Noviembre es un monstruo.
De repente no hay vida.
Los días nacen feos y mueren peor.
Voy al mar por la tarde
y las temblorosas olas están de luto.
Ha muerto la luz
y no hay consuelo para tanta pena.
En los bancos vacíos
del paseo marítimo
están sentados
los fantasmas de muertos
que antes clavaban su mirada en el horizonte.
El tiempo se los llevó
y dejó aquí sus espíritus apenados.
Les digo adiós.
Ni me contestan.
Vuelvo a casa.
La calle está llena de árboles tristes
cadáveres de hojas
y gente que camina muy deprisa
como si tuvieran miedo de algo inquietante.
Personas que no conozco.
Miradas perdidas en la nada.
Vidas ajetreadas que jamás descansan.
Me siento totalmente fuera de tiempo y lugar.
Soy un poema que ha perdido musas, versos y esperanzas.
De hecho su presentación en el calendario es un espejo de su alma...
ResponderEliminarLe dieron el papel de mensajero de la muerte y lo borda. Interpretación para premio.
EliminarEste mes tiene mañanas espléndidas de cielos azules y luminosos.
ResponderEliminarLas tardes no son su fuerte... casi ni son.
Un beso
Como dice Feli, este mes también tiene momentos bonitos. Por otra parte, también la luz suave de Noviembre saca matices de gris especiales a las olas del mar y a los atardeceres: a veces es cuestión de mirar más, y proyectar menos.
ResponderEliminarUn abrazo.
Hola Torito, los días de noviembre son muy tristes y como veo allí hasta en la mar lo han notado. El sol siempre sale por la mañana y esta es más llevadera. Las tardes más grises y oscuras.
ResponderEliminarBesos hoy soleados
Es un mes de tristezas, aunque alguien diga: Bendito mes, que empieza por santos y acaba por san Andrés.
ResponderEliminarUn beso.
El poema es magnífico, Toro, pero leches, deprime a un muerto. Yo prefiero el otoño a la primavera, ésta me sienta fatal. Un abrazo.
ResponderEliminarBastante deprimente, noviembre, aunque en mi caso también la primavera lo es. Pero aún siendo triste, te ha arrancado unos vellos versos, este mes.
ResponderEliminarQuizás la pena sea otra musa mas...
Noviembre también tiene su lado bueno. Todos lo tienen, todos lo tenemos, aunque haya que hacer un esfuerzo por verlo.
ResponderEliminarBesos, Toro
Por vezes deixamo-nos afetar pelo que nos rodeia e isso não é bom. Novembro é um mês de transição do Outono para o inverno. É composto por um pouco dessas duas facetas. Alegre o seu estado de espirito.
ResponderEliminar.
Deixando cumprimentos
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Pensamentos e Devaneios Poéticos
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Mi madre lo llamaba "el mes de los muertos". Pero tú eres un POeta y de eso no hay duda.
ResponderEliminarMil besitos con cariño para ti y feliz día.
Noviembre mes de los muertos, Mi madre falleció en noviembre, Mi hijo nació en noviembre. Noviembre es un mes triste, también es un mes alegre. La vida y la muerte caminan por la vida tomadas de la mano
ResponderEliminarBesos MiToroSalvaje.
Demasiadas personas que no conocemos, pero el mar no te abandonará jamás.
ResponderEliminarUn beso
Si Noviembre es triste Marzo es aun peor, es un Noviembre maduro.
ResponderEliminarNo encuentro pues en el calendario un mes alegre digno de vivir entre vivos
No seas quejicas que por lo menos no pasas el frío que hace por mi tierra. Imagínate a esos espíritus aburridos mirando el mar con bufandas de colorines.
ResponderEliminarBesines utópicos.-
thousand dead everywhere...
ResponderEliminarYour poem described this sadness in excellent way
# Have a wonderful day
O desalento que retratas no teu poema é (quase) universal.
ResponderEliminarBeso, amigo mio
I si fa dues setmanes que plou, encara més. No m'agrada la manca de llum, la pluja continuada, haver de portar un munt de capes de roba... De novembre a març és com si fos morta.
ResponderEliminarPetonets, Xavi.
Hola Toro como estas?
ResponderEliminarNoviembre nos espera, con un ambiente sumamente desolador,poeta. Espero que Diciembre venga mejor.
Besos.
Tranquilo tu musa sigue intacta, lo otro está complicado. Saludos.
ResponderEliminarPoema y poeta maravillosos!
ResponderEliminarBesos Torito.
El monstruo lo tenemos nosotros dentro y cuando sale lo vemos todo distorsionado, porque este mes, como todos, tiene su rollo...De todas formas, escribes de maravilla.
