16 de julio de 2018

AL PUTO INFIERNO

Hoy no quería escribir.
Quería darme distancia.
Quería darme descanso.
Quería darme un tiempo.
Pero soy de furia.
Pero soy de fuego.
Soy de poema sucio y negro.
De carne, sangre, whisky y hielo.
Hoy no quería escribir nada.
Ni un poema corto.
Ni un poema cansado y ciego.
Pero vengo de leer a otros poetas.
Buscando tesoros ocultos
en la ciénaga de los poetas consagrados.
No valen una mierda.
Estanterías repletas de poemas falsos.
Estanterías repletas de mentiras viejas.
Estanterías repletas de ridículos versos.
Solo salvo a Leopoldo María Panero.
Los demás son unos farsantes
que solo buscaron premios, fama y dinero.
Que se pudran ellos.
Que se pudran sus lectores.
Que se vayan todos juntos al puto infierno.

14 de julio de 2018

PAZ

He decapitado
todas las farsas
y ahora libre otra vez
como en el origen
de mi tiempo
renazco de la nada
para vivir
el resto de mis días
con paz en el corazón.

13 de julio de 2018

LAS ANSIADAS VACACIONES

Qué bien sientan
las ansiadas vacaciones.
Ahora uno puede viajar
con sus perturbaciones
graves trastornos
y temibles desequilibrios
a cualquier parte del mundo.

12 de julio de 2018

UN POEMA AGONIZANDO

Me he encontrado un poema.
Estaba tirado en el suelo.
Con los versos agotados
achicharrándose a pleno sol.
Un poema agonizando
ante la indiferencia general.
Un poema como otro cualquiera
pero que había tenido un mal final.
Quizá lo perdió un poeta.
Quizá lo arrojó por la ventana
una musa colérica y despechada.
Quiza se le cayó a un lector despistado.
Me da igual.
Lo he levantado suavemente.
He soplado sobre sus palabras
hasta eliminar la última mota de polvo.
Ahora lo tengo aquí, en casa.
Fresquito y cuidado.
No hace más que mirarme
con ojos hermosos como luceros
y desde que lo he acariciado
luce una sonrisa agradecida que emociona.

10 de julio de 2018

MANICOMIO 132

El verano hace aflorar
lo mejor de Terremoto Crazy.
Ante la ola de calor
que está asolando el manicomio
y dado que no tienen aire acondicionado
Terremoto Crazy ha degollado y troceado
a una docena de locos grasientos
y luego los ha congelado
con un palito en cada trozo
y tras introducirlos en bolsas isotérmicas
ahora los está vendiendo
por los pasillos del manicomio
voceando con su espléndida voz comercial:
" ¡¡¡ Quién quiere un Polo-Loco !!! "
" ¡¡¡ Al rico, sabroso y nutritivo Polo-Loco !!! "
" ¡¡¡ Por cinco euros tres riquísimos Polos-Locos !!! "

9 de julio de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 27

Voy a tener que recoser los días
y darle la vuelta a todas las memorias.
No es justo estar encarcelado
en unos pasados 
que nunca desaparecen
y que quieren volver a ser presentes.
POEMA 1
"Hay días oscuros
en los que regalaría
mi nombre y mis recuerdos
para volver a renacer
y vivir unos cuantos años blancos."
Hace días que busco mi sonrisa
y no la encuentro por ninguna parte.
Abro cajones, agendas, miradas
y hasta rebusco en el fondo de mis tristezas.
Ni rastro de mi escuálida sonrisa.
Alguien me la robó sin que yo me diera cuenta
o quizá la perdí en un sueño que era pura mentira.
Y yo no quiero comprar sonrisas de cartón.
No me sirven para nada, yo tengo alma y corazón.
POEMA 2
"Ahora mismo me veo en un recuerdo.
Estoy sentado en la esquina de una tarde otoñal.
Mis padres discuten por cualquier cosa...
Y yo me hago pequeño y tampoco tengo sonrisa.
Sólo tengo lágrimas en mis ojos de niño asustado."
Cada vez le tengo menos miedo a la muerte.
Este mundo ya no me gusta casi nada.
Empiezo a pensar que es una bendición el abandonarlo.
Y antes de que nadie se preocupe: no me voy a suicidar.
Pero dentro de mí suenan campanadas de adiós
desde hace ya muchísimo tiempo: Ding, Dong, Ding, Dong...
POEMA 3
"Sigue avanzando el verano por la cuesta de los días.
Y yo me voy haciendo sombra, tristeza, dolor y ausencia.
Mis referentes en el mundo van desapareciendo
y la sospecha de una vida equivocada ensombrece mi alma.
A veces miro a la luna y me pregunto qué pensará ella
de tantos sentimientos perdidos en la negra historia humana."
Cuando yo muera quisiera enterrar todos mis latidos
en una tumba de amores imposibles y noches de huérfano.
Una tumba invisible a los ojos de la sinrazón y de la codicia.
Una tumba que visitaran poetas locos y musas desahuciadas
para dejar encima de mi lápida un bello ramo de lágrimas rotas.
POEMA 4
"Las lágrimas han sido mis fieles compañeras
durante este arduo camino que hace tanto que dura.
Lágrimas que se casaron conmigo nada más nacer
y me acompañaron a lo largo de tantas emociones y recodos.
Las quiero de corazón.
Las quiero más que a cualquier cosa.
Han sido el beso triste de una vida tortuosa que nunca jamás brilló".
Suenan campanas como ya he dicho.
Son campanas que anuncian algo.
Son campanas de espíritu devastado y enorme desazón.
Ding, Dong, Ding, Dong, Ding, Dong, Ding, Dong...
No sé dónde está el campanario invisible que las aloja.
No sé dónde está esa iglesia perdida en la que late mi corazón.
No sé nada de nada, no sé de dónde vengo, ni quién soy, ni a dónde voy.
POEMA 5
"Supongo que cuando nací alguien debió alegrarse.
Supongo que pensaron que me esperaba mucha felicidad.
Pero hay niños que nacen muertos por dentro
y aunque se muevan, aunque caminen, aunque hablen, aunque sonrían
están enterrados de por vida en el cementerio de los corazones malheridos.
Si alguna vez pasáis cerca de ese cementerio, regaladles por favor una sonrisa."

8 de julio de 2018

BARCELONA

Si eres un borracho.
Si eres un maleducado.
Si eres un drogadicto.
Si eres un pervertido.
Si eres un delincuente.
Si eres un sinvergüenza.
Si no te importa
molestar a la gente
o revolcarte en la suciedad.
No lo dudes ni un instante.
Lo vas a pasar muy bien.
Ven a Barcelona, esta es tu ciudad.

7 de julio de 2018

YO CONOZCO UN PARAÍSO

Yo conozco un paraíso
donde apenas hay gente.
Es otro mundo.
Parece un cuento
con ilustraciones
deliciosas, mágicas y frescas.
Allí los poemas son nubes.
Y los pájaros son poetas.
Si llueve
los ángeles aplauden.
Si sale el sol
se emociona la hierba.
A veces
azul y cielo
a veces
gris y niebla
el lago siempre me besa.
Y casi cada noche
ante mis ojos asombrados
danzan hermosas las estrellas.
No sé qué hago aquí.
Yo debería haber nacido árbol.
Y vivir allí.
Hasta el fin de los tiempos.
Entre montañas, riachuelos y belleza.

6 de julio de 2018

JUSTINIANO 182

Por culpa de la falta de dinero
Justiniano pasa grandes apuros
y tiene problemas incluso para alimentarse
pero debido a su ingenio inagotable
ayer encontró la manera de solucionarlo
ya que con una simple cartulina
que posteriormente plastificó en una tienda
y en la que puede leerse en letra gótica:
" MISTER JUSTINIANO
INSPECTOR BOSS LOCAL DE PAELLAS "
se pasea majestuosamente por las terrazas
de las zonas turísticas de Barcelona
y cuando ve una mesa de extranjeros
degustando una paella
les enseña el carnet con gran autoridad
y con una cuchara sopera de plástico
que lleva colgada del cuello
como si fuera un magnífico sommelier
va comiendo de cada plato de los comensales
y cuando estos empiezan a protestar
Justiniano saca un rotulador negro del bolsillo
y escribe sobre el mantel un 7 o un 8
incluso a veces ha puntuado con un magnífico 9
y tras beber directamente de la jarra de sangría
se despide con una simpática reverencia
y se aleja rápidamente para evitar problemas graves.

5 de julio de 2018

ELLAS

El tiempo
no tiene piedad.
Ellas...
que tanto
me gustaron
y ahora parecen
pajarracas disecadas.

4 de julio de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 26

A veces la soledad
se viste de hada
y me saca a bailar.
Esos días me rescatan
de la basura maloliente
que me acompaña todo el año.
Poema 1.
"A ti
te acabo
de degollar
y ni lo sabes
ni nunca lo sabrás."
Después el hada desaparece
por el mismo camino misterioso
que anduvo hasta que logró encontrarme.
Nunca deja notas.
Nunca deja indicios.
Nunca deja señales.
Y se acaba la música.
Y ya no hay baile.
Poema 2.
"En un antro
oscuro y viejo
bailan las hadas cansadas
de un tiempo que se les murió.
Yo las miro de lejos.
Con ojos emocionados.
Me provocan mucha compasión."
Cuando el hada se marcha
los días se vuelven sucios y huraños.
Y todo se reviste de maldad.
Los humanos se quitan las caretas
y les sale la bestia que llevan dentro.
Entonces es tiempo de cuchillos.
Y de saldar cuentas.
Es tiempo de matar monstruos
y buscar otros caminos lejos del mal.
Y en eso no tengo rival.
Y en eso no tengo piedad.
Firmado con sangre de Toro Killer Salvaje.
Poema 3.
" A veces ocurren cosas
que la razón no puede explicar.
Entonces hay que mirar al corazón.
Y olvidar los caminos transitados.
Y borrar de la memoria farsas y mentiras.
Y escupir en cada uno de esos pasados hipócritas".
Siempre hay un sitio donde uno puede renacer.
Incluso se puede conservar el nombre y la mirada.
Lo que nadie jamás podrá es cambiar de corazón.
Unos nacen con el corazón inmundo y con él morirán.
No nos engañemos.
Son la mayoría de la población.
Cada día que pasa nos cruzamos con monstruos ocultos.
Y normalmente no reparamos en ellos hasta que nos muerden.
Es el problema de los que nacieron con el corazón puro.
Son pocos.
Son confiados.
Son inocentes.
Pero son los elegidos.
Poema 4.
" Mira a tu alrededor
y quizás encuentres una flor.
Una flor de mirada limpia y hermosa.
Una flor cuyo corazón late pétalos de amor.
Y si no la encuentras por mucho que busques
aléjate de ese lugar 
y de esas personas
porque estás viviendo entre monstruos
porque estás engañando a tu propio corazón".
El día de hoy es tan buen día como cualquier otro
para degollar mentiras y escupir en los corazones inmundos.
Aquí y ahora, escupo.
Aquí y ahora, degüello.
Y me alejo de esa basura humana sin volver jamás la vista atrás.
Poema 5.
"Prefiero la compañía de los muertos
que la de los vivos con latidos hipócritas.
Prefiero el abrazo del olvido y el destierro
que la compañía de víboras tan malignas y peligrosas.
Prefiero la soledad helada de los incomprendidos
que el arrastrar baboso de quienes no tienen dignidad.
Prefiero ser verso, latido, dolor, emoción, tristeza y poema
que un saco repugnante de piel, huesos y corazón nauseabundos."

