30 de noviembre de 2018

ACABÓ SU TIEMPO

Acabó su tiempo.
La rosa
baja la cabeza
y dice adiós
dejando ir
un último suspiro
de esperanza y flor.

29 de noviembre de 2018

CENTRIFUGAPOEMAS 15

Aquí está lo que queda de noviembre...
Nada.
Un día y poco más del mes más feo del año.
Casi empatado con febrero.
Dos meses que deberían estar encarcelados.
Diciembre ya asoma por el horizonte.
Y empiezo a temblar.
Ya intuyo las guirnaldas.
Y las campanitas con purpurina.
Y el muérdago hasta en la sopa.
Y las felicitaciones del puto whatsapp.
Y los abetos que parecen decorados por subnormales.
Y los belenes que dan alergia con sólo mirarlos.
Y las familias de rencorosos y desequilibrados.
Y a los ancianitos que las familias
sacan de la residencia
para volverlos a dejar lo más pronto posible
no sea que se meen/caguen encima
y dejen hecho un desastre el parquet recién abrillantado...
Y luego la misa de gallo.
Y la misa de lagartas.
Y la misa de pederastas.
Y después vendrán los Reyes Magos.
Estos aún no me caen mal del todo.
Yo les voy a pedir que por favor
se lleven a todos los fascistas del país.
Quizá van a necesitar muchos camellos
porque hay fascistas en todas partes
desde los tribunales, pasando por la prensa 
hasta rebaños de borregos y descerebrados del pueblo llano.
Cuando se den cuenta los Reyes Magos se pegan un tiro.
Total que diciembre va a ser jodido...
Debería hacerme musulmán hasta el 7 de enero.
Además la chilaba me quedaría bien.
Una chilaba negra bien planchada
y unas sandalias hechas con piel de camello.
Atención, atención señoritas odaliscas
acaba de llegar al establecimiento
el insigne poeta Abdul Tororramán Al Salvajihi...
Acarícienlo y mímenlo con mucho amor...
Incluso haría poemas escribiendo de izquierda a derecha:
aremlap anU
soñeus aerbmic
sisao le ne
.nózaroc ut ed
Salam ailekum!!!
:)
Se me va la olla, vuelvo a lo que iba.
Mucha gente ya ha perpetrado cenas de navidad.
Deberían encarcelarlos junto a noviembre y febrero.
Eso sí...
Da gusto verlos cuando van a las cenas.
Arreglados.
Perfumados.
Sonrientes.
Y al poco rato medio borrachos.
Entonces es cuando empiezan a berrear villancicos
que retumban por las paredes del desesperado restaurante.
Yo creo que en ese momento los camareros deberían actuar.
Deberían irrumpir velozmente desde la cocina
armados con bates de béisbol y puños americanos
y no dejar ninguna cabeza intacta de esos grupos de mamarrachos.
Pero no.
Los camareros son de plástico.
Como la cena.
Y como el futuro de todos.
Después los mamarrachos deciden ir a bailar.
Y como suelen ser gente encarcelada en casa
a la que no dejan salir sus parejas durante todo el año
no saben comportarse, y beben más, y chillan y se empujan
y luego vienen los de seguridad y los sacan a la calle
y ellos piden las hojas de reclamaciones para denunciar a la discoteca.
Y de pronto algunas compañeras empiezan a llorar...
Y dicen: no es eso eh, no eso eh.... veníamos a pasar una noche divertida...
Y el cuadro es magnífico, borrachos, lloronas, los de seguridad y un frío que pela.
Y dentro resuenan las bachatas, las cumbias, y ahora las canciones de Rosalía.
Y el mundo sigue girando, da igual que sea navidad o el ramadán o la fiesta de Blas...
Y yo ya me canso de diciembre antes de haber empezado 
y tengo ganas de que llegue febrero y noviembre 
para perderme en la sombra de esos días bien alejado y oculto del resto de la humanidad.

