31 de marzo de 2018

LOS MONOS DIRIGEN EL CIRCO

Una vez más
se desvanece el espejismo.
La mentira hecha forma.
El engaño vestido de liturgia.
Y los monos dirigiendo el circo.
Eso sí.
Siempre al lado de los poderosos.
Histeria colectiva.
El pueblo necesita luz.
Y no hay luz.
Otro año
deambulando ciegos
en busca de algo que no existe.
El grito del desamparo.
El dolor de la ignorancia.
El quejido de los corazones rotos.
Y lloran.
Y se emocionan.
Y se engañan.
No pueden hacer otra cosa.
Lo entiendo.
Es muy duro asumir la realidad.
Te mueres.
Y ya está.
No.
Eso duele.
Y se agarran a un clavo ardiendo.
Pobres.
No son estúpidos.
Tienen miedo.
Están destrozados
por la magnitud de la tragedia.
No digo nada.
Ya rasqué el decorado
y me asomé al otro lado de la farsa.
Tras los muñecos y los sinvergüenzas
sólo hay un estremecedor desierto de vacíos.
Nada.
No hay nada.
Excepto más de cien mil millones de muertos
de los cuales nunca jamás se ha vuelto a saber
desaparecidos en la inmensidad de la historia humana.

29 de marzo de 2018

TIEMPO DE TRISTEZAS

Mahoma fue crucificado.
Lo traicionó uno
de sus doce camellos.
Concretamente el de la cocaína.
Uno que siempre iba vestido con túnica naranja.
Qué pena.
Lloro.
Es tiempo de tristezas.
Y de recogimiento.
Años más tarde resucitó en forma de Dalai Lama.
La madre del Dalai Lama era una paloma puta.
Y cachonda.
Cuando dejó la prostitución se casó con Zeus.
Y tuvieron cuatro hijos.
Cada uno más feo que el anterior.
Los tres primeros fueron asesinados por el Dalai Lama.
Eso es lo que se conoce por la Santísima Mortandad.
O Santísima Trinidad en la Biblia occidental para torpes.
Todos ellos fueron enterrados
y posteriormente devorados por los yaks en el Tibet.
De ahí viene la palabra Bistec (Biblia y Tibet).
El Dalai Lama subió a los cielos
y allí una banda de ángeles heroinómanos lo devoró.
Los descendientes de esa banda de ángeles asesinos
muy aficionados al teatro y a buscar coartadas
escribieron unos siglos después la biblia occidental para torpes.
Uno de esos descendientes
fue bautizado como Jesús Antoñito
pero para abreviar sus amigos le llamaban Jesucristo.
Era muy bueno.
Pero no le gustaba nada estudiar.
Y comía a todas horas.
Y como no tenía dinero robaba toda la comida que podía.
Una vez le pillaron con un montón de panes y peces
que había chorizado del mercado central de Betsaida
y para no ser detenido dijo que había sido un milagro de Buda
que el gordo oriental los había multiplicado haciendo magia negra.
Entonces Buda se enfadó muchísimo con Jesús Antoñito
y para matarlo envió el diluvio universal para acabar con todos.
Pero Jesús Antoñito era muy listo y se disfrazó de jirafa.
Y disfrazó a todos sus familiares y amigos
de leones, vacas, burros, conejos, cerdos, zorros, elefantes,etc.
Y le pidió a su amigo Noé que en realidad se llamaba Norberto Rafael
que construyera un arca muy grande para poder salvarse todos del diluvio.
Y pasaron los días y los meses y la tierra se secó.
Pero los animales habían procreado entre ellos y con otras especies.
Y todo era un caos.
Pero un día nació un humanoperro más listo que los demás.
El humanoperro se llamaba Osiris.
Y creó su propia estirpe de humanoperros... "Los Egipcianos".
Y cada generación era más lista que la anterior.
Entre todos ellos destacó una mujer maravillosa llamada Cleopatra.
Cleopatra era hija de Amón (en realidad Mamón) y Nefertiti (una criada nubia).
Cleopatra decidió exterminar a todas las primogénitas que tuvieran mucho pecho.
Y así fue objeto del deseo de todos los guerreros más poderosos del planeta.
Finalmente se casó con Publio Erectio Máximus y con él se sintió feliz y dichosa.
De este matrimonio nacieron doce hijos:
Thor
Mercurio
Afrodita
Vishnu
Epona
Shamash
Huang Di
Tsuki-Yomi
Júpiter
Kukulkán
Tezcatlipoca
y Lionel Messi.
Los once primeros ya hace mucho que fallecieron.
Y el último... el Dios de los Dioses del Universo entero
es duda para el partido del próximo sábado en campo del Sevilla por problemas físicos.
Por eso no hay duda alguna que estos días forman parte de un terrible tiempo de tristezas.

28 de marzo de 2018

LOS FUTUROS DEMONIOS

Miro a mi alrededor.
Monstruos.
Horror.
Caos.
El diablo ha ganado.
No hay más ciego
que el que no quiere ver.
Las religiones son un anzuelo.
Los libros sagrados un espejismo.
Somos los futuros demonios.
No hay ni un ápice de bondad.
Esta no es la vida de verdad.
Nos engañan.
Esta es la condena eterna.
No recuerdo nada del juicio final.
Ni porqué me condenaron.
No sé quién fui en la vida de verdad.
Ahora qué más da?
Moriremos mil veces más.
Y seremos demonios malditos.
Una y otra vez.
Malvivir y morir como demonios.
Malvivir y morir como demonios.
Malvivir y morir como demonios.
Malvivir y morir durante toda la eternidad.

