LAS TRISTES NOSÉCUÁNDO

El pájaro ciego
picotea el reloj roto.
El cristal llora
y las agujas
cansadas
y resignadas
ya no dicen nada.
El declive
es también
algo surrealista
piensa un caballo
que observa la escena
desde el interior
de una foto atardecida
que preside
un calendario gastado
de ribetes grises y amarillentos.
Tras él
la agrietada pared
que lo sostiene
sangra de olvidos y ausencias.
Ya no hay niños.
Ya no hay adultos.
Ya no hay ancianos.
Vacíos
y ventanas rotas.
El suelo
viejo
y cansado
querría irse
pero no puede.
La vida se acabó
en esa casa
a las tristes nosécuándo
de un día que el tiempo ya borró.