uno más feo que el anterior.
Los tres primeros fueron asesinados por el Dalai Lama.
Eso es lo que se conoce por la Santísima Mortandad.
O Santísima Trinidad en la Biblia occidental para torpes.
Todos ellos fueron enterrados
y posteriormente devorados por los yaks en el Tibet.
De ahí viene la palabra Bistec (Biblia y Tibet).
El Dalai Lama subió a los cielos
y allí una banda de ángeles heroinómanos lo devoró.
Los descendientes de esa banda de ángeles asesinos
muy aficionados al teatro y a buscar coartadas
escribieron unos siglos después la biblia occidental para torpes.
Uno de esos descendientes
fue bautizado como Jesús Antoñito
pero para abreviar sus amigos le llamaban Jesucristo.
Era muy bueno.
Pero no le gustaba nada estudiar.
Y comía a todas horas.
Y como no tenía dinero robaba toda la comida que podía.
Una vez le pillaron con un montón de panes y peces
que había chorizado del mercado central de Betsaida
y para no ser detenido dijo que había sido un milagro de Buda
que el gordo oriental los había multiplicado haciendo magia negra.
Entonces Buda se enfadó muchísimo con Jesús Antoñito
y para matarlo envió el diluvio universal para acabar con todos.
Pero Jesús Antoñito era muy listo y se disfrazó de jirafa.
Y disfrazó a todos sus familiares y amigos
de leones, vacas, burros, conejos, cerdos, zorros, elefantes,etc.
Y le pidió a su amigo Noé que en realidad se llamaba Norberto Rafael
que construyera un arca muy grande para poder salvarse todos del diluvio.
Y pasaron los días y los meses y la tierra se secó.
Pero los animales habían procreado entre ellos y con otras especies.
Y todo era un caos.
Pero un día nació un humanoperro más listo que los demás.
El humanoperro se llamaba Osiris.
Y creó su propia estirpe de humanoperros... "Los Egipcianos".
Y cada generación era más lista que la anterior.
Entre todos ellos destacó una mujer maravillosa llamada Cleopatra.
Cleopatra era hija de Amón (en realidad Mamón) y Nefertiti (una criada nubia).
Cleopatra decidió exterminar a todas las primogénitas que tuvieran mucho pecho.
Y así fue objeto del deseo de todos los guerreros más poderosos del planeta.
Finalmente se casó con Publio Erectio Máximus y con él se sintió feliz y dichosa.
De este matrimonio nacieron doce hijos:
Thor
Mercurio
Afrodita
Vishnu
Epona
Shamash
Huang Di
Tsuki-Yomi
Júpiter
Kukulkán
Tezcatlipoca
y Lionel Messi.
Los once primeros ya hace mucho que fallecieron.
Y el último... el Dios de los Dioses del Universo entero
es duda para el partido del próximo sábado en campo del Sevilla por problemas físicos.
Por eso no hay duda alguna que estos días forman parte de un terrible tiempo de tristezas.

28 de marzo de 2018

LOS FUTUROS DEMONIOS

Miro a mi alrededor.
Monstruos.
Horror.
Caos.
El diablo ha ganado.
No hay más ciego
que el que no quiere ver.
Las religiones son un anzuelo.
Los libros sagrados un espejismo.
Somos los futuros demonios.
No hay ni un ápice de bondad.
Esta no es la vida de verdad.
Nos engañan.
Esta es la condena eterna.
No recuerdo nada del juicio final.
Ni porqué me condenaron.
No sé quién fui en la vida de verdad.
Ahora qué más da?
Moriremos mil veces más.
Y seremos demonios malditos.
Una y otra vez.
Malvivir y morir como demonios.
Malvivir y morir como demonios.
Malvivir y morir como demonios.
Malvivir y morir durante toda la eternidad.