28 de noviembre de 2018

LA GRAN ESTAFA

La gran estafa
fue no advertirnos
que la vida acababa
antes de los treinta años.
Que el resto del tiempo
ya no era vida
que lo que venía después
era una agonía larga y deprimente.

27 de noviembre de 2018

EL SOL DE UNA MIRADA

Daría lo que fuera
por el sol
de una mirada
que me iluminara
pero la vida
hace mucho
que no me mira:
sombras
vacíos
latidos de hielo...
soy un eco
de niebla y olvido
perdido en el tiempo.

26 de noviembre de 2018

CENTRIFUGAPOEMAS 14

Habla el muerto
desde una esquina de su tumba.
Ya nada tiene remedio.
Y tiene razón.
Pero yo no tengo la culpa.
No sé porqué insiste.
El viento está triste.
Esta tarde ha venido a explicármelo.
Entre ráfaga y ráfaga ha compartido sus penas.
Una vida muy dura la del viento.
Nadie lo ve.
Nadie le habla.
Está muy acomplejado por eso.
Yo antes que viento preferiría ser árbol en otra vida.
Y escribir poemas de pajaritos chiflados.
Y hacer reír cada mañana a las ramas y a sus hojas.
Pero no hay más vidas.
Me lo ha dicho el muerto desde la esquina de su tumba.
Dice que se pasa la muerte contando sus huesos.
Un fémur.
Otro.
Una tibia.
Otra.
Un omoplato.
Dónde está el otro?
A ver si se lo quedó el forense...
Un parietal.
Un occipital...
Está harto.
Dice que se los sabe de memoria.
Que está muy aburrido.
Y que siempre hay oscuridad.
Ahora a las seis de la tarde ya es de noche.
Y los hombres del saco salen antes para raptar niños.
Y vuelven a casa con el saco vacío y la cara arañada.
Los niños de ahora se ríen del hombre del saco y del demonio.
Al viento no le importaría que le raptara el hombre del saco.
O que le hablara el muerto desde una esquina de su tumba.
O que los niños le dieran las gracias cuando los despeina jugando.
Pero nadie repara en nadie y todo va mal siempre.
De vez en cuando alguien recibe un flechazo y sonríe durante un tiempo.
Pero luego el flechazo se desvanece y aparece una fea cicatriz de color gris.

25 de noviembre de 2018

SOLOS

Nos quedamos solos...
Cada vez más solos...
Hasta que un día deshabitado
alguien con bata blanca nos firme el final.

