Los dioses nos fuman.
Inhalan años.
Inhalan nombres.
Inhalan recuerdos.
Y nuestro tiempo
desaparece veloz
como humo sin rumbo
de sus ceniceros siniestros.
Somos cigarrillos
elaborados en el universo.
Tabaco de vida
con boquilla de misterio.
Aquí estoy.
Otro día más.
Ni sé a dónde voy.
Ni sé de dónde vengo.
Aquí estoy.
Consumiéndome en silencio.
Soy un cigarrillo de piel y huesos
que poco a poco va desapareciendo.
Inhalan años.
Inhalan nombres.
Inhalan recuerdos.
Y nuestro tiempo
desaparece veloz
como humo sin rumbo
de sus ceniceros siniestros.
Somos cigarrillos
elaborados en el universo.
Tabaco de vida
con boquilla de misterio.
Aquí estoy.
Otro día más.
Ni sé a dónde voy.
Ni sé de dónde vengo.
Aquí estoy.
Consumiéndome en silencio.
Soy un cigarrillo de piel y huesos
que poco a poco va desapareciendo.
Ánimo con el día de hoy.
ResponderEliminarBesos.
😮💖
ResponderEliminarDe piel y huesos, sí. Y cuántos kg de salsa?
EliminarMuchos creo. Y Km de versos con aroma a sentimiento ... sin filtro.
Cigarrillos elaborado(s) en el universo.
En todo caso, como humo sin rumbo, es nuestro tiempo personal pero de cada bocanada de vida queda un poso. Exclusivo, indestrucible hasta la muerte.
EliminarGracias, ya he añadido la "s" escapista.
EliminarAhora entiendo por qué soy tan adictiva 😂
ResponderEliminarSsssmuack!!
Llueve, Toro, y la nostalgia de un pasado que quisimos aprehender nos demuestra que se ha derretido, como vela, o como cigarrillo desperdiciado.
ResponderEliminarUn beso
LOS FANTASMAS DE LOS INVIERNOS MUERTOS, y CENICEROS SINIESTROS
ResponderEliminarSomos eslabones que van engranando el mundo y el tiempo nos va consumiente hasta dejarnos hechos polvo. ES la vida Torito, nacemos para servir al mundo y luego morir. Tú eres poeta que cada día despierta y nos despierta para que aprovechemos el tiempo que va a zancadillas largas.
Besos
Me gusta tu poesía confesional...
ResponderEliminarSomos un poso de nada en este páramo. Quizás sea más fácil volar porque no tenemos nada que perder.
ResponderEliminarTus versos nos proyectan en varias dimensiones, no todo está perdido. Nos queda el derecho a soñar.
Un beso.
Me has recordado a Momo, aquel libro de Michael Ende.
ResponderEliminarBesos***
Anava a fer un acudit, però millor que no...
ResponderEliminarDius que van passant tots els dies iguals? Doncs jo et veig, avui, de dilluns. Reflexiu, ple de nostàlgia i tristor, vaja, de dilluns.
Petonets, Xavi.
Nunca lo hubiera pensado así, pero es cierto aquello que decían de que no somos más que humo...
ResponderEliminarPois...tens razão: somos fumo no espaço!
ResponderEliminarBeso, amigo mio, boa semana
Los dos son buenísimos.
ResponderEliminarEn ambos está presente la fugacidad de nuestras vidas y el misterio que las envuelve.
Besos
Excelente los dos poemas Toro...... con la tipica nostalgia de los inviernos y esa comparacion con los cigarros consumiendose.... pero creo que cada uno va dejando su exiatencia en el humo y cenizas que deja
ResponderEliminarTe felicito corazon!!
Un beso Toro!!
Otro gran poema.
ResponderEliminarAplaudo.
Nos consumimos en esta nada.
Bss.
Hay días que un@ no puede hacer como si nada pasara...
ResponderEliminarBesos 🌨️☂️
Solo que espero y creo que nuestra vida, pese a ser un suspiro, no es humo :-9
ResponderEliminarUn beso enorme, Toro, y muy feliz semana.
Con algunos “cigarrillos” se les van a llenar los pulmones de viscoso alquitrán humano...
ResponderEliminarUn beso puro.