27 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 18

Me gusta la primavera.
Está casi tan loca como yo.
En la playa hay gente
con bermudas y manga corta
y otros con anorak y gorro de invierno en la cabeza.
Y las olas los miran y se ríen.
Deben pensar que somos muy raros.
No paran de reír y reír las simpáticas olas.
Se van turnando.
La primera fila asoma la cabeza
estallando con espumosas carcajadas blancas
cuando ven nuestro inevitable desconcierto
ante un simple y repetitivo cambio de estación.
Luego se van buceando por debajo hasta el final de la cola.
Y esperan pacientemente para volver a reír.
Y así llevan días y días...
En tierra la cosa es más emotiva.
Los árboles ya empiezan a llorar polen.
Son sentimentales.
Se emocionan por cualquier cosa
y enseguida derraman lágrimas de polen
invitándonos a compartir con estornudos todo lo que sienten.
Son majos.
Lo que ocurre es que nos falta empatía con ellos.
Y ahora lo más emocionante.
De repente las casas empiezan a vacíar el invierno
lo arrojan por las ventanas mientras sonríen con entusiasmo
ante lo que se percibe como un renacimiento de la propia vida.
Los bichos salen de las casas y van de paseo a ventilar el alma.
Están blancos.
Un blanco pálido mortuorio.
Han pasado meses recluidos disfrutando gripes y mucosidades.
La verdad es que ahora la mayoría no ganaría un concurso de belleza.
Pero florecerán.
A base de quemaduras solares, botox, cremas y enmascaramientos.
Y en poco tiempo ya no parecerán tan bichos.
Incluso será posible no huir cuando salgan de los edificios.
Claro que para eso se requiere entrenamiento y mucho valor.
Pero doy fe de que es posible.
Ahora mismo he visto a dos bichos muertos andando por la calle.
Y he resistido el impulso de escaparme corriendo y pedir ayuda.
Me he quedado quieto.
Casi sin respirar.
Han pasado a mi lado y uno de los dos ha estado a punto de rozarme.
Ahí mi corazón se ha disparado a casi 160 pulsaciones por minuto.
Pero he mantenido el tipo y con alivio he visto como se alejaban hacia el mar.
Otra cosa es lo que les pasará a las olas cuando los vean.
Quizá se les quitan las ganas de reír y se van con las carcajadas a otra playa.
También hay muchos turistas.
Decían que no iban a venir por el miedo a la situación política.
Ya sabéis... la prensa, radios y televisiones del régimen.
Bueno, pues los turistas en la calle no caben.
Estoy por hacer una propuesta al ayuntamiento
para que sólo permita la llegada de turistas muy delgados.
Quizás así lograríamos que se pudiera pasear por la calle sin agobio alguno.
De momento no me preocupan.
Los que he visto parecen muy educados.
También son bichos de color pálido mortuorio pero es turismo familiar.
De esa gente que se para en los semáforos
y esperan a que se ponga verde para cruzar aunque no venga ningún vehículo.
Qué curioso eh...
Tienen otras costumbres extrañas que los delatan.
Por ejemplo no chillan como demonios enloquecidos en las terrazas.
Hablan muy bajito.
No molestan.
Pero vaya... es turismo familiar... otra cosa son las hordas de hooligans borrachuzos
que asolan las playas como si fueran el caballo de Atila dejando la nada tras su paso.
Cuando llega la Semana Santa me pongo tonto.
Más de lo habitual.
Si pienso en cuando era pequeño me da mucha pena.
Si pienso en cuando era más grande me da mucha pena.
Si pienso en hace unos cuantos años me da mucha pena.
Y si pienso en lo que haré estos días me da mucha pena.
Todo es múltiplo de mucha pena.
O submúltiplo de mucha pena.
Ya no me acuerdo como iba esto...
Qué lío matemático.
Con lo bueno que era en cálculo mental y tuvieron que inventar las calculadoras.
Si es que todo ha venido al revés eh...
Pero bueno, lo llevo con dignidad, entereza y la suficiente enajenación para no venirme abajo.
Es que no va quedando nada de nada eh...
Todo se aleja.
Todo amarillea.
Todo te va arrinconando.
Y busco espacios y milagros y trucos y magias y espejismos y da igual...
Todo acaba llevándome a la debacle.
Y ahí tiro de dignidad y bla bla bla bla....
Yo reconozco que mi vida fue otra cosa hace mucho tiempo.
Ahora esto es lo que queda.
Jugar al gato y al ratón con los años que en el mejor de los casos todavía han de venir.
Y cuando el día se vuelve imposible y la vida me araña el corazón
me voy con mis penas y lamentos a la orilla del mar para consolarme con la risa de las olas.

26 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 17

Hace mucho tiempo que lo digo.
Y nada.
No me hacen caso.
No hay ningún marido
que me pague por aguantar
al maldito monstruo con el que se casó.
Llega aquí una vieja borracha
y me lee
y empieza a escribir barbaridades
propias de una alcohólica en grado máximo
o de una palurda con descomposición cerebral.
Y yo tengo que aguantarla.
Y gratis!!!
Ja!!!
Pues no.
Que la aguante el lince de su marido.
Que se cubrió de gloria casándose con esa basura.
En la salud y en la enfermedad.
En la riqueza y en la pobreza.
En el asco natural y en el desequilibrio mental profundo
que debe dar ver cada día a esa excrecencia humana en tu vida.
Es que no la aguanto ni pagando.
Hay que ver la vieja borracha que viene a darme lecciones.
No le doy una patada en el culo porque no puedo.
Que se la dé su marido.
Yo le doy una patada en el culo a todo lo que ha escrito.
Gran invento la moderación de comentarios.
Me hace feliz leer 
lo que me escribe la vieja borracha 
y enviar a la mierda su apestoso comentario alcohólico.
Esta gentuza de dónde ha salido?
De la caspa y el patriotismo enfermizo inoculado?
De un cruce letal entre sus progenitores sifilíticos?
De un accidente cromosómico de efectos devastadores
por culpa de que sus abuelos fornicaban siendo hermanos?
Se creen con derecho a darme leccciones.
Pero, perooo, peroooooo hay que ver los humos de la vieja borracha....
En fin.... que quiero dar las gracias a la moderación de comentarios.
Y a todos sus colegas de silicio y bytes.
Y a todos los ingenieros informáticos
gracias a los cuales se pueden aislar a las casposas viejas borrachas.
Gracias blogger.
Es lo que tiene la democracia de verdad, no la dictadura disfrazada.
Unos países avanzan y otros se quedan en la basura.
Unos  países destacan en tecnología punta.
Y otros en fascismo.
Es lo que hay.
Y ojo, eso no es culpa de los que gobiernan.
Eso es culpa de años y años de fascismo que van pasando de padres a hijos.
Y sin darse cuenta.
Está en las conversaciones de cada día.
Está en la forma de mirar.
Está en el complejo de aquellos que no sirven para una mierda.
Están en aquellos que todavía se creen imperiales.
Ay... pobres payasos.
No hay nada mejor que buscar un enemigo común para echarle las culpas.
Eso lo saben muy bien los miserables.
Hay que buscar enemigos cómo sea.
Ahí está la historia.
Que si los moros.
Que si los judíos.
Que si los franceses.
Que si los ingleses.
Que si los protestantes.
Que si los homosexuales.
Que si los rojos.
Que si los soviéticos.
Que si los comunistas.
Que si los sindicalistas.
Que si los vascos.
Que si los catalanes.
Que si los republicanos.
Que si los rumanos.
Que si los latinoamericanos.
Que si los infieles.
Que si los gitanos.
Que si los inmigrantes.
Que si las armas de destrucción masiva.
Que si los próximos no sé quiénes serán...
Y así a fuerza de años se crea un grupo
de pijitos privilegiados
y tarados sin solución psiquiátrica
que se creen los depositarios de noséquéputamierda.
Grupo al que sin duda alguna
pertenece la maldita vieja
que viene a darme alcoholizadas lecciones de noséqué.
Yo no le doy lecciones a ella.
No quiero saber nada de ella.
Es que no la tocaría ni con un palo.
Me da mucho asco.
De verdad que muchísimo asco.
Yo soy una persona difícil de contentar.
Me quejo de infinitas cosas.
Y seguramente muchas por culpa mía
y sin duda debería hacer algo más para mejorarlas.
Pero también sé agradecer a la vida lo bueno que me ha dado.
Por ejemplo yo pienso en ese marido.
Y joooooderrr, pooobre hoooooombreee
cargando con la vacaburra esa toda la vida!!!
Desde aquí 
doy infinitas gracias 
por no haber sufrido un horror de tal magnitud.
Gracias al destino.
Gracias a la vida.
Gracias a quién sea.
Bueno, pues nada, vieja borracha ahora te tomas una tilita y a cuidarte el soponcio.