3 de julio de 2018

LA BESTIA DEL CALOR

Ojos de fuego
lengua en llamas
garras ardiendo
piel calcinada
saliva hirviendo
la bestia del calor
me da mucho miedo.

2 de julio de 2018

RISAS DE SOL

Oigo risas de sol
jóvenes
y cristalinas
alegrando la calle
y siento pena
por esas bocas
ahora tan risueñas
que poco a poco
se irán arrugando
de tiempo
desengaños
y amarga realidad.

1 de julio de 2018

FLORENTINO

Ay Florentino, Florentino...
tanta España en tu boca
y destrozaste a la selección
para satisfacer tu ego herido.

30 de junio de 2018

EL PECECITO MÁGICO

El día se deshace
serena y lentamente
más allá de la ventana.
Mis ojos no lo miran.
Están hechizados
con las idas y venidas
del pececito mágico
de brillantes colores
que ajeno al tiempo
y a cualquier otra cosa
da vueltas y más vueltas
en un acuario que no existe.

29 de junio de 2018

PERDIDO EN EL UNIVERSO

Perdido en el universo
vivo expulsado
de todas mis memorias.
Ya no tengo nada que ver
con quién yo era
ni con todo lo que me rodea.
Mi nombre y mi cuerpo
siguen ahí
pero ya no son míos.
No sé cuándo los abandoné.
Ni si lo hice voluntariamente.
Soy un puro
desajuste catastrófico
del alma, el tiempo y la carne.
Guerrero sin batallas.
Timonel desorientado.
Poeta de la muerte.
Ahora no tengo nombre.
Ahora no tengo cuerpo.
Ahora no sé qué hacer conmigo.

28 de junio de 2018

UNA Y OTRA VEZ

La leo.
La sueño.
La beso.
Una y otra vez.
Sin parar.

27 de junio de 2018

OH BLOGUEROS

Oh blogueros
que desde hace días
no recibís en el mail
los comentarios del blog
Oh blogueros
que os sentís huérfanos
de correos y palabras
que os llenaban de ilusión
Oh blogueros
víctimas de la informática
y de los cambios malignos
que os dejan sin respiración
Oh blogueros
de maltratado corazón
en el primer comentario
os regalaré la mágica solución.

26 de junio de 2018

OJOS TRISTES

Hay días
que nacen rotos
y las lágrimas
te persiguen sin descanso.
Y corres,
y corres,
y corres
con el propósito
de que no logren atraparte.
Pero ellas siempre encuentran
un inesperado atajo de emociones
para brotar imparables en tus ojos tristes.

25 de junio de 2018

UNA HERMOSA CANCIÓN

A veces el mar
es mi padre y mi madre.
Y me acuna.
Y me mima.
Y me cuida.
Cuando eso ocurre
yo me ilumino de cielo
y flotando entre las olas
mis huesos se convierten en agua.
Entonces cierro los ojos
y el mar me acaricia
mientras con voz salada
susurra en mis oídos huérfanos
una hermosa canción de amor eterno.

24 de junio de 2018

MANIATADO EN EL TIEMPO

Me persigue la tarde
estrangulándome el alma.
Sin previo aviso están aquí.
Han aparecido.
Todos.
Los muertos.
Los recuerdos felices.
Los años gastados.
Lo que hubiera podido ser...
Y no puedo huir.
Estoy maniatado en el tiempo.
Preso de razones y sentimientos.
Miro hacia el futuro y me espanto.
Olvidado.
Cansado.
Roto.
Muerto.
Cómo escapar de este infierno?
Hoy mis versos son clavos apenados
de un ataúd que contiene mis tristes huesos.

23 de junio de 2018

JUSTINIANO 181

A Justiniano
le gusta una escritora
que se llama Paloma.
Lee todo lo que ella escribe.
Y siempre, siempre, siempre
acaba suspirando
y con los ojos alelados
perdidos en el más allá del infinito.
Le gustaría escribir como ella
y desde hace días está practicando en casa.
Y hoy ha escrito un poema
y piensa envíarselo
ya que está convencido de que ella es su musa.
El poema es este:
Oh Paloma escritora
que vuelas con palabras
que revoloteas con poemas
Oh Paloma musa y diosa....
( pero aquí se ha quedado atascado y ...)
me gustas mogollón tía buena
y si te tuviera a mano te llevaba de verbena.

22 de junio de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 25

El calor ha llegado.
Ha entrado por la puerta.
Me ha señalado y se ha reído.
Ahora está sentado en el sofá.
Se ha puesto una peli y parece que le gusta.
Desde aquí oigo las risotadas.
Cuando llega el calor mi vida se vuelve loca.
Mi piel se queja a todas horas.
Está de mal humor.
Y no tiene ganas de salir de casa.
Voy por las calles buscando sombras.
Y no hay muchas.
Y las que hay están solicitadísimas.
Mis horas prohibidas son las del mediodía.
Las sombras están durmiendo la siesta
y no hay ninguna paseando por la calle.
En verano prefiero una sombra que una amante.
Además no hablan.
Yo soy un hombre de noche.
Eso me salva.
Por las noches me sale el poeta.
Y la luna aplaude como una auténtica desquiciada
cuando me ve deambulando y componiendo a la vez.
A veces incluso algunas estrellas se acercan cuchicheando.
La luna y las estrellas tienen poderes secretos.
Porque yo todavía no les recito nada.
Pero ellas entienden los poemas.
Será magia?
Será el calor?
Será el whisky?
Yo compogo poemas mentalmente.
Y si son buenos los escribo en algún sitio.
O intento memorizarlos si no tengo más remedio.
Pero los poemas se escapan enseguida si no los escribes.
Son fuguistas profesionales.
Y cuando me doy cuenta ya han desaparecido.
A veces intento reconstruirlos pero eso siempre acaba mal.
Abro la ventana.
Hay concierto de perros.
Creo que saben que mañana por la noche es la verbena.
Y que habrán muchos petardos.
Pobres perros.
No comen coca, no beben cava y se asustan con los petardos.
Yo mañana tampoco iré de verbena.
Esa noche ahora no acaba de gustarme.
Siempre me trae tantos recuerdos bonitos que.... uffffff......
Mañana me quedaré en casa.
Como un perro salvaje.
Quizá le ladre al tiempo.
Quizá le ladre a la vengativa nada.
Quizás componga un poema de luna, petardos, nostalgia y estrellas.
O quizás le deje al niño que me habita que escriba por una noche lo que quiera.

21 de junio de 2018

HECHIZO DE LOCO

Sol.
Calor.
El calor
lleva tu nombre.
Tu nombre
de cielo y encanto.
Vuelas y vuelas
a mi alrededor.
Vuelas y no lo sabes.
Espejismo de amor.
Hechizo de loco.
Boca de sueño.
Sueño de amante.
Necesito una sombra.
Que me aleje.
Que me aparte.
Necesito un milagro.
Despertar.
Y olvidarte.

20 de junio de 2018

MAGIPOEMAS 5

Llega el verano
mis poemas
salen y admiran
y me vuelven loco.

19 de junio de 2018

MANICOMIO 131

Terremoto Crazy está disfrutando mucho
viendo el campeonato mundial de fútbol
en una pantalla gigante que la dirección
ha instalado en la azotea del manicomio
donde cada día todos los locos
ven los tres partidos que retransmiten
y cada vez que un equipo marca un gol
Terremoto Crazy se levanta como un resorte
para celebrarlo como es debido
y agarrando por las piernas y brazos
al primer loco que tiene cerca
lo arroja al vacío gritando GOOOOOOOOOL!!!

18 de junio de 2018

MAGIPOEMAS 4

Un perro abandonado
ladra cada noche
a la luna maternal
de los perros sin amo.

17 de junio de 2018

UN SILENCIO DE MAR

Hay un silencio de mar
que me estrella contra las rocas.
Contra las rocas oscuras.
Contra las rocas sin alma.
Soy ola.
Sal.
Herida.
Y desesperanza.
Cada día por la mañana
hay un cofre junto a mi cama.
Lo abro y escojo un racimo de horas.
Con ellas voy al mar de la vida.
Busco sirenas.
Busco espuma.
Busco esperanzas.
Por la noche vuelvo a casa
con las manos vacías y desencajadas.
El cofre me mira y calla.
Hay un silencio de mar en la vida que se escapa.

16 de junio de 2018

MAGIPOEMAS 3

Hoy he soñado
con una sonrisa
de carne y caramelo
que me decía: "Cómeme!!!"

15 de junio de 2018

LA CHILENA

La chilena
iluminaba la noche
de la ciudad
con su presencia
y cuando lucía
su mágica sonrisa
los camareros
se desmayaban de amor.
Cuando se acercó
sonaron todas las alarmas.
Y con razón.
En apenas unas horas
le dio la vuelta
al mundo que yo conocía.
Todavía hoy le escribo poemas.

14 de junio de 2018

LO SUPLICO

Lo suplico.
De rodillas si hace falta.
Por favor
que este verano
nadie me cuente su viaje.
Ni sus vacaciones
tan cargantes y latosas
Ni esas anécdotas
tan pesadas e insoportables.
Y nada de fotos eh...
Ni vídeos...
Os lo ruego.
Que ya está todo visto...
Y uno se cansa
de aguantar tantas tonterías.
Gracias por anticipado.

13 de junio de 2018

OH VAGOS

Oh vagos...
hijos lamentables
del bostezo y la pereza.
Oh vagos...
por no tener no tendréis
ni una triste lápida
de palabras amables y sinceras
que recuerde vuestra inútil existencia.

