30 de noviembre de 2020

JUSTINIANO 224

Dos días le ha durado
a Justiniano
el nuevo trabajo
como camillero en un hospital
ya que los estúpidos quisquillosos
que tan horriblemente lo dirigen
no han sabido valorar con justicia
la maravillosa iniciativa de Justiniano
para aplanar la curva del Covid 19
consistente en saltar muy alto
y dejarse caer con todo su peso
sobre las barrigas de los enfermos
que tienen el coronavirus
para conseguir bajar la maldita curva.

29 de noviembre de 2020

SUEÑAN LOS CIEGOS

Sueñan los ciegos
con ver el sol
amaneciendo en sus vidas.
Y no lo verán.
No porque estén ciegos.
Si no porque ya no hay sol.
Ese huevo frito
que a veces ponen en el cielo
es un decorado 
para los ojos tontos
que se creen todas las mentiras.
El sol se fugó a otra galaxia.
Lo mismo que hizo la luna.
No hay luna, no...
Eso plateado del cielo
que tantos poemas malos inspira
es un deprimente plato de leche fría.
Se fugaron.
Estaban hartos de vernos cada día.
Y no me extraña.
Yo si pudiera ahora mismo me fugaría.

28 de noviembre de 2020

28 de noviembre de 2020

28 de noviembre de 2020.
Es todo tan feo ahora
que hay que llenar las vidas
con mentiras que se deshilachan.
Y no aguantan.
Y pasan los días y los meses.
Y la verdad asoma por todas partes.
Y nos escupe en la cara.
Hasta el cielo 
llora desconsolado
este sábado feo de noviembre.
De repente los humanos claudicaron.
Y se dejaron apresar.
Y bajaron la cabeza.
Y callaron.
Yo sospechaba que no valíamos mucho.
Ahora sé que no valemos nada.
No somos más que simios con aires de grandeza.

27 de noviembre de 2020

AQUELLA LLUVIA

Llueve.
De repente la lluvia
me ha llevado a otra época.
Es un lunes ya fallecido
y enterrado en los adioses del tiempo.
Soy joven.
Miro cómo la lluvia
de aquel día
se estrella en los cristales.
Una compañera de trabajo
se acerca deliciosa y me sonríe.
Ella también mira cómo llueve.
Nuestras pieles quieren tocarse.
Tiemblan nuestros corazones.
Los latidos de lluvia en la ventana
tararean una hermosa canción de amor.

26 de noviembre de 2020

MANICOMIO 160

Terremoto Crazy ha tenido un sueño
en el que los humanos
se mataban en el futuro
pues en todas partes
se perpetraban atracos, robos, 
asesinatos, saqueos, torturas
violaciones, pillajes y muchos delitos más
y para hacer frente al futuro terror
ha creado una nueva técnica de lucha
basada en el honor
y en la confianza ciega
y desde hoy mismo
ha empezado a entrenar a diez locos
que serán su escolta personal
poniéndolos en fila recta
con las manos atadas por la espalda
para provocarles un gran enfado
las piernas flexionadas
dispuestas a saltar a por el enemigo
exhibiendo terribles miradas
propias de los guerreros sanguinarios
y amordazados con cinta adhesiva

para incrementar su ya elevada agresividad
y entonces Terremoto Crazy
con un pedrusco en la mano
se ha acercado con gran sigilo por detrás
y arreándoles con el pedrusco en la nuca
los ha dejado inconscientes en el suelo
para que aprendan a no fiarse jamás de nadie.

25 de noviembre de 2020

102%

Hace falta una vacuna
que sea efectiva al 102%.
Cada cien personas
que las inmunice a todas
y además resucite dos muertos.

24 de noviembre de 2020

EN SUS GARRAS

Ya estamos en sus garras.
Ya nos tienen presos.
Asustados.
Maniatados.
Temblorosos.
Amordazados.
Desmoralizados.
Absolutamente derrotados.
Ahora controlan nuestras vidas.
Hacen con ellas lo que les apetece.
¿Seguro que este virus nació por casualidad?

23 de noviembre de 2020

NIÑOS DISECADOS

Llueven nadas
sobre días de plástico.
Los niños disecados
saltan sobre charcos de serrín.
Bajo paraguas imaginarios
caminan ciegos sus futuros rotos.

22 de noviembre de 2020

TOQUE DE QUEDA

Lloran las noches.
Lloran en silencio.
Están viudas de humanos.

