Quién borrará
las noches
del invierno
que jamás existió.
Quién soñará
con nieve virgen
hirviendo
y sollozando
en las calderas del infierno.
Quién arrojará poemas
a los perros hambrientos
del otro mundo
mientras espera
recibir sus dentelladas
en la desalentada yugular.
Quién nos llevará de la mano
y nos acercará a la boca
una cucharada de sopa insípida
cuando ya nadie se acuerde de nosotros.
A saber..
ResponderEliminarBesos
A saber..
ResponderEliminarBesos
Un dilema amigo un, la verdad es que no lo sé.
ResponderEliminarya se me ocurrirá algo cuando eso pase vuelvo.
Un abrazo. hay algo para mi?
Ambar
Un abrazo para ti Ambar.
EliminarBesos.
No sabemos quién. Ni si habrá un quién que a esas alturas nos importe, pero la sopa, si llega, ojalá tenga algo más que agua con poemas en suspensión.
ResponderEliminarUn beso
Hace tiempo que pienso en ello y temo la soledad no escogida.
ResponderEliminarTus versos poblarán mi sopa y tu nombre alimentará mi alma con metáforas.
Eliminar:)
La soledad es como un cuchillo. Te puede matar o salvarte la vida, depende, claro.
ResponderEliminarEstupenda entrada, una vez más, miarma.
Un abracete.
Sinceramente, espero no vivir tanto como para llegar a eso. No quiero perder mis recuerdos, ni quiero que ciertas personas me olviden, llegado ese momento, es mejor emprender un nuevo camino, y convertirnos en otra cosa, yo para la próxima vida, una pantera.
ResponderEliminarAbrazo!
Si existe justicia divina , que calibre las situaciones y ponga a cada uno en su lugar y que haga pagar a cada uno en su justa medida ni más ni menos. Espero que exista ! Buena entrada Toro.
ResponderEliminarBesos.
El futuro, el jodido futuro que no sabemos lo que nos depara. Yo desde luego si llega el día que me tienen que llevar de la mano, y hacérmelo todo, quiero cascarla veinte veces antes. Y como decía Escarlata la de "Lo que viento se llevó", a Dios pongo por testigo. Ahora que lo mismo no debemos de preocuparnos tanto por el futuro, y nos vamos a la mierda más de la mitad del planeta, antes de lo previsto. El mundo ya llevamos muchos años que está en un polvorín, y solo falta que cualquier chalado, un día le de a un botón, y nos quedemos más claros que los campanarios.
ResponderEliminarSalud Xavi.
No sé si te he entendido bien hoy, ¿hablas de la vejez, de la muerte? Sopa insípida a cucharadas, no, por favor. Es triste.
ResponderEliminarFíjate que sueño con poder borrar todo antes de perder la conciencia de quien fui.
ResponderEliminarUn beso
Cuando ya nadie se acuerde de nosotros, poco importará el sabor de la sopa.
ResponderEliminarSaludos.
Yo ya me siento así sin tener que pensar en el futuro...
ResponderEliminarTorito Soperito.
Besos.
Pregúntaselo al viento Xavi.
ResponderEliminarSeguro que él lo sabe...
Interpelar :)
ResponderEliminarQuién (...) :)
Preciosa antítesis: "... con nieve virgen
hirviendo..."
Me quedo con ella.
¿Sopa insípida? :)
Un beso, Torometafísico.
Esas noches las borrarà un verano infernal Xavi.
ResponderEliminarTen paciencia. Besos.
A ti te darán jamòn torito.
ResponderEliminarPorque seguiràs con los dientes afilados e íntegros.
Y los poemas no seràn carne de perros hambrientos.
Serán sopa ( no insípida) para niños pobres...
¿ a que si?
Yo prefiero un trozo de tu pezuña y ya me fabricaré yo un guiso con alguna cosa más sustanciosa que una patada tuya en el suelo.
Besos.
Buenas tardes, Xavi TORO SALVAJE
ResponderEliminarComentario N.º 19
:)
Que sí, que ya entiendo que es muy serio, pero no puedo evitar reír.
