UN TRISTE PLATO

Hemos vendido
la vida
los sueños
y la libertad
por un triste plato
de basura cotidiana.

POESÍA LOCA 6

Siempre quise
tener un familiar esquimal.
Un primo lejano
de alguno de mis abuelos
que se habría casado
durante una borrachera
con una esquimal medio loca.
Una familia ideal
para ir de vacaciones
durante mis años de juventud.
Y poder jugar con las focas.
Y pasear en el trineo.
Y apalizar a los primos
con el mango de un arpón
cuando no supiera qué hacer.
Y aburrirme poco a poco
con esa familia pesada
de esquimales tarados
que no me hacían reír nunca.
Y el último día
antes de despedirme
incendiarles el iglú
hasta derretirlo entero
y amenazarlos con el dedo
de que si no se portaban mejor
el próximo año me comería a los renos.

GUAYKU 23

Qué bonita es
la camarera rubia...
Otra cerveza!!!

EL TIEMPO DE LOS DESTIEMPOS

Ya está aquí
el tiempo
de los destiempos.
Ese momento
en que todo lo cotidiano
todo lo inútil
y lamentable de nuestras vidas
estalla en mil perplejidades
y una sola certeza:
nada de lo que fui existe hoy en día.
De aquello sólo queda
la sombra de viejos recuerdos
latiendo ecos muertos
en la fría y huérfana madrugada.
Cabalgando sobre esa certeza
intento sobrevivir
intento luchar
intento matar gigantes
que ni tan sólo saben de mi existencia.
Es una guerra ridícula.
Batallas ignoradas enterradas en la nada.
Escaramuzas entre espantapájaros.
Venganzas de ida y vuelta.
Fobias de emociones destartaladas.
El caos de las almas.
La locura del declive humano.
El descrédito infame de la humanidad
que debería abochornarnos a perpetuidad.
Quiero arrancarme de todo eso
antes de que sea demasiado tarde.
Antes de que me convierta en otro monstruo más.
Debería cambiarme el nombre.
Es lo único que queda de lo que fui.
El nombre.
Y el pasaporte.
Todo lo demás ha sido devorado por el tiempo.
Soy un nombre y unos números
a los que se ha asignado
la custodia de unos cuantos huesos.
Así de simple.
Así de cruel.
Me asomo al próximo horizonte
y contemplo un panorama desolador.
Me veo en el futuro del tiempo que ha de venir.
Me veo entre poemas y desvaríos.
Me veo caminando entre sombras y ausencias.
Explicando mis historias a los árboles y a las nubes.
Esperando inútilmente el abrazo de la ilusión.
Es lo que tiene ser un muerto viviente.
Estás pero no estás.
En teoría cuentas como habitante de la tierra
pero no eres más que un epílogo problemático
que se resiste a ingresar en el olvido de los muertos.
Y en ese limbo de locos me hallo.
Ante esa hecatombe emocional que me estrangula.
Cómo vivir la vida cuando apenas hay vida que deslumbre...
Debería hacer como los demás.
Vendarme los ojos y jugar a la gallinita ciega.
Pero no puedo.
Eso lo dejo para los tontos, los ingenuos y los mentirosos.
Yo sigo por mi camino amargo.
Amargo y verdadero.
Amargo como el recuerdo del último amor.
Verdadero como el hielo de lo imposible que te congela el corazón.
El camino del tiempo de los destiempos.
El camino del latido hecho poema y transparencia.
El camino de aquellos que vimos la tragedia desde bien pequeños.
La poesía es ahora mi familia.
La poesía es ahora mi vida.
La poesía es ahora mi sangre.
No puedo tener mejor compañía hasta que llegue el día en que me bese la muerte.

LYNCH 5

La recepcionista del hotel
tiene dos cabezas.
Una es agresiva.
La otra es pasiva.
Son de quita y pon.
El cura de la boda entra en el hotel.
Se acerca a la recepción
y sin decir ni una palabra
le da una bofetada a la cabeza pasiva.
Y después la bendice.
Eva, la recepcionista
se coloca rápidamente la otra cabeza.
Ahora habla el idioma del diablo.
Está poseída.
Es hija de la muerte y de siete demonios.
Detrás de ella hay siete enanos.
Uno de cada demonio.
Uno de cada uno de sus padres.
Incesto y martirio.
Son los siete hijos que mató
por culpa del cura que la ha abofeteado.
Están atados.
Y Eva los suelta.
Los enanos muertos ríen y lloran.
Los siete enanos se escapan por el hotel.
Todos tienen cerillas y cara de malicia.
El invitado masturbador
trabaja de ascensorista por la noche.
Luce una sonrisa impecable
mientras les da instrucciones a los enanos.
Es medianoche ya.
El hotel empieza a arder.
El cura esta crucificado en una pared.
En la suite nupcial
suena una canción de amor
que nadie escucha.
Los recién casados se han suicidado.
Y Eva, la bestia de las bestias, ríe desquiciada.