12 de junio de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 24

Con el día medio amanecido
soy el primero que entra en el agua.
Una hora de reloj.
Una hora de fiesta.
El agua está aún somnolienta.
Y yo le doy los buenos días.
La recorro en todo su esplendor.
Y me responde con una sonrisa.
Ella es mi patria.
Mi bandera.
De ella vengo y en ella acabaré.
Lo que ocurre
entre esos dos momentos
cada vez me parece más insignificante.
POEMA DE AGUA:
"Agua de luz
que me acaricias
agua de tiempo
agua de muerte
agua de vida
yo soy el verso roto
y tú quien lame mi herida."
Una hora y media después
vuelvo a casa limpio y resucitado.
Los árboles me miran con envidia al pasar
y algunas de las nubes en el cielo
detienen su vuelo intrépido para mirar sin disimulo.
En ese momento el mundo está en su punto justo.
A veces pienso que debería congelarse todo en ese instante.
Que los relojes estallaran.
Que los latidos arrojaran la toalla.
Que los dioses del mundo dieran por acabada su obra.
Es el instante perfecto.
POEMA CONGELADO:
"Ahí estoy
bajo la luz del cielo
sin penas
sin recuerdos
ahí estoy
acostado en el tiempo
y viene el día
y me guiña un ojo
y me susurra en el oído
que soy la envidia de sus horas."
Pero poco dura la alegría en la casa del pobre.
Sin previo aviso los engranajes del tiempo reaparecen.
Ejes impertérritos.
Palancas que no conocen la compasión.
Ruedas dentadas que devoran la paz y la serenidad.
Y empieza a chorrear la temible grasa por las rendijas cotidianas.
La magia ha sucumbido.
Y no hay magos por las calles.
Y yo soy un mago aficionado.
De los malos.
Ya agoté el repertorio de trucos y hechizos baratos.
Y huyo.
Y me alejo.
Galopo delante de las sombras buscando un oasis protector.
POEMA SEDIENTO:
"Tengo sed de felicidad
y el mundo está seco
mi lengua árida y desierta
se refugia en un silencio devastador...
desde aquí le pido a algún duende compasivo
que me rescate antes de que el tiempo me atropelle."
Y vuelvo a ser yo en todas mis derrotas.
Eso sí, las llevo con dignidad.
Las acarreo por los recovecos
de mis áridas rutinas
y cada día que pasa las comprendo mejor.
Son mis emociones.
Son mis sentimientos.
Son el resultado de todo aquello que viví.
Miro mi corazón.
Y con mucha emoción beso mis latidos.
Son también agua, tiempo, penas, alegrías y ahora... mucho desconsuelo.
POEMA DE DESPEDIDA:
"Soy uno de los hijos del tiempo
soy el poema que habla
soy el verso que camina y calla
soy la estrofa que se despide a diario
soy la palabra que respira
soy el sentimiento mudo y ciego
soy el amor que se estrella sin remedio."

10 de junio de 2018

EL ALBOROTO DE LOS TIEMPOS

El alboroto de los tiempos
que me contemplaron
va difuminándome sin remedio.
Amanezco cada día y ya no sé.
Me reinvento
y salgo a la vida
sin saber qué será lo que ocurrirá.
No hay redes de seguridad.
No hay amor.
No hay bondad.
Soy un nombre y un número
en archivos amarillentos
y registros que ni sospecho.
Soy una línea en el ordenador.
Soy una cuenta en el banco.
Soy una ficha en la seguridad social.
Soy un ser vivo que se acaba.
Soy un muerto que se producirá.
Camino en círculos ciegos
y cada nuevo horizonte
es mucho más triste que el anterior.
Mi tiempo se va agotando.
Ya no sueño con mundos idílicos.
Ni con alegrías que jamás ocurrirán.
Ahora intuyo, sueño y lato pesadillas
que siempre se convierten en realidades.
Soy el espíritu del viento encarcelado.
Soy el alma del tiempo carcomido.
Soy un esqueleto que vive malherido.
Vivo aislado de todos los mundos.
Sólo confío en mis poemas y en nadie más.

9 de junio de 2018

ZOMBIS

Miro por la ventana
el mundo parece muerto
quizá lo esté
y no seamos otra cosa
que zombis con pretensiones.

8 de junio de 2018

MAGIPOEMAS 2

Él era ciego
ella era sorda
salieron a bailar
y la liaron gorda.

7 de junio de 2018

MAGIPOEMAS 1

Todas las noches
mi nombre
y el tuyo
se comen la boca.

6 de junio de 2018

CIEN AÑOS DE SOLEDAD

Estoy releyendo
"Cien años de soledad".
Los personajes
se han alegrado mucho
al volver a verme.
Siguen ahí.
Como siempre...
En sus cosas.
Están todos.
Aureliano Buendía.
Úrsula.
Pilar Ternera.
Jose Arcadio Buendía.
Remedios.
Amaranta.
Los gitanos...
Siguen pasándolo muy bien.
Se les nota felices.
Me han saludado muy educadamente.
Eso me ha dado esperanzas
y he vuelto a intentar colarme en la novela.
Pero no hay manera.
Les he dicho que yo también soy mágico.
Que hablo con la luna.
Que sé hacer hechizos con gallinas y ron.
Que domino la magia secreta del corazón.
Que conozco sitios que no existen en la realidad.
Que miro las cosas al revés.
Que he ido a planetas que nadie ha visto.
Que salto a ciegas por los secretos del tiempo.
Pero nada de eso les ha convencido.
Y no he conseguido formar parte de la novela.
Una vez más me han dejado fuera.
He cerrado el libro con gran disgusto.
Y aquí sigo...
En este mundo tan aburrido donde se pudre la vida.

5 de junio de 2018

UN DEVASTADOR POEMA

Un hermano de mi abuelo
se ahogó en un pantano.
El pantano del pueblo
donde yo pasaba los veranos.
Pantano de mi infancia.
Un pantano siniestro.
Un pantano frío y lóbrego.
Yo era un niño
cuando me enteré
por pura casualidad.
Era un tema tabú.
Era una historia antigua.
Nunca se hablaba de ello.
Parece ser que se suicidó.
Se suicidó junto a su tristeza.
Parece ser
que con su cuerpo
escribió un devastador poema
de incomprensión, adiós y desconsuelo.

4 de junio de 2018

VERTEDERO DE HORAS

No estoy seguro.
No sé si el día de hoy ha sucedido.
O quizá puede que no.
Yo diría que sí.
Creo que me levanté.
Probablemente desayuné.
Y después fui a trabajar.
Allí habría gente
haciendo y diciendo 
las mismas tonterías de siempre.
Luego habré vuelto a casa.
Y no hay más.
Nada destacable.
Un lamentable vertedero de horas.
Eso es todo lo que me parece recordar.

3 de junio de 2018

LATIDO DE LLUVIA

Latido de lluvia.
Charcos de infancia.
La melancolía me da la mano.
Paseo de agua y sombras.
El mar está triste.
No tiene con quién jugar.
Las olas y las nubes
suspiran mirando el horizonte.
Se llena la tarde de recuerdos.
Nombres...
Tiempos...
Es tan largo el camino
que se acumulan las ausencias.
Busco un milagro.
De luz y paz.
No lo hay.
Mi alma, mi corazón y yo
nos abrazamos en conmovido silencio.

2 de junio de 2018

UNA VOZ DE MUJER

Una voz de mujer
entra por la ventana.
Canta muy bien.
En inglés.
Parece un blues.
La tarde y yo
sonreímos ante el regalo.
Durante un rato
la canción me acaricia.
Poco a poco 
la voz se va alejando.
Va engalanando la calle.
Va alegrando por donde pasa.
Esa voz generosa es pura magia.

1 de junio de 2018

DE SEGUNDA MANO

La ilusión por el futuro
se me ha agotado
ahora alquilo
por unas horas
sueños de segunda mano.

31 de mayo de 2018

LOCAS Y REVOLTOSAS

El poema se resiste
como si fuera un demonio.
Las palabras van y vienen
locas y revoltosas
haciendo lo que les da la gana.
No me hacen caso.
Ni me atienden.
Ni me obedecen.
Y peor aún...
Un grupo de ellas se burla de mí.
Y una en concreto me ha dado una patada.
Las voy a meter en cintura.
Ahora mismo.
Se acabó el poema...
!!! derap al a araC
!!! sadacudelaM
!!! sadagitsac sadot siátsE
!!! ranec nis amac al a siav so aroha Y

30 de mayo de 2018

UN DÍA DE FURIA

Un día de estos
la furia explotará
y volveré a casa
acarreando un saco
de ojos, lenguas y tráqueas.

29 de mayo de 2018

LA SOMBRA DE LA VIDA

Me despierto
cada día
en un tiempo
que ya no es el mío.
El mío ya pasó.
Ahora las cosas
los sueños
y las ilusiones
son para otras personas.
Ahora tengo la sombra de la vida.
Y un agujero muy grande en el corazón.

28 de mayo de 2018

POESÍA LOCA 9

Ha llegado un ratón a la ciudad.
Silba por las calles
mientras pasea
afilando su navaja.
Da miedo verlo.
Tatuado.
Mal hablado.
Escupe todo el rato.
Tiene la mirada retorcida
boca de psicópata
y bigote de asesino a sueldo.
Los gatos
temblando sin parar
desde hace muchos días
no se atreven a salir de casa.

27 de mayo de 2018

EL BANCO Y YO

Pasea el mundo entero.
Robots de carne y hueso.
De izquierda a derecha.
De derecha a izquierda.
Yo no me muevo.
Me he hecho amigo de un banco.
Un banco solitario y viejo.
Y nos hablamos en silencio.
Me señala cosas.
Y yo las miro atento.
Entre dos edificios antiguos
asoma un rectángulo de cielo
por el que desfilan nubes presumidas.
Un poco más abajo
las ramas de los árboles
bailan entrelazadas con el viento.
Y cuchicheando en los balcones
unas flores de cuento
no se pierden detalle del paseo.
La gente sigue caminando.
Con los ojos ciegos.
El banco y yo
latiendo en emotivo silencio
disfrutamos de un universo secreto.

26 de mayo de 2018

EL POETA LOCO 10

El poeta loco
habla con el viento
le sonríe a los árboles
y su mejor amigo es el mar.

25 de mayo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 23

Hoy ha sido un día de nadas.
Nadas brutales.
Nadas insoportables.
El vacío era Dios.
Y la desesperanza su espada de fuego.
A media mañana
he pensado seriamente
en la posibilidad de haber fallecido
y que se hubieran olvidado de avisarme.
Todo apuntaba hacia ahí.
El teléfono estaba mudo.
El correo eléctronico plagado de telarañas.
Las paredes hablaban entre ellas
y ni tan siguiera me han dado los buenos días.
Mi mesa me miraba y me guiñaba el ojo
diciéndome una y otra vez: venga tonto, vete ya!!!
Todo apuntaba a que me habían enterrado
y yo vagaba por los confines de mis desiertos
transformado en alma perdida sin futuro ni pasado.
Incluso he compuesto mi epitafio:
"Aquí yace Toro Salvaje.
Vino al mundo para nada
y en nada se fue a otra parte.
Si alguien lee estas palabras
que no llegue vivo al martes".
Jajajjaajjajajaaja... (risa desquiciada...)
Después la cosa ha ido empeorando.
He salido un rato a la calle y nadie me veía.
O disimulaban como inmejorables agentes secretos.
Pero no.
Estoy vivo.
Me he dado cuenta al cruzar un semáforo en rojo.
Un coche conducido por un vivo me ha pitado airado.
Eureka!!!
Existo todavía!!!
He vuelto a mi mesa y la he despertado con un beso.
Después he mirado el mail y había recibido un par de mensajes.
Y más tarde ha sonado el teléfono y alguien me ha llamado!!!
Pero la alegría dura poco en la casa del pobre.
El silencio ha renacido con enorme fuerza.
El reloj ya no me daba las horas, me daba el pésame...
Y poco a poco he vuelto al principio.
Hasta llegar a la pregunta de la que no quiero respuesta:
¿Todo lo que he vivido ha servido para llegar a esto?
Y más tarde: la reflexión poética:
"Qué has hecho con tu vida
cuando las horas son días
y el mundo te ha olvidado
en este desierto arrasado
donde te come la melancolía
como una serpiente maldita
que se enrosca en tu estómago
de hombre malherido y olvidado."
Al final le he hecho caso a mi mesa y he salido a la calle.
De momento los árboles no retiran sus sombras cuando paso por ellas.
Siempre me han querido mucho los árboles.
Yo también a ellos.
Desde bien pequeño
cuando trepaba por sus ramas
y me acurrucaba entre ellas protegiéndome del mundo de abajo.
Después he seguido caminando por las calles hasta llegar a la nada base.
Aquí el silencio es sepulcral.
Aquí las sombras me acarician cabizbajas cuando paso entre ellas.
Aquí la vida se paró hace tanto tiempo que no podría recordarlo.
Aquí los relojes sollozan escondidos entre las penumbras de los pasados.
Aquí las palabras van a su aire y forman frases que muchas veces no comprendo.
Pero da igual.
Aquí no pasa nada, aquí no pasa nada, aquí no pasa nada: aquí soy yo el maldito epitafio.