25 de marzo de 2018

CUERVO MALIGNO

Cuervo maligno
ten mucho cuidado
porque el karma jamás olvida.
No me extrañaría
que un día de estos
reventara tu miserable aorta.

24 de marzo de 2018

PSICÓPATAS REPUGNANTES

Yo no podría
retorcer
adulterar
y falsear la verdad
para destruir
a otros seres humanos.
Eso sólo está al alcance
de psicópatas repugnantes.

23 de marzo de 2018

AL DIOS QUE SEA!!!

Al Dios que sea!!!
Por favor!!!
Te lo pido de rodillas!!!
Si hay otra vida
quiero nacer
en un país que no sea fascista.

22 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 16

Y entonces...
ante el silencio y miedo general
me encomendé en voz alta a la Virgen de Pekín...
Y carcajadas estruendosas.
Interminables.
Aún los recuerdo a todos.
Más de un cuarto de hora riendo.
Qué tiempos.
Entonces yo era chistoso.
Tenía sentido del humor y vocación de payasito.
Entre ganarme un castigo
o hacer reír a los demás
nunca he tenido la más mínima duda.
O sea, me llovían castigos en todas partes.
Pero me daba igual.
De repente un día la vida dejó de reír conmigo.
Me hice mayor.
No sabría fijar la fecha con certeza.
Sin sabér cómo empezaron a nacer responsabilidades.
Y la vida se volvió seria.
Y malcarada.
Un mal poema de carne y hueso:
Empezaron a morirse
todos mis orígenes
dejando tras de sí
negras campanadas
que se perdieron en el más allá
y mis padres se hicieron lágrima
y atisbé su futuro
y lloré en silencio su muerte
muchos años antes de que sucediera
y me sentí huérfano del universo entero
y pasaron los años
y fueron desapareciendo uno tras otro
y aqui estoy escribiendo poemas sobre difuntos
antes de que mi propia muerte los entierre en el olvido.
Como decía un día me hice mayor.
Y todo a mi alrededor me presionaba.
Tenía que labrarme un futuro y convertirme en un imbécil más.
O sea... seguir la senda marcada.
Y me puse a ello.
Tenía que ser un hombre de provecho.
Menos mal que no lo conseguí.
Bien pronto me di cuenta que ese camino llevaba siempre al gris.
Y yo no quería ser gris.
Ni aún hoy quiero ser gris.
No me conformo.
Me siento preso de esta cárcel de barrotes de aire.
Ya escribí un minipoema sobre ello.
Cuando pienso en lo que mueve a la mayoría de la gente
me siento un extraterrestre, bueno, ya sabéis, vengo del futuro y bla bla bla.
A veces pienso
en esa estrella
que aún nadie ha visto
y creo que en ella
vive el que seré algún día
y cuando su luz llegue aquí
y en la Tierra de mí no quede nada
los restos de mi nombre por fin descansarán.
Otro poema que se me ha caído sin darme cuenta.
Me escapo de esos recuerdos antes de que empiecen a devorarme.
Huyo de los hombres de provecho.
Huyo de los caminos marcados.
Huyo de todo lo que se espera de mí... aunque ahora no creo que sea mucho.
Leo mucho.
Juego al ajedrez.
Acabo de jugar dos partidas con un tal Mike de Detroit.
Tablas las dos.
Y antes perdí una con un japonés.
Por cierto ayer le gané tres partidas a alguien de Ciudad del Vaticano.
Espero no tener problemas con la eternidad...
Y sobre todo voy en dirección contraria a la que va el mundo.
Eso es así, no sé si es bueno o malo.
Puede que mi padre tuviera razón.
Un rebelde.
Sí.
Siempre lo he sido.
Seguramente muchas veces sin razón.
Y otras con toda la razón del mundo.
He decepcionado a mucha gente.
Muchísima.
Pero cuando lo pienso creo que hice bien.
Para no decepcionarlos tenía que hacer lo que esperaban de mí.
O sea, encarcelarme en sus vidas.
Y eso no ocurrirá jamás.
No bajo la cabeza ni aunque me decapiten.
Prefiero ser criticado que arrastrarme por unas migajas de comodidad.
De momento aún soy libre y puedo escribir lo que me da la gana.
No tengo que responder ante nadie.
Y si un día la muerte viene a buscarme que vaya con cuidado no sea que la mate yo.