27 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 18

Me gusta la primavera.
Está casi tan loca como yo.
En la playa hay gente
con bermudas y manga corta
y otros con anorak y gorro de invierno en la cabeza.
Y las olas los miran y se ríen.
Deben pensar que somos muy raros.
No paran de reír y reír las simpáticas olas.
Se van turnando.
La primera fila asoma la cabeza
estallando con espumosas carcajadas blancas
cuando ven nuestro inevitable desconcierto
ante un simple y repetitivo cambio de estación.
Luego se van buceando por debajo hasta el final de la cola.
Y esperan pacientemente para volver a reír.
Y así llevan días y días...
En tierra la cosa es más emotiva.
Los árboles ya empiezan a llorar polen.
Son sentimentales.
Se emocionan por cualquier cosa
y enseguida derraman lágrimas de polen
invitándonos a compartir con estornudos todo lo que sienten.
Son majos.
Lo que ocurre es que nos falta empatía con ellos.
Y ahora lo más emocionante.
De repente las casas empiezan a vacíar el invierno
lo arrojan por las ventanas mientras sonríen con entusiasmo
ante lo que se percibe como un renacimiento de la propia vida.
Los bichos salen de las casas y van de paseo a ventilar el alma.
Están blancos.
Un blanco pálido mortuorio.
Han pasado meses recluidos disfrutando gripes y mucosidades.
La verdad es que ahora la mayoría no ganaría un concurso de belleza.
Pero florecerán.
A base de quemaduras solares, botox, cremas y enmascaramientos.
Y en poco tiempo ya no parecerán tan bichos.
Incluso será posible no huir cuando salgan de los edificios.
Claro que para eso se requiere entrenamiento y mucho valor.
Pero doy fe de que es posible.
Ahora mismo he visto a dos bichos muertos andando por la calle.
Y he resistido el impulso de escaparme corriendo y pedir ayuda.
Me he quedado quieto.
Casi sin respirar.
Han pasado a mi lado y uno de los dos ha estado a punto de rozarme.
Ahí mi corazón se ha disparado a casi 160 pulsaciones por minuto.
Pero he mantenido el tipo y con alivio he visto como se alejaban hacia el mar.
Otra cosa es lo que les pasará a las olas cuando los vean.
Quizá se les quitan las ganas de reír y se van con las carcajadas a otra playa.
También hay muchos turistas.
Decían que no iban a venir por el miedo a la situación política.
Ya sabéis... la prensa, radios y televisiones del régimen.
Bueno, pues los turistas en la calle no caben.
Estoy por hacer una propuesta al ayuntamiento
para que sólo permita la llegada de turistas muy delgados.
Quizás así lograríamos que se pudiera pasear por la calle sin agobio alguno.
De momento no me preocupan.
Los que he visto parecen muy educados.
También son bichos de color pálido mortuorio pero es turismo familiar.
De esa gente que se para en los semáforos
y esperan a que se ponga verde para cruzar aunque no venga ningún vehículo.
Qué curioso eh...
Tienen otras costumbres extrañas que los delatan.
Por ejemplo no chillan como demonios enloquecidos en las terrazas.
Hablan muy bajito.
No molestan.
Pero vaya... es turismo familiar... otra cosa son las hordas de hooligans borrachuzos
que asolan las playas como si fueran el caballo de Atila dejando la nada tras su paso.
Cuando llega la Semana Santa me pongo tonto.
Más de lo habitual.
Si pienso en cuando era pequeño me da mucha pena.
Si pienso en cuando era más grande me da mucha pena.
Si pienso en hace unos cuantos años me da mucha pena.
Y si pienso en lo que haré estos días me da mucha pena.
Todo es múltiplo de mucha pena.
O submúltiplo de mucha pena.
Ya no me acuerdo como iba esto...
Qué lío matemático.
Con lo bueno que era en cálculo mental y tuvieron que inventar las calculadoras.
Si es que todo ha venido al revés eh...
Pero bueno, lo llevo con dignidad, entereza y la suficiente enajenación para no venirme abajo.
Es que no va quedando nada de nada eh...
Todo se aleja.
Todo amarillea.
Todo te va arrinconando.
Y busco espacios y milagros y trucos y magias y espejismos y da igual...
Todo acaba llevándome a la debacle.
Y ahí tiro de dignidad y bla bla bla bla....
Yo reconozco que mi vida fue otra cosa hace mucho tiempo.
Ahora esto es lo que queda.
Jugar al gato y al ratón con los años que en el mejor de los casos todavía han de venir.
Y cuando el día se vuelve imposible y la vida me araña el corazón
me voy con mis penas y lamentos a la orilla del mar para consolarme con la risa de las olas.

