POEMA

Un poema
es un hijo
que nace
crece y se va.

EL COTIDIANO ESCALOFRÍO

Me resquebrajo
en los vacíos
de lo que hay
y de lo que vendrá.
El silencio huérfano
es mi ángel de la guarda.
Y el sin sentido de vivir
el horizonte
que contemplo a todas horas.
Sólo poseo
unas cuantas sombras
de tiempos rotos
un alma malherida
que está enloqueciendo
y el cotidiano escalofrío
de amanecer para nada
otro día más.

JUSTINIANO 191

A Justiniano
lo han despedido
del McDonald's
donde ha empezado
a trabajar esta mañana
debido a que no les ha gustado
su carácter emprendedor
para mejorar la dieta de los clientes
pues estos han protestado
de forma furiosa y desequilibrada
ya que en vez de hamburguesas
al mirar dentro del panecillo
han encontrado
una nota manuscrita que dice:
"ya vale de comer tanto eh gordinflón".

VOY A TRABAJAR

Voy a trabajar.
Aquí no es fiesta.
Ojalá diluvie
el día entero
y se inunde
todo el planeta.

LA DAMA HELADA

La dama helada
del velo
y vestido negros
ya está en todas partes.
No late.
No siente.
No dice nada
pero me taladra
con su angustiosa mirada.
Aparece a diario
en mi soledad
en mis futuros rotos
en mis ahoras perdidos
y en las sombras devoradas
de todos mis pasados malheridos.

CENTRIFUGAPOEMAS 28

Ya he santificado el domingo.
He arañado el mar.
Me he peleado con el viento.
He empujado imbéciles.
Me he fugado hacia el pasado.
He caminado por las horas paliduchas
acompañado de todos mis queridos demonios.
He cansado mi cuerpo y he añorado lo que nunca tuve.
Cansado he vuelto con el alma herida
y me he desplomado en los brazos amables del no tiempo.
Todo el día te he pensado.
Un suspiro por aquí.
Un latido tonto y fuguista por allá.
Un desconsuelo perpetuo riéndose de mí.
Una locura tentadora bailando en mi cabeza.
Y al final la espléndida nada me ha besado en la boca.
Ella nunca falla.
Siempre está.
Soy su amante incansable, su novio infinito y su seguro de vida.
Ahora lo que queda de mí está tecleando este poema desahuciado.
No hay nada como caminar a ciegas en la cuerda floja.
Ese peligro tan excitante.
Esa catástrofe tan previsible.
Ese camino roto que siempre lleva a ninguna parte.
El pobre poema me está mirando a medida que lo hago nacer.
Sus ojos me suplican algún verso esperanzado que lo haga feliz.
Ya me gustaría pero cómo voy a mentirme a mí mismo.
Lo siento poema triste.
Naciste en un mundo donde las verdades abofetean
Naciste en un presente donde la realidad escupe en el futuro.
Naciste en un pozo donde los poetas muertos se miran por dentro.
Te prometo, eso sí... que esta tarde te llevaré al mar.
Y si te apetece empujaremos imbéciles
acariciaremos la espuma vanidosa de las olas
o jugaremos a ver quién descubre más gaviotas seduciendo al mar.
También te enseñaré a dejar la mirada perdida en el tiempo que se fue
y si te portas bien puede que te enseñe a sobrevivir con heridas en el corazón.

ALGO HAY

Algo hay
entre nosotros dos.
Algo hay
de puro corazón.
Loco.
Mágico.
Hermoso.
Apasionado.
Algo hay entre tú y yo.

UN SUSPIRO

Nace un suspiro.
El viento
lo besa
y se lo lleva
hacia el infinito.

DEVASTACIÓN DE VIVIR

No hay muro de tiempo
que resista
la devastación de vivir
tantas ausencias...
tantas heridas...
tantas cicatrices...
tantas desilusiones...
que los cementerios
empiezan a parecerme
divertidas y alegres discotecas.

LA BURBUJA DE NADA

Hay una burbuja de nada
para cada uno
que crece con el paso del tiempo.
Al principio
la respiras poco a poco
sin apenas darte cuenta
y la burbuja de nada
va creciendo y creciendo
hasta que un día
ella empieza a respirarte
y poco a poco vas desapareciendo.

