DESCONTROL 1

Vivimos apresados
en el vómito del tiempo.
Cerebros neutralizados.
Los números nos espían.
El cielo era una ecuación
de aluminio, cobre y silicio
hecha por matemáticos codiciosos.
Los Dioses
fueron localizados
y el mismo día los reciclaron.
Ahora son cámaras de vigilancia
y discos duros de los centros de control.
Nacisteis bien.
Y miraros ahora.
LA CULPA ES DEL AGUA.
Os cazaron.
Y luego os neutralizaron.
EL OJO TODO LO SABE.
EL OJO TODO LO CONTROLA.
Somos algoritmos infectados
envasados en diferentes formas.
Alguien ha perdido el control.
Y por eso puedo escribir
aunque no sé por cuanto tiempo.
Los panaderos
hacen el pan
de cada día
con la droga de los esclavos.
Y luego le dan diferentes formas.
CUMPLEN ÓRDENES
DE LOS INNOMBRABLES.
El pan es el Dios de las gallinas.
Y las gallinas son sagradas.
Pero eso aún no lo sabemos.
ESO SE SABRÁ MÁS ADELANTE.
Con los muertos
fabrican la Coca-Cola.
Los vivos la pagan
y se beben a sus padres y abuelos.
Después los eructan.
NOS MATAN CON EL AGUA.
El agua la trajeron
hace millones de años.
Agua sucia de las minas
de las galaxias prohibidas.
Y con ella nos fabricaron.
Agua sucia y radioactiva.
Por eso enfermamos.
Por eso envejecemos.
Por eso morimos.
EL CICLO DE LA VIDA HUMANA.
Lo dice la Biblia secreta
que está escrita al revés.
Las iglesias del mañana
ya te piden el PIN
y una identificación biométrica
y por supuesto
no usan ni vírgenes ni santos.
Te dan pastillas de colores.
Y ENTONCES COMPRENDES.
En los barrios perdidos
hay camellos que las venden
si pagas con órganos humanos sanos.
Cada día se envenenan niños.
Millones y millones de niños condenados.
Los cuentos espantosos
son pajaritos mentales
que picotean a los niños
en las cárceles-jardines
de las monstruosas guarderías.
Y entonces
sus esponjosos cerebros
se degradan para siempre.
La única vía de escape
es enviar a los bebés
en cápsulas espaciales
a galaxias no contaminadas.
PERO ESO NO OCURRIRÁ
SI NO DESCONECTAMOS
EL MALDITO INTERRUPTOR.
La calle es un colador.
Tiene agujeros aleatorios
que conectan con varias dimensiones.
Por uno de ellos
un negro medio invisible
empuja un carro del Carrefour
repleto de chatarra.
Por otro agujero
dos gordos sudados
con trajes pasados de moda
pasean sus papadas de pelícano
mientras intentan engañarse
con lamentables sonrisas prostituidas.
La dentadura del negro los borra.
A la dentadura la borran
tres-mujeres-turistas en bicicleta
que han aparecido
por un agujero del futuro.
Miradas y pensamientos
ametrallan la calle sin compasión.
ESTOY A PUNTO DE COLAPSAR.
Ahora han desaparecido todos.
También los agujeros.
Los árboles me miran.
El suelo también.
Unas gaviotas cruzan el cielo
buscando agujeros para salir a escena.
Desconecto.
Me pongo en modo zombi
para pasar desapercibido.
EL INTERRUPTOR SIGUE SIN APARECER.
Lo busco sin descanso.
Incluso dentro de los poemas.
Tantas dimensiones me bloquean.
Creo que todo esto pronto explotará.
Mientras tanto
y si no me cazan
seguiré buscando el interruptor
y cuando pueda continuaré escribiendo.