CALEIDOSCOPOEMAS 13

Cada vez tengo menos paciencia.
El niño que vive en mí está tomando el mando.
Y eso son problemas seguros.
Como aquel 6 de enero
en que a mi vecino los Reyes Magos
le trajeron una trompeta
y no sé qué me dijo que le partí la trompeta en la cabeza
a los pocos minutos de que me la enseñara.
Qué berrinche pilló el niño...
Y que bronca me llevé!!!
Yo debía tener seis o siete años.
Y ya apuntaba maneras.
A mi vecino la música no le entró jamás en la cabeza.
Nos hicimos mayores y el seguía sin parecerse a Louis Amstrong.
Pasaron los años y nada... ya no sé que fue de él...
Total, que eso de que la letra con sangre entra no lo veo claro.
Hablando de que la letra con sangre entra...
No es divertido vivir en Fascistán.
Y no lo digo por los que mandan
ni por los secuaces que tienen en todas las instituciones
con uniformes, prensa, sotanas, togas y lo que haga falta.
No.
Me refiero a la gente de la calle.
Todavía hay mucha gente
que tiene el cerebro infectado de dictadura y fascismo.
Si no fuera por culpa de ellos Fascistán sería un país hermoso.
Y no lo es.
Hace falta más educación
Más respeto.
Más tolerancia.
Más democracia de verdad.
Quizás algún día...
Aunque no soy muy optimista.
Ya hay nuevos cachorros ladrando su monstruosidad
por los altavoces mediáticos que pagan los poderosos de verdad.
Está claro lo que va a pasar.
Van a quitar a los fascistas viejos.
Van a poner a fascistas más jóvenes.
Ya hace años que los están preparando.
Así podrán seguir robando con total y absoluta impunidad.
Lo viejo no vende.
Lo nuevo vende mucho.
Esta es la asquerosa civilización en la que vivimos.
Hay fascistas por todas partes.
Yo conozco incluso en los blogs.
Bueno ya dejo de hablar de esta píara de basuras humanas.
El frío empieza a despedirse.
Lo noto en el vaivén de mis emociones.
Se acerca la primavera y van a empezar los torbellinos de sentimientos.
Hubo un tiempo en que la primavera me gustaba.
Era como asistir al renacimiento y recreación del mundo.
Por entonces yo era alguien radiante.
Tenía infinitos amigos.
Y los juntaba a mi libre albedrío: baloncesto, facultad, barrio, rockeros...
Sé que no me vais a creer pero ahí va:
Yo sabía más de 100 teléfonos de memoria.
Todos en mi cabecita.
Y no fallaba ni uno.
Teléfonos que casi siempre daban alegrías...
No he podido evitarlo: ahora mismo tengo una sonrisa en la boca.
Se me agolpan los nombres en el teclado
y me dan ganas de escribir las mil anécdotas que llegué a disfrutar.
Esas eran primaveras de Champions League.
Entonces el tiempo no tenía fronteras.
Y yo me pasaba horas y días decidiendo en que futuro brillaría.
Tiempos de suspiros.
Tiempos de emociones.
Uno no sabía de la vida pero creía saberlo todo.
Y decidía sobre el bien y el mal, sobre lo correcto y lo incorrecto
con una seguridad tan firme que al recordarla me produce hasta vergüenza.
A veces me da por pensar en qué hubiera pasado si...
Y me engaño un rato.
Luego me escapo de mis propias ensoñaciones.
Y me pego un cabezazo contra la pared de mi realidad.
No brota la sangre.
Quizá es que ya sólo tengo serrín dentro.
O que la pared es compasiva conmigo.
No sé nada.
Qué hubiera sucedido si...
Nunca lo sabré.
Aunque sospecho que al final también me hubiera estrellado.
Con lo bonito que era soñar...
Las primaveras de ahora ya son otra cosa.
Que si el polen.
Que si las alergias.
Que si la parka (no la parca eh... esa ya llegará).
Que si no te puedes fíar del tiempo...
Joder... no sé cuándo empecé a convertirme en un hombre disecado.
Me gustaría poder precisar el momento en que dejé de brillar definitivamente.
Ahora no brillaría ni aunque me tragara un faro en perfecto funcionamiento.
Ahora me dedico a escribir mis neuras para ahorrarme una pasta en psiquiatras.
Terapia de blog.
Aunque tenga que aguantar a personas impresentables.
Espero que los susceptibles se contengan
y no me inunden el mail de "te refieres a míiiiiiiiiiiiiiii?????????".
Terapia conmigo mismo.
Quién va a conocerme mejor que yo?
Pues eso.
Además los psiquiatras tampoco están muy bien de la cabeza.
Quizá de pequeños alguien les partió una trompeta en su coco el día de los Reyes Magos.
Y por un momento pensaron que esa era una señal que les llevaría a conseguir discos de oro.
Y no.
Y eso no hay psiquiatra, ni pastillas, ni electroshocks, ni terapia alguna que pueda superarlo.