21 de marzo de 2018

QUE LLUEVAN

Que lluevan sirenas
pasiones y olas
besos y estrellas
latidos de rosas
y hermosos poemas.

JUSTINIANO 179

Justiniano está muy contento
porque ya se acerca la primavera
y como cada año... su corazón se altera
y hoy ha vuelto a acordarse de su novia imposible:
la panadera que jamás quiso salir con él
y ha decidido volver a intentarlo
y sin pensárselo dos veces se ha dirigido a la panadería
y sin esperar su turno se ha puesto junto al mostrador
ha señalado con el dedo a la panadera
que se ha quedado sin habla al volver a verlo
y moviendo las caderas a la velocidad de la luz
con una mano en la boca como micrófono imaginario
y con la otra señalando sin parar hacia su novia eterna
le ha cantado a pleno pulmón la siguiente canción:
Oye panadera dame una oportunidad...
Oye panadera que todavía estás muy buena...
Oye panadera antes de que se te pase el pan...
Oye panadera puede que me quieras de verdad...
CHIM PUM CHIM PUM CHIM PUM CHIM PUM CHIM PUM
Oye panadera nunca te podré olvidar...
Oye panadera yo te comería cada día sin descansar...
Oye panadera tengo ganas de besarte la yugular...
Oye panadera te miro y ahora mismo te haría sudar...
UAUUUUUUUUUUUUUUU
UAUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU
UAUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU!!!!!
Oye panadera si tú quieres ahora nos vamos a un hostaaaaaaal!!!
Y poniendo una rodilla en tierra ha abierto las brazos hacia ella
con la esperanza de recibir su abrazo enamorado
pero no hay respuesta de la panadera
ya que está estirada en el suelo con un ataque de nervios
mientras es atendida por los clientes hasta que llegue la ambulancia.

20 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 15

No tengo frío cuando hace frío.
Ni pereza.
Abro los ojos en la oscuridad.
Son las cinco y algo de la mañana.
El día no se ha despertado aún.
Incluso los gallos roncan a pata suelta.
Todo el mundo duerme ( en esta parte del mundo, ya lo sé...)
O remolonean entre las sábanas.
Yo no.
Me arranco de la cama
y penetro en las fauces de mi amada locura
con la misma parsimonia que el Dalai Lama
se debe preparar un sandwich de alma y espíritu
antes de que el prudente sol pida permiso para saludarle.
Al poco rato ya estoy en la calle.
No hay lobos.
Ni nada.
Sólo oscuridad.
Y absoluto silencio.
En un momento estoy en la piscina.
Entro en el agua y me olvido de todo.
Y nado.
Y nado.
Y nado.
Feliz.
Mi patria es el agua y ella siempre me acoge hospitalaria.
El resto del día no vale nada.
Tonterías, constumbres, inercias, despropósitos y sinrazones.
Cómo puede ser que esto suceda a diario?
Incomprensible...
Esa parte de mi vida realmente ha salido mal.
Quizá debería casarme con el agua.
Es posible que un día se lo proponga.
Le regalaré un anillo de algas y nácar.
Y la llevaré a cenar a un restaurante con hermosas vistas al mar.
Quizá la convenza y me diga que sí.
Se me hace la boca "agua" sólo con pensarlo, je qué tonto eh, jaja...
Una vez regué a mi tía durante un buen rato.
Debía tener ocho años.
Yo!!!
Mi tía no!!!
De verdad que he visto mejores lectores...
Por favor... un poquito de atención o seréis multados.
Yo estaba de vacaciones en el pueblo.
Y la pobre temeraria de mi tía pretendía bañarme en la era.
En público!!!
Y lo dijo delante de un montón de mujeres que cosían con ella.
Gran error por su parte.
Cuando se acercó empecé a regarla con una manguera
y no paré durante un largo y largo y largo y largo y largo rato
y cuando se acercaba cada vez más rabiosa e iracunda
triple ración extra de agua por todas partes
hasta que la pobre quedó como si la hubieran rescatado de un naufragio.
Y las otras mujeres no paraban de reír.
Malditas pajarracas criticonas...
De algo me arrepiento.
Tendría que haberlas regado también a ellas... y ahora ya es tarde
me temo que casi todas deben haber fallecido y no me parece buena idea
ir a buscarlas por los diferentes nichos y tumbas para completar lo que dejé a medias.
Ya me imagino a los quisquillosos familiares protestando
incapaces de entender el largo brazo de la justicia del tiempo.
Eso me pasa por no ser aplicado.
Pero es que era un niño.
Ahora soy aplicado.
Ahora no dejo nunca nada pendiente.
Tampoco es que tenga muchas cosas por hacer.
Llega un momento en que parece que lo tengo todo hecho
y lo único que hago es repetir inercias y perpetrar monotonías.
Escribir poemas es otra monotonía.
Es un reflejo automático.
Me he cruzado ( de caminar eh...) con una mujer japonesa en la calle.
Y sí, era japonesa.
Lo sé.
Además seguro que en el bolso llevaba una katana plegable.
No era una turista.
Tenía algo.
No era ni muy guapa  ni muy llamativa.
Era elegante.
Eso sí.
Y se me ha ocurrido un poema.
El poema decía algo así como:
Señora de ojos esquinados
que atesoras ese cutis impoluto
cuál fue el camino de tus caminos
que te trajo hasta este sinfín de nadas
dónde se quedaron tus años de oriente
cuando tu vida giró de forma imprevisible...
Señora de ojos esquinados
jamás sospecharás que a tu paso
nació una emoción en el corazón de un hombre loco.
Señora de ojos de adiós, gracias por hacer brotar este poema.
Y ya está.
Me guardó el poema en un rincón de la cabeza.
Entre el serrín y las ideas locas.
Y luego cuando vuelvo aquí lo escribo si me apetece.
A veces no me apetece escribirlos.
Y esos poemas se van volando al limbo de los poemas que jamás nacerán.
Quizás en ese limbo hay otro mundo.
Un mundo parecido a este pero en el que la gente no tiene nombre ni carne.
Un mundo donde los poemas se compadecen entre sí y consuelan a las palabras olvidadas.
Un mundo donde las lágrimas de los que no verán el sol se desparraman por las conciencias rotas.
Un mundo de poetas sin sombra que escriben poemas de amor a mujeres japonesas que nunca nacerán.