ResponderEliminarSaludos Toro
Lo peor es la falta de luz, que se haga tan pronto de noche.
ResponderEliminarPero los árboles de noviembre tienen un colorido especial, para mí no es un mes feo.
Tú no has perdido versos, Toro. Aquí siguen. Lo de las musas y las esperanzas...eso ya no lo sé.
Besos
El otoño es así, por el sur, aún no se han caído la mayoría de hojas de árboles, se cayeron muchas en agosto por golpes de calor.
ResponderEliminarEs triste ver los días tan cortos.
El ajetreo roba un poco de quietud al mundo, y el tiempo se evapora.
Besos.
Que tengas buena tarde.
Cuídate.
Un abrazo.
Sin embargo hoy el mar estaba casi violeta y turquesa y había un velero navegando plácido.
ResponderEliminarA veces el otoño nos ofrece fabulosos regalos...
Besos***
Yo creo que cada mes tiene sus cosas buenas.Lo peor de todo es que, lo que vemos y cómo lo vemos, lo llevamos dentro y esa tristeza generalizada y la desesperanza se nos ha metido hasta el tuétano. Hay más gente que se siente triste, que la que se siente contenta. Algo ha pasado y no sólo la pandemia. Este país ha perdido la sonrisa.
ResponderEliminarA pesar de la tristeza que emanan, tienes como siempre las musas de tu parte.
Expresan mucho tus versos y son siempre buenos.
Un abrazo Toro.
Pues a mí noviembre me gusta. Me gusta el invierno, la lluvia y la niebla, por ejemplo. Además, al igual que para que haya oscuridad ha de haber luz, para que haya primavera ha de haber invierno. Todo es un ciclo.
ResponderEliminarNoviembre es bonito, Toro. Lo que somos unos tristes nosotros.
Y tu poesía, llega.
Un beso.
Y por si fuera poco... el cambio horario lo complica más.
ResponderEliminarBesos.
Poema muito poderoso!! :))
ResponderEliminar*
Cada mente esconde um poeta...
*
Beijo, e uma boa tarde.
Solo ha faltado el cambio de hora para darle la puntilla al pobre mes.
ResponderEliminarSaludos.
ResponderEliminarSentirse muchas veces fuera de tiempo y lugar... coincido.
Las musas son imposibles de gobernar, imposibles de domesticar...
Y hay que mimarlas un poco de vez en cuando, precisan de un poco de atención y ternura.
Beso... Xavi.
Y mi mano en tu mano...
🥀 🐾
Hoy ha sido el primer día que he notado al frio y negro noviembre. Al salir a la calle he creído que se había dado la vuelta el mundo. Por el sur nos cuesta acostumbrarnos al sombrío cambio próximo al invierno. Tu poema lo describe muy bien!
ResponderEliminarBesicos muchos.
Mes traicionero donde los haya, pero mira el lado positivo: aún no es Navidad.
ResponderEliminarUn abrazo.
Es un gran poema...en verdad, y mas grande porque puedo llegar a leerte y seguir peleandote, a reirme con tus comentarios y disfrutar de tu poesia. Iremos al mar por las tardes, tu allá y yo aqui.. y el cielo seguirá dibujando versos y tambien esperanzas, aunque seas rebelde y digas que no.. Ahh...a veces esta bueno estar fuera de tiempo y lugar. Besosssssssssssss agradecidos por TODO.
ResponderEliminarEres un gran poema Toro, no necesitas musas, tu eres verso, las esperanzas esas si hasta yo ya las perdí..... Saludos amigo.
ResponderEliminarNo pierdas nunca la esperanza, tus musas y tus versos están en ti.
ResponderEliminarCada mes tiene una connotación personal, noviembre no era un mes bonito para mí, pero ahora lo disfruto mucho.
Besos
Sí, Noviembre es un espanto. Te lo digo siendo que de este lado es primavera y yo ODIO la primavera y mucho más el verano.
ResponderEliminarYa sabes lo que pienso del otoño, ¿que decirte de este mes?
ResponderEliminarVoy a devolver este noviembre y que me traigan otro...
ResponderEliminarSomos muchos los que andamos desorientados, Toro. Un beso
ResponderEliminarEn cambio a mí noviembre me encanta. Mi mes preferido.
ResponderEliminarBien todo el poema, pero la última estrofa, no; a la vista está.
Eres Poeta.
Bss.
Imagino que vuestro noviembre otoñal debe ser tremendo.
ResponderEliminarPor acá es primavera y sin embargo los letristas de canciones escriben cosas como "Jodido Noviembre"
Abrazos, Toro Poeta de las cuatro estaciones
No hay permiso para perder nada. A descansar para renacer como cada año y cada estación, todo tiene un porqué. Abrazo grandote
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