26 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 17

Hace mucho tiempo que lo digo.
Y nada.
No me hacen caso.
No hay ningún marido
que me pague por aguantar
al maldito monstruo con el que se casó.
Llega aquí una vieja borracha
y me lee
y empieza a escribir barbaridades
propias de una alcohólica en grado máximo
o de una palurda con descomposición cerebral.
Y yo tengo que aguantarla.
Y gratis!!!
Ja!!!
Pues no.
Que la aguante el lince de su marido.
Que se cubrió de gloria casándose con esa basura.
En la salud y en la enfermedad.
En la riqueza y en la pobreza.
En el asco natural y en el desequilibrio mental profundo
que debe dar ver cada día a esa excrecencia humana en tu vida.
Es que no la aguanto ni pagando.
Hay que ver la vieja borracha que viene a darme lecciones.
No le doy una patada en el culo porque no puedo.
Que se la dé su marido.
Yo le doy una patada en el culo a todo lo que ha escrito.
Gran invento la moderación de comentarios.
Me hace feliz leer 
lo que me escribe la vieja borracha 
y enviar a la mierda su apestoso comentario alcohólico.
Esta gentuza de dónde ha salido?
De la caspa y el patriotismo enfermizo inoculado?
De un cruce letal entre sus progenitores sifilíticos?
De un accidente cromosómico de efectos devastadores
por culpa de que sus abuelos fornicaban siendo hermanos?
Se creen con derecho a darme leccciones.
Pero, perooo, peroooooo hay que ver los humos de la vieja borracha....
En fin.... que quiero dar las gracias a la moderación de comentarios.
Y a todos sus colegas de silicio y bytes.
Y a todos los ingenieros informáticos
gracias a los cuales se pueden aislar a las casposas viejas borrachas.
Gracias blogger.
Es lo que tiene la democracia de verdad, no la dictadura disfrazada.
Unos países avanzan y otros se quedan en la basura.
Unos  países destacan en tecnología punta.
Y otros en fascismo.
Es lo que hay.
Y ojo, eso no es culpa de los que gobiernan.
Eso es culpa de años y años de fascismo que van pasando de padres a hijos.
Y sin darse cuenta.
Está en las conversaciones de cada día.
Está en la forma de mirar.
Está en el complejo de aquellos que no sirven para una mierda.
Están en aquellos que todavía se creen imperiales.
Ay... pobres payasos.
No hay nada mejor que buscar un enemigo común para echarle las culpas.
Eso lo saben muy bien los miserables.
Hay que buscar enemigos cómo sea.
Ahí está la historia.
Que si los moros.
Que si los judíos.
Que si los franceses.
Que si los ingleses.
Que si los protestantes.
Que si los homosexuales.
Que si los rojos.
Que si los soviéticos.
Que si los comunistas.
Que si los sindicalistas.
Que si los vascos.
Que si los catalanes.
Que si los republicanos.
Que si los rumanos.
Que si los latinoamericanos.
Que si los infieles.
Que si los gitanos.
Que si los inmigrantes.
Que si las armas de destrucción masiva.
Que si los próximos no sé quiénes serán...
Y así a fuerza de años se crea un grupo
de pijitos privilegiados
y tarados sin solución psiquiátrica
que se creen los depositarios de noséquéputamierda.
Grupo al que sin duda alguna
pertenece la maldita vieja
que viene a darme alcoholizadas lecciones de noséqué.
Yo no le doy lecciones a ella.
No quiero saber nada de ella.
Es que no la tocaría ni con un palo.
Me da mucho asco.
De verdad que muchísimo asco.
Yo soy una persona difícil de contentar.
Me quejo de infinitas cosas.
Y seguramente muchas por culpa mía
y sin duda debería hacer algo más para mejorarlas.
Pero también sé agradecer a la vida lo bueno que me ha dado.
Por ejemplo yo pienso en ese marido.
Y joooooderrr, pooobre hoooooombreee
cargando con la vacaburra esa toda la vida!!!
Desde aquí 
doy infinitas gracias 
por no haber sufrido un horror de tal magnitud.
Gracias al destino.
Gracias a la vida.
Gracias a quién sea.
Bueno, pues nada, vieja borracha ahora te tomas una tilita y a cuidarte el soponcio.

25 de marzo de 2018

CUERVO MALIGNO

Cuervo maligno
ten mucho cuidado
porque el karma jamás olvida.
No me extrañaría
que un día de estos
reventara tu miserable aorta.

24 de marzo de 2018

PSICÓPATAS REPUGNANTES

Yo no podría
retorcer
adulterar
y falsear la verdad
para destruir
a otros seres humanos.
Eso sólo está al alcance
de psicópatas repugnantes.

23 de marzo de 2018

AL DIOS QUE SEA!!!

Al Dios que sea!!!
Por favor!!!
Te lo pido de rodillas!!!
Si hay otra vida
quiero nacer
en un país que no sea fascista.

22 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 16

Y entonces...
ante el silencio y miedo general
me encomendé en voz alta a la Virgen de Pekín...
Y carcajadas estruendosas.
Interminables.
Aún los recuerdo a todos.
Más de un cuarto de hora riendo.
Qué tiempos.
Entonces yo era chistoso.
Tenía sentido del humor y vocación de payasito.
Entre ganarme un castigo
o hacer reír a los demás
nunca he tenido la más mínima duda.
O sea, me llovían castigos en todas partes.
Pero me daba igual.
De repente un día la vida dejó de reír conmigo.
Me hice mayor.
No sabría fijar la fecha con certeza.
Sin saber cómo empezaron a nacer responsabilidades.
Y la vida se volvió seria.
Y malcarada.
Un mal poema de carne y hueso:
Empezaron a morirse
todos mis orígenes
dejando tras de sí
negras campanadas
que se perdieron en el más allá
y mis padres se hicieron lágrima
y atisbé su futuro
y lloré en silencio su muerte
muchos años antes de que sucediera
y me sentí huérfano del universo entero
y pasaron los años
y fueron desapareciendo uno tras otro
y aquí estoy escribiendo poemas sobre difuntos
antes de que mi propia muerte los entierre en el olvido.
Como decía un día me hice mayor.
Y todo a mi alrededor me presionaba.
Tenía que labrarme un futuro y convertirme en un imbécil más.
O sea... seguir la senda marcada.
Y me puse a ello.
Tenía que ser un hombre de provecho.
Menos mal que no lo conseguí.
Bien pronto me di cuenta que ese camino llevaba siempre al gris.
Y yo no quería ser gris.
Ni aún hoy quiero ser gris.
No me conformo.
Me siento preso en esta cárcel de barrotes de aire.
Ya escribí un minipoema sobre ello.
Cuando pienso en lo que mueve a la mayoría de la gente
me siento un extraterrestre, bueno, ya sabéis, vengo del futuro y bla bla bla.
A veces pienso
en esa estrella
que aún nadie ha visto
y creo que en ella
vive el que seré algún día
y cuando su luz llegue aquí
y en la Tierra de mí no quede nada
los restos de mi nombre por fin descansarán.
Otro poema que se me ha caído sin darme cuenta.
Me escapo de esos recuerdos antes de que empiecen a devorarme.
Huyo de los hombres de provecho.
Huyo de los caminos marcados.
Huyo de todo lo que se espera de mí... aunque ahora no creo que sea mucho.
Leo mucho.
Juego al ajedrez.
Acabo de jugar dos partidas con un tal Mike de Detroit.
Tablas las dos.
Y antes perdí una con un japonés.
Por cierto ayer le gané tres partidas a alguien de Ciudad del Vaticano.
Espero no tener problemas con la eternidad...
Y sobre todo voy en dirección contraria a la que va el mundo.
Eso es así, no sé si es bueno o malo.
Puede que mi padre tuviera razón.
Un rebelde.
Sí.
Siempre lo he sido.
Seguramente muchas veces sin razón.
Y otras con toda la razón del mundo.
He decepcionado a mucha gente.
Muchísima.
Pero cuando lo pienso creo que hice bien.
Para no decepcionarlos tenía que hacer lo que esperaban de mí.
O sea, encarcelarme en sus vidas.
Y eso no ocurrirá jamás.
No bajo la cabeza ni aunque me decapiten.
Prefiero ser criticado que arrastrarme por unas migajas de comodidad.
De momento aún soy libre y puedo escribir lo que me da la gana.
No tengo que responder ante nadie.
Y si un día la muerte viene a buscarme que vaya con cuidado no sea que la mate yo.