19 de marzo de 2018

LA LA LAND

City of Stars...
la lalala lalalala lalalalalaaaa...
lalararalaa laralalalala laralalalaaaaaa...
City of stars...
lalallaalala lalala lalalalala lala...
dadadá dadádadá dadádadaaaaaaaa...
City of stars....
tarará tarará tarárá taráraráaaa...
tararaaaaáaaaa taarará tararáaaaaaa...
City of starssssssssssssssss...
dadaradadá dadadadáraaa...
City of starrrrrrrsssssssssssssss....
laralaralaaaaa laralalaaa lalalalaaláaaaaa...

18 de marzo de 2018

O SOLE MIO

Atardece.
O sole mio
en los auriculares.
Pavarotti frente al mar.
Las olas callan extasiadas.
La emoción es una gaviota
que surca hermosa el azul del cielo.
En el horizonte reina la sombra del silencio.
El mundo, el mar y yo somos uno.
O sole mio resuena en mis recuerdos.
La melancolía y yo nos abrazamos
como cuando el tiempo era carne y flor.
O sole mio en el corazón.
De repente la belleza me da un gran beso
y se aleja danzando entre latidos de agua y sol.

17 de marzo de 2018

NADIE EN LA CALLE

Nadie en la calle.
Frío.
Lluvia.
Oscuridad.
Son las siete de la tarde.
El sábado está en la UVI.
Los árboles se tapan los ojos
y sollozan con sus ramas desnudas.
Un charco me pide fuego.
No.
Ya no fumo.
Me mira mal.
Lo piso.
Y lo vuelvo a pisar.
Un par de veces más...
Qué divertida era la vida
cuando saltábamos felices
sobre los simpáticos charcos de cristal.

16 de marzo de 2018

PANCHA VILLA

Pancha Villa
te voy a coser la boca
con hilo de sueños
para que no me muerdas más.
Después te pondré un collar
con tu nombre a tres colores:
verde
blanco
rojo
y te sacaré a pasear
atada a una correa de besos
por los malditos laberintos del tiempo.

15 de marzo de 2018

TODO SE DERRUMBA

Que todo se derrumba
es lo más cierto del mundo.
No hay milagro.
Ni salvación.
Ni escapatoria.
Un día te das cuenta
de que a tu alrededor
no hay más que ruinas
y que por desgracia
aunque sigas respirando
ya hace mucho que falleciste.

14 de marzo de 2018

DOS FUENTES DE PENA

Unas simples palabras
en una durísima novela:
"Ve con Dios, hijo.
Sé un hombre honrado
y no nos olvides".
Imán.
Ramón J. Sender.
Y de repente mis ojos
son dos fuentes de pena.

