POEMA MUTANTE 1

Aquí viven las palabras
que tienen vida propia.
Las hay locas y divertidas.
Otras lloran por las esquinas
y se ahorcan por la noche
aprovechando que los ojos lectores
están criando legañas
y alimentando ojeras destartaladas.
También hay palabras serias
que dicen que no con la cabeza
cuando ven que el mundo se ajetrea.
Una representación sindical de las palabras
quiere negociar conmigo una propuesta aleatoria
en la que las palabras trabajan sin compromiso alguno.
La leo.
No me parece mal.
Voy a probar.
Este es un poema mutante
que va a nacer en los próximos instantes:
Llueve la nada
desde un cielo rajado
por la incomprensión de los ángeles.
Las nubes transportan 
maletas de aire
por encima de aviones y sueños.
En su interior llevan 
huesos de santos farsantes
y almas en triste descomposición
que viajan gratis ya que se han jubilado.
De repente, Luz.
Una paloma ilumina el cielo entero.
Es mágica.
Es hermosa.
Pero se va... 
El domingo ha nacido muerto.
En los cementerios las flores chillan desesperadas
mientras que los muertos se desperezan tranquilamente.
El mundo gira al revés.
Dios ha enloquecido.
Está resucitando gente
y los recién nacidos
vuelven al interior de las barrigas de sus madres.
Los matrimonios 
se convierten en noviazgos
y después en desconocidos absolutos.
El caos es tan divertido y cómico...
Ahora mismo las palabras y yo estamos llorando de risa.
No quiero críticas eh...
Con unas simples palabras 
puedo arrancar los ojos criticones
de vuestras órbitas lamentables que suponéis tan atractivas.
El poema quiere desayunar y son las 7:43 de la mañana.
Quiere café, vino, huevos fritos y unas lonchas de beicon.
Está loco.
Yo no pienso prepararle el desayuno a ningún poema.
Por mucho apoyo sindical que tenga.
Y mucho menos a un poema mutante que mañana puede cambiar.
Veremos.