21 de noviembre de 2020

CENTRIFUGAPOEMAS 48

No hay zapatos
para tantas Cenicientas.
Las carrozas están carcomidas.
Pinocho tiene un partido político
y el pobre Gepetto trabaja en Telepizza.
El príncipe valiente llora por las esquinas.
Los siete enanitos regentan un burdel.
Y en Instagram 
la inútil de Blancanieves
habla y habla y habla sobre las virtudes de las manzanas.
De repente: el patio de mi colegio.
Y eso no es ningún cuento.
Hace frío.
Yo soy un niño que huye de todas partes.
El autobús escolar nos deja allí demasiado pronto.
Todos los cerebritos en formación
estamos a merced del viento y de lo imprevisible.
Cada niño es un tahúr en potencia.
Dónde fueron a parar todas las canicas que gané?
Y aquellas pilas de cromos más valiosas que la vida?
El tiempo me mira y se da la vuelta encogiéndose de hombros.
Los días de ahora tienen celofán.
Y nada más.
Los desenvuelvo y un olor aséptico invade mis fosas nasales.
Y ya está.
Otro día como el de ayer y el de mañana.
Esclavos de las pantallas.
Y de los verdugos que nos amenazan.
En televisión salen retardados mentales
productos insípidos de polvorientas universidades
que no han ganado un premio nobel de medicina en su vida
amenazando como demonios a la población de los riesgos que corren.
Los miro y escucho con mucha repugnancia.
Pero encuentro a faltar algo.
Y ya sé lo que es.
A mitad de esas soporíferas explicaciones
debería salir alguien de repente
y atizarles con un zapato en la cabeza
hasta que chorreando sangre
huyeran a los camerinos donde los han maquillado
para que resulten más creíbles para esa población que los escucha arrodillada.
El zapato que no sea de los que necesitan las Cenicientas.
Que ya bastante mal lo tienen las pobres.
Una bota vieja y sucia sería ideal para que dejarán de hacer el sinvergüenza.
Después de los idiotas hablan los tertulianos.
Lo que haría con ellos lo tengo claro.
Pero no puedo decirlo.
Está penado con muchísimos años de prisión.
Cuando todos desaparecen y ponen anuncios
los arrodillados se levantan en sus casas
y se lanzan como una jauría de auténticos desequilibrados sobre el whatsapp.
Y torturan a otros desequilibrados que los leen y contestan.
Y la ansiedad crece y crece y crece...
Y todos quieren seguridad.
Cien por cien de seguridad.
Y quieren mascarillas, y vacunas, y distancia, y restricciones y escafandras...
Y también no morirse nunca.
Y si fueran al espejo verían que ya están medio muertos.
Apolillados.
Arrugados.
Acabándose.
Pero eso el whatsapp no se lo dice.
Ni el instagram.
Allí les ponen colores bonitos para que no piensen en sus próximas tumbas.
Y los políticos se mean de risa cuando piensan en esos atontados que les votarán.
Y no tengo la más mínima duda
de que Edgar Allan Poe hubiera escrito magníficos relatos sobre esos medio cadáveres.
En fin...
Como pille al que tiene mis cromos y mis canicas lo estallo.
Pongo a dormir al niño que fui y sigo.
El sábado, muy impertinente, está leyendo el poema detrás de mi cabeza.
Noto como respiran sus minutos sobre mi nuca desprotegida.
No tengo ningún zapato a mano para reventarle su fisgoneo detestable.
Pero si tengo un golpe de derecha antológico.
Me giro y le coloco dos.
Uno en el estómago
Y otro en su garganta a ver si se asfixia y me deja en paz.
Sábado K.O.
Vencedor Toro Salvaje.
Por cierto dónde están las chicas que dan la vuelta al ring
anunciando el número de asalto sobre sus embelesadoras cabezas?
Estarán en sus casas.
Esperando a príncipes valientes.
A ver si dejan de llorar por las esquinas y les alegran la mañana.
Todo es un desbarajuste.
Ni los cuentos cuadran.
Ni sus personajes son fiables.
Ahora mismo deberían resucitar los autores de los cuentos.
Y dar explicaciones.
Pero no... prefieren estar muertitos y ahorrarse el lamentable espectáculo.
Son poco más de las ocho de la mañana.
Y hoy hace frío.
Pienso en la bicicleta y en el mar.... pero no sé..., hoy las olas deben estar tiritando.
Quizá podría ir andando por la orilla en busca de sirenas que me inspiren un poema.
O también podría dar un paseo por algún parque y hablarle a los árboles sobre el futuro.
O derrumbarme en un banco viendo pasar a los zombies mientras escucho a Vangelis.
O a David Lynch... me gusta su música tanto como sus películas.
O a un buen grupo de percusión africana.
Esto último es lo que más me apetece.
Y puede que en algún momento de gloriosa inspiración me suba al banco 
y les dé un discurso a esa muchedumbre de zombies que pulula de tienda en tienda.
Y para llamar su atención les arroje unas cuantas migas de pan para que se acerquen.
Y cuando esas gallinas atiborradas de redes sociales y tertulianos timadores
estén a mi alrededor les señalaré con mi magnífico dedo acusador
y les diré que su forma de vivir como gallinas cobardes es mucho peor que el coronavirus.