24 de mayo de 2018

OMMMMMMMMMMMM!!!

Paseo por el centro de Barcelona.
O era Londres?
O era París?
O era Roma?
O era Amsterdam?
O era Berlín?
Los turistas ya están por todas partes.
De vez en cuando
oigo a alguien hablar en catalán o castellano.
Pero son minoría.
Inglés, chino, ruso, alemán, italiano, japonés...
son los idiomas que más se escuchan.
Es como la torre de Babel pero de verdad.
Esta es la biblia del futuro.
La locura ya se ha desatado.
No hay ni un palmo de acera libre.
No hay ni un remanso de paz.
Todo son aglomeraciones y colas.
No pasa nada.
OMMMMMMMMMMMM!!!
Me pongo en modo recluso.
Ha llegado el tiempo de refugiarse en casa.

RUSIA MUY ILUSIONADA

Hoy los rusos
están de enhorabuena.
Hoy correrá el vodka
por todas sus ciudades
desde Asia hasta Europa.
Es un gran día para ese país.
La Madre Rusia
está muy ilusionada
con lo que puede suceder
dentro de muy pocas horas.
En Moscú las autoridades
están preparando
un discurso muy emotivo
para celebrar el acontecimiento.
El país entero está en vilo...
Y no me extraña.
No es para menos...
Si no ocurre nada extraño
hoy al mediodía
comeré un plato de ensaladilla rusa.

23 de mayo de 2018

EL MUNDO DE LOS PREMUERTOS

Anticiclón.
Calma chicha.
En todos los escenarios.
Es el mundo de los premuertos.
Mutismo invencible.
Afonía de emociones.
Las tormentas se han pegado un tiro.
Hay sangre de ausencias hasta en el ascensor.
De repente no queda nadie.
Los pasillos vacíos.
Ni siquiera ecos de aquellos que no están.
Todo desaparece.
Los colores palidecen.
Silencio.
Olvido.
Nada queda de lo que fue.
Es el preludio de un tiempo nuevo que se avecina.
No sé a quién le tocará enterrarnos.
Quizás ni lo hagan.
Nos hemos quedado atrás.
Perdidos en un tiempo que ya no es.
La vida es un caleidoscopio que se va agrietando.
De repente, un día, las piezas ya no encajan.
Miras y no hay geometrías bonitas.
Y los colores da pena verlos: tan fríos, tan cansados.
Entonces recoges tus recuerdos y tus anécdotas
y te vas caminando muy dignamente hacia ninguna parte.

POR BUEN CAMINO

Ejercicio sin fin.
Pesas.
Elíptica.
Nadar.
Bicicleta.
Estiramientos...
Voy por buen camino.
De seguir así
estoy convencido
que en el futuro
seré un magnífico cadáver.

22 de mayo de 2018

MANICOMIO 130

Terremoto Crazy se ha quedado sin habla
cuando ha visto ingresar a la nueva interna
una morenita de mil curvas hermosas
que se llama Luz Divina Sagrario Piadosa.
De su cuello cuelga una enorme cruz de hierro
está todo el rato santiguándose
habla con santos y vírgenes imaginarios
y parece muy graciosa porque no para de reír sola.
Terremoto Crazy se ha quedado prendado
y le ha hecho de cicerone delicado y galante
enseñándole todas las dependencias del manicomio.
Incluso las que sólo él conoce.
Y cuando estaba en la habitación secreta del sótano
donde guarda una cama plegable tras unos cartones
Terremoto Crazy le ha dicho que estaba enamorado de ella
y que podrían tener una docena de hijos loquitos
antes de que de aquí unos cuantos años les dieran el alta
por lo que sería aconsejable ponerse ahora mismo a intentarlo
tras autocasarse por el rito católico gagá
del cual Terremoto Crazy es el represante de Dios en la tierra.
La morenita curvilínea lo ha mirado con ojos como platos
y de repente se ha quitado la cruz de hierro
y arreándole con todas sus fuerzas en la cabeza
se ha escapado corriendo y santiguándose por los pasillos
con todas sus curvas centrifugando a la máxima velocidad
mientras gritaba a pleno pulmón "Este tío es el rey de los diablos locos!!!".

CAMPANAS EN EL CORAZÓN

Ya nadie oye
campanas en el corazón
cuando piensa en mi nombre.
La sombra de vivir
es cada vez más y más alargada.
Me voy haciendo olvido.
Me voy haciendo nada.
Poco a poco...
arrancándome de los sueños
Poco a poco...
arrancándome de la esperanza.

21 de mayo de 2018

TORMENTAS DE EMOCIONES

Retazos de ayeres
que flotaban
en el pozo de los años muertos
resucitan en el tiempo de los ahoras.
Y todos a la vez.
Pero yo ya no soy el que era.
De mí sólo queda el nombre y la desmemoria.
Cómo zurcir las emociones que fueron descosidas?
Y sin embargo los pasados vuelven.
Y aparecen otra vez esos nombres.
Y aparecen otra vez con vidas
que ya hace mucho que desconozco.
Yo no tengo máscaras ni mentiras en la boca.
Tormentas de emociones en el horizonte.
Quién mueve los hilos de esta vida tan desquiciada?

20 de mayo de 2018

HIJOS ETERNOS

Van naciendo
los poemas
de todo lo que soy.
Hijos eternos.
Hijos de mi alma.
Hijos de mi corazón.
Uno tras otro.
Los visto.
Los bautizo.
Les doy un beso.
Y emocionado les digo adiós.

HORAS INOCENTES

Se despierta el domingo
con una promesa 
de horas inocentes
que están por estrenar.
Horas nuevas.
Horas magníficas.
Horas inmaculadas
Las miro con dulzura.
Me miran con ojos interrogadores.
Tienen curiosidad.
Están nerviosas.
Suspiran muy, muy, muy bajito.
Algunas incluso tiemblan.
Las acaricio una a una.
Pobrecillas.
No sé como decírselo.
Me apena su futuro.
No saben aún su mala suerte.
No saben que están
con el hombre del tiempo malherido.

19 de mayo de 2018

LÁGRIMAS DE AMOR

Hay palabras
que son lágrimas
de latidos estremecidos.
Lágrimas de letras
que viajan de corazón a corazón.
Hay palabras y emociones
que se visten con lágrimas de amor.

TRANSCURRO Y FANTASEO

Inasequible como el vacío
que brota innato
en la sombra de la nada
transcurro y fantaseo
entre los días que me rodean.
Ahí donde el viento llora olvidado.
Ahí donde la lluvia cae hacia arriba.
Ahí donde la luna entra por la ventana
y me invita a besarla entre la penumbra.

18 de mayo de 2018

SALTOS EN EL TIEMPO

Voy dando saltos en el tiempo.
No lo busco.
Sucede.
No sé quién mueve los hilos.
Pero sucede.
Ahora es tiempo de soles y sonrisas.
Y lo que no era vuelve a ser.
Aparecen los nombres otra vez
con los cuerpos algo más viejos.
Y me entregan su mano y su amistad.
Yo no me creo nada.
Incluso me parece que las paredes
se mueven casi imperceptiblemente.
Tiene la pinta de ser un decorado.
Una escena improvisada.
Una página en blanco del guión.
Algo no cuadra.
No digo nada.
Estoy un rato con ellos y hablo de sus cosas.
Las mías me las guardo pues es lo único que tengo
y no puedo permitir que nada ni nadie las contamine.
Mis secretos morirán conmigo.
Después me escapo.
Y salgo a la calle.
Y aparecen otros nombres que yo conocía.
Y derrochan simpatía y fingen alegría de verme.
Empiezo a pensar que el día de hoy no ha sucedido.
Que es un día de relleno.
Que el que mueve los hilos ha tenido que usar un recambio
porque se le ha estropeado el motor que mueve mi condena.
No pasa nada.
Cuando puedo me escapo del escenario
y me alejo por calles que no acostumbro a frecuentar.
Por ellas pasean personas que jamás he visto.
Ya no hay nadie que pertenezca a mi pasado.
Poco a poco vuelvo a respirar con normalidad.
Han pasado unas pocas horas y el tiempo vuelve a su sitio.
Estoy en el espejo.
Existo.
Respiro.
Escribo.
La soledad y el silencio vienen y me besan.
Parece que el motor de mi condena ya ha arrancado.
Voy a intentar olvidar lo que esta sospechosa mañana ha sucedido.

17 de mayo de 2018

EL LOCO DEL INTERRUPTOR

A veces veo vivos.
Pero luego se mueren.
Hay un loco en el cielo
que acciona el interruptor
cuando le da la santísima gana.
Tú naces.
Tú mueres.
Tú naces.
Tú mueres.
Tú naces.
Tú mueres.
Y aquí abajo
las futuras víctimas
se pasan la vida
haciendo planes de noséqué.
Tú naces.
Tú mueres.
Tú naces.
Tú mueres.
Tú naces.
Tú mueres.
Mientras tanto abren blogs
escriben poemas, hacen yoga
ven series y películas
leen libros, hacen cursillos
y por increíble que parezca
no dejan de pensar en su futuro.
Tú naces.
Tú mueres.
Tú naces.
Tú mueres.
Tú naces.
Tú mueres.

16 de mayo de 2018

MUERTOS Y MENTIRAS

Se nombra al muerto
como mínimo una vez al año.
Se le recuerda.
Se miran fotos.
Se olvida lo malo.
Las ganas que algún día
teníamos de que se muriera.
Lo sinvergüenza que a veces era.
Sus falsedades.
Sus mentiras.
Sus hipocresías.
Se olvidan todos sus defectos.
Y se le llora un rato.
Hasta que en la televisión
da comienzo nuestra serie preferida
y el muerto vuelve a la nada que lo cobija.

15 de mayo de 2018

MANICOMIO 129

He ido al manicomio
a ver a Terremoto Crazy.
Hemos hablado
de pasados y futuros.
Sabe mucho de la vida.
Me ha convencido.
Está gestionando mi blog.
Dice que me lo deja 
como si fuera nuevo
si le compro una cocacola.
Le he traído una de dos litros.
Y parece que la cosa funciona.