21 de marzo de 2018

QUE LLUEVAN

Que lluevan sirenas
pasiones y olas
besos y estrellas
latidos de rosas
y hermosos poemas.

JUSTINIANO 179

Justiniano está muy contento
porque ya se acerca la primavera
y como cada año... su corazón se altera
y hoy ha vuelto a acordarse de su novia imposible:
la panadera que jamás quiso salir con él
y ha decidido volver a intentarlo
y sin pensárselo dos veces se ha dirigido a la panadería
y sin esperar su turno se ha puesto junto al mostrador
ha señalado con el dedo a la panadera
que se ha quedado sin habla al volver a verlo
y moviendo las caderas a la velocidad de la luz
con una mano en la boca como micrófono imaginario
y con la otra señalando sin parar hacia su novia eterna
le ha cantado a pleno pulmón la siguiente canción:
Oye panadera dame una oportunidad...
Oye panadera que todavía estás muy buena...
Oye panadera antes de que se te pase el pan...
Oye panadera puede que me quieras de verdad...
CHIM PUM CHIM PUM CHIM PUM CHIM PUM CHIM PUM
Oye panadera nunca te podré olvidar...
Oye panadera yo te comería cada día sin descansar...
Oye panadera tengo ganas de besarte la yugular...
Oye panadera te miro y ahora mismo te haría sudar...
UAUUUUUUUUUUUUUUU
UAUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU
UAUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU!!!!!
Oye panadera si tú quieres ahora nos vamos a un hostaaaaaaal!!!
Y poniendo una rodilla en tierra ha abierto las brazos hacia ella
con la esperanza de recibir su abrazo enamorado
pero no hay respuesta de la panadera
ya que está estirada en el suelo con un ataque de nervios
mientras es atendida por los clientes hasta que llegue la ambulancia.

20 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 15

No tengo frío cuando hace frío.
Ni pereza.
Abro los ojos en la oscuridad.
Son las cinco y algo de la mañana.
El día no se ha despertado aún.
Incluso los gallos roncan a pata suelta.
Todo el mundo duerme ( en esta parte del mundo, ya lo sé...)
O remolonean entre las sábanas.
Yo no.
Me arranco de la cama
y penetro en las fauces de mi amada locura
con la misma parsimonia que el Dalai Lama
se debe preparar un sandwich de alma y espíritu
antes de que el prudente sol pida permiso para saludarle.
Al poco rato ya estoy en la calle.
No hay lobos.
Ni nada.
Sólo oscuridad.
Y absoluto silencio.
En un momento estoy en la piscina.
Entro en el agua y me olvido de todo.
Y nado.
Y nado.
Y nado.
Feliz.
Mi patria es el agua y ella siempre me acoge hospitalaria.
El resto del día no vale nada.
Tonterías, constumbres, inercias, despropósitos y sinrazones.
Cómo puede ser que esto suceda a diario?
Incomprensible...
Esa parte de mi vida realmente ha salido mal.
Quizá debería casarme con el agua.
Es posible que un día se lo proponga.
Le regalaré un anillo de algas y nácar.
Y la llevaré a cenar a un restaurante con hermosas vistas al mar.
Quizá la convenza y me diga que sí.
Se me hace la boca "agua" sólo con pensarlo, je qué tonto eh, jaja...
Una vez regué a mi tía durante un buen rato.
Debía tener ocho años.
Yo!!!
Mi tía no!!!
De verdad que he visto mejores lectores...
Por favor... un poquito de atención o seréis multados.
Yo estaba de vacaciones en el pueblo.
Y la pobre temeraria de mi tía pretendía bañarme en la era.
En público!!!
Y lo dijo delante de un montón de mujeres que cosían con ella.
Gran error por su parte.
Cuando se acercó empecé a regarla con una manguera
y no paré durante un largo y largo y largo y largo y largo rato
y cuando se acercaba cada vez más rabiosa e iracunda
triple ración extra de agua por todas partes
hasta que la pobre quedó como si la hubieran rescatado de un naufragio.
Y las otras mujeres no paraban de reír.
Malditas pajarracas criticonas...
De algo me arrepiento.
Tendría que haberlas regado también a ellas... y ahora ya es tarde
me temo que casi todas deben haber fallecido y no me parece buena idea
ir a buscarlas por los diferentes nichos y tumbas para completar lo que dejé a medias.
Ya me imagino a los quisquillosos familiares protestando
incapaces de entender el largo brazo de la justicia del tiempo.
Eso me pasa por no ser aplicado.
Pero es que era un niño.
Ahora soy aplicado.
Ahora no dejo nunca nada pendiente.
Tampoco es que tenga muchas cosas por hacer.
Llega un momento en que parece que lo tengo todo hecho
y lo único que hago es repetir inercias y perpetrar monotonías.
Escribir poemas es otra monotonía.
Es un reflejo automático.
Me he cruzado ( de caminar eh...) con una mujer japonesa en la calle.
Y sí, era japonesa.
Lo sé.
Además seguro que en el bolso llevaba una katana plegable.
No era una turista.
Tenía algo.
No era ni muy guapa  ni muy llamativa.
Era elegante.
Eso sí.
Y se me ha ocurrido un poema.
El poema decía algo así como:
Señora de ojos esquinados
que atesoras ese cutis impoluto
cuál fue el camino de tus caminos
que te trajo hasta este sinfín de nadas
dónde se quedaron tus años de oriente
cuando tu vida giró de forma imprevisible...
Señora de ojos esquinados
jamás sospecharás que a tu paso
nació una emoción en el corazón de un hombre loco.
Señora de ojos de adiós, gracias por hacer brotar este poema.
Y ya está.
Me guardó el poema en un rincón de la cabeza.
Entre el serrín y las ideas locas.
Y luego cuando vuelvo aquí lo escribo si me apetece.
A veces no me apetece escribirlos.
Y esos poemas se van volando al limbo de los poemas que jamás nacerán.
Quizás en ese limbo hay otro mundo.
Un mundo parecido a este pero en el que la gente no tiene nombre ni carne.
Un mundo donde los poemas se compadecen entre sí y consuelan a las palabras olvidadas.
Un mundo donde las lágrimas de los que no verán el sol se desparraman por las conciencias rotas.
Un mundo de poetas sin sombra que escriben poemas de amor a mujeres japonesas que nunca nacerán.