20 de noviembre de 2020

DESTELLOS 22

Hoy es un día
de muertes inesperadas.
Allá donde vayáis tened cuidado.

19 de noviembre de 2020

LA PLAYA Y YO

La playa
recién amanecida
me observa
con sus ojos azules
yo la miro
y nervioso
espero en silencio
hasta que ella
más hermosa
que nunca
pestañea sus olas
y sonriéndome
con ternura
susurra un sí quiero.

18 de noviembre de 2020

THOR

Esta noche
en mitad del sueño
ha venido
el dios Thor
y llorando
me ha dicho
mientras me abrazaba:
por fin te encontré hijo mío!!!

17 de noviembre de 2020

HUMO Y NADA

Humo y nada.
Humo y desierto.
Vidas solitarias.
Vidas disfrazadas.
Vidas de muertos.
El mapa del futuro:
tristezas
lágrimas
y desconsuelo.
Humo del desaliento
que la vida
agita sin piedad
ante nuestros ojos
devorados por el tiempo.

16 de noviembre de 2020

ARDE LA VIDA

Arde la vida
en la hoguera
de los sueños.

15 de noviembre de 2020

EL MAESTRO 23

Por culpa de la crisis económica
como consecuencia de la pandemia
El Maestro está casi en la ruina
y para hacer frente a tal situación
ha ideado un nuevo curso
de tipo espiritual y humanístico
adecuado a los nuevos tiempos
y para que haya muchos asistentes
ha publicitado por todo el barrio
un CURSO GRATUITO DE LEVITACIÓN
de una hora de duración
previo pago simbólico de 100 euros 
que serán inmediatamente retornados
al conseguir el objetivo final
y el curso empezó ayer
con treinta flamantes alumnos
y maravillosos resultados
ya que El Maestro acostó a cada alumno
sobre una mesa plegable de camping
diciéndoles que cerraran los ojos
y se concentraran en sus chakras ocultos
y en sus reencarnaciones anteriores
por si habían sido pájaros alguna vez
y cuando el alumno llevaba un par de minutos
relajado en esa posición de conexión cósmica
El Maestro le arreaba un patadón a la mesa
y en las treinta ocasiones
los alumnos se estrellaron en el suelo
por lo que no superaron el curso de levitación
y El Maestro se embolsó tres mil euros por su esfuerzo.

14 de noviembre de 2020

MANICOMIO 159

Hoy sábado
han dado permiso
de cuatro horas
a Terremoto Crazy
y a unos cuantos locos
para pasear sin vigilancia
fuera del manicomio
y felices como niños ilusionados
han entrado en un parque
para disfrutar de la naturaleza
y se han quitado las mascarillas
y han respirado como personas
y han cogido muchas piedras
y ahora mismo
están persiguiendo veloces
y apedreando con prodigiosa puntería
a todos los que al aire libre llevan mascarillas.

13 de noviembre de 2020

SORTEO

Cada día
sortean el virus.
A ver hoy
a quién le tocará.

12 de noviembre de 2020

EL DEMONIO COVID

Y yo os prometo
que antes del juicio final
el ángel negro
de los infiernos eternos
os enviará al demonio Covid
y así pagaréis la justa penitencia
por no entregar vuestras hijas guapas
como justa ofrenda 
al Divino y Único Creador Toro Salvaje.
(Libro del Apocalipsis, capítulo 36, inédito).

11 de noviembre de 2020

DESTELLOS 21

Para salvarnos
del virus
nos enloquecieron.

