Vuelvo al barrio
con ojos del ayer.
Miro con la memoria
y veo en las paredes
las pintadas
que ya no pueden verse.
Ha pasado mucho tiempo.
En esas paredes
se ha exigido de todo.
Bajo esa pintura uniformadora
duermen olvidados y mudos
años y años de lucha clandestina.
Ahora en el barrio hay ojos nuevos.
Ojos de otros mundos.
De otras culturas.
De otros continentes.
Ojos que nunca sabrán
lo que esas pintadas ocultas aún dicen.
El tiempo y la pintura todo lo enmascaran.
Muy reflexivo. Me gusta.
ResponderEliminarBesos.
El tiempo y la pintura no todo lo enmascaran, juega en su contra la nostalgia de unos ojos que miran a sabiendas de que el ayer no todo lo borra.
ResponderEliminarUn beso.
Esos ojos habrán visto otras pinturas, otras demandas. Pero también las tapan :(
ResponderEliminarUn abrazo.
Hoy haré mi propio viaje por la memoria,entiendo tu melancolía.
ResponderEliminarBesos***
Las nuevas miradas tampoco podrán brindar por aquellas batallas ganadas.
ResponderEliminarEl tiempo y el paso de los años van lapidando nuestra historia en los lugares. Sus nuevos habitantes y otras culturas irán marcando sus nuevas historias y quejas. La vida es un continuo renovar, nada es perezne.
ResponderEliminarEste poema es muy melancólico.
😘🌈🌹
ResponderEliminarTal cual.
Beso... Xavi.
Y mi mano en tu mano...
🥀 🐾
Exacto: tudo , ou quase, acaba por ficar escondido...
ResponderEliminarBesos, boa semana :)
Las luchas y los ojos se renuevan y las pinturas parecen cubrir las antiguas justas reclamaciones. Pero en el fondo es más de lo mismo. Cambian las caras y la jerga que intenta renovar el diccionario pero el fondo es el mismo. Lo peor es pensar que mucho de lo que se exigía sigue pendiente de retribución.
ResponderEliminarSobre todo el tiempo. La memoria se está convirtiendo en un grafiti emborronado. Besos, Toro
ResponderEliminarOra muito bem :))
ResponderEliminar-
Não importa aonde fomos...
Beijos e uma excelente semana
Algunas de esas pintadas serán tuyas. Yo no había nacido (ja).
ResponderEliminarSaludos.
Tus versos rezuman nostalgia, tanto como belleza y realidad.
ResponderEliminarLa memoria es un tesoro; son los pilares de lo que somos…
Un placer leerte de nuevo, querido poeta.
Voy regresando…
Abrazo grande 💙
Un poema vibrante que nos acerca lo que en otro tiempo representó el barrio, hoy habitado por gente variopinta de ojos nuevos. Espléndido, amigo.
ResponderEliminarUn abrazo, tras un tiempo alejado.
Joder que bueno Toro!
ResponderEliminarComo dicen ahora: "Literal"
Pocas politicas ( que tampoco interesan), menos sociales, algunas okupas, muchos acabs, a puñaos de tags y poco arte ( ni siquiera intento, supongo que hay que correr demasiado).
ResponderEliminarLos nuevos no pintan, y la historia rs historia
Abrazoo
Quedan tantas cosas atrás.
ResponderEliminarUn beso
Tanían mucho mérito aquellas pinturas clandestinas,había que tener valor para hacerlas porque todo estaba prohibido. Hoy,algunos jóvenes siguen haciendo pintadas en paredes inmaculadas para desgracia de los propietarios.Pero las pintadas de ahora no tienen nada que ver con aquellas que reivindicaban derechos y libertades. Ahora la pintada reivindicativa ya no tiene mucho sentido.Ahora hay libertad de expresión (supongo).
ResponderEliminarSaludos Toro
Pero no su esencia, Torito, y menos de los que aún recuerdan
ResponderEliminarBeso
Muy buen escrito hoy,cariños.
ResponderEliminarParecen muros gritadores de verdades, exigidores de justicia. Y mil cosas que los nuevos moradores hoy disfrutan y no saben por qué lo tienen, no lo que costó.
ResponderEliminarBesitos de anís.
Cuántas cosas en la memoria.
ResponderEliminarBesos.
Se tapa demasiado para que no sepamos y tanto lo bueno como lo malo, se necesita visibilizar, para mejorar o no repetir. Así solo queda un camino visible, por desgracia.
ResponderEliminarBesicos muchos.
Solo algunos ojos lo sabrán
ResponderEliminarOtros trataremos de adivinar
Cuando viajo en colectivo urbano, para el centro, leo todas las pintadas en las murallas.
Abrazos
Cuántas palabras ahí tapadas...
ResponderEliminar“Borrón y cuenta nueva” 😕
💋💫
Qué tristeza! la pintura va pasando por encima de la historia cotidiana, la nuestra.
ResponderEliminarS'ha esborrat com allò que reivindicàvem i que mai se'ns ha donat.
ResponderEliminarPetonets, Xavi.
unfortunate for graffiti....
ResponderEliminarwell describe of your neighborhood...
Unas vidas se superponen a otras y los rastros de las anteriores se van borrando.
ResponderEliminarYo no he vuelto al barrio de mi infancia, me da pena.
Besos
Los tatuajes son ahora las pintadas,hemos pasado de las reivindicaciones sociales y políticas al narcisismo tribal
ResponderEliminarBesos
que cierto lo que dice tu poema
ResponderEliminarcon el tiempo enmascaramos revoluciones y protestas ideales
besitos
Aplaudo todo lo que dices y lo que "no" dices.
ResponderEliminarCada vez todo más tapado por el buenismo, lo que creen políticamente correcto, y la desmemoria dirigida.
Bss.
Sentimiento que compartí hace un tiempo al volver al viejo barrio. No lo supe mirar con ojos jóvenes y me decepcionó. Beso
ResponderEliminarLas paredes del barrio como metáfora del paso del tiempo, van quedando una tras otra, como en un palimpsesto, las pintadas
ResponderEliminarAbrazos