19 de marzo de 2018

LA LA LAND

City of Stars...
la lalala lalalala lalalalalaaaa...
lalararalaa laralalalala laralalalaaaaaa...
City of stars...
lalallaalala lalala lalalalala lala...
dadadá dadádadá dadádadaaaaaaaa...
City of stars....
tarará tarará tarárá taráraráaaa...
tararaaaaáaaaa taarará tararáaaaaaa...
City of starssssssssssssssss...
dadaradadá dadadadáraaa...
City of starrrrrrrsssssssssssssss....
laralaralaaaaa laralalaaa lalalalaaláaaaaa...

18 de marzo de 2018

O SOLE MIO

Atardece.
O sole mio
en los auriculares.
Pavarotti frente al mar.
Las olas callan extasiadas.
La emoción es una gaviota
que surca hermosa el azul del cielo.
En el horizonte reina la sombra del silencio.
El mundo, el mar y yo somos uno.
O sole mio resuena en mis recuerdos.
La melancolía y yo nos abrazamos
como cuando el tiempo era carne y flor.
O sole mio en el corazón.
De repente la belleza me da un gran beso
y se aleja danzando entre latidos de agua y sol.

17 de marzo de 2018

NADIE EN LA CALLE

Nadie en la calle.
Frío.
Lluvia.
Oscuridad.
Son las siete de la tarde.
El sábado está en la UVI.
Los árboles se tapan los ojos
y sollozan con sus ramas desnudas.
Un charco me pide fuego.
No.
Ya no fumo.
Me mira mal.
Lo piso.
Y lo vuelvo a pisar.
Un par de veces más...
Qué divertida era la vida
cuando saltábamos felices
sobre los simpáticos charcos de cristal.

16 de marzo de 2018

PANCHA VILLA

Pancha Villa
te voy a coser la boca
con hilo de sueños
para que no me muerdas más.
Después te pondré un collar
con tu nombre a tres colores:
verde
blanco
rojo
y te sacaré a pasear
atada a una correa de besos
por los malditos laberintos del tiempo.

15 de marzo de 2018

TODO SE DERRUMBA

Que todo se derrumba
es lo más cierto del mundo.
No hay milagro.
Ni salvación.
Ni escapatoria.
Un día te das cuenta
de que a tu alrededor
no hay más que ruinas
y que por desgracia
aunque sigas respirando
ya hace mucho que falleciste.

14 de marzo de 2018

DOS FUENTES DE PENA

Unas simples palabras
en una durísima novela:
"Ve con Dios, hijo.
Sé un hombre honrado
y no nos olvides".
Imán.
Ramón J. Sender.
Y de repente mis ojos
son dos fuentes de pena.