LYNCH 4

Los hermosos rostros
de los jóvenes novios
irradian extrema felicidad.
Tras ellos y en los primeros bancos
las dos familias sonríen embelesadas.
El órgano lo sacraliza todo.
Y el entusiasmo del cura también.
Huele a fiesta, futuro y júbilo.
Es un mes de julio entrañable.
Detrás de las familias
los bancos del resto de invitados.
Mujeres emocionadas
y hombres carraspeando.
Los niños parecen ángeles.
Es una boda
de mil colores
y deliciosas esperanzas.
Un matrimonio nuevo
iluminado y bendecido por la vida.
Emocionados se dan el sí quiero.
Al fondo de la iglesia
y medio escondido
en la sombra de un confesionario
un invitado con cara sudorosa
jadeando como una bestia
se está masturbando mirando a la novia.

DESCALABROS

Descalabros.
Invadiéndome.
Feroces.
Uno tras otro.
No tienen fin.
Llegan.
Y se quedan en mi vida.
Crecen.
Se hacen poderosos.
Invencibles.
Y no tienen piedad.
Hasta la luna
llora lágrimas negras
cuando me contempla.
Estoy condenado.
Nadie vendrá a salvarme.
Dónde está mi ángel de la guarda?

LÁGRIMAS SILENCIOSAS

En el nostálgico día
de su cumpleaños
el apenado cadáver
llora lágrimas silenciosas
en la más absoluta soledad.

EL TIEMPO SONRÍE

Hoy el día
es como una flor.
Una flor cariñosa.
Pétalo a pétalo
va besando
todas mis horas.
El tiempo sonríe.
Y la vida
huele a paraíso.
Me siento
como un niño.
Me dan ganas
de bajar
a jugar en la calle.
El poema
se ríe
y me da un beso.

EN UN VERGEL DEL TIEMPO

En un vergel del tiempo
allí existo y sonrío
en la noche de los deseos
allí soy alegría y latido
en el oasis de las emociones
allí me ilumino y respiro
en el paraíso de mi yo no muerto
allí todavía soy entusiasmo y rugido.

HUYO ATERRADO

Las siete de la tarde.
Calor.
Me siento
en un banco
de la rambla.
Frente a mí
otro banco
con seis señoras sentadas.
Todas muy mayores.
Todas con la falda
por encima de la rodilla
y las piernas abiertas.
Enseñándolo todo.
Huyo aterrado.
No sé qué pretenden.
Pero conmigo que no cuenten.

EL SOL

El sol
y su puta madre.

PALOMA

Paloma.
Vuela.
Escribe.
Ríe y besa.
Eres la palabra
el cielo
la luna
el sueño
y la estrella.

LOS LADRONES

Aparecen los ladrones
en la tele
en la radio
en la prensa
acusando de incumplir la ley.

EL ENGRANAJE DE LA VIDA

Ayer.
Justo ayer.
La muerte.
La vida.
El mismo día.
Todo sucede tranquilamente.
El engranaje de la vida
funciona a las mil maravillas.
De tan natural
casi que no da miedo.
Nace gente.
Muere gente.
Sonrisas.
Lágrimas.
La vida se llena de cruces.
Y también de hermosos futuros.
Sigo caminando sin entender nada.
No sé para qué nací.
No sé para qué vivo.
No sé por qué moriré.
Tanto tiempo de vida
que se perderá para siempre...
Tantos latidos...
Tantas esperanzas...
Miro al cielo.
No hay respuestas.
Somos la frágil sombra
de una insignificante anécdota
perdida en la inmensidad del universo.

OTRO AÑO MÁS

Otro año más.
Esto no pinta bien.
Desde aquí oigo
cómo aplauden los muertos
y tararean mi nombre con entusiasmo.

LA ROSA

La rosa
de las rosas
le dio un beso
de luz
y alegría
al entristecido clavel.