24 de noviembre de 2018

CENTRIFUGAPOEMAS 13

Hoy escribe otro.
Yo lo miro desde detrás.
El que escribe me parece un loco.
Sus dedos tienen vida propia
y escriben mientras él mira por la ventana.
Lo aparto.
No me gusta lo que está escribiendo.
Pongo a otro.
Este es más simpático.
Tiene una sonrisa pícara en una esquina de la boca.
Escribe y luego lo borra sin dejar de sonreír.
Creo que le da igual todo.
Ahora se ríe el maldito chiflado...
Pasa el rato y no ha escrito nada.
Le doy un empujón y lo arrojo al vacío.
Escojo otro del interior de mi cerebro.
No hay problema.
Hay muchos dentro de mí.
Este parece muy serio.
Incluso escribe de forma altiva.
Parece un conde austríaco con esos aires de grandeza...
Escribe sobre el alma y el triste destino de los humanos.
Escribe sobre la muerte, el declive y el olvido para siempre.
Me va a hacer llorar el conde chiflado.
Fuera de aquí Excelentísimo Señor Conde Devastado!!!
Elijo a otro que no tiene mala pinta.
No para de bostezar.
Y dice que le duele la cabeza.
Pues no será de escribir...
Yo diría que salió anoche y todavía no se ha recuperado.
En cinco minutos ha emborranado diez veces el post.
Y además dice que ve lucecitas en la pared.
Lo arranco de la silla y lo dejo durmiendo en el sofá.
Al final voy a tener que escribir yo.
Pero es que no me apetece nada ponerme a escribir.
Mejor dejo que salgan todos de mi cabeza y que escriban lo que quieran:
Luz de candelabros en el cielo que se agotó.
Baila la mujer de rojo y no para de mirarme.
Una familia china llora en el entierro del abuelo.
Se esconde el asesino entre las sombras de la muchedumbre.
Atiende al hombre que dentro de unos años llegará llorando.
En las pastillas rojas hay mar y en las azules hay sueños flotando.
Calla y no digas nada, todo volverá a ser lo que un día fue.
Por mis venas circulan mis tristezas de la mano de mis recuerdos.
Yo no sé quién seré mañana.
El espejo sueña cada noche con reflejar a Marilyn Monroe.
El agua se me insinúa cada mañana cuando abro el frigorífico.
Ya no me fío de las semanas... han jurado acabar con mi equilibrio.
Salto de recuerdo en recuerdo hasta que me estrello con la realidad.
Viridihola metoca aaaammii...noometttoocaaaaaaammiiiiiiiii
Laflorhcha. detraviene yse barja de cartaalocaas....
Defrio  vaas haaaaaaho donddeeeee yhh entoncesselllaa ivno y ssefkue....
metoocaa noooometootoccaaa aaaa aammíiii aapaarta ayyyy aayyyyyyyyyy
Toroorrrrooooo mira estoss.... Tooororororoororoooooo
Jo!!!
Dejad de pelear!!!!!!!
Se acabó.
Venga!!!
Todos dentro del cerebro otra vez!!!
Maldito espectáculo habéis dado sinvergüenzas!!!
Os vais a enterar ahora: estáis castigados todos sin escribir durante un mes!!!

23 de noviembre de 2018

DÓNDE

Y ahora
que todo
acabó
dónde voy
con mi nada?

22 de noviembre de 2018

LOBO

Un lobo
ha muerto.
De amor.
De pena.
La luna
aúlla en silencio
su tristeza.

21 de noviembre de 2018

ESTREMECE

Estoy en medio
de un grupo de gente.
Los conozco.
Pero quisiera no conocerlos.
El tiempo es una tortuga.
No pasan las horas.
Tortura emocional.
No escucho sus palabras.
Desconecto.
Mi corazón chilla.
Lo calmo como puedo.
Por fuera, soy una esfinge.
Por dentro, un pozo sin fin.
Estremece 
este sentimiento
de no pertenecer a nada.
Soy el náufrago en todas partes.
El que quiere huir antes de llegar.
El extranjero en todas las patrias.
El preso rebelde entre los carceleros.

20 de noviembre de 2018

EL LATIDO DE LAS HOJAS

Todavía quedan algunas hojas
en las ramas cansadas
de los árboles que se apagan.
Van vestidas de ocre resignado
y se balancean febriles
a merced de la lluvia y el viento.
Hojas que deslumbraron.
Hojas que fueron de verde y sol.
Hojas que ahora apenas laten
Hojas que al contemplarlas
con ojos de melancolía cómplice
me regalan generosas su último adiós.

19 de noviembre de 2018

SUEÑOS DE ARENA

Bajo las olas oscuras
del frío mar otoñal
la arena sueña
con un rayo de luna
que la bese sin parar.

18 de noviembre de 2018

A LA INTEMPERIE

Domingo tarde.
Llueve.
El día llora
en los cristales.
Me siento huérfano.
La intemperie de vivir
es cada vez más espantosa.

17 de noviembre de 2018

DÍAS DE HORCA

Han llegado los días
de hierros y silencios
días de cadalso
días de horca
y de muerto pendiente
días que malvivo inquieto
por ese verdugo
que no deja de buscarme.