13 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 14

Hace muchos días que no ocurre nada
y eso es una estupenda noticia
porque normalmente me pasan cosas malas.
Tampoco pasan cosas buenas.
Eso ya es absolutamente imposible.
Pero de momento no sufro.
Parece ser que me he traspapelado
y quien mueve los destinos no se ha dado cuenta
de que falto desde hace días en la lista de castigados.
Ahora mismo podría sacarle la lengua a todos los dioses.
:P
:P
:P
No me ven!!!
Jajajjajajjjajajajjajajaajaja.
Bien pensado ahora sería el momento propicio
para ajustar cuentas con los responsables de tanto estropicio
como el que reina desalmado en mi vida desde hace tantísimo tiempo.
Pero no soy vengativo.
Todo lo contrario.
De hecho les perdono sus múltiples pecados a todos los dioses.
Y no.
No hace falta que se arrepientan.
Ni que se arrodillen ante mí.
Es más, no pienso ni imponerles penitencia.
Dioses: podéis iros en paz.
Eso sí... daros la mano antes de salir de mi blog.
Amén.
San Toro Salvaje.
Patron de las galaxias y de los entristecidos perpetuos.
Alma errante de tormentas impredecibles y latidos sin ton ni son.
Luz infinita que alumbra los ojos ciegos de todos los llamados a mi mesa.
Comed y bebed todos de mis palabras, y luego pagad... que ya está bien eh...
Jajajjajajajaaaaa
Bueno... Voy a portame bien...no sé, algo lírico y un poquito sentimental?
Venga.
En los tiempos de la alegría
los días bailaban con mis latidos.
Yo dancé noches enteras
y después del gozo
mientras dormía
mi corazón soñaba y soñaba
con horizontes de emociones eternas.
Luego besé todas las emociones
y las llevé de paseo siempre conmigo.
Fueron años de miel, cosquilleos y mucho amor.
Ahora voy a portarme un poco mal...
Pero pasó el tiempo
y me fue arrancando las emociones.
Una tras otra.
Y me regaló este esqueleto desorientado
que escribe locuras de amor
mientras camina esquivando pozos y melancolías
por laberintos de niebla y deshilachadas esperanzas.
Ese sí.
Ese ahora soy yo.
No sé... las palabras tienen vida propia.
Las mías, seguro.
Esas que acabo de escribir ahora me están mirando seriamente.
Yo las miro también.
Y sé lo que piensan.
En el fondo se compadecen de mí.
Saben que son radiografías de un hombre perdido en una locura colectiva.
Y se entristecen un poco por no haber tenido una actuación mucho más amable.
Les hubiera gustado rescatarme.
Llenarme de suspiros.
Les hubiera gustado que vibrara.
Que soñara con futuros posibles e inolvidables.
Están decepcionadas.
Lo siento.
No es culpa de ellas.
Es culpa mía.
Les pido perdón.
A ellas.
A los dioses despistados.
A las galaxias y a las tormentas.
A los entristecidos y a los ciegos de corazón.
A los latidos pacientes que al menos y de momento me siguen dejando vivir.
Y a todos los mundos hermosos de los que me fugué antes de ser atropellado por la vida.

12 de marzo de 2018

SE DESHACE EL TIEMPO

Se deshace el tiempo
en la mirada que no escucha.
Toco el cielo y oigo llover al sol.
Estoy y no estoy.
Veo cosas que aún no han sucedido.
Todos mis sentidos acabarán enloqueciendo.
Debería regalar mi nombre.
Y también mis estropeados recuerdos.
Y si nadie los quiere incinerarlos con agua helada.
Ando en días que ya transcurrieron.
Me miro en los escaparates y no me encuentro.
Soy la sombra de los pasos que repiquetean en silencio.
No estoy triste.
Estoy asombrado.
Igual que un niño con un regalo que no comprende.
Hace días que oigo el trino de pájaros que ya fallecieron.
Camino por todos los caminos y nunca, nunca, nunca me encuentro.
Siempre acabo frente al mar.
Allí recito unos poemas en silencio y me despido de las olas con un beso azul.

11 de marzo de 2018

A VER QUÉ PASA HOY

Esta noche
una vendedora de pisos
casi me viola
mientras me enseñaba uno.
Y de repente desperté.
Lástima!!!
A ver qué pasa hoy...
Todavía no sé si comprarlo o no.

10 de marzo de 2018

UNA VEZ MÁS

Una vez más.
Tu nombre.
De piel.
De suspiro.
De letras.
Brotas en mí.
Pura pasión.
Puro delirio.
Pura primavera.
Floreces.
De entre la nada.
Te sueño.
Te deseo.
Y nacen los besos.
Y te nombran.
Y vuelan.
Y te buscan.
Y te encuentran.