14 de mayo de 2018

LAS EMOCIONES PRESAS

Que huya la noche
de nuestras pupilas.
Que resuciten
las lenguas mudas
de las emociones presas.
Que las palabras
se hagan fieles amigas
de los corazones asustados.
Que avive el cielo
las estrellas infinitas
del firmamento
de los futuros amantes.
Que a los ángeles
de mármol helado
se les enamoren las venas.
Que mueran el miedo
y el sonrojo carcelero
de las tímidas alas
que todavía no vuelan.
Que hablen los besos
antes de que un día
se pierdan para siempre
como exploradores sin rumbo
en la selva de los enamorados ciegos.

13 de mayo de 2018

DESVALIJADO

El tiempo atroz
desvalija todo lo que fui
y pedazo a pedazo
me arranca inconmovible
desde la esperanza
hasta los sueños
se apodera de todo
de mis latidos
de mis sonrisas
de mis anhelos
y con su garra impune
me roba hasta el aliento.

12 de mayo de 2018

LA REALIDAD

Tras una noche
de divertido autoengaño
esta mañana
me ha despertado
la realidad
y tras mirarme a los ojos
me ha abofeteado
con espantosa insolencia.

11 de mayo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 22

Oh Señor!!!
Te equivocaste conmigo
y me enviaste a un mundo de enanos.
Autobuses repletos de enanos.
Metro atiborrado de enanos.
Aceras infestadas de enanos.
El mundo está lleno de enanos!!!
Y me molestan mucho!!!
Tengo que tener cuidado con no pisarlos
porque parece que no les sienta nada bien.
Son quejicas contumaces.
Se han vuelto de un exquisito que puagggg...
Además han perdido la gracia
y no dan volteretas cuando bajan del autobús.
Y el metro pierde mucho con ellos.
Le quitan categoría al convoy.
Es como si estuviera lleno de pulgas con móviles.
Yo no debería estar aquí.
Mi mundo es otro Señor tan listillo!!!
Oh Señor!!!
No sé cómo todavía sigues en el cargo...
Arrepiéntete!!!
Antes de que llegue el jucio final!!!
Mientras tanto aquí tienes tu penitencia:
Rézame diez AveToro Salvajes
y diez Toronuestros
por supuesto de rodillas
y puede que si tengo un buen día te perdone.
La línea 7 cruza Barcelona
de punta a punta
y en diagonal
si quieres darte una vuelta
si quieres hacer turismo
no subas, lo vas a pasar mal.
Ya me gustaría ver a los grandes poetas
utilizando el transporte público de Barcelona.
Qué poemas harían?
Se enamorarían de la luna?
Nahhhhhhhhhhhhhh
Se enamorarían de una doncella grácil?
Nahhhhhhhhhhhhhhhhhh
Escribirían sobre amores románticos?
Nahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
Claro que quizá también eran enanos.
De hecho es probable que no llegaran al metro y medio.
Vamos a ver... cómo va a ser grande un poeta medio enano????
Será poeta pequeño digo yo...
Estoy pensando en Neruda, Lorca, Bécquer, Alberti, Baudelaire...
No los veo jugando como pivots en la NBA...
Ni tan siquiera como porteros de discoteca.
Me los imagino en la puerta de algunos antros:
Usted no entra
porque no me gusta
pero nada de nada
su fea vestimenta...
Jajajajajjaajajjaaajajjaja
Por no hablar de Quevedo, Góngora, San Juan de la Cruz...
Puro Siglo de Oro, que en realidad debería llamarse Siglo Apestoso.
Enanos y con problemas de higiene.
Oh amada mía
besarte me gustaría
si no fuera
por la peste
que emana agreste
de tu boca sin encías...
Jajajajjajaajajjajaaajajjaa
Bueno, ya está bien, no me meto más con los pitufopoetas.
Jajajjjajajajajjaja
Mato aquí el caleidoscopoema
que es viernes, once de mayo
y esta noche tras la cena
haré de mi capa un gran sayo.
;)

10 de mayo de 2018

LA LLAVE MÁGICA

En la cerradura del tiempo
hay mil muescas
de caminos y recuerdos.
Se levanta el día
y la llave mágica
gira en la cerradura.
Un día más salimos a vivir.
Pasan las horas.
Y volvemos.
La llave nos espera
con mirada fría e inexpresiva.
Vuelve a girar en la cerradura
y nos desmayamos en el sueño.
La llave se esconde en la sombra.
Y se abraza al silencio.
La llave nos mira y no dice nada.
Sólo ella sabe cuándo dejará de girar.

9 de mayo de 2018

DÍAS MALHERIDOS

La primavera está triste.
Llora a todas horas.
Y en su mirada
de días malheridos
la pena es abrumadora.
De vez en cuando
aparece el sol y le da un beso.
Pero el sol se va.
Vienen las nubes
y otra vez se queda sola.
Tengo el corazón en primavera.
Repleto de soledades y congojas.

8 de mayo de 2018

EN EL CANTO DEL VIENTO

En el canto del viento
está la historia del mundo.
Si pudiéramos oír lo imposible
oiríamos las palabras de los muertos.
Oiríamos a Julio César.
A Galileo.
A Frida Kahlo.
A Leonardo Da Vinci.
A Sócrates.
A Cleopatra.
A Juana de Arco...
A los primeros humanos de las cavernas.
Oiríamos los gritos de los soldados
que fallecieron en miles y miles de batallas.
Oiríamos las vocecitas de los niños
que fueron felices antes de ser adultos.
Oiríamos los estertores de los moribundos.
Oiríamos los primeros llantos de preciosos bebés.
Oiríamos las palabras que nos nombraban
y que por mil razones jamás llegaron a nuestros oídos.
Oiríamos el lamento de aquellos que no tienen nada.
Si pudiéramos oír aunque fuera con el corazón
nos abrazaríamos todos en cada una de las tinieblas.
Y lloraríamos por todos los que nos precedieron.
Y después nos miraríamos con ojos nuevos.
Y daríamos gracias por la vida al cielo, al mar y a las estrellas.

7 de mayo de 2018

JUSTINIANO 180

Justiniano sigue sin encontrar trabajo
pero tiene un gran espíritu emprendedor
y para conseguir una fuente de ingresos
ha tenido una magnífica idea
con la que piensa triunfar en los negocios
y que consiste en vender
miles y miles de esteladas catalanas
de tamaño gigantesco
y colores brillantes y deslumbrantes
para que ondeen en el mástil principal
de todos los ayuntamientos de España
y puedan ser adoradas y aplaudidas
por los amables, tolerantes, cariñosos
y pacíficos habitantes de esos simpáticos municipios
y hoy mismo tras envíar más de ocho mil mails
a los alcaldes que han de comprarle
las preciosas esteladas catalanas
se ha dirigido al banco con la copia de los mails
para que le den un crédito personal
con el que ampliar el negocio ya que después
piensa vender en esos mismos municipios
unas cuarenta millones de lacitos amarillos
reclamando la libertad de los presos políticos
para que los lleven los habitantes de toda España
bien puestos en la solapa de sus camisas y chaquetas
pero sin embargo el maldito director del banco
que es un roedor avaricioso y envidioso
y no tiene olfato alguno para los negocios
se ha negado a concederle el préstamo gritando como un loco.

6 de mayo de 2018

CHISPAZO DE VIDA

Abrazo de pasión.
Chispazo de vida.
El nombre
de mi anhelo
me persigue todo el día.
No desiste.
No se cansa.
No se aleja ni me olvida.
Está en los suspiros
que se me escapan a veces.
Está en la locura de mi imaginación.
Está a la vuelta de cualquier esquina.
Un día de estos dejaré que me alcance.
Y es posible que abra la puerta de la alegría.

5 de mayo de 2018

EN EL REINO DE LOS SUEÑOS

En el reino de los sueños.
Allí donde manda el corazón.
Allí donde me libero.
Allí donde rompo candados
de imposibles, distancia y tiempo.
Allí donde río, canto, lloro y siento.
Allí donde contigo paseo.
Allí donde te cojo de la mano.
Allí donde contigo vuelo.
Allí donde reinas espléndida
iluminando todos mis sentimientos.
Allí eres latido, flor, luz, caricia y beso.

4 de mayo de 2018

PALABRAS ROTAS

En la soledad
ciega
y fría
del nicho
el muerto susurra
cada noche
palabras rotas de amor.

3 de mayo de 2018

CUATRO GOTAS GRISES

Cuatro gotas grises.
Cuatro gotas de lluvia fea.
Cuatro gotas de cielo y muerte.
Se entristece la tarde.
Paseo por los márgenes de la nada
observando cómo la vida
fallece ahogada
en charcos de melancolía devastada.
A mi paso
por estas calles inciertas
donde todavía quedan
algunas iglesias ignoradas
oigo el retumbar
de campanas imaginarias
que repicaron hace tiempo
por tantos y tantos que ya no son.
La vida de cada uno de nosotros
es un relámpago de tiempo
que se pierde en las fauces del pasado.
Tanta gente que vivió...
Tanta gente que murió
en estas calles imperturbables
de una ciudad que no sabe hacia dónde va.
Yo tampoco sé dónde voy.
Llueve poco y mal.
El gris se ríe en todas partes.
A medio camino desisto.
Doy media vuelta.
No quiero ver como el mar
me mira con ojos de huérfano infinito.
Hoy no podría soportarlo.
Les pido perdón a las olas
y cada vez más pequeño vuelvo a casa.

2 de mayo de 2018

MERRÍODELARRAE 15

Lunibella decuartoplata crecieguapante
dóndenochemoras cieloescondida
deloslatiojitosbúmbúm eternamorados
quepalpisuspiran porbajoti abrazabesarse?

1 de mayo de 2018

ACOSO

La desequilibrada
me persigue sin descanso.
Y me acosa.
Su vida no existe.
No tiene vida ya.
Mi vida es su vida.
Soy su obsesión.
Soy su respiración.
Soy su adicción perpetua.
A todas horas me lee.
De día.
De noche.
De madrugada.
Indagando.
Suponiendo.
Rebuscando.
Delirando.
Y después me insulta
echando fuego por la boca.
No hay nadie de su entorno
con algo de misericordia para ella
que pueda ingresarla en un manicomio?