16 de noviembre de 2018

CENTRIFUGAPOEMAS 12

Suenan las campanas
en una iglesia que no conozco
aquí suena el silencio
de una vida que tampoco conozco
afuera están las calles
inhóspitas
malcaradas
hartas de ver y callar
pronto las pisaré
con mis zapatos hechos de poemas
voy y vengo sin sentido alguno
por laberintos de un mundo que enloqueció
cómo debe ser la vida de los que no sienten?
mi reloj tiene buena cara hoy
creo que sus agujas se han duchado
y están dispuestas a divertirse un rato
pero mañana esas agujas se vendrán abajo
no querrán marcar ni las horas ni los minutos
y darán cualquier cosa por escabullirse del tiempo
creo que mucha gente está mutando a monstruo
lo digo aquí pero lo negaré en cualquier juzgado
entre otras cosas porque los juzgados ya son suyos
tantos corazones latiendo en desangelada soledad...
ya no me quedan amigos
mis únicos amigos son los poemas que escribo
pero cuando los publico se van y jamás miran atrás
mi vulnerabilidad va creciendo prodigiosa
si fuera una planta sería la reina del mundo vegetal
hoy he soñado con amigos que tuve en otros mundos
al despertar no quedaba ni rastro de ellos
viejos fantasmas que se escapan de los recuerdos
magia desconocida que llama a mi puerta cuando duermo
de vez en cuando ese mundo resucita
y luego desparece por inquietantes agujeros del pasado
no importa
no espero nada de los vivos ni de los muertos
y me dan igual los laberintos de cualquier futuro
siempre puedo escribir poemas que hablen de lo que siento
y en cada uno de sus versos ir desangrándome poco a poco.

15 de noviembre de 2018

BESOS DESATADOS

Anclados en tu nombre
mis sueños
delirios y locuras
van pasando los días.
Vas y vienes
por los caminos
de la pasión
y el tórrido deseo.
Luna de lunas.
Besos desatados.
Piel de mil anhelos.
Eres la fruta prohibida
de todos mis desvelos.

14 de noviembre de 2018

DE LUZ Y CARAMELO

Hubo una época
en que mi vida
fue de luz y caramelo.
No fue pronto.
Ni tarde.
Fue de repente
como si el mundo
se hubiera apiadado
de tanta tristeza y lamento.
Reiné.
Latí.
Deslumbré.
Y luego poco a poco
fui desapareciendo
como una gota de agua
en ese mar del olvido
donde se ahogan
todos los hombres y tiempos.

13 de noviembre de 2018

SE ACABARON LOS MAILS

Después de mucho tiempo
invocando a los espíritus
por fin he recibido el don.
Ya no contesto mails.
A partir de hoy uso la telepatía.

12 de noviembre de 2018

CENTRIFUGAPOEMAS 11

Esta mañana se me ha aparecido un arcángel tosiendo
y acercándose a mi oído me ha susurrado la Gran Revelación:
Los virus son los reyes del universo.
Y nosotros sus miserables vasallos.
Cada farmacia un condado.
Cada hospital un marquesado.
Cada entierro un reino de lo imposible.
Y el cielo un cementerio de aire y algodón.
Después el arcángel ha fallecido
y se ha convertido en una guirnalda navideña.
El mes que viene la colgaré en el ascensor.
El viento hoy está vomitando.
Le he visto mala cara nada más salir a la calle.
Y quién cura al viento?
Nadie.
El pobre va por las calles dando tumbos sin ton ni son.
De vez en cuando descansa en la copa de un árbol
y luego sigue su convaleciente camino repleto de soledad.
Que te mejores viento...
No me contesta.
Se aleja hacia el horizonte vestido de negro.
Le digo adiós.
Hoy no ha pasado nada.
Para mí no ha existido.
He empezado al revés y he acabado al contrario.
Los días así suelo delirar.
Y los pájaros y las papeleras se ríen mucho conmigo.
A veces hasta me aplauden las sombras de las gaviotas.
Pero hoy los delirios estaban envenenados.
Y no se ha reído nadie.
De hecho yo he salido a la calle arrastrando a un muerto.
El muerto era yo de aquí a un tiempo.
Luego he dejado el muerto en el calendario tristón
y he desaparecido entre los recovecos del tiempo inútil.
Después he sobrevivido escondiéndome de mí
y he tenido mucha suerte ya que no me he encontrado.
Entonces todos los que fui lo han celebrado dando volteretas.
El día ha empezado difunto y así ha seguido hasta ahora.
Me parece que hoy hasta los relojes tienen depresión.
Sus agujas enfermizas lloran hacia dentro cada sesenta minutos.
No quiero decirle nada al mío pero noto bastante humedad en la muñeca.
El viento enfermo, los relojes, las agujas, las lágrimas exactas, los virus ...
Todo se está enmarañando en las entrañas de este noviembre tan demoledor.
Salgo a la terraza y le dejo unas aspirinas al viento, quizá mañana el día sea mejor.