13 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 14

Hace muchos días que no ocurre nada
y eso es una estupenda noticia
porque normalmente me pasan cosas malas.
Tampoco pasan cosas buenas.
Eso ya es absolutamente imposible.
Pero de momento no sufro.
Parece ser que me he traspapelado
y quien mueve los destinos no se ha dado cuenta
de que falto desde hace días en la lista de castigados.
Ahora mismo podría sacarle la lengua a todos los dioses.
:P
:P
:P
No me ven!!!
Jajajjajajjjajajajjajajaajaja.
Bien pensado ahora sería el momento propicio
para ajustar cuentas con los responsables de tanto estropicio
como el que reina desalmado en mi vida desde hace tantísimo tiempo.
Pero no soy vengativo.
Todo lo contrario.
De hecho les perdono sus múltiples pecados a todos los dioses.
Y no.
No hace falta que se arrepientan.
Ni que se arrodillen ante mí.
Es más, no pienso ni imponerles penitencia.
Dioses: podéis iros en paz.
Eso sí... daros la mano antes de salir de mi blog.
Amén.
San Toro Salvaje.
Patron de las galaxias y de los entristecidos perpetuos.
Alma errante de tormentas impredecibles y latidos sin ton ni son.
Luz infinita que alumbra los ojos ciegos de todos los llamados a mi mesa.
Comed y bebed todos de mis palabras, y luego pagad... que ya está bien eh...
Jajajjajajajaaaaa
Bueno... Voy a portame bien...no sé, algo lírico y un poquito sentimental?
Venga.
En los tiempos de la alegría
los días bailaban con mis latidos.
Yo dancé noches enteras
y después del gozo
mientras dormía
mi corazón soñaba y soñaba
con horizontes de emociones eternas.
Luego besé todas las emociones
y las llevé de paseo siempre conmigo.
Fueron años de miel, cosquilleos y mucho amor.
Ahora voy a portarme un poco mal...
Pero pasó el tiempo
y me fue arrancando las emociones.
Una tras otra.
Y me regaló este esqueleto desorientado
que escribe locuras de amor
mientras camina esquivando pozos y melancolías
por laberintos de niebla y deshilachadas esperanzas.
Ese sí.
Ese ahora soy yo.
No sé... las palabras tienen vida propia.
Las mías, seguro.
Esas que acabo de escribir ahora me están mirando seriamente.
Yo las miro también.
Y sé lo que piensan.
En el fondo se compadecen de mí.
Saben que son radiografías de un hombre perdido en una locura colectiva.
Y se entristecen un poco por no haber tenido una actuación mucho más amable.
Les hubiera gustado rescatarme.
Llenarme de suspiros.
Les hubiera gustado que vibrara.
Que soñara con futuros posibles e inolvidables.
Están decepcionadas.
Lo siento.
No es culpa de ellas.
Es culpa mía.
Les pido perdón.
A ellas.
A los dioses despistados.
A las galaxias y a las tormentas.
A los entristecidos y a los ciegos de corazón.
A los latidos pacientes que al menos y de momento me siguen dejando vivir.
Y a todos los mundos hermosos de los que me fugué antes de ser atropellado por la vida.

12 de marzo de 2018

SE DESHACE EL TIEMPO

Se deshace el tiempo
en la mirada que no escucha.
Toco el cielo y oigo llover al sol.
Estoy y no estoy.
Veo cosas que aún no han sucedido.
Todos mis sentidos acabarán enloqueciendo.
Debería regalar mi nombre.
Y también mis estropeados recuerdos.
Y si nadie los quiere incinerarlos con agua helada.
Ando en días que ya transcurrieron.
Me miro en los escaparates y no me encuentro.
Soy la sombra de los pasos que repiquetean en silencio.
No estoy triste.
Estoy asombrado.
Igual que un niño con un regalo que no comprende.
Hace días que oigo el trino de pájaros que ya fallecieron.
Camino por todos los caminos y nunca, nunca, nunca me encuentro.
Siempre acabo frente al mar.
Allí recito unos poemas en silencio y me despido de las olas con un beso azul.

11 de marzo de 2018

A VER QUÉ PASA HOY

Esta noche
una vendedora de pisos
casi me viola
mientras me enseñaba uno.
Y de repente desperté.
Lástima!!!
A ver qué pasa hoy...
Todavía no sé si comprarlo o no.

10 de marzo de 2018

UNA VEZ MÁS

Una vez más.
Tu nombre.
De piel.
De suspiro.
De letras.
Brotas en mí.
Pura pasión.
Puro delirio.
Pura primavera.
Floreces.
De entre la nada.
Te sueño.
Te deseo.
Y nacen los besos.
Y te nombran.
Y vuelan.
Y te buscan.
Y te encuentran.