LA OSCURA VERDAD

Esas personas que tú crees
que siempre
estarán contigo
en realidad ni ahora lo están.
No son dueños de sus cabezas.
Ni mucho menos de sus sentimientos.
¿Qué garantía hay?
Retorcemos las emociones
entre la burda farsa y la indignidad.
Artificios y espejismos
para malvivir
entre latidos muertos
disimulando la oscura verdad.
Siempre hemos estado solos.
Tan solos que da miedo.
Solos.
Olvidables.
Prescindibles.
El hoy es lotería.
El futuro es puro azar.
Pero claro...
eso duele mucho
y es muy difícil de aceptar.
Por eso nos engañamos
fantaseando con amores eternos
y persiguiendo ciegos la imposible felicidad.

EL MAGO LOCO 18

El Mago Loco
ha actuado esta tarde
en un cumpleaños infantil
lleno de niños caprichosos
gritones y maleducados
y tras subirlos a la azotea
y darles un globo a cada uno
los ha hecho desaparecer a todos
diciendo que saltaran al vacío
agarrando el globo
con sus dos manitas
como si fuera un mágico paracaídas.

CENTRIFUGAPOEMAS 27

Ya no vienen tus labios a besarme.
Ni a soñarme.
Los míos también han arrojado la toalla.
Labios que dan media vuelta.
Suspiros que definitivamente dicen adiós.
Somos niebla y renuncia.
Somos distancia y congoja.
Somos tormento y devastación.
Escribo y mis palabras se rompen
antes de fallecer en el dolorido poema.
Aún así el viento me susurra tu nombre
cuando camino por los inciertos días
del tiempo que muere antes de haber nacido.
Hoy saldré a la calle viudo de ti
y es posible que invoque tu recuerdo
más de una y mil veces
en cualquier hora maldita de mi desconcierto.
Después falleceré de un ataque de emoción
y dejaré sólo a mi cuerpo en la vorágine del día.
Mi cuerpo ya está acostumbrado a cargar conmigo.
Me ha arrastrado por mil batallas de emociones
y sólo descansa cuando resucito
y convertido en corazón escribo cualquier poema.
Igual que ahora mismo
cuando observo las hermosas nubes azules
que le dan la espalda al sol.
Me gustaría acariciarlas una a una
y compartir con ellas estos latidos sin ton ni son.
Bailaría con ellas en la pista del cielo.
Las haría reír.
Las haría felices y disfrutaría con su pasión.
Pero esas nubes están prohibidas.
Tienen amo.
Y no soy yo.
Los poetas pueden jugar con ellas
y amarlas y desearlas y soñarlas hasta el infinito.
Pero no pueden tocarlas.
Ni fugarse con ellas por el atajo del fin de los tiempos.
Cómo me gustaría bailar contigo
entre las nubes y el cielo hospitalario
bendecidos por la hermosa lluvia y el compasivo sol.
Pero ya somos migajas de recuerdos
que se desvanecerán en la perpetua oscuridad.
Todo es nada.
Todo es olvido.
Todo es pérdida y adiós.
Mis ojos me están mirando ahora mismo
y parecen tristes... como si tuvieran hambre de amor.
Yo los miro desde dentro y los compadezco...
pobres ojos míos... 
tan ilusionados por la vida y tan presos de la desolación.

DOMINGO TONTO

Este domingo
ha nacido paliducho.
Ajado.
Marchito.
Que ni el mundo
ni la vida
esperen nada de él.
Aún así lo bautizaré.
Se llamará:
"domingo tonto".
Y tendrá
una vida estúpida
llena de horas grises
pariendo bostezos
en la deprimida nada.
Poco a poco
irá envejeciendo
hasta que el lunes
con la mayor
de las indiferencias
lo enterrará en el olvido.
Nadie llorará.

LAS VOCES MUDAS

Me llaman
en silencio
los que no están.
Cada día.
Cada vez más.
Oigo angustiado
sus voces mudas
que me nombran
y reclaman
volver a empezar.
No puede ser.
Lo roto, roto está.
Me tapo los oídos
y sigo caminando
sin mirar hacia atrás.