11 de noviembre de 2018

LLUEVES

Llueves.
Siempre llueves.
Luzca el sol o diluvie.
De día y de noche.
Llueves.
En mi corazón.
Siempre.
Eres lluvia de puro amor.

10 de noviembre de 2018

RECUERDOS MUERTOS

De todo lo que sentí
sólo me quedan
recuerdos muertos
vagando por ningún sitio.

9 de noviembre de 2018

MANICOMIO 136

Para celebrar como es debido
la estación en la que estamos
Terremoto Crazy ha pintado
de colores ocres y rojizos
a doce locos que residen
en la última planta del manicomio
y luego en un arranque poético
los ha arrojado por la ventana
como si fueran hojas de un árbol otoñal.

POESÍA MINIMALISTA 10

Ñu ?
Ñam, Ñam !!!

8 de noviembre de 2018

CENTRIFUGAPOEMAS 10

Hoy soy más joven
que hace unos años
me lo ha jurado el espejo
después se ha pegado un tiro
he recogido sus dientes de mentiroso
y me he hecho un estupendo amuleto protector
hay pajarracos malignos
que le quitan el dinero a los pobres
para dárselo a los ricos
van vestidos como si estuvieran locos
y llenan su boca repugnante
con palabras como justicia, leyes y bla bla bla
estoy entre el yin y el yan
un equilibrio desequilibrado que no es normal
miro al resto de los humanos y me dan igual
como si no estuvieran
a veces pienso que son un decorado
que el amo de la computadora universal
que rige los destinos de esta galaxia tan chiflada
ha puesto en mi vida para divertirse un rato
van pasando los días de noviembre
como un desfile de zombis camino de la navidad
ya he visto algún abeto pintado en los escaparates
y en mi calle están colocando estrellas de oriente
para tenerlas preparadas a ver si nos hacen llorar
cuando lleguen los temibles días de las farsas familiares
hoy es jueves, tralarí, tralará...
se acerca el viernes que me resucitará
debe ser por eso que me está brotando una sonrisa
no puedo vérmela en el espejo porque se ha suicidado
pero la toco con mis virtuosos dedos de pianista loco
y parece que es una sonrisa prometedora
incluso tiene campanitas que suenan como el cristal de Bohemia
me hubiera gustado ser un bohemio irreversible
tener una cartera vieja llena de libretas con frases invencibles
que habría escrito bajo la influencia de la absenta y el dolor de vivir
pero no he sido un bohemio, no sé qué he sido aún
quizás es que todavía estoy por acabar y faltan algunos detalles
antes de que el amo de todos los universos decida ponerme el punto final.

7 de noviembre de 2018

LA NOCHE DESIERTA

Llega la noche desierta
cada vez más pronto.
El silencio cierra la puerta.
El mundo queda fuera.
Yo me dejo caer en la nada.
La vida suspira cabizbaja
y las horas bostezan
esperando que apague la luz.