EL MALDITO ACANTILADO

A veces
se abre una puerta
del pasado
y asoma una persona
que no suele estar contenta conmigo.
Aparece discretamente.
Y con voz humilde me saluda.
Entonces me hago recuerdo.
Y me doy pena.
Y me rompo por dentro.
Y me hago pequeño.
Triste.
Solo.
Casi lágrima.
Y haría lo que fuera
por corregirme
y llenar de luz a esa persona.
Pero no puedo.
Soy el viento
que siempre se aleja
estrellándose en todas partes.
Soy el loco irreversible
que deambula por las calles
buscando el secreto de la alegría.
Soy el maldito acantilado
de tristes ilusiones y sueños rotos
por el que se despeñan las almas ciegas.

TRONDHEIM 2

He vuelto de Trondheim.
El tranvía
descarriló al frenar
para no atropellarme.
Dieciséis heridos.
Cuatro muy graves.
Y dos en cuidados intensivos.
A mí no me ha ocurrido nada.
Al día siguiente lo celebré en el McDonald's.

TRONDHEIM

No he de ir a Trondheim.
Lo he comprendido
nada más acabar
de ver el reportaje por televisión.
Si voy ocurrirá esto:
Iré a cenar a un McDonald's.
Solo.
Oscurecerá de repente.
Lloverá mucho.
La poca gente
que camine por la calle
desaparecerá.
Desde la mesa del rincón
miraré como se va la vida
a través de los fríos ventanales.
Y de repente lloraré.
Nadie me hará caso.
Los pocos noruegos del local
me mirarán con ojos lejanos y helados.
Pasará el tiempo.
Y seguiré solo.
El encargado me instará a que me marche.
Que ya es hora de cerrar.
Yo no querré irme
porque aceptaré ese McDonald's
como último refugio
de una vida cansada y atormentada.
Acabarán llamando a la policía.
Y antes de que lleguen
escaparé corriendo y me arrojaré al tranvía.

UNA SARTA DE IMPOSIBLES

Detrás de cada uno
de mis días:
una sarta de imposibles.
El tiempo los mira
y se ríe.
De mí.
Y de mis días.
Yo también me río.
Del tiempo.
Y de los imposibles.
Qué pueden hacerme
cuando ya no esperas nada?

BUSCANDO

De aquí a un rato
saldrá mi cuerpo a la calle.
Tiene cosas que hacer.
Allá él.
No le digo nada.
Es su vida.
Que le vaya muy bien.
Yo mientras tanto
seguiré buscando
por los recovecos del tiempo
aquellas cosas que me hacían feliz.

DESCORCHANDO EL DOMINGO

Acabo de descorchar el domingo.
El sol ya amenaza por el horizonte.
Ahora mismo el silencio es el rey de la calle.
Los pájaros lo retan de vez en cuando.
Me gusta ver el día cuando las horas aún bostezan.
Un día nuevo que se despereza en pleno verano.
Probablemente sea un día que no pase a la historia.
Como tantos otros días que pasaron por nuestras vidas.
La vida es un péndulo que tiende a estabilizarse.
Cuando la cuerda se queda quieta nosotros dejamos de respirar.
Y luego nos queman o nos entierran y poco después nos olvidan.
Como a tantos otros que nos precedieron
y que también descorcharon innumerables domingos
que se perdieron entre la niebla desagradecida del tiempo.
No quiero pensarlo.
El poema está mirándome enfurruñado.
Seguramente hubiera preferido ser un poema romántico.
O de esos poemas que son abrazados por aplausos y suspiros.
Lo siento por él.
Aunque le prometo que ya lo dejo en paz.
Desaparezco entre la selva de mis versos
y dejo que la sombra de los latidos me oculte la verdad.
Aún así la ventana de la vida está mirándome preocupada.
No le gusta cuando escarbo entre la basura de la realidad.
Le pido disculpas y la acaricio con tierna complicidad.
Me asomo y respiro esta mañana que huele a nueva y a calor.
Quizá hoy sea el día que aparezca inesperada por la puerta Doña Ilusión.

