CENTRIFUGAPOEMAS 24

John Updike confirma mis malos presagios.
Hasta los más funestos.
Estoy leyéndole otra vez
y el magnífico y maldito escritor
no deja de atizarme puñetazos en la conciencia.
Lo leo y  me deja K.O.
El deterioro de vivir es insoportable.
Vamos empeorando año tras año
hasta límites que no parecen soportables.
Hasta dónde somos capaces de aguantar
a cambio de unos años de calidad lamentable?
No lo sé.
Miro a mi alrededor... y sólo veo cadáveres que hablan.
Estarían mucho mejor si callaran, pero no...
Cadáveres jóvenes.
Cadáveres de mediana edad.
Cadáveres maduros.
Todos dueños de vidas muertas
sin esperanza alguna de ser felices.
Claro que eso no lo dicen.
Se descubriría su farsa eterna.
Y no podrían soportarlo.
He resucitado a Harry "Conejo" Angstrom
del inventario olvidado de mis recuerdos muertos.
Harry sigue ahí.
Tal como lo leí la primera vez.
No ha pasado el tiempo por el personaje.
Por mí sí que ha pasado.
Ahora lo releo con ojos que antes no tenía.
Y me estremezco al comprobar que no estoy solo.
Otros antes que yo han atisbado el abismo que nos espera.
Y lo han escrito.
Maravillosamente.
Dos premios Pulitzer así lo atestiguan.
En fin...
En los ratos que no releo el futuro que nos espera
voy transitando por tiempos 
y caminos cada vez más desagradables.
Y el laberinto no hace más que empeorar...
Parece no tener fin y parece que va a devorarme.
Lo digo ahora antes de que se me olvide.
A veces querría no ser yo.
Me gustaría ser como esos que ríen y son felices todo el día
en Instagram, Pinterest, Facebook y demás trampas para incautos.
A veces sospecho que mienten y que no son lo felices que aparentan.
Bueno, no sólo lo sospecho, lo sé... conozco a varios farsantes de esos.
O sea, me gustaría ser algo que sé que es mentira.
Me veo atado en el psiquiatra dando explicaciones que no tengo.
Entonces dónde está el tiempo de la alegría y la felicidad?
Ay... ya temo los comentarios de los felices perpetuos que nadie se cree...
Pero no pasa nada.
Si en algo he mejorado es en mi capacidad de no hacer caso a los mentirosos.
En eso soy un muro insalvable.
Ya pueden contarme mentiras que yo las convierto en me río de ti, nada y olvido.
Tengo ganas esta noche de volver a la vida de Harry "Conejo" Angstrom.
Ahí me siento bien.
Dejo el país de los siete cuervos negros.
Dejo el país de la corrupción en vena.
Dejo el país de los muertos en las cunetas.
Dejo el país de los periodistas vendidos y la prensa canalla...
Y aparezco en Mount Judge, un suburbio de Brewer (Pennsylvania).
Es la década de 1950.
El mundo es otro. 
Nada que ver con este.
Y en ese mundo, y en esas páginas, y con esos personajes me siento cómodo.
Son fracasados.
Como yo.
No es cuestión de dinero. Es cuestión de felicidad.
Y entre fracasados con sentimientos y derrotas vitales detecto indicios de sinceridad.
Sí, sinceridad, eso que ya no se estila.
Y los personajes hablan de la vida, del amor, de todo y se muestran como son.
Y entonces yo me relajo.
Y le doy las gracias a John Updike por haber parado el tiempo en ese momento.
Y le doy las gracias por permitirme entrar en un universo que ahora ya no existe.
Y me olvido del 2019.
Y me olvido de tanto farsante, tanta globalización, tantas redes sociales y tanta mentira.
Y durante un buen rato junto con mis amigos fracasados comparto las miserias de esta vida.