9 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 13

Cada vez tengo menos paciencia.
El niño que vive en mí está tomando el mando.
Y eso son problemas seguros.
Como aquel 6 de enero
en que a mi vecino los Reyes Magos
le trajeron una trompeta
y no sé qué me dijo que le partí la trompeta en la cabeza
a los pocos minutos de que me la enseñara.
Qué berrinche pilló el niño...
Y que bronca me llevé!!!
Yo debía tener seis o siete años.
Y ya apuntaba maneras.
A mi vecino la música no le entró jamás en la cabeza.
Nos hicimos mayores y el seguía sin parecerse a Louis Amstrong.
Pasaron los años y nada... ya no sé que fue de él...
Total, que eso de que la letra con sangre entra no lo veo claro.
Hablando de que la letra con sangre entra...
No es divertido vivir en Fascistán.
Y no lo digo por los que mandan
ni por los secuaces que tienen en todas las instituciones
con uniformes, prensa, sotanas, togas y lo que haga falta.
No.
Me refiero a la gente de la calle.
Todavía hay mucha gente
que tiene el cerebro infectado de dictadura y fascismo.
Si no fuera por culpa de ellos Fascistán sería un país hermoso.
Y no lo es.
Hace falta más educación
Más respeto.
Más tolerancia.
Más democracia de verdad.
Quizás algún día...
Aunque no soy muy optimista.
Ya hay nuevos cachorros ladrando su monstruosidad
por los altavoces mediáticos que pagan los poderosos de verdad.
Está claro lo que va a pasar.
Van a quitar a los fascistas viejos.
Van a poner a fascistas más jóvenes.
Ya hace años que los están preparando.
Así podrán seguir robando con total y absoluta impunidad.
Lo viejo no vende.
Lo nuevo vende mucho.
Esta es la asquerosa civilización en la que vivimos.
Hay fascistas por todas partes.
Yo conozco incluso en los blogs.
Bueno ya dejo de hablar de esta píara de basuras humanas.
El frío empieza a despedirse.
Lo noto en el vaivén de mis emociones.
Se acerca la primavera y van a empezar los torbellinos de sentimientos.
Hubo un tiempo en que la primavera me gustaba.
Era como asistir al renacimiento y recreación del mundo.
Por entonces yo era alguien radiante.
Tenía infinitos amigos.
Y los juntaba a mi libre albedrío: baloncesto, facultad, barrio, rockeros...
Sé que no me vais a creer pero ahí va:
Yo sabía más de 100 teléfonos de memoria.
Todos en mi cabecita.
Y no fallaba ni uno.
Teléfonos que casi siempre daban alegrías...
No he podido evitarlo: ahora mismo tengo una sonrisa en la boca.
Se me agolpan los nombres en el teclado
y me dan ganas de escribir las mil anécdotas que llegué a disfrutar.
Esas eran primaveras de Champions League.
Entonces el tiempo no tenía fronteras.
Y yo me pasaba horas y días decidiendo en que futuro brillaría.
Tiempos de suspiros.
Tiempos de emociones.
Uno no sabía de la vida pero creía saberlo todo.
Y decidía sobre el bien y el mal, sobre lo correcto y lo incorrecto
con una seguridad tan firme que al recordarla me produce hasta vergüenza.
A veces me da por pensar en qué hubiera pasado si...
Y me engaño un rato.
Luego me escapo de mis propias ensoñaciones.
Y me pego un cabezazo contra la pared de mi realidad.
No brota la sangre.
Quizá es que ya sólo tengo serrín dentro.
O que la pared es compasiva conmigo.
No sé nada.
Qué hubiera sucedido si...
Nunca lo sabré.
Aunque sospecho que al final también me hubiera estrellado.
Con lo bonito que era soñar...
Las primaveras de ahora ya son otra cosa.
Que si el polen.
Que si las alergias.
Que si la parka (no la parca eh... esa ya llegará).
Que si no te puedes fíar del tiempo...
Joder... no sé cuándo empecé a convertirme en un hombre disecado.
Me gustaría poder precisar el momento en que dejé de brillar definitivamente.
Ahora no brillaría ni aunque me tragara un faro en perfecto funcionamiento.
Ahora me dedico a escribir mis neuras para ahorrarme una pasta en psiquiatras.
Terapia de blog.
Aunque tenga que aguantar a personas impresentables.
Espero que los susceptibles se contengan
y no me inunden el mail de "te refieres a míiiiiiiiiiiiiiii?????????".
Terapia conmigo mismo.
Quién va a conocerme mejor que yo?
Pues eso.
Además los psiquiatras tampoco están muy bien de la cabeza.
Quizá de pequeños alguien les partió una trompeta en su coco el día de los Reyes Magos.
Y por un momento pensaron que esa era una señal que les llevaría a conseguir discos de oro.
Y no.
Y eso no hay psiquiatra, ni pastillas, ni electroshocks, ni terapia alguna que pueda superarlo.

8 de marzo de 2018

RECUERDOS 5

Recuerdo a militares borrachos
reír de forma preocupante
con los ojos vidriosos
y los uniformes arrugados
en el bar del "hogar del soldado".
Los galones subían y bajaban
a medida que los codos alcohólicos
apuntaban hacia el cielo
dejando los vasos temblorosos
caer la bebida en las gargantas patriotas.
Recuerdo como poco después
le propinaron patadas y puñetazos
a un soldado de servicio militar obligatorio
porque insistió sobre un tema muy urgente.
Suerte que a ningún ejército se le ocurrió invadirnos.

7 de marzo de 2018

SOY LO QUE SIENTO

Hoy paz.
Algún graznido irritado.
Alguna ausencia altiva.
Algún reproche colérico.
Alguna bronca disfrazada.
Pero por fin paz.
Deshilachados los entuertos
se alejan barridos por el viento
y aflora un nuevo vacío
que me acaricia compasivo.
Soy lo que siento.
No hay más.
En la sencillez más desnuda
reside el alma pura de la dignidad.
Y ese es el camino que quiero andar.
Todo lo que me rodea es incierto.
Todo lo que me rodea no es fiable.
Desde los pilares de la sociedad
hasta las palabras que oigo al pasar
cuando deambulo solitario por las calles.
Apariencias.
Fantasías.
Quimeras.
Campos de minas por todas partes.
Cuánto he tardado en aprender...
He transitado por escenarios
dejando restos de mí que ya no quiero.
Miro atrás y desaparecería
de innumerables recuerdos que me arañan.
Pero todo eso forma parte de mí.
Y debo asumir las consecuencias.
No sé si al final habrá algún tribunal
donde rendir cuentas de tantos descalabros.
Espero que no.
No aprobaría ni mil veces que me presentara.