9 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 13

Cada vez tengo menos paciencia.
El niño que vive en mí está tomando el mando.
Y eso son problemas seguros.
Como aquel 6 de enero
en que a mi vecino los Reyes Magos
le trajeron una trompeta
y no sé qué me dijo que le partí la trompeta en la cabeza
a los pocos minutos de que me la enseñara.
Qué berrinche pilló el niño...
Y que bronca me llevé!!!
Yo debía tener seis o siete años.
Y ya apuntaba maneras.
A mi vecino la música no le entró jamás en la cabeza.
Nos hicimos mayores y el seguía sin parecerse a Louis Amstrong.
Pasaron los años y nada... ya no sé que fue de él...
Total, que eso de que la letra con sangre entra no lo veo claro.
Hablando de que la letra con sangre entra...
No es divertido vivir en Fascistán.
Y no lo digo por los que mandan
ni por los secuaces que tienen en todas las instituciones
con uniformes, prensa, sotanas, togas y lo que haga falta.
No.
Me refiero a la gente de la calle.
Todavía hay mucha gente
que tiene el cerebro infectado de dictadura y fascismo.
Si no fuera por culpa de ellos Fascistán sería un país hermoso.
Y no lo es.
Hace falta más educación
Más respeto.
Más tolerancia.
Más democracia de verdad.
Quizás algún día...
Aunque no soy muy optimista.
Ya hay nuevos cachorros ladrando su monstruosidad
por los altavoces mediáticos que pagan los poderosos de verdad.
Está claro lo que va a pasar.
Van a quitar a los fascistas viejos.
Van a poner a fascistas más jóvenes.
Ya hace años que los están preparando.
Así podrán seguir robando con total y absoluta impunidad.
Lo viejo no vende.
Lo nuevo vende mucho.
Esta es la asquerosa civilización en la que vivimos.
Hay fascistas por todas partes.
Yo conozco incluso en los blogs.
Bueno ya dejo de hablar de esta píara de basuras humanas.
El frío empieza a despedirse.
Lo noto en el vaivén de mis emociones.
Se acerca la primavera y van a empezar los torbellinos de sentimientos.
Hubo un tiempo en que la primavera me gustaba.
Era como asistir al renacimiento y recreación del mundo.
Por entonces yo era alguien radiante.
Tenía infinitos amigos.
Y los juntaba a mi libre albedrío: baloncesto, facultad, barrio, rockeros...
Sé que no me vais a creer pero ahí va:
Yo sabía más de 100 teléfonos de memoria.
Todos en mi cabecita.
Y no fallaba ni uno.
Teléfonos que casi siempre daban alegrías...
No he podido evitarlo: ahora mismo tengo una sonrisa en la boca.
Se me agolpan los nombres en el teclado
y me dan ganas de escribir las mil anécdotas que llegué a disfrutar.
Esas eran primaveras de Champions League.
Entonces el tiempo no tenía fronteras.
Y yo me pasaba horas y días decidiendo en que futuro brillaría.
Tiempos de suspiros.
Tiempos de emociones.
Uno no sabía de la vida pero creía saberlo todo.
Y decidía sobre el bien y el mal, sobre lo correcto y lo incorrecto
con una seguridad tan firme que al recordarla me produce hasta vergüenza.
A veces me da por pensar en qué hubiera pasado si...
Y me engaño un rato.
Luego me escapo de mis propias ensoñaciones.
Y me pego un cabezazo contra la pared de mi realidad.
No brota la sangre.
Quizá es que ya sólo tengo serrín dentro.
O que la pared es compasiva conmigo.
No sé nada.
Qué hubiera sucedido si...
Nunca lo sabré.
Aunque sospecho que al final también me hubiera estrellado.
Con lo bonito que era soñar...
Las primaveras de ahora ya son otra cosa.
Que si el polen.
Que si las alergias.
Que si la parka (no la parca eh... esa ya llegará).
Que si no te puedes fíar del tiempo...
Joder... no sé cuándo empecé a convertirme en un hombre disecado.
Me gustaría poder precisar el momento en que dejé de brillar definitivamente.
Ahora no brillaría ni aunque me tragara un faro en perfecto funcionamiento.
Ahora me dedico a escribir mis neuras para ahorrarme una pasta en psiquiatras.
Terapia de blog.
Aunque tenga que aguantar a personas impresentables.
Espero que los susceptibles se contengan
y no me inunden el mail de "te refieres a míiiiiiiiiiiiiiii?????????".
Terapia conmigo mismo.
Quién va a conocerme mejor que yo?
Pues eso.
Además los psiquiatras tampoco están muy bien de la cabeza.
Quizá de pequeños alguien les partió una trompeta en su coco el día de los Reyes Magos.
Y por un momento pensaron que esa era una señal que les llevaría a conseguir discos de oro.
Y no.
Y eso no hay psiquiatra, ni pastillas, ni electroshocks, ni terapia alguna que pueda superarlo.

8 de marzo de 2018

RECUERDOS 5

Recuerdo a militares borrachos
reír de forma preocupante
con los ojos vidriosos
y los uniformes arrugados
en el bar del "hogar del soldado".
Los galones subían y bajaban
a medida que los codos alcohólicos
apuntaban hacia el cielo
dejando los vasos temblorosos
caer la bebida en las gargantas patriotas.
Recuerdo como poco después
le propinaron patadas y puñetazos
a un soldado de servicio militar obligatorio
porque insistió sobre un tema muy urgente.
Suerte que a ningún ejército se le ocurrió invadirnos.

7 de marzo de 2018

SOY LO QUE SIENTO

Hoy paz.
Algún graznido irritado.
Alguna ausencia altiva.
Algún reproche colérico.
Alguna bronca disfrazada.
Pero por fin paz.
Deshilachados los entuertos
se alejan barridos por el viento
y aflora un nuevo vacío
que me acaricia compasivo.
Soy lo que siento.
No hay más.
En la sencillez más desnuda
reside el alma pura de la dignidad.
Y ese es el camino que quiero andar.
Todo lo que me rodea es incierto.
Todo lo que me rodea no es fiable.
Desde los pilares de la sociedad
hasta las palabras que oigo al pasar
cuando deambulo solitario por las calles.
Apariencias.
Fantasías.
Quimeras.
Campos de minas por todas partes.
Cuánto he tardado en aprender...
He transitado por escenarios
dejando restos de mí que ya no quiero.
Miro atrás y desaparecería
de innumerables recuerdos que me arañan.
Pero todo eso forma parte de mí.
Y debo asumir las consecuencias.
No sé si al final habrá algún tribunal
donde rendir cuentas de tantos descalabros.
Espero que no.
No aprobaría ni mil veces que me presentara.

6 de marzo de 2018

NO QUIERO NADA

Aviso general
para evitar en lo posible
desilusiones y recriminaciones.
Aquí escribe un espejismo.
Nada más.
No deseo sueños de nadie
ni expectativas tras la niebla
de las palabras y los poemas.
Este soy yo.
El que no quiere nada.
Me conformo con disiparme
entre los vaivenes del tiempo
y un dia desaparecer en la eternidad.
Ya me cansé de esperar.
Ya me cansé de fabular.
Siento no estar a la altura
de lo que a menudo se me exige.
Pero mis días son oscuros.
Insoportables casi siempre.
Y no quiero compartirlos.
Aquí no queda amor.
Ni futuro.
Ni ilusión.
Aquí sólo quedan
los restos de lo que fui
y un maltrecho vivero de poemas.
Creedme.
No soy nada recomendable.
Bastante tengo con aguantarme a mí.

