RECUERDOS 3

El barrio
era un poema
con navajas
y peleas de verdad.
A veces
nos enterábamos
que alguien
de nuestra edad
había muerto.
Y nos quedábamos pensativos.
Poco rato.
Después organizábamos
un partido de fútbol
y otro
y otro
y otro
y la tarde se iba muriendo
entre goles imposibles
y sudores alegres e incansables.
Los árboles y las farolas
delimitaban las porterías
y para validar algunos goles
había puñetazos y peleas inolvidables.
Después seguíamos jugando
los que no habíamos sufrido grandes daños.
Las chicas mientras tanto miraban.
Y nosotros queríamos lucirnos.
Cada remate tenía el nombre de una de ellas.
Y si marcabas un gol la gloria era completa.
Después pasó el tiempo.
Y los partidos empezaron a espaciarse.
Algunos se hicieron novios
de las admiradoras imperturbables.
Otros fueron a la cárcel.
Y a otros los mató la droga sin compasión.
Ya no queda casi nada.
A veces paso por allí.
Los árboles de las porterías aún están.
Y en mi locura aún jugaría un rato.
Pero ya no hay nadie que juegue allí.
El vacío es doloroso y ensordecedor.
Y para evitar nostalgias vuelvo a casa.
Y me olvido de aquel mundo que ya no es.
Ahora escribo poemas en un pc chino.
Juego partidas de ajedrez con gente que jamás veré.
Por las noches leo lo que puedo.
Novela dura si puede ser.
Y de vez en cuando saco un recuerdo, lo acaricio y lo beso.