6 de noviembre de 2018

JUSTINIANO 186

Justiniano va corto de dinero
y para hacer frente a sus pagos
ha vendido en un mes
al precio de cuatro euros
más de dos mil números
para el sorteo de un viaje
a las maravillosas Islas Canarias
y hoy ha venido a su casa
el afortunado ganador del viaje
un aprovechado sinvergüenza y canalla
que quiere denunciar por estafa
al bueno de Justiniano
cuando este le ha entregado el magnífico premio 
que está compuesto por el siguiente pack usado:
unas agrietadas y deformes aletas para los pies
un bañador de nylon con un par de agujeros
y un descolorido tubo de goma para respirar bajo el agua.

CENTRIFUGAPOEMAS 9

Al abrir la ventana esta mañana
estaba el otoño 
con cara de estación buena
se ha puesto de rodillas
(he temido que me diera un anillo...)
y me ha pedido perdón
y me ha dicho que hoy me compensará
ya veremos...
eso sí la tristeza ha desaparecido
y me han dado muchas ganas
de publicarlo en facebook, instagram, twitter y demás
pero resulta que no tengo nada de eso
y entonces no me queda otra que publicarlo aquí
hace rato que silbo canciones de Abba
si de aquí a un rato sigo así ire rápido a urgencias
hoy me gustaría ayudar a alguien
si puede ser nórdica y cariñosa mucho mejor
vale, vale....
no soy yo, es el otoño que me ha regalado endorfinas
y bueno... también me las ha regalado el gimnasio
desde las fresquísimas y mojadas seis de la mañana
de aquí a un rato empezaré a pagar con dolor
pero ahora sigo silbando Abba 
y es muy probable que de aquí a nada tararee rancheras
no sé lo que me deparará el día
hay minas ocultas debajo de cada hora
y los recuerdos y el presente se pelean sin parar
a estas alturas vivir es un deporte de alto riesgo
y me doy por satisfecho cuando algún día
llego a la noche sin graves heridas en mis sentimientos.

5 de noviembre de 2018

NIÑO DE OTOÑO

Hoy tengo el otoño
clavado en el corazón.
Hoy soy un niño
que solloza en un rincón.

CENTRIFUGAPOEMAS 8

No ha venido nadie esta noche
esta noche que yo estaba despierto
hoy lloverá
por la tarde
charcos de melancolía
empieza otra semana más
cuando acabe todo seguirá igual
el mar se ríe de nosotros
el mar es el padre, el abuelo, el origen
nosotros somos sus expatriados
ahora el otoño quiere parecer amable
me da igual yo no pienso hablarle
un atardecer rojo ha cruzado mi pensamiento
estoy en una playa que desconozco
no sé si el recuerdo es mío o es una neurona bromista
el cielo ahora mismo es de color azul con pinceladas blancas
estelas de aviones lo están cruzando
desde la sala de máquinas del universo
deben parecer chispitas haciendo el tonto en el aire
dónde irán todos esos con sus vidas estratosféricas...
mi vida y yo de aquí un rato nos iremos caminando
mi alma hoy es de color naranja
no sé si hacerme un zumo con ella
yo quiero irme a vivir dentro de "la novela luminosa"
si puede ser en una página impar y que sume tres
este lunes tiene pinta de ser un lunes de esos en blanco
tantos días en blanco 
desperdiciados en esta aburrida noria de hámster...
una noria rota y desvencijada, que por no tener no tiene ni queso.