JUSTINIANO 172

Justiniano está muy decepcionado
con los vecinos de su edificio
porque son todos muy feos
y ha decidido solucionar el problema
de la forma más eficiente
sin generar gastos excesivos
para la comunidad de propietarios
y dado que este año es presidente
de esa comunidad de medio monstruos
y dispone de un fondo para imprevistos
ha meditado a fondo sobre el problema
y tras recorrer varias tiendas
lo ha solucionado 
de una forma magnífica
que sin embargo no parece haber gustado
a sus quisquillosos
y susceptibles vecinos
que ahora pretenden agredirle
y que se niegan a ponerse las caretas
de Paul Newman y Marilyn Monroe
que han encontrado en sus buzones
junto con las explicaciones motivadas
de por qué se han de tapar la cara
dado que son terriblemente feos
y que lo mejor que pueden hacer
es vender el piso lo más rápido posible
para irse a vivir a un zoológico
o a una reserva africana de simios
y que hasta entonces tanto ellos
como sus hijos adefesios 
deberán usar las caretas a todas horas
o serán sancionados con multas millonarias.

ROSA DE BESOS

Rosa de besos.
Besos de luna.
Luna de ilusión.
Deseo y embeleso.
Arrebato y seducción.
Latidos del tiempo.
Pétalos que tiemblan.
Tu tallo un verso.
El poema una flor.
Cada verso un beso.
Cada beso de corazón.
Una mirada de rojo aroma.
Una piel anhelada.
Unos labios de pasión.
Luce tu flor
como luna incendiada
en la noche
de los poetas rotos
y el poema enamorado
cada vez que te sueña
silba entre suspiros
una hermosa canción de amor.

HECHICERA

Hechicera.
Amaneces
en los días
como una caricia
de luz y amor
y todo mi mundo
enloquece
y da mil vueltas.
Eres la magia.
que se ríe del tiempo.
Eres el conjuro
de sueños y sonrisas.
Eres el hechizo
del amor sin fronteras.
Ya no soy yo.
Soy tú.
El día
me abraza
y emocionado
se viste de gala
para darte un beso.
De repente
soy un torbellino
de pasiones y deseos.
Me vuelves loco.
No sé lo que digo.
No sé lo que hago.
Ahora sólo hablo
con tu corazón
y tu nombre
tu hermoso nombre
es el de todas las cosas.

EMOCIONADO

Me emociono
cada vez
que recuerdo
tu cara de merluza.

LYNCH 3

El televisor está apagado.
Las tres viejas desdentadas
lo miran con ojos hipnotizados.
Cada cierto tiempo
se abre la puerta de una habitación
y la negraza Clotilde
se planta delante de las viejas
y les baila un magnífico charlestón.
Entonces las tres sonríen.
Cuando acaba de bailar
la negraza Clotilde
cierra las tres bocas
con sus manos gigantescas 
y tarareando vuelve al cuarto.
Suena un teléfono.
Nadie atiende la llamada.
De repente el teléfono explota.
Del cuarto de la negraza Clotilde
sale un hombre que va en silla de ruedas.
Enciende el televisor
y pasa con la silla de ruedas
por encima de los pies
de las tres viejas hipnotizadas.
Una y otra vez durante media hora.
Las viejas no se quejan y siguen mirando el televisor.
El hombre se cansa de atropellar pies
y se levanta de la silla como un contorsionista.
Da varias volteretas alrededor de la silla de ruedas
y con la negraza Clotilde bailan ahora un tango acaramelado.
Las tres viejas se levantan ofendidas.
Van a la cocina y cada una coge un cuchillo.
Empiezan a apuñalarse y a reír.
El teléfono vuelve a explotar.
Están llamando desde una cabina de Chicago.
Es el hijo de la negraza Clotilde.
Le han disparado en el estómago por un asunto de drogas.
Un reguero de sangre sale de la cabina.
Dos perros abandonados y sedientos lamen la sangre con placer.

PASEOS DOMINICALES

No le encuentro la gracia
a esos paseos dominicales
donde la gente va y viene
desfilando en busca de nada
rellenando el tiempo
con palabras rotas y grises
mientras caminan lentamente
mirando con ojos vacíos
al resto de paseantes
hasta que por fin llega la hora
y vuelven a casa otra vez
con el alma vieja y cansada
harta ya la pobre de soportar
domingo tras domingo
esas terribles procesiones
de aburridos muertos andantes.

JK

Misterio.
Tequila.
Muerte.
Grito.
Infierno.
Demonios
del sexo.
Zombis
del desierto.
Estrellas
en la lengua.
Cadáveres
en los labios.
Una serpiente
hermosa
y seductora
que viene
y viene
y nunca se va.
Si alguien
puede
matarme
a distancia
esa es
la temible JK.