¡Vaya futuro negro, “una sopa insípida”!
:)
Dejo un intento de haiku:
No hay infierno
Aprovecha la vida
Aquí es todo.
:)
Un abrazo
Yo,por ejemplo...eternamente inmortal para acompañarlos al otro lado.
ResponderEliminarAinssss,Xavi,este poema me da un mal rolloooooo, prefiero vivir el presente y el mañana ya se verá.
Venga,cuīdate y disfruta del donde.
Besooooooo
Joer,el corrector...quise decir el finde, no el donde.
EliminarJoer,el corrector...quise decir el finde, no el donde.
EliminarIncierto ese futuro que describes con tanta pasión.
ResponderEliminarMe ha impactado la imagen de la nieve virgen hirviendo en la caldera del infierno... Qué potencia!
Un abrazo.
Gladys!!! ¿me lees? Toro también tomará con nosotras fsopfitas con miguitas de pan mojado.
ResponderEliminarLo que sea será, Torito.
Besitos
Y cuando ya no queden manos que nos acerquen la cuchara a la boca, moriremos de hambre. Quizás sea el momento.
ResponderEliminarY cuando ya no queden manos que nos acerquen la cuchara a la boca, moriremos de hambre. Quizás sea el momento.
ResponderEliminarUna pregunta sin repuesta amigo,abrazo.
ResponderEliminarNo sé, no sé...
ResponderEliminarBuenas noches.
ResponderEliminarØ
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarTe acordaste amiga. Las migas en el parque con las boquitas en un punto mirando a los niños y a los pajarillos.. Qué tiempos aquellos..cuando eramos viejecitas. :)
ResponderEliminarEse surrealismo tuyo me encanta Xavi.
Besos.
**entonce vendrán las albricias
ResponderEliminary los suspiricos de muerto
y llenar todo el prado de laudes, maitines y laureles.
Pero no pasa nada: se les descubrirá si son más falsos que el alma Judas y no les haremos ni caso.**
besos
Creo que si llego a ese momento en el que tenga que plantearme quién se va a encargar de eso, ya habrá dejado de preocuparme.
ResponderEliminarSea como sea sé quién arrojará poemas a los perros hambrientos.
Mientras exista un poco de sopa insípida, no morirá la poesía.
Un besazo.
Habrá alguien, Toro. Al final de los caminos siempre suele haber alguien esperando.
ResponderEliminarBesos.
¡Halaaaaaaaaaaa...ya te vale...! Ahora pensando en quien te dará la sopita cuando te caiga la baba... Si es que eres la alegría de la huerta brrrrrrrrr!!!
ResponderEliminarTranquilo Toro, prometo darte esa sopita (que no tiene porque ser insípida) si estoy viva, claro. Por estas :P
Y ¿quién soñará con nieve virgen hirviendo, que tampoco nadie conoció...? A cambio te pediré un poema, porque con más de 100 años seguirás haciéndolo.
Besossssss.
Hola Torito Guapo. ¡¡Ayyyyyyyyyy!! Aun no pienses en el mañana. Vive el hoy. A mí me da lo mismo, seguro la sopa me la hago yo. Y si no puedo, pues ya me buscaré las mañas para desaparecer del mapa. Aun estoy bien vivita y no pienso el el mañana. Ya llegará y entonces podremos solución si hay que ponerla.
ResponderEliminarYo tengo ahora 55 años ¿Cuantos tienes tú?
Si yo soy más joven que tú, no te preocupes, yo te doy esa sopa como lo hago ahora con mi padre :-)
Abracitossssssssssss y besitossssssssssss, no pienses aun en el mañana, a menos de que seas abuelito con garrota
Las preguntas son la esencia, no hay otra manera de crecer. Porque nacen del inconformismo.
ResponderEliminarNo dejes de preguntarte, es algo maravilloso.
Un beso, Toro.