30 de abril de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 21

Otro día de fiesta entre semana...
Poema!!!
Oído cocina!!!
Bendito día del sagrado trabajo
que el primero de mayo llegas
esta noche con gran desparpajo
voy a bailar hasta con las orejas
y volveré hecho un escarabajo.
Toma ya!!!
Jajajjaja
Me sigue durando la alegría de ayer.
No hay nada como purificarse
y limpiar toda la miseria que se acerca.
Ommmmmmmmmmmmm
Otro poema!!!
Toro, Torito
dónde vas tú
todas las noches
tan limpio y tan bonito?
Jajajjajajaa
Jajajjajjajjajaaja
Se puede estar alegre siendo un triste?
Sí.
Y ojo.
No estando triste, no... siendo un triste!!!
Es que los tristes
también tenemos un corazoncito.
Y nos cuesta acarrearlo por los días
habiendo tantos criminales emocionales
que te esperan emboscados para apuñalarte.
Pero cuando nos libramos
de los ataques de las bestias
tenemos algún oasis de alegría.
Eso sí, duran muy poco.
Otro poema!!!
El corazoncito
de los tristes
navega entre mil olas
de lágrimas invisibles
que brotan a todas horas.
Fin del poema eh...
Qué os tengo que avisar de todo, jo...
Y sin embargo
ha sido una semana mala.
Una semana horrorosa.
Lo que le ha hecho a la chica esa
la "justicia" de este país
no tiene perdón de Dios ni de ningún santo.
Y con esto no puedo hacer broma.
Cualquier hombre que no sea una bestia
debería salir a la calle
y dar apoyo a todas y cada una de las mujeres.
No las han humillado solamente a ellas.
A nosotros también.
Y si no lo sienten así
que piensen en sus madres.
En sus hijas.
En sus hermanas.
En sus esposas.
En sus sobrinas.
En sus nietas.
En cualquier mujer de este planeta.
Y que piensen que esa manada de bestías
podría hacer lo mismo a cualquiera de ellas.
Ya se me ha jodido el poema.
Ya se me han quitado las ganas de hacer broma.
Vuelvo al principio.
Mañana es el día del trabajo.
Sería un buen día para que algunos
se fueran al paro de por vida
tras ingresarlos en un hospital psiquiátrico
que es donde deberían estar desde hace muchos años.

29 de abril de 2018

SUAVE COMO UN CIELO

Suave como un cielo
se ha quedado la tarde.
Ahora tengo una sonrisa 
que no me la borra ni un entierro.
Y si voy al espejo me comería a besos.
Aquí a mi lado
en un rincón amable
del domingo por la tarde
están la señora paz y el señor silencio.
Me miran con ojos emocionados.
Se nota que están alegres.
Acarician mi corazón sin pedir nada a cambio.
Y yo estoy encantado.
Me aplaudo.
Me quiero.
Me vitoreo.
Esta noche descorcharé 
una botella de cava
y brindaré con todos mis latidos
para celebrar lo contento y feliz que me siento.

28 de abril de 2018

MUJER SIN ALMA

Tenías luz.
Deslumbrabas.
Ya no.
Pasó tu tiempo.
Te apagaste.
Eres bilis.
Odio.
Mala baba.
Mujer sin alma
ahora eres
un fogonazo de nada.

27 de abril de 2018

UNA FLOR EN LA TERRAZA

Estoy viendo la NBA.
Los Milwaukee Bucks
se están merendando a los Celtics.
Antetokounmpo es una máquina de encestar.
Flipo con él.
No parece humano.
Tiene cuerpo del año 2300 o más.
De repente llama mi atención
una flor en la terraza
que está siendo zarandeada por el viento...
Y mentalmente me voy del partido.
Siento la desazón de esa flor
como si ella estuviera dentro de mí.
Ahí está la pobre.
Sola.
Sin familia.
Sin amigos.
Su mundo es una maceta que la encarcela.
Y pienso en sus días.
Sol por la mañana.
Luna por la noche.
Nubes que la entristecen.
Silencio a todas horas.
El viento de vez en cuando.
Y un poco de lluvia para disimular sus lágrimas.
Nadie le habla.
Nadie la besa.
Nadie le escribe poemas.
Después pienso en mi propia maceta.
En este micromundo que me atrapa.
Y en todos los desiertos que me rodean.
Y mis piernas
y mis brazos
y mi corazón
ahora son pétalos aturdidos
que sobreviven a los días como pueden
azotados por las crueles ráfagas de un viento atroz
que vestido de años desde hace mucho ya no me contempla.

26 de abril de 2018

LO BUENO SE HA ACABADO

Olvido.
Exclusión.
Rechazo.
Lo bueno se ha acabado.
No ocurrirá nada mágico.
Ni tampoco un soñado milagro.
No.
Nada de eso.
Podéis intentar cada noche
vender vuestra alma al diablo.
Podéis jugar a engañaros.
Da igual lo que hagáis...
Encender velas negras
mientras ponéis los ojos en blanco.
Colocar bajo vuestra cama
una pata de conejo torturado.
Rezarle a un trozo de madera.
Hacer vudú con ron y un habano.
Comprar una docena
de libros de autoayuda
con miles de frases mágicas
para que os embauquen un rato.
O cuando nadie os ve
empinar el codo
y hablar largas horas
con el pobre gato asustado.
No aparecerá Cupido.
Os tachó hace tiempo.
Tampoco recibiréis
ramos de flores
con una tarjeta en blanco.
Y si alguien
pregunta por vosotros
será una teleoperadora
intentado venderos algo.
El mundo se escapó
hace ya muchos años.
Las únicas sonrisas
os las dedicará
el propietario de la farmacia
mientras se frota las manos.
El futuro está escrito.
Arrugas, soledad y desencanto.

25 de abril de 2018

CALCINADO

Calcinado.
Día y noche.
Ahí estás.
Hoguera de latidos.
Nada que hacer.
No tengo escapatoria.
Tu nombre es la llama
y el mío el pollo que da vueltas.

24 de abril de 2018

GRIETAS

Grietas.
Por todas partes.
Cada vez más profundas.
Cada vez más preocupantes.

23 de abril de 2018

AQUELLA ROSA

Aquella rosa
que tantas vueltas dio
aquella rosa
en mi mano adolescente
aquella rosa
que suspiraba de pasión
aquella rosa
que te amaba locamente
aquella rosa
que todavía me emociona hoy.

22 de abril de 2018

EN LA SENCILLEZ DE LAS COSAS

Aquí están las primeras horas del día.
Serenata silenciosa de paz y armonía.
Como si fuera un milagro
un abrazo de luz aparece por el este.
El mundo da vueltas ciego y mudo
pero hay oasis escondidos en el tiempo
donde es posible acariciar un trozo de vida.
Es momento de cielo y olvido.
De pájaros que anuncian la llegada del sol.
En la sencillez de las cosas
es donde cada vez me encuentro más a gusto.
Un buen libro.
Unas palabras que conmueven y besan.
Un paseo por los confines de sueños y deseos.
Una locura de miel que palpita en el corazón.
Un tiempo que a veces parece querer reconciliarse.

20 de abril de 2018

HUÉRFANO DEL UNIVERSO

De repente
el día se resquebraja
y llueven latidos negros
sobre un horizonte ya cansado.
Huérfano del universo.
Niño eterno y perdido.
Toda la vida
a merced del destino
y de un alma rota y malherida.
No debí nacer.
Mejor  haber sido nube o estrella.
El niño que fui y yo
hace mucho tiempo
que sobrevivimos a los días
abrazados a la fría nada
en el interior de mis poemas.
Pero no hay paz que dure.
Trampas y fieras en todas partes.
Vivir en esta selva da miedo.
El mundo es un lugar muy peligroso.

19 de abril de 2018

EL JILGUERO DECAPITADO

Decapitado el jilguero
los trinos sangran mudos.
Dicen que es primavera.
No.
Es muerte que se acerca.
Oh ciegos!!!
Cualquier día de estos
gente a la que no le importáis
bailará sobre vuestras tumbas.
Después regalarán vuestra ropa.
Se quedarán lo valioso.
Y se olvidarán rápido de vosotros.
El jilguero no resucitará.
Su cabeza será devorada por insectos.
Y vosotros...
no podréis verlo
porque estaréis definitivamente muertos.
Antes de eso llegará la locura.
Sigilosa.
Pero absolutamente eficaz.
Os atrapará entre sus fauces hambrientas.
Dejaréis de entender la mayoría de las cosas.
Y la vida os dará la espalda.
Un día os miraréis en el espejo de la nada
y un reflejo mortal brotará en vuestra mirada.
Ese día os sentaréis abatidos en una silla
y la silla, amargada, querrá pegarse un tiro.
Adiós por si acaso antes de que llegue el último día.

18 de abril de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 20

Ha venido el Señor Polen
y se ha apoderado de la ciudad.
Abril y mayo son meses de alergias
en esta Barcelona donde todo lo pillo.
Pero no pasa nada...
atchíssssssssssssssssssssssssss
porque la primavera es tannnnn bonitaaaaaaaaa...
Eso dicen los listos.
Y yo siempre digo que la primavera está sobrevalorada.
Año tras año.
Y nunca me hacen caso.
Pues nada, a disfrutar del polen, de los bichos y del tiempo loco.
Ommmmmmmmmmmmmmmmmmm (modo calmándome).
También es tiempo de poemas de hormonas delirantes:
Mi beso en tu cuello
y en tu boca
a la luz de la luna
no me importa
que seas fea 
ni tampoco caballuna.
Gracias, gracias, gracias....  sí, la envidia de todos los poetas.
Algo he de reconocerle a la primavera.
Las mujeres me parecen más hermosas.
Se han quitado los abrigos, los plumones y los chaquetones.
Y de repente aparecen las curvas y los escotes...
:)
:)
:)
Además este año han crecido todas un palmo.
Bueno, no exactamente, son los zapatones de Frankenstein que llevan.
Las estilizan, y lo único malo es que si se caen de los zapatos, se matan.
No sé si lo que acabo de escribir es políticamente correcto.
Igual no.
Igual me encarcelan por delito de odio o malversación de neuronas.
Es que en este país puede pasar de todo.
Aunque no a todo el mundo.
Por ejemplo si eres un fascista no entras en la cárcel ni queriendo.
O si te casas con alguien de sangre azul ya te lo arreglan un poquito.
Ahora... como seas un desgraciado o un rojo no te libra ni Dios.
En fin... es lo que hay...
Ya empiezo a pensar en las vacaciones.
No sé dónde me gustaría ir para pasarlo mal y aburrirme sin descanso.
Playa, no.
Tengo alergia al sol y a las aglomeraciones de energúmenos.
Montaña, puede.
Aunque no demasiado lejos de la montaña que me gusta
hay un oso criminal que está matando yeguas y otros animales
y claro... lo de Toro Salvaje es un nick eh...
o sea que si aparece el oso estoy kaput nada más verlo.
Yo no moriría por culpa de su ataque, yo moriría de un infarto al verlo...
Cruceros, no, lo único de provecho que podría hacer es hundirlos
y librar a la humanidad de unos cuantos miles de chiflados pretenciosos.
Viaje organizado, tampoco, porque claro, me molestan todos los demás
y no sé si alguna agencia organizaría un autocar para mí solo y con un guía paciente.
Visitar ciudades europeas, no sé... ya conozco muchas...
y con la globalización todas parecen ya la misma ciudad, un aburrimiento.
No tienen buena pinta mis vacaciones, no...
Quizá debería quedarme en mi barrio aprovechando que el Señor Polen ya no estará.
Y leer muchos libros.
Libros buenos (ahora estoy releyendo Crímen y Castigo de Dostoyevski)
y que gozada es leer buena literatura, ha habido pocos escritores tan buenos como él.
Podría también escribir poemas sentado en un banco de la rambla.
Poemas con puntuación.
Me explico, pasa una turista de 10, escribo un poema de 10 versos.
Por ejemplo:
Mágica teutona (no tetona)
que acaricias con tu caminar
las enamoradas baldosas
dedícame una mirada de amor
antes de que el desaliento
de las horas que me acompañan
me haga sucumbir
en el pozo de los días arañados
por una soledad inmensa
que amenaza con hacerme lágrima.
Y ya está el poema.
Pasa una turista de 1, escribo un poema de 1 verso.
Oh griega fea!!!
Y ya está el poema.
No sé... creo que Justiniano se está apoderando del teclado sin que yo me dé cuenta.
Voy a ajustar las cuentas con él porque su actitud me parece intolerable.
O quizá mejor no le digo nada y me voy de vacaciones con él a reírme del mundo entero.