Poemazo.
Un simil que me hace pensar, Poeta... consumirnos finalmente.
ResponderEliminarMil besitos con cariño para tu tarde.
Qué imagen que nos das! Nada como leer a un buen poeta para comprender lo que pasa y nos pasa. Beso
ResponderEliminarVuelvo: Esos versos finales son geniales.
ResponderEliminarHola Toro.
ResponderEliminarBonita metáfora del tiempo en tu poema. Te ha salido redondo como el cigarrillo.
Los humanos parecemos jueguetes caprichosos,en este caso humo de cigarrillo en manos del tiempo que pasa sin esperar.
Un saludo
Virutas de humo que ascienden
ResponderEliminarcual versos virtuosos contemplando
la miseria que va quedando.
Saludos.
Gran poema,triste pero bueno,cariños.
ResponderEliminar
ResponderEliminarAsí me he sentido especialmente hoy... igual en un poema como en el otro.
Beso... Xavi.
Y mi mano en tu mano... sólida y honesta.
🥀🐾
Geniales tus versos,
ResponderEliminarTe aplaudo y te dejo un abrazo.
Consumiéndome en silencio.
ResponderEliminarHermoso!
Es una metáfora brutal... y, además, nos consumen con indiferencia, nadie distingue un cigarrillo de otro, ¿verdad? A veces hasta nos dejan olvidados viendo como nos consumimos sin darnos siquiera una calada
ResponderEliminarTu te consumes pero al menos nosotros (Y TU TAMBIEN) disfrutamos de tus poemas. Ya no es consumirse sin mas, sin disfrute de nadie, y encima no das cancer. un placer leerte
ResponderEliminarsaludos toro
Medio fumados y olvidados en un cenicero absurdo de la muerte
ResponderEliminarTe abrazo
Como la letra de un tango,tu poema...
ResponderEliminarFatalmente bello!
Besos Torito.
Dios no nos fuma.
ResponderEliminar:)
La vida sí tiene sentido.
Al leer el poema, me ha venido un Salmo muy bonito, Salmo 8, el poeta, el salmista, se extasía:
" ...Cuando contemplo el cielo, obra de tus dedos,
la luna y las estrellas que has creado,
¿qué es el hombre, para que te acuerdes de él,
el ser humano, para darle poder?" ...
"Caña frágil", como diría Pascal, mas "caña pensante" :)
Un beso, Toro.
Quiero que me fumes en la noche oscura y ver las aureolas de humo en tu boca
ResponderEliminarQué triste que los dioses fumen cuando debían dar ejemplo.
ResponderEliminarPoeta, me dejas a veces sin palabras!!
ResponderEliminarBesicos muchos.
Es un buen pensamiento, Los Dioses llevan vidas de ocio, se cansan y aburren, ya han visto todo, ya saben todo.
ResponderEliminarEs por eso que optan por llevar vidas de cigarrillos, como para hacer algo entretenido y diferente.
Otras veces los dioses optan por ser espantapajaros.
Pero existir como cigarrillo es uno de los mayores delites de un Dios
Si, nos consumimos.... Saludos amigo Toro. Me encanto el poema.
ResponderEliminarMe entran ganas de abrazar a tu hombre misterioso. Duele haber vivido mucho y que todo ello se difumine en la niebla. Oigo su quejido y mis lágrimas brotan sin consuelo; para mí el pasado es también una sombra que se oculta en las madrugadas.
ResponderEliminarUn beso.
Había venido a leer el de hoy, es curioso lo rápido que se puede formar una costumbre, espero que todo vaya bien.
ResponderEliminarEl mundo está hecho de benebolencia, lo siniestro viene de la boca de la serpiente que cómo dice la Biblia 'engaña al mundo entero'
Mucho ánimo.
Una sensación que estos días nos consume a todos…
ResponderEliminarY es que el alma no se rinde fácilmente, aun cuando se muestra triste y deshilachada…
Un abrazo grande, querido poeta.
un poema excelente
ResponderEliminarLa fuerza de voluntad siempre tiene que ser mayor que cualquier tipo de corrupcion.. no te fumaran..Besos Torito
Me imagino a Dios cantando el tango "fumando espero", qué imagen tan bonita me has regalado
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