EL LOCO INFINITO

Este que manda ahora
no sabemos quién es.
Nos acarrea
a todos los que fuimos algo
en este cuerpo
por mil caminos
de días destartalados
y noches desquiciadas
sin dirigirnos ni una palabra.
Tiene pinta
de loco infinito.
Y parece
que ha vuelto
de todas partes.
Escribe poemas
mirando por la ventana
con sus ojos entristecidos.
Tiene la sonrisa arañada
de los que no esperan nada.
Nos tiene a todos preocupados.
Da un poco de miedo.
Va de aquí para allá en silencio.
Hace las cosas sin esforzarse.
Incluso a ciegas.
Como si estuviera dormido
o todo lo supiera de memoria.
Parece que lleve un muerto dentro.
Y cuando alguien
le llama por su nombre
no gira la cabeza ni para decir adiós.

JUSTINIANO 198

Muy preocupado
por el cambio climático
y por la contaminación
que asola y destruye el planeta
Justiniano ha decidido luchar contra ello
y por eso de buena mañana
ha ido al centro de la ciudad
con una carpeta y un bolígrafo
y está preguntado a la gente
si durante su periodo vacacional
han viajado o piensan viajar
en coche, crucero o avión
y cuando le responden que sí
Justiniano da por acabada la encuesta
y con una sonrisa les da las gracias
y cuando se van caminando
Justiniano se gira por sorpresa
y vuelve corriendo hacia ellos
y con todas sus fuerzas
les arrea a los contaminadores
una merecida y ecológica patada en el culo.

CENTRIFUGAPOEMAS 34

Aunque vivió, ya no vive.
El amor nace
y un día se suicida
sin dar ninguna explicación.
Se fue.
Se ha ido para siempre.
Me apena profundamente
ver a mi sentimiento
colgando ahorcado
de la maldita cuerda del tiempo.
Lo descuelgo
y lo entierro en una tumba de poemas.
Nadie ha venido al sepelio.
Sólo estamos mi corazón dolido y yo.
El silencio helado
del mundo que nos ignora
es ahora un nudo en la garganta.
La lluvia calla
y el sol se apaga
tras un manojo de nubes heladas.
Miro a mi alrededor.
Un horror.
Un desierto implacable
donde malviven los chacales
esperando una vida que nunca tendrán.
Da miedo salir a la vida cada día.
He de protegerme del presente asesino.
He de protegerme del pasado y del futuro.
He de protegerme de los muertos y de los vivos.
Me araño por dentro cuando lo pienso.
Esto no es vida.
Esto es una condena disfrazada.
Le doy un beso póstumo
a mi sentimiento
y me despido emocionado
de la pasión de lo que pudo ser y no fue.
Después como siempre
vuelvo a  ninguna parte vacío de todo.
Mudo.
Roto.
Invisible.
Los días me miran abatidos desde el calendario.
Quieren más de mí
y yo no quiero nada de ellos.
Este año los he ignorado.
He ignorado todo lo que me rodea.
Sé que me voy convirtiendo en alguien inesperado.
Incluso todos los que fui están revolucionados
ante la llegada de mi próximo yo
con esos aires de "nada me importa" en su mirada.
Creo que pronto viviré en la noche del mundo.
Ya conozco la noche de las personas.
Y también la noche de los sentimientos.
Noches sin luna.
Noches sin esperanza.
Noches de latidos que lloran en un rincón.
Me he convertido en una oscuridad perpetua
que ya ha vuelto de todos los caminos
con una cicatriz salvaje
que araña sin piedad alguna mi alma desolada.
Sé que los sueños se ríen de mí.
No digo nada, pero lo sé.
Lo que ellos no saben es que no me importa.
Todos los sueños son pedazos de tiempo que morirán.
Con el tiempo he aprendido a aceptar lo inevitable
pero eso no evita el dolor de los suspiros que nacen muertos.
Enterrar un suspiro tampoco es fácil.
Hasta los sentimientos muertos se vuelven egoístas
y no dejan espacio para nada más en el nicho del corazón.
A veces no hay más solución que quemar el suspiro apenado
en la desdichada hoguera de los sueños que murieron con gran dolor.

CLÁSICOS REVISADOS 9

Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
Por ir al norte fue al sur,
y la mataron de una pedrada.

LA TORMENTA Y YO

La tormenta
es mi esposa
mi amante fiel
y mi novia soñada.
La tormenta
es el beso
de la muerte
antes de tiempo
que me hace feliz
mientras rayo a rayo
me canta una nana.
La tormenta
es el nicho de luz
la tumba
de los relámpagos
y el cementerio de agua.
La tormenta me adora.
La tormenta me quiere.
La tormenta me ama.

