Un basurero repugnante
de cemento y monstruos
en cada calle
en cada plaza
y en cada casa.
A mí no me la dan.
Por mucha sonrisa que tengan.
O por muy sociables que parezcan.
Son monstruos.
Todos.
Y sus corazones son porquería.
A veces encuentran muerto
algún viejo en su casa olvidada.
O una abuelita medio devorada por su perro.
La autopsia es inútil.
Los mató el tiempo y la miseria humana.
A veces los suicidas fallan
y se dejan solamente trozos de sí
entre las consternadas vías del metro.
Otras veces aciertan y descansan por fin.
Mientras tanto los psiquiatras silban.
Y los imbéciles hablan del Carpe Diem...
Soledad qué buena salud tienes.
Soledad qué gran futuro...
Soledad preludio infinito
de tristes y abandonados cadáveres.
Los suicidas.
Los muertos olvidados.
Los que no cuentan para nadie.
Esos que nadie quiere mirar.
La podredumbre insoportable de la humanidad.
Hoy hasta el poema necesita desinfectante.
Y el mundo entero una puta y definitiva glaciación.
Yo sí que puedo comentar eh...
ResponderEliminarJe.
cuando vine a leerlo pensé , y sí, nosotros somos los que llenamos ese vertedero con toda clase de cachureos e inmundicias
ResponderEliminarque sí, que el ser humano da pa'tóo y hasta para dibujar cielos con ríos de aguamiel
otro muak
Snif, algo chulín, sí que sí ...
ResponderEliminar¿Solo tú puedes comentar?
Pues no, ya ves ...
Je.
"Esos que nadie quiere mirar", sí ...
Un beso, Toro.
:)
Qué poco mundo con sus habitantes se salvan de estas verdades...
ResponderEliminarComento, pero si borras, no pasa nada :)
Bss.
No andas descaminado.
ResponderEliminarUn beso Toro
No me has dejado un buen sabor de boca, pero es la puta realidad.
ResponderEliminar¡Asco me da!