5 de marzo de 2018

CALEIDOSCOPOEMAS 12

Toda esa gente que está en la calle sobra.
Me molestan.
Y no, no pueden pensar ellos lo mismo de mí.
Chitón, a leer, y a callar... mira que os castigo!!!
Me molestan mucho.
Se cruzan en mi camino.
De momento no les atizo pero todo llegará.
Podrían pasear a partir de las doce de la noche.
Cuando yo estoy durmiendo.
Ese sería el momento idóneo para pasear las familias.
Toda la rambla llena de niños, padres, abuelos y perros
y venga a pasear por la orilla de la playa
durante interminables horas hasta que amaneciera
disfrutando de las bajas temperaturas y de los borrachos.
Además así los niños aprenderían la verdad de la vida
y no esas tonterías del colegio
que les enseñan para que en el futuro sean buenos esclavos.
Hace mucho que por culpa de esas familias inadaptadas
me veo obligado a deambular por calles poco transitadas
con el perjuicio paisajístico que ineludiblemente eso conlleva.
Según mi teoría esa gente sale a la calle cuando yo salgo.
Un sofisticado y discreto sistema de comunicación municipal
coordina con gran eficacia y mayor eficiencia
las rutas que han de seguir para entorpecer mis paseos.
Si confirmo mi teoría ya pueden empezar a correr.
De momento les voy retando con la mirada.
Alguna carga legal con el hombro cuando pasan a mi lado
debería servirles de aviso en relación al infierno que les espera.
Tengo otra teoría.
Toda esa gente que hay en la calle son ardillas disfrazadas.
Esta teoría que en principio podría parecer demencial
se sustenta en una base sólida que mi cerebro ha descubierto
gracias a su enorme, asombrosa y modesta capacidad deductiva.
La explico:
Tienen todos cara de ardilla.
Y se mueven como ardillas.
Hay varios biotipos:
Ardillas enanas (grupo predominante).
Ardillas teñidas (grupo preocupante).
Ardillas gritonas (grupo repugnante).
Ardillas infantiles (grupo terrorífico).
Ardillas con whatsapp (grupo lamentable)
Ardillas impresentables (grupo en auge y de gran porvenir).
Ardillas cuatreras (grupos de viudas que roban cucharillas en los bares).
Ardillas Robinson Crusoe (viudos desperdigados por los bancos).
Ardillas Selfie (grupo muy numeroso que vive en la Disneylandia virtual).
Un día de estos voy a hacer la prueba.
Compraré un saco gigante de nueces y las arrojaré a la calle.
Si se arrojan como ardillas posesas sobre las nueces mi teoría triunfará.
En caso de que no triunfe tengo una tercera teoría.
Esa gente en realidad no existe.
La ciudad tampoco existe.
La playa no existe.
Las montañas son pura imaginación.
En realidad solo existo yo.
Este es un trabajo que he de presentar para mi Erasmus galáctico.
Todo lo que ocurre fuera de mí es un poema interestelar que desaparecerá.
Ahora.
5.
4.
3.
2.
1.
0.....
Adióoooooooooooooooooooooooooossssssssssssssssssssssssssssssssssssssss.
Efectivamente.
Estoy solo.
Escribo con la mente.
No hay pc.
No hay internet.
No hay nada.
Abro el cielo y creo cinco galaxias.
Soplo y las envío a la otra punta del universo.
Sigo escribiendo... las palabras giran y giran a mi alrededor.
Están tristes.
Quieren ser leídas.
Soy un Dios sentimental.
No quiero que sufran.
Venga!!!
5.
4.
3.
2.
1.
0.....
Holaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.
He resucitado todo.
La ciudad.
La playa.
Las montañas.
Internet.
Los que pasean.
Las ardillas enmascaradas.
Los blogueros.
El planeta.
El sistema solar.
Y lo pongo en funcionamiento con un pestañeo.
Ahora arrojo las palabras y todo vuelve a ser como si fuera verdad.
Espero que me pongan buena nota en el trabajo del Erasmus galáctico.
Con una buena nota me darán el control de una de las lunas de Kripsioligaijanycus.
Es un planeta que vosotros no conocéis.
Será descubiero miles de años después de que la humanidad desaparezca.
Una de sus lunas es un puro paraíso.
En ella quiero vivir eternamente.
Sin paseantes, sin ardillas, sin agobios, sin tristezas, sin realidades virtuales.
Como se merece el único habitante de todos los sueños, latidos y esperanzas del universo.

4 de marzo de 2018

NO SÉ QUÉ HACER

No sé qué hacer
con los latidos
y besos
que me regalaste.
Aquí siguen.
Aquí están.
Ya me dirás...
De momento
los he empaquetado.
En la etiqueta pone:
"El amor viene y se va".

3 de marzo de 2018

EN ESTA ESQUINA DE LA TARDE

En esta esquina de la tarde
donde las nubes tristes
son engullidas
por la oscuridad
compruebo una vez más
que no hay luz alguna
en la soledad de mi desierto.

2 de marzo de 2018

FLORES Y CABEZAS

Yo quiero escribir flores
pero esta tarde no hay manera.
Aparecen cabezas muertas
tras todas las flores que escribo.
Y las desvanecen.
No dejan pétalos ni tallos
y se me quedan mirando
con ojos rebosantes de dolor.
Quieren vivir y no pueden.
Cabezas soñando resurrección.
Desisto.
Las miro y me dan pena.
Cabezas de mujeres y hombres
que no tengo ni idea de dónde son.
Quizás estas cabezas mudas
vivieron sus vidas
como bellas flores
de suaves pétalos de colores
y gozaron de amores apasionados
que la desmemoria
de la muerte cruel jamás les arrebató.
Cabezas de alma y corazón.
Cabezas malheridas de amor.
Cabezas de un pasado que ya murió
enterradas en el más triste de los olvidos
por un tiempo que no conoce la compasión.

1 de marzo de 2018

TIEMBLO

Tiemblo
al soñarte
entre mis brazos.