EL PUTO SOL TIENE DOS PISTOLAS

El puto sol
está ahí arriba.
Y tiene dos pistolas.
Con una dispara carcinomas.
Con la otra melanomas.
Me da miedo salir del bar.
Creo que prefiero
una buena cirrosis hepática.
Lo que sea antes que morir carbonizado.
A veces el puto sol engaña.
Y se esconde tras las nubes
Y desde allí dispara tumores con total impunidad.
Y la gente aquí abajo no se entera.
Sólo miran el whatsapp de los cojones
como si fueran una panda de lerdos y retrasados.
Andan mirando el whatsapp.
Conducen mirando el whatsapp.
Van al baño mirando el whatsapp.
Entre el puto sol que me quiere matar
y estas jaurías de desequilibrados
que pueden atropellarme
prefiero quedarme bebiendo en el bar.
Definitivamente no salgo.
Esperaré a que se haga de noche.
Y cuando aparezcan
la luna y las estrellas
saldré del bar
cantando a pleno pulmón.
Y puede que me acompañe alguna mujer.
Preferiblemente alcohólica.
Nada de planes para el futuro.
Ni de proyectos para volver al buen camino.
Eso es patrimonio de los cuerdos
y de sus secuaces.
De esa gente
que no deja nada al azar
y que cada día cumple escrupulosamente
con todas y cada una de sus obligaciones.
Gente que tiene la tensión
y el colesterol a raya
y el día de navidad
y algún domingo
se premian la vida con un vasito de vino
mientras ponen cara de borrachines traviesos
delante de su deprimente y aburridísima familia.
Pues eso... que la mujer sea alcohólica
y  preferiblemente que se llame Érika.
Aunque no me importaría que se llamara
"Gina la gran succionadora o algo así..."
Y que tenga un buen culo.
Un culo de esos bien respingones
que parecen desafiar a la ley de la gravedad.
Y sobre todo que no sea esquelética.
Que tenga carne para dar y regalar.
Entonces yo la invitaré a unas copas.
Y le escribiré poemas astronáuticos
donde ella es la novia soñada
por todos los cometas y planetas del universo.
Y en el último poema
ella es la novia soñada de Dios
y Dios renuncia a su delirante proyecto
de este universo que se le ha ido de las manos
por la posibilidad de irse de vacaciones con ella.
Y sé que le gustarán los poemas.
Y se los recitaré al oído.
Y entre verso y verso le mordisquearé la oreja.
Y beberemos y hablaremos
de nuestras vidas que tan alegres van por el mal camino.
Y nos besaremos.
Y saldremos abrazados del bar.
Y pasearemos por las calles buscando un restaurante.
Un restaurante de esos modernísimos que están llenos de idiotas.
Y entraremos haciendo mucho ruido y buscando pelea.
Y antes de que nos digan que todo está ocupado
empezaremos a repartir puñetazos y patadas
sin ningún tipo de miramiento
a los camareros y a los grupos de clientes idiotas.
Y especialmente a las parejas que estén de aniversario.
Esas son las peores.
Serpiente él y serpiente ella.
Tontos que juegan a las películas.
A esos hay que darles bien fuerte en la cabeza
a ver si se dan cuenta de que no engañan a nadie
y quizás con suerte les coloquemos las neuronas correctamente.
Y si nos da tiempo incendiaremos el restaurante
para que los bomberos dejen de dormir durante un rato
y aparezcan mañana fotografiados como superhéroes
en los periódicos que leen los ratones y las gallinas viejas.
Y luego nos escaparemos corriendo
por las calles más estrechas y oscuras de la ciudad.
Y nos reiremos del sol.
Y de los melanomas.
Y de los carcinomas.
Y de los clientes amoratados.
Y de los camareros responsables.
También nos reiremos de los cuerdos
y de sus familias de macacos y cerditos tan bien educados
que dan ganas de tenerlos disecados dentro de una urna de cristal.
Y nos iremos a dormir a la playa.
Y bautizaré la playa como la playa del culo de Érika
o la playa del culo y los labios de "Gina la gran succionadora"
Y allí haremos el amor y dormiremos abrazados
mientras la luna y las estrellas suspiran emocionadas al contemplarnos.