10 de noviembre de 2020

10 de noviembre de 2020

10 de noviembre de 2020.
Seis de la mañana.
El loco que me habita
cruza las calles vacías en bicicleta.
Llego al mar.
Un mar solitario y repleto de noche.
Respiro su salada humedad
y en silencio le doy los buenos días.
La espuma de las olas me sonríe.
Estoy solo en una Barcelona que duerme.
Pedaleo por paseos deshabitados.
Pasa el tiempo y no me doy cuenta.
La felicidad y yo seguimos pedaleando.
Parecemos dos enamorados.
Aparecen corriendo otros locos.
La noche empieza a recoger sus cosas.
Quiere dormir.
Las olas me dicen que mire el horizonte.
Mi corazón se emociona.
El ángel del amanecer está pintando el nuevo día.
Rojos.
Azules.
Rosados.
El mar pone el espejo y redobla la belleza.
Hasta la brisa traviesa se ha quedado sin respiración.
El amanecer me mira.
Yo también lo miro.
De repente un hilo de luz, paz y silencio nos conecta.
Oigo sus latidos y él oye los míos.
Alguien en el universo acaba de regalarnos un milagro.

9 de noviembre de 2020

9 de noviembre de 2020

9 de noviembre de 2020.
El otoño está deshojando margaritas.
Sí.
No.
Sí.
No.
Sí.
No.
Está indeciso.
No sabe qué hacer.
Hay días que silba canciones de amor.
Y otros en los que su tristeza sopla con fuerza.
Hoy no sé qué hará.
Me da igual.
Por mí puede ponerse una mascarilla
y languidecer en este planeta de pánico enfermizo.
La gente se está marchitando
y en su agonía temerosa aplauden su propio funeral.
Allá ellos.
Me queda el ajedrez.
Y los libros.
Horizontes para el alma.
Paraísos para el corazón.
Vivo en mundos que fueron.
Vivo en tiempos que derrochaban luz.
Afuera, en la calle, hay un mundo que no me interesa.
Es feo.
Está vacío.
Casi abandonado.
Y los pocos humanos que veo son momias de un tiempo que se fue.

8 de noviembre de 2020

DESTELLOS 20

Recuerdo
cuando los días
no eran condenas.

7 de noviembre de 2020

POBRE EUROPA

Pobre Europa
tan llena de virus
tan llena de muertos
tan llena de prohibido
y gobernada por idiotas.

6 de noviembre de 2020

LAS LENGUAS CIEGAS

Ya no aguanto
la terrible maldición
de las lenguas ciegas.
Esas lenguas
que reptan esclavas
por los caminos de la cobardía
permitiendo los abusos del poder.
Esas lenguas
con forma de serpiente
que escupen sin descanso
palabras inútiles, falsas y bífidas:
TODO PASARÁ
TODO SE ARREGLARÁ
TODO IRÁ MUCHO MEJOR...
Y no.
Todo va mal.
Cada vez peor.
Los virus nos exterminan.
El planeta está agonizando.
Los humanos vivimos enjaulados.
Y lo peor:
LAS LENGUAS CIEGAS SIGUEN PARLOTEANDO.

5 de noviembre de 2020

INÚTILES

Cuando todo falle
para bajar
la curva
y los contagios
esos inútiles
son capaces
de pedir
que nos suicidemos.

4 de noviembre de 2020

GOTAS DE LLUVIA TRISTE

Gotas de lluvia triste
en la noche
vestida de madrugada.
Tras la ventana
una gran boca de lobo.
La miro sin querer mirarla.
Aúllan todos mis futuros.
Quién soy ahora
le pregunto a nadie.
Silencio de cementerio.
Los ojos de la vida
me contemplan indiferentes.
Suspiro y desaparezco.
Un día más
saldré a la calle
en busca de algo que no existe.

3 de noviembre de 2020

JUSTINIANO 223

Viendo que la pandemia
sigue incontrolable
y que los políticos
y epidemiólogos
no saben cómo acabar con ella
Justiniano ha ido a la biblioteca
y ha consultado durante cinco minutos
una enciclopedia médica
hasta dar con el problema principal
que consiste en que la gente marrana
utiliza las mascarillas
mucho más tiempo de lo permitido
y que eso infecta el aire
que respiran sus envenenados pulmones
y al expulsarlo
contagian a todo el mundo
y por eso desde esta mañana
Justiniano está solucionando el problema
con una botella de alcohol y un encendedor
y cuando sospecha que alguien
ha usado la mascarilla más de una vez
se la rocía con alcohol y después le pega fuego
y tras un centenar de purificaciones
en las que los afectados quejicas
con la cara ardiendo
chillan sin parar como demonios epilépticos
Justiniano espera que por fin disminuyan los contagios.

2 de noviembre de 2020

NO OS PREOCUPÉIS

No os preocupéis.
Ni por el virus.
Ni por nada.
Todo tiene arreglo.
En unos años
estaremos muertos.

1 de noviembre de 2020

QUÉ TRISTE

Solo.
Sin luz.
Sin amor.
Sin tiempo.
Qué triste
estar muerto.