4 de noviembre de 2018

CENTRIFUGAPOEMAS 7

He tenido un sueño
me voy a morir solo
desplomado en un rincón
este domingo es una trampa
lo sé desde que he despertado
y desde luego este domingo no acaba bien
los rincones y yo
siempre hemos tenido una buena relación
he pasado ante ellos muchas horas
especialmente en los colegios
de esas horas de castigo 
nació una hermosa amistad que aún perdura
ahora voy por las calles y los rincones me saludan
- Hola Don Poeta Loco...
- Hola Don Rincón...
y así ha ido pasando mi vida desde bien pequeño
es que veo un rincón y me emociono
en ellos aprendí lo duro que es ser rebelde
mil rincones, reglazos en las manos, de rodillas...
sólo les falto quemarme vivo en una hoguera sagrada
ya no les guardo rencor
y más después de reventarle la cabeza
al director del colegio con una papelera de hierro
que aterrizó en su cocorota 
todo hay que decirlo sin voluntad alguna por mi parte
el karma...
casi lo mato....
cuando lo recordamos los rincones y yo nos reímos mucho
domingo malo
todo sale mal
pero ya ni quiero contarlo
algo bueno
también he soñado que me veía con ella
y los pájaros aplaudían desde el cielo
y de repente sonaba una hermosa serenata de violín
y yo la sacaba a bailar
y danzábamos y danzábamos y danzábamos...
éramos dos pájaros con cara de atontados bailando en el cielo
y nos reíamos mucho y eso hacía que yo resucitara
y volvía a sentir las cosas como cuando estaba vivo
pero luego me he despertado y ohhhhhhhhhh... la calabaza...
se está acabando el domingo y no he hecho nada que valga la pena
ya, no digáis lo que estáis pensando, ya lo hago yo.... castigado me voy al rincón.

CIELO LIMPIO

El cielo está limpio.
Esta noche
un ángel
lo ha lavado.
Con agua de lluvia
y jabón de milagros.

3 de noviembre de 2018

CENTRIFUGAPOEMAS 6

Los sábados por la tarde
el tiempo desaparece
nunca pasa nada
las horas tienen fiesta y se van
y el día se queda vacío
las cosas pierden su sentido
yo tuve sentido una vez
todo lo que hacía parecía una ecuación
y despejaba las incógnitas con precisión de cirujano
pero perdí el sentido un sábado por la tarde
no sé dónde se me cayó
llevo años buscándolo pero no logro encontrarlo
los sábados por la tarde
el mundo entero es un decorado
y no encuentro la manera de darle la vuelta
yo voy por las calles intentando arrancarlo
pero el decorado está bien pegado a la realidad
entonces vuelvo a casa
y hablo con una lata de coke light
ella me cuenta sus cosas
lo está pasando fatal la pobre
asuntos de amores y celos tremendos...
yo la consuelo y le digo que puede contar conmigo
y cuando se despista de un zarpazo me la bebo
pero como es sábado por la tarde no ha ocurrido nada
y la coke light sigue ahí hablando como una loca
y el zarpazo se lo ha llevado el viento
y lo ha convertido en una cigüeña encima de un campanario
los sábados por la tarde no tengo nombre
ni sé cómo me llamo ni sé nada de nada de las cosas
es como si cada sábado naciera otra vez
pero más devorado y con la cabeza centrifugando
ya que he nacido voy a bautizarme
esta semana me llamaré Kublai Kan
y reinaré sobre el imperio mongol con puño de hierro
que se preparen porque va a temblar la estepa entera
acaba de venir volando la lata de coke light
dice que se ha bautizado y que se llama María Estuardo
yo le digo que hacemos buena pareja
podríamos ser novios todos los sábados del año
y con el tiempo podríamos comprar un hermoso campanario
donde iniciar una vida juntos y ser muy felices toda la eternidad.

AHÍ MISMO

Ahí mismo
al doblar la esquina
de los próximos años
nos esperan
llenos de achaques
entre quejas y adioses
nuestros agotados futuros.

