EL TIEMPO DE LOS DESTIEMPOS

Ya está aquí
el tiempo
de los destiempos.
Ese momento
en que todo lo cotidiano
todo lo inútil
y lamentable de nuestras vidas
estalla en mil perplejidades
y una sola certeza:
nada de lo que fui existe hoy en día.
De aquello sólo queda
la sombra de viejos recuerdos
latiendo ecos muertos
en la fría y huérfana madrugada.
Cabalgando sobre esa certeza
intento sobrevivir
intento luchar
intento matar gigantes
que ni tan sólo saben de mi existencia.
Es una guerra ridícula.
Batallas ignoradas enterradas en la nada.
Escaramuzas entre espantapájaros.
Venganzas de ida y vuelta.
Fobias de emociones destartaladas.
El caos de las almas.
La locura del declive humano.
El descrédito infame de la humanidad
que debería abochornarnos a perpetuidad.
Quiero arrancarme de todo eso
antes de que sea demasiado tarde.
Antes de que me convierta en otro monstruo más.
Debería cambiarme el nombre.
Es lo único que queda de lo que fui.
El nombre.
Y el pasaporte.
Todo lo demás ha sido devorado por el tiempo.
Soy un nombre y unos números
a los que se ha asignado
la custodia de unos cuantos huesos.
Así de simple.
Así de cruel.
Me asomo al próximo horizonte
y contemplo un panorama desolador.
Me veo en el futuro del tiempo que ha de venir.
Me veo entre poemas y desvaríos.
Me veo caminando entre sombras y ausencias.
Explicando mis historias a los árboles y a las nubes.
Esperando inútilmente el abrazo de la ilusión.
Es lo que tiene ser un muerto viviente.
Estás pero no estás.
En teoría cuentas como habitante de la tierra
pero no eres más que un epílogo problemático
que se resiste a ingresar en el olvido de los muertos.
Y en ese limbo de locos me hallo.
Ante esa hecatombe emocional que me estrangula.
Cómo vivir la vida cuando apenas hay vida que deslumbre...
Debería hacer como los demás.
Vendarme los ojos y jugar a la gallinita ciega.
Pero no puedo.
Eso lo dejo para los tontos, los ingenuos y los mentirosos.
Yo sigo por mi camino amargo.
Amargo y verdadero.
Amargo como el recuerdo del último amor.
Verdadero como el hielo de lo imposible que te congela el corazón.
El camino del tiempo de los destiempos.
El camino del latido hecho poema y transparencia.
El camino de aquellos que vimos la tragedia desde bien pequeños.
La poesía es ahora mi familia.
La poesía es ahora mi vida.
La poesía es ahora mi sangre.
No puedo tener mejor compañía hasta que llegue el día en que me bese la muerte.