25 de noviembre de 2025.
Falta un mes para Navidad.
En las calles de mi barrio
ya han puesto
la decoración navideña.
Son luces de cálidos colores.
Las de otros años eran feas.
Eran luces heladas y siniestras.
De un verde y rojo eléctrico
que agredía a la vista.
Las de años anteriores
eran luces hechas por dementes
que invitaban al suicidio instantáneo.
Mi cabeza me retrotrae.
No puedo evitarlo.
Es más poderosa que yo.
Ahora mismo
escucho desde el pasado
los villancicos de mi infancia.
Resuenan inexplicablemente en mi corazón.
Mi madre los está cantando mientras cocina.
Tengo doce años y la navidad me ilusiona.
En la mesa de la cocina
escribo con cuidado
felicitaciones navideñas
para la dispersa
y cada vez más lejana familia.
Mis primos estarían haciendo lo mismo.
Esas felicitaciones eran preciosas.
Doradas y plateadas y con bonitas ilustraciones.
Ahora ya nadie escribe.
En el mejor de los casos
recibiremos a última hora
algunos whatsapps de usar y tirar
con textos copiados de alguna red social
para intentar hacernos creer que nos quieren.
Fingimiento digital para tranquilizar conciencias.
Los eliminaremos
como si fueran publicidad invasiva
y en cinco segundos estarán en la papelera virtual.
Después llegarán las celebraciones tras duras negociaciones.
Brindaremos con el descalabro acompañados del declive.
Y los villancicos
se amargarán
en las cansadas gargantas
cuando la duración de la farsa invite a la huida.
Cómo ha empeorado el mundo.
Lo que fue bonito ahora es deprimente.
No sé qué ha pasado con la vida.
Me asomo a la ventana: todo es frío, feo y desolado.
Además, ahora es de día y no puedo ver las cálidas luces navideñas.