17 de abril de 2018

TODO ESTÁ PERDIDO

Todo está perdido.
La gente tiene miedo
y tiembla ante los poderosos.
Les roban y no pasa nada.
Les mienten y no pasa nada.
Les engañan y no pasa nada.
Callan.
Y obedecen.
A veces se quejan un poco.
Básicamente para disimular
y quedar bien con otros cagones.
Después se olvidan
y con una botella de vino
ríen como descerebrados
y hasta dan palmas de alegría.
No vale la pena ni un verso más.
Merecen el país basura que tienen.
Deberían regalarles a todos
un máster en vergonzosa cobardía.

16 de abril de 2018

UNA ROSA

Yo tenía una rosa.
Una rosa de amor.
Ahora tengo un vacío.
Un vacío en el corazón.

15 de abril de 2018

UNA OLA COQUETA

Esta tarde
me he enamorado
de una ola preciosa.
Tiene los ojos azules
y la piel blanca como la nieve.
Le he preguntado su nombre
cuando me ha rozado al llegar.
Se llama Mar
y ríe de forma escandalosa.
Le he pedido el teléfono.
Y la muy coqueta
me ha mirado a los ojos
y antes de dar media vuelta
para alejarse de la orilla
se ha reído y me ha dicho que no.

14 de abril de 2018

POBRES ESTRELLAS

Pobres estrellas...
Perdidas
en la inmensidad
del universo.
Solas y cansadas.
Sin nadie
que las abrace.
Y cada noche
han de salir
para que continúe
el maravilloso espectáculo.

13 de abril de 2018

SOBREVIVIENDO

He sido tenaz
en la deconstrucción de mi vida.
Eficaz y meticuloso.
Ya no queda nadie
al otro lado
de mis fronteras.
Ni amigos.
Ni enemigos.
Un silencio fantasmal
es el himno de cada día.
Y la bandera del olvido
ondea en cada una de mis horas.
De vez en cuando
me llegan las palabras
de alguien que se ha despistado
y no ha visto las señales de peligro
que destellan alrededor de mi noche eterna.
Le respondo cualquier ocurrencia
para alejarlo de mi realidad
y me escabullo veloz entre la niebla.
No espero nada bueno de los humanos.
Detrás de cada mirada hay un monstruo escondido.

12 de abril de 2018

UN MUNDO LOCO

El mundo
está lleno de locos.
Todos muy formalitos.
En casa.
En la calle.
Paseando.
Solos.
En parejas.
En familias.
Entrando en las tiendas.
Mirando escaparates.
Comprando.
Hablando.
Sentados en una terraza.
Consultando su teléfono.
Fumando.
Disimulando...
Por fuera parecen cuerdos.
Y muy responsables.
Pero están absolutamente locos.
Hagan la prueba.
Acérquense a cualquiera de ellos
y estiren bien fuerte de sus dos orejas.
Ya verán lo locos que se ponen por nada.

11 de abril de 2018

UNA SUCIA FARSA

Toda mi vida
creyendo en la ley.
Y no hay ley.
He sido un iluso.
Todo es
una sucia farsa
y una gran mentira.
La ley
jamás ha regido
la vida de los simios.

10 de abril de 2018

SOSPECHAS PREOCUPANTES

Los sitios que conocí ya no existen.
Todo es diferente.
No tengo recuerdos de lo nuevo.
La gente no se acuerda de mí.
El viento me roza y no me saluda.
La lluvia no me acaricia como antes.
Tengo sospechas preocupantes.
Voy por las calles de mi barrio
y a veces creo estar en París, Londres o Roma.
Las conversaciones que oigo son en mil idiomas.
Los taxistas son pakis o chinos.
En eso la cosa ha mejorado muchísimo.
Las noches son trampas de luz y plástico.
En los antros nocturnos
hay cola en los lavabos
para irse por unas horas de la tierra.
Yo no tomo drogas.
Pero empiezo a ver cosas muy raras.
La gente entra triste al lavabo y sale contenta.
No hay que ser muy listo...
Los camareros parecen fantasmas
de un universo que se ha caído del tiempo.
Me sirven whisky luciendo sonrisas descosidas.
No digo nada.
A veces pienso que los camareros son de trapo
y que en cualquier momento
se encenderán las luces y el público aplaudirá.
Pero eso jamás ocurre.
El espejo se ha cansado de mí
y hay días en que no le da la gana de reflejarme.
O me miro y no me encuentro.
Y luego oigo reír al espejo.
Está loco.
O estoy loco yo?
Los sitios que frecuento callan cuando llego.
Incluso hay días
en que las paredes
se apartan a mi paso.
Como si yo les diera algo de miedo.
Cuando camino las baldosas cuchichean.
Y algunas me señalan con descaro.
Y lo peor de todo.
Mi sombra hace mucho que ha desaparecido.
Será que nadie se atreve a decírmelo?
No me extrañaria
que un día de estos
rebuscando entre los papeles
encontrara traspapelado el certificado de mi muerte.

9 de abril de 2018

POESÍA LOCA 8

Otra vez
bailan mis latidos.
Tienen vida propia.
Están hechizados.
Silban.
Eufóricos.
Ilusionados.
Parecen tontos.
Mira que les digo
que dejen de soñar.
Que se llevarán un chasco.
No me hacen ni caso.
Me miran
me sacan la lengua
y tras un largo suspiro
ponen los ojos en blanco.
Y es que cada vez
que piensan en ella
los latidos travoltas
mueven sus caderas
en mi corazón
y empiezan a hacer el pavo.

8 de abril de 2018

DÍA VIEJO

El día
ha nacido viejo.
Y gris.
Ahora se despide.
Sus horas cansadas
están llegando a su fin.

7 de abril de 2018

POESÍA AUTOMÁTICA 7

Los gatos muertos
ya no pasean
por las azoteas
de los edificios arañados.
Ni van a clases
de cultura general
para intentar desentrañar
los crucigramas de sus amos.
Los gatos muertos
bailan en el tiempo 
de los maullidos rotos
mientras sueñan
que algún día volverán
a dormir en los sofás viudos.
A los gatos muertos
de vez en cuando
el Dios de los pescaditos
les arrea un espantoso puntapié.

6 de abril de 2018

VIDA DE MUERTO

Es tiempo sin latidos.
De vacíos.
De soledad.
Y de silencio.
Vida de muerto.
La nada y yo vamos juntos a todas partes.
Los días vuelan en el calendario.
Sin piedad.
Ni me miran.
No saben quién soy.
No saben quién fui.
Voy desapareciendo cada vez más rápido.
Leo mi nombre
en las cosas
en los sitios
en los recuerdos.
Ya no significa nada.
Se resquebraja cuando lo miro.
No hay vida ya.
Lo araño.
Lo estrujo.
Lo muerdo.
Sabe a olvido
y a forro satinado de ataúd.
No pienso.
No siento.
Camino por instinto.
Hasta la tristeza ha desaparecido.
Voy dando tumbos por la vida
buscando el lugar preciso
donde derrumbar mi agotado esqueleto.

5 de abril de 2018

TRINO

Un pájaro
de cielo
y colores
canta y vuela.
El trino
que recita
se hace verso
y alegre poema.

4 de abril de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 19

Hace días que tengo pesadillas con Windows.
Y no es culpa mía.
Son muy ineptos.
Tienen a gran parte de sus usuarios al borde del suicidio.
Para intentar mejorar su empresa
deberían ahorcar ahora mismo a unos cuantos ingenieros.
Hacerles una actualización integral
y reiniciarlos en el más allá
como ejemplo para el resto de sus compañeros inútiles.
Estos días 
como no he tenido vida de bytes
me he ido a la vida de carne y hueso.
Y puaggggggggg.... la verdad es que está hecha un desastre.
No voy a mentir.
No hay por donde cogerla.
Es de un aburrimiento plomizo.
Los días se hacen interminables.
Las horas bostezan mirándome con total desinterés.
Las calles me ven y se van corriendo.
Entonces me encierro en los libros.
En ellos sí que pasan cosas divertidas.
Pero los malditos y egoístas personajes no me dejan entrar en la trama.
Y mira que he probado de todo.
He intentado sobornarlos.
Les he amenazado con denunciarlos por rebelión.
Me he cambiado el nombre.
Me he puesto el mismo apellido que el autor.
Hasta he presentado un currículum falso como los políticos de aquí.
Pero nada.
No me dejan entrar.
Entonces me canso de leer y miro por la ventana.
Y mi mirada se dispersa entre los vacíos.
Y no hay nada.
Ni mañana habrá nada.
Ni al otro tampoco.
En la vida real ya no me ocurre nada interesante.
Casi prefiero las pantallas y los espejismos.
En la calle no puedo inventarme historias que acaricien mi corazón.
En las pantallas sí.
En las pantallas puedo soñar con ángeles (femeninas eh...)
Y con maravillosas palomas.
Y con rosas que jamás se marchitan.
Y con magias hermosas y a veces también un poquito rabiosas.
Con los bytes se puede hacer de todo.
Por ejemplo se puede escribir un poema
que pasará a la posteridad
como el gran poema de la industria metalúrgica china
escrito en los albores occidentales
al amparo del eco infinito y silencioso de los poetas atormentados.
Aquí lo dejo como gran primicia mundial para el disfrute de mis lectores:
CHIN CHAN CHIN - CHIN CHAN CHILLO
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Si has leído esto
te falta un tornillo.
Gracias, Gracias, Gracias!!!
Basta de aplausos (hago tres reverencias)
Shhhhhhhhhhhhhhh, shhhhhhhhh!!! no lo merezco, pero muchas gracias otra vez.
Mala época para los poetas atormentados.
Astenia primaveral hasta en las musas.
Algunas tienen sarpullidos que invitan al suicidio de los poetas.
Qué poeta podría escribir unos versos a una urticaria andante?
Por no hablar de los temibles arranques de genio causado por sus achaques.
Se hacen mayores las pobres...
En cambio los poetas vivimos en una primavera eterna.
A mí me enterrarán joven.
Así lo decidí hace tiempo.
Le vendí mi alma al diablo una desesperada tarde primaveral de hace muchos años.
Por cierto siempre he creído que la primavera está sobrevalorada.
En realidad es una estación muy apropiada para los locos.
Hace calor,
al rato hace frío,
después un viento atroz,
más tarde llueve y luego te duele la cabeza.
Y sin embargo la primavera sigue gozando de una inmerecida fama.
El reclamo de la pasión.
El reinicio del ciclo de la vida.
Los pavos y las pavas suspiran en los blogs y en otras redes sociales.
Sueñan.
Deliran.
Fabulan.
Se dejan llevar por los latidos.
Y se escriben tonterías los unos a los otros como si fueran chiquillos.
Da igual la edad.
Dan igual las circunstancias.
Los humanos no tenemos remedio.
Somos realmente una especie muy rara.
No nos aguantamos casi nunca y sin embargo daríamos lo que fuera por un gran amor.

