LAS MUERTE MENOS CINCO

Miro el reloj.
Son las muerte
menos cinco.
Hora de escribir.
Este es sin duda
un poema sin cabeza.
Un poema decapitado
por el tiempo y la locura.
Ahora son
las muerte en punto.
El poema ha fallecido
de un ataque al corazón.
Lo entierro
en el cementerio
de los poemas perdidos.
Poemas que no llegaron a nada.
Poemas barridos por el viento.
Poemas hechos de aire y vacío.
Nadie vendrá a llorarlos.
Pasarán lunas y soles.
Pasarán meses y años.
Pasarán vidas y vidas.
Y el poema abandonado
en el limbo de los poemas perdidos
seguirá buscando
con ojos cansados y suplicantes
un lector compasivo
que lo lea y le dé su amable aprobación.
Yo ya no estaré.
Yo habré desaparecido.
Seré sombra de palabras.
O nieve de versos.
Seré un árbol que nace emocionado.
O el hijo roto
de todos los muertos
que se fueron
con mil penas en el corazón.
Seré una estrella olvidada.
O una nube traviesa.
O un beso que se ahorcó.
O puede que un reloj maldito
que a todas horas
y esté donde esté
siempre marca las muerte menos cinco.