6 de marzo de 2018

NO QUIERO NADA

Aviso general
para evitar en lo posible
desilusiones y recriminaciones.
Aquí escribe un espejismo.
Nada más.
No deseo sueños de nadie
ni expectativas tras la niebla
de las palabras y los poemas.
Este soy yo.
El que no quiere nada.
Me conformo con disiparme
entre los vaivenes del tiempo
y un dia desaparecer en la eternidad.
Ya me cansé de esperar.
Ya me cansé de fabular.
Siento no estar a la altura
de lo que a menudo se me exige.
Pero mis días son oscuros.
Insoportables casi siempre.
Y no quiero compartirlos.
Aquí no queda amor.
Ni futuro.
Ni ilusión.
Aquí sólo quedan
los restos de lo que fui
y un maltrecho vivero de poemas.
Creedme.
No soy nada recomendable.
Bastante tengo con aguantarme a mí.

5 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 12

Toda esa gente que está en la calle sobra.
Me molestan.
Y no, no pueden pensar ellos lo mismo de mí.
Chitón, a leer, y a callar... mira que os castigo!!!
Me molestan mucho.
Se cruzan en mi camino.
De momento no les atizo pero todo llegará.
Podrían pasear a partir de las doce de la noche.
Cuando yo estoy durmiendo.
Ese sería el momento idóneo para pasear las familias.
Toda la rambla llena de niños, padres, abuelos y perros
y venga a pasear por la orilla de la playa
durante interminables horas hasta que amaneciera
disfrutando de las bajas temperaturas y de los borrachos.
Además así los niños aprenderían la verdad de la vida
y no esas tonterías del colegio
que les enseñan para que en el futuro sean buenos esclavos.
Hace mucho que por culpa de esas familias inadaptadas
me veo obligado a deambular por calles poco transitadas
con el perjuicio paisajístico que ineludiblemente eso conlleva.
Según mi teoría esa gente sale a la calle cuando yo salgo.
Un sofisticado y discreto sistema de comunicación municipal
coordina con gran eficacia y mayor eficiencia
las rutas que han de seguir para entorpecer mis paseos.
Si confirmo mi teoría ya pueden empezar a correr.
De momento les voy retando con la mirada.
Alguna carga legal con el hombro cuando pasan a mi lado
debería servirles de aviso en relación al infierno que les espera.
Tengo otra teoría.
Toda esa gente que hay en la calle son ardillas disfrazadas.
Esta teoría que en principio podría parecer demencial
se sustenta en una base sólida que mi cerebro ha descubierto
gracias a su enorme, asombrosa y modesta capacidad deductiva.
La explico:
Tienen todos cara de ardilla.
Y se mueven como ardillas.
Hay varios biotipos:
Ardillas enanas (grupo predominante).
Ardillas teñidas (grupo preocupante).
Ardillas gritonas (grupo repugnante).
Ardillas infantiles (grupo terrorífico).
Ardillas con whatsapp (grupo lamentable)
Ardillas impresentables (grupo en auge y de gran porvenir).
Ardillas cuatreras (grupos de viudas que roban cucharillas en los bares).
Ardillas Robinson Crusoe (viudos desperdigados por los bancos).
Ardillas Selfie (grupo muy numeroso que vive en la Disneylandia virtual).
Un día de estos voy a hacer la prueba.
Compraré un saco gigante de nueces y las arrojaré a la calle.
Si se arrojan como ardillas posesas sobre las nueces mi teoría triunfará.
En caso de que no triunfe tengo una tercera teoría.
Esa gente en realidad no existe.
La ciudad tampoco existe.
La playa no existe.
Las montañas son pura imaginación.
En realidad solo existo yo.
Este es un trabajo que he de presentar para mi Erasmus galáctico.
Todo lo que ocurre fuera de mí es un poema interestelar que desaparecerá.
Ahora.
5.
4.
3.
2.
1.
0.....
Adióoooooooooooooooooooooooooossssssssssssssssssssssssssssssssssssssss.
Efectivamente.
Estoy solo.
Escribo con la mente.
No hay pc.
No hay internet.
No hay nada.
Abro el cielo y creo cinco galaxias.
Soplo y las envío a la otra punta del universo.
Sigo escribiendo... las palabras giran y giran a mi alrededor.
Están tristes.
Quieren ser leídas.
Soy un Dios sentimental.
No quiero que sufran.
Venga!!!
5.
4.
3.
2.
1.
0.....
Holaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.
He resucitado todo.
La ciudad.
La playa.
Las montañas.
Internet.
Los que pasean.
Las ardillas enmascaradas.
Los blogueros.
El planeta.
El sistema solar.
Y lo pongo en funcionamiento con un pestañeo.
Ahora arrojo las palabras y todo vuelve a ser como si fuera verdad.
Espero que me pongan buena nota en el trabajo del Erasmus galáctico.
Con una buena nota me darán el control de una de las lunas de Kripsioligaijanycus.
Es un planeta que vosotros no conocéis.
Será descubiero miles de años después de que la humanidad desaparezca.
Una de sus lunas es un puro paraíso.
En ella quiero vivir eternamente.
Sin paseantes, sin ardillas, sin agobios, sin tristezas, sin realidades virtuales.
Como se merece el único habitante de todos los sueños, latidos y esperanzas del universo.