1 de abril de 2018

UN ESPECTÁCULO FASCINANTE

Me gusta ver
cómo se acaba todo.
Las ilusiones.
Los sueños.
Las esperanzas.
Ya no duele.
El espectáculo es fascinante.
Todos los mitos se van derrumbando.
Ya no importa nada.
Todo envejece.
Todo se agrieta.
Todo apunta a cadáver.
La vida va diciendo adiós.
Las arrugas florecen espléndidas.
Los latidos se van apagando en silencio.
Todo se encamina irreversible hacia la muerte.

31 de marzo de 2018

LOS MONOS DIRIGEN EL CIRCO

Una vez más
se desvanece el espejismo.
La mentira hecha forma.
El engaño vestido de liturgia.
Y los monos dirigiendo el circo.
Eso sí.
Siempre al lado de los poderosos.
Histeria colectiva.
El pueblo necesita luz.
Y no hay luz.
Otro año
deambulando ciegos
en busca de algo que no existe.
El grito del desamparo.
El dolor de la ignorancia.
El quejido de los corazones rotos.
Y lloran.
Y se emocionan.
Y se engañan.
No pueden hacer otra cosa.
Lo entiendo.
Es muy duro asumir la realidad.
Te mueres.
Y ya está.
No.
Eso duele.
Y se agarran a un clavo ardiendo.
Pobres.
No son estúpidos.
Tienen miedo.
Están destrozados
por la magnitud de la tragedia.
No digo nada.
Ya rasqué el decorado
y me asomé al otro lado de la farsa.
Tras los muñecos y los sinvergüenzas
sólo hay un estremecedor desierto de vacíos.
Nada.
No hay nada.
Excepto más de cien mil millones de muertos
de los cuales nunca jamás se ha vuelto a saber
desaparecidos en la inmensidad de la historia humana.

29 de marzo de 2018

TIEMPO DE TRISTEZAS

Mahoma fue crucificado.
Lo traicionó uno
de sus doce camellos.
Concretamente el de la cocaína.
Uno que siempre iba vestido con túnica naranja.
Qué pena.
Lloro.
Es tiempo de tristezas.
Y de recogimiento.
Años más tarde resucitó en forma de Dalai Lama.
La madre del Dalai Lama era una paloma puta.
Y cachonda.
Cuando dejó la prostitución se casó con Zeus.
Y tuvieron cuatro hijos.
Cada uno más feo que el anterior.
Los tres primeros fueron asesinados por el Dalai Lama.
Eso es lo que se conoce por la Santísima Mortandad.
O Santísima Trinidad en la Biblia occidental para torpes.
Todos ellos fueron enterrados
y posteriormente devorados por los yaks en el Tibet.
De ahí viene la palabra Bistec (Biblia y Tibet).
El Dalai Lama subió a los cielos
y allí una banda de ángeles heroinómanos lo devoró.
Los descendientes de esa banda de ángeles asesinos
muy aficionados al teatro y a buscar coartadas
escribieron unos siglos después la biblia occidental para torpes.
Uno de esos descendientes
fue bautizado como Jesús Antoñito
pero para abreviar sus amigos le llamaban Jesucristo.
Era muy bueno.
Pero no le gustaba nada estudiar.
Y comía a todas horas.
Y como no tenía dinero robaba toda la comida que podía.
Una vez le pillaron con un montón de panes y peces
que había chorizado del mercado central de Betsaida
y para no ser detenido dijo que había sido un milagro de Buda
que el gordo oriental los había multiplicado haciendo magia negra.
Entonces Buda se enfadó muchísimo con Jesús Antoñito
y para matarlo envió el diluvio universal para acabar con todos.
Pero Jesús Antoñito era muy listo y se disfrazó de jirafa.
Y disfrazó a todos sus familiares y amigos
de leones, vacas, burros, conejos, cerdos, zorros, elefantes,etc.
Y le pidió a su amigo Noé que en realidad se llamaba Norberto Rafael
que construyera un arca muy grande para poder salvarse todos del diluvio.
Y pasaron los días y los meses y la tierra se secó.
Pero los animales habían procreado entre ellos y con otras especies.
Y todo era un caos.
Pero un día nació un humanoperro más listo que los demás.
El humanoperro se llamaba Osiris.
Y creó su propia estirpe de humanoperros... "Los Egipcianos".
Y cada generación era más lista que la anterior.
Entre todos ellos destacó una mujer maravillosa llamada Cleopatra.
Cleopatra era hija de Amón (en realidad Mamón) y Nefertiti (una criada nubia).
Cleopatra decidió exterminar a todas las primogénitas que tuvieran mucho pecho.
Y así fue objeto del deseo de todos los guerreros más poderosos del planeta.
Finalmente se casó con Publio Erectio Máximus y con él se sintió feliz y dichosa.
De este matrimonio nacieron doce hijos:
Thor
Mercurio
Afrodita
Vishnu
Epona
Shamash
Huang Di
Tsuki-Yomi
Júpiter
Kukulkán
Tezcatlipoca
y Lionel Messi.
Los once primeros ya hace mucho que fallecieron.
Y el último... el Dios de los Dioses del Universo entero
es duda para el partido del próximo sábado en campo del Sevilla por problemas físicos.
Por eso no hay duda alguna que estos días forman parte de un terrible tiempo de tristezas.

28 de marzo de 2018

LOS FUTUROS DEMONIOS

Miro a mi alrededor.
Monstruos.
Horror.
Caos.
El diablo ha ganado.
No hay más ciego
que el que no quiere ver.
Las religiones son un anzuelo.
Los libros sagrados un espejismo.
Somos los futuros demonios.
No hay ni un ápice de bondad.
Esta no es la vida de verdad.
Nos engañan.
Esta es la condena eterna.
No recuerdo nada del juicio final.
Ni porqué me condenaron.
No sé quién fui en la vida de verdad.
Ahora qué más da?
Moriremos mil veces más.
Y seremos demonios malditos.
Una y otra vez.
Malvivir y morir como demonios.
Malvivir y morir como demonios.
Malvivir y morir como demonios.
Malvivir y morir durante toda la eternidad.

27 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 18

Me gusta la primavera.
Está casi tan loca como yo.
En la playa hay gente
con bermudas y manga corta
y otros con anorak y gorro de invierno en la cabeza.
Y las olas los miran y se ríen.
Deben pensar que somos muy raros.
No paran de reír y reír las simpáticas olas.
Se van turnando.
La primera fila asoma la cabeza
estallando con espumosas carcajadas blancas
cuando ven nuestro inevitable desconcierto
ante un simple y repetitivo cambio de estación.
Luego se van buceando por debajo hasta el final de la cola.
Y esperan pacientemente para volver a reír.
Y así llevan días y días...
En tierra la cosa es más emotiva.
Los árboles ya empiezan a llorar polen.
Son sentimentales.
Se emocionan por cualquier cosa
y enseguida derraman lágrimas de polen
invitándonos a compartir con estornudos todo lo que sienten.
Son majos.
Lo que ocurre es que nos falta empatía con ellos.
Y ahora lo más emocionante.
De repente las casas empiezan a vacíar el invierno
lo arrojan por las ventanas mientras sonríen con entusiasmo
ante lo que se percibe como un renacimiento de la propia vida.
Los bichos salen de las casas y van de paseo a ventilar el alma.
Están blancos.
Un blanco pálido mortuorio.
Han pasado meses recluidos disfrutando gripes y mucosidades.
La verdad es que ahora la mayoría no ganaría un concurso de belleza.
Pero florecerán.
A base de quemaduras solares, botox, cremas y enmascaramientos.
Y en poco tiempo ya no parecerán tan bichos.
Incluso será posible no huir cuando salgan de los edificios.
Claro que para eso se requiere entrenamiento y mucho valor.
Pero doy fe de que es posible.
Ahora mismo he visto a dos bichos muertos andando por la calle.
Y he resistido el impulso de escaparme corriendo y pedir ayuda.
Me he quedado quieto.
Casi sin respirar.
Han pasado a mi lado y uno de los dos ha estado a punto de rozarme.
Ahí mi corazón se ha disparado a casi 160 pulsaciones por minuto.
Pero he mantenido el tipo y con alivio he visto como se alejaban hacia el mar.
Otra cosa es lo que les pasará a las olas cuando los vean.
Quizá se les quitan las ganas de reír y se van con las carcajadas a otra playa.
También hay muchos turistas.
Decían que no iban a venir por el miedo a la situación política.
Ya sabéis... la prensa, radios y televisiones del régimen.
Bueno, pues los turistas en la calle no caben.
Estoy por hacer una propuesta al ayuntamiento
para que sólo permita la llegada de turistas muy delgados.
Quizás así lograríamos que se pudiera pasear por la calle sin agobio alguno.
De momento no me preocupan.
Los que he visto parecen muy educados.
También son bichos de color pálido mortuorio pero es turismo familiar.
De esa gente que se para en los semáforos
y esperan a que se ponga verde para cruzar aunque no venga ningún vehículo.
Qué curioso eh...
Tienen otras costumbres extrañas que los delatan.
Por ejemplo no chillan como demonios enloquecidos en las terrazas.
Hablan muy bajito.
No molestan.
Pero vaya... es turismo familiar... otra cosa son las hordas de hooligans borrachuzos
que asolan las playas como si fueran el caballo de Atila dejando la nada tras su paso.
Cuando llega la Semana Santa me pongo tonto.
Más de lo habitual.
Si pienso en cuando era pequeño me da mucha pena.
Si pienso en cuando era más grande me da mucha pena.
Si pienso en hace unos cuantos años me da mucha pena.
Y si pienso en lo que haré estos días me da mucha pena.
Todo es múltiplo de mucha pena.
O submúltiplo de mucha pena.
Ya no me acuerdo como iba esto...
Qué lío matemático.
Con lo bueno que era en cálculo mental y tuvieron que inventar las calculadoras.
Si es que todo ha venido al revés eh...
Pero bueno, lo llevo con dignidad, entereza y la suficiente enajenación para no venirme abajo.
Es que no va quedando nada de nada eh...
Todo se aleja.
Todo amarillea.
Todo te va arrinconando.
Y busco espacios y milagros y trucos y magias y espejismos y da igual...
Todo acaba llevándome a la debacle.
Y ahí tiro de dignidad y bla bla bla bla....
Yo reconozco que mi vida fue otra cosa hace mucho tiempo.
Ahora esto es lo que queda.
Jugar al gato y al ratón con los años que en el mejor de los casos todavía han de venir.
Y cuando el día se vuelve imposible y la vida me araña el corazón
me voy con mis penas y lamentos a la orilla del mar para consolarme con la risa de las olas.