Esas preguntas son retóricas, de sobra sabes la respuesta: NADIE
ResponderEliminarEsas preguntas son retóricas, de sobra sabes la respuesta: NADIE
ResponderEliminarDe acuerdo con Gelu. No pienses tanto en el futuro.
ResponderEliminarBesos.
Que en ese mundo apocalíptico una mano nos lleve nos acoja.
ResponderEliminarQue en ese mundo apocalíptico una mano nos lleve nos acoja.
ResponderEliminarYo preparo una sopa de calabaza y parmesano que resucita muertos....de insípida nada de nada jajaja.
ResponderEliminarQue te quieroooo Torito.
Llamaremos a 911
ResponderEliminary de emergencia vendra
Quizás alguien por misericordia o porque le pagan por ello, dado que nosotros ya no seremos nada, como las noches de invierno que jamás existió.
ResponderEliminarUn abrazo.
Seguramente no sea yo...a mí me salen unas sopas riquísimas!!!! (entre otras cosas)...
ResponderEliminar;) saludosssssssssss
ResponderEliminarBeso...
Torito, hoy me has hecho pensar...estoy en una edad cercana a la sopitas y buen vino...jejeje
ResponderEliminarConfío que esa mano que me lleve...
Desde luego yo no, estás invitado en el ranchito cuando quieras :)
ResponderEliminarSalud
que futuro mas chungo :( Besos***
ResponderEliminarImposible saberlo.
ResponderEliminarUn abrazo.
Será muy triste. Creo. Al menos que padezcas de alzheimer.
ResponderEliminarBesos Torito.
Mi madre está en una residencia y dice que toda la comida esta insípida pero que la quieren mucho y la tratan muy bien, no me seas cenizo
ResponderEliminarQuién... quién, vete a saber, mejor no pensar !!
ResponderEliminar¡Eso! yo me pregunto ¿quien?
ResponderEliminarQuién?.....vaya pregunta....no tiene respuesta. Ninguna.
ResponderEliminarUn abrazo.
Te llevará de la mano la vida , ( a veces la muerte) dándonos a ti y sl resto de los mortales esa cucharada de sopa insípida.
ResponderEliminarHay qee ponerle sal Xavier.
A esa vida qye nos lleva de la mano a todos.
Buscaré un salero porque me voy a deprimir otra vez aquí como el otro dìa.
Besos.
Y mientras desvelamos el misterio yo te mando ...
ResponderEliminarBesos
¿Quién sabe?
ResponderEliminarMira, durante varios años, Gödel y Einstein caminaron juntos de regreso a sus casas a la salida del trabajo.
ResponderEliminarYa podías haberle preguntado a ellos...
Acabo de enviar el poema al productor de Mocedades. Lo cantarán en el próximo concierto.
ResponderEliminarNo sé...
ResponderEliminarUn beso
Pero no quiero sopa.
ResponderEliminarA mí no me gusta la sopa, pero de todos modos veo muy negro que alguien me vaya a ayudar a beberla. Quizá una enfermera o un celador, pero esos ni borran inviernos ni nada de nada. Tu poema me ha hecho sentirme viejo, maldito seas.
ResponderEliminarPues nadie. Estaremos solos y qué bueno, mira que darme sopa en mis últimos momentos.. La sopa como el caldo de pollo es para enfermos.
ResponderEliminarBeso MiToro
¿Quién?
ResponderEliminarEste poema es especialmente bueno, me ha removido por dentro.
Feliz día Toro :)
Ya no importará demasiado la insípida mano o la insípida sopa en una vida insípida.
ResponderEliminarQue buen escrito.
ResponderEliminarNinguno sabemos con qué ingredientes vendrá esa sopa de la vejez...por no saber no sabemos nisiquiera si llegaremos a ella.
Y mientras tanto seguimos caminando llenos de preguntas...
Sal
ResponderEliminarHay tantos 'quién' que al leer este poema sobreviene un escalofrío.
ResponderEliminarSiempre ojo avizor pegándonos la cruda realidad en la cara.
Te aplaudo.
Bss
Yo arrojaré los poemas a los perros.
ResponderEliminarMe sobran.
Mil besos.