2 de noviembre de 2018

CENTRIFUGAPOEMAS 5

Se cae la tarde
a la botella de agua
y a mí nos da la risa
ahora la tarde nos mira mal
se levanta con aire muy digno
y se va refunfuñando por un callejón
el viento y yo nos hemos hecho amigos
de momento le hablo con la cabeza
más que nada por el qué dirán
pero cualquier día le hablo como se merece
él me cuenta cosas que nadie sabe
porque esta en todas partes y se entera de todo
mi abuela también sabía cosas pero callaba
mi otra abuela hablaba y nunca decía nada
me hubiera gustado conocer a todos mis ascendientes
una cena de muertos y yo que pronto seré como ellos
ellos comerían platos de aire 
y beberían de los vasos vacíos
yo les preguntaría muchas cosas 
y si no me gustaran sus respuestas
los mataría a todos otra vez para que espabilaran
después bailaríamos la conga hasta una ventana abierta
y saldrían uno tras otro volando hacia el aeropuerto del más allá
me gusta el silencio de mi blog
ahora parece la Sagrada Iglesia de los Poemas Santificados
arrodillaos todos ante ella pero vigilad los que tengáis artrosis
y levantaos poco a poco que no pienso indemnizar a nadie, caraduras...
acaba de llegar el silencio
viene enfadado de la calle por culpa del ruido infernal de los vivos
llega y se estira a mi lado y me pregunta por mi futuro inmediato
le he dado un guantazo y ha perdido el sentido, ahora está silbando
tengo un montón de tiempo para no hacer nada
si pudiera lo regalaría a una ONG para que lo enviaran a quién lo necesitara
me imagino la ilusión que les haría al recibirlo en cualquier aldea africana
todos bailando alrededor de la hoguera disfrutando de mis horas disecadas
acabo de matar a la botella de agua
me la he bebido toda de un trago... el envase me mira con ojos de odio
le guiño un ojo y ahora se ríe el envase atontado este...
porque se está riendo, no?....  
a ver si va a resultar que estoy loco
y nada de lo que aquí escribo sucede en la realidad...  
porque si eso fuera así, si estuviera loco... vosotros me lo diríais, no?
ah no.... que no podéis, jajajjaajjaja, jajajjajajjajjaja, jajjajajjajaajaaa, jajaajajjajajaja.

LAS HORAS MALTRECHAS

En la noche
de la vida
que se avecina
no hay paz ni sueños.
Hay un túnel oscuro
de hielo y destiempos
donde las horas maltrechas
caminan entre penas y lamentos.

1 de noviembre de 2018

CENTRIFUGAPOEMAS 4

Suena el silbato
los trenes lloran un día más
yo tenía tantas nadas...
ahora sé
es tarde pero sé
me gusta ver caer la lluvia
me gustan los paraguas gigantes
me gustan las mandarinas y el melón
nadie da de comer a los muertos
en los cementerios la lluvia llora mucho
más que los trenes
nadie se fija en esas cosas
los ángeles de mármol están tristes
las calles que no pisé llevan mi nombre
los perros deberían ser los amos del mundo
y no los cerdos
ahora mismo ha pasado un espíritu por detrás
no sé de quién era
ahora ha vuelto y está mirando lo que escribo
se va
no me extraña
el otoño también llora
lágrimas ocres y suspiros melancólicos
es bonito el trabajo del otoño
nadie cuenta a los resucitados
debería haber un registro y premiarles la antigüedad
en las calles la gente tiene los ojos rotos
miran sin  mirar y tan alta dicha esperan que ...
ir en bicicleta paseando cerca del mar
y ver como las olas juegan al pilla pilla...
yo conocí a una sirena que tenía la cola de cristal
ahora volvería a la biblioteca que iba con nueve años
doña noséqué nos examinaba las manos
y si estaban sucias no nos dejaba entrar
teníamos que buscar un charco limpio
lo que hiciera falta para poder leer a Enid Blyton
todo lo que he leído lo saben los ángeles de mármol
los libros que leí lloran a veces como los trenes y la lluvia
me gustaría contar resucitados
y darles una medalla conmemorativa por su nulo esfuerzo
Du Fu, admirado poeta chino: ojalá resucitaras
ella me gusta
ssssssssssssssshhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh.

NO HABÍA NADA

Se desploman los mitos.
Estallan las caretas.
Se derriten los espejismos.
Fallecen los delirios.
Cae el telón.
Todo era mentira.
Lo sabía.
Tras la farsa no había nada.