MENTES LOCAS

El poema
cuando nace
ya no es del poeta.
Es una pena...
porque en este mundo
hay muchas mentes locas.
Y el poema sufre.
Y el poema llora.
De lo mismo
unos leen amores.
Otros penas o ilusiones.
Incluso leen delirios
alegrías, tristezas o pasiones.
Y la mayoría
con los ojos todavía
devorados por las legañas
después de leerlo
siguen sin entenderlo
mientras se rascan la cocorota.

INDIOS Y RUSOS

Los indios
y los rusos
juegan muy bien
al ajedrez.
Muchas veces
suelen ganarme.
No pasa nada...
Hay que saber perder.
Los felicito de corazón.
Aunque es posible
que un día de estos
ardan Nueva Delhi y Moscú.

EL SOL SE RÍE

El sol
ya está ahí.
Riéndose.
No sé
si el día
me despierta
o lo despierto yo.
No sé
si estoy soñando
agonizando
o deliro sin vuelta atrás.
Sea lo que sea
hace mucho calor.
El viento traidor
se ha ido de vacaciones
y las nubes están de huelga
por culpa de atrasos impagados.
La calle está llena
de muertos que caminan
hacia sus tumbas refrigeradas.
Enseguida lo haré yo.
A este paso
antes de salir de casa
habrá que hacer testamento.
Por si acaso
yo se lo dejo todo
al manicomio de los poetas locos
para que bajo ningún concepto
se les ocurra curar a ninguno de ellos.
Desde el cielo
ese huevo frito criminal
empieza a incinerar el mundo.
No tiene piedad ni vergüenza.
Si un día encuentro
el interruptor del tiempo
que permite esta abrasadora locura
al huevo frito criminal lo voy a dejar helado.

EN MI NOCHE

En mi noche
siempre habrá
un suspiro ilusionado
para el sueño de tenerte.

ME DESPIERTO

Me despierto.
De lo que fui
no queda nada.
Cada mañana
nazco otra vez
y empiezo de nuevo.
Sueños
y realidades
se desperezan.
Soy un poema que bosteza.
Qué harán hoy las emociones?
Iluminarán el corazón?
O se harán amigas de las tinieblas?

TIEMPO Y FANTASÍA

A veces
el tiempo de vivir
se cansa
de tanta nada
y salta del reloj
con una flor
en la mirada
y le da la mano
a la fantasía
y los dos se alejan
buscándote
y buscándote
latido
a latido
por los caminos
de los sueños
que no tienen final.

QUIETUD

Tanta quietud me escama.
Habremos muerto este verano?

POEMA DE BESOS Y SUEÑOS

Yo quisiera ser
un poema
de besos y sueños
que viviera en tus ojos
y pestañearte versos
en cada una
de las miradas
con las que me iluminaras.

VACACIONES UO, UOOO, UOOOOO...

Vacaciones, uo, uooo, uooooo...
Hartura de familiares.
El tiempo huye.
El sol y la luna, lloran.
El mar se pegaría un tiro.
La montaña se inmolaría.
Las ciudades se deprimen.
El calor asesina
el poco juicio
que tenían los veraneantes.
A los pocos días
brotan el odio y la envidia.
Las miradas se atraviesan.
El resquemor reluce.
El reloj implacable
escupe minuto a minuto
la verdad de las verdades.
Las horas 
son guillotinas
y las palabras, navajas.
Mientras tanto
los mosquitos
siguen picando
día
y noche
partiéndose el aguijón de risa.

LAS SILLAS VACÍAS

Acabó la fiesta
de las sillas vacías.
Acabó la fiesta
sin regalos ni tarta.
Tampoco hubo velas.
Ni deseos.
Ni esperanzas.
Pero vinieron.
Pero allí estaban.
Hoy ya no están.
Todos los muertos
han vuelto a sus nadas.
Pero antes de irse
se han despedido
muy emocionados
con una caricia en el alma.

MANICOMIO 143

Para celebrar su cumpleaños
Terremoto Crazy con gran ilusión
ha colgado al director del manicomio
de una cuerda como si fuera una piñata
pero tras más de dos horas
atizándole con un palo en la cabeza
Terremoto Crazy está cada vez más irritado
ya que de la maldita cabeza del director
antes siempre tan tirano
y ahora inexplicablemente tan quejica
no caen ni juguetes, ni gominolas, ni chocolatinas.

LA VIDA SE RESQUEBRAJA

Hace días
que no hay nadie.
Ni en los sitios
ni en los horizontes.
No sé
si han muerto
o han desaparecido.
Los vacíos
son los únicos
que compasivos
me dan los buenos días.
Mi vagar
es cada vez
más mudo y solitario.
Camino y camino
entre decorados
de mundos pasados
que se caen de viejos.
La vida se resquebraja.
A mi alrededor
un desierto sin nombre
me mira y calla.
Parece que lucho a solas
con las ausencias
de tanto tiempo devastado.
Este silencio es ensordecedor.

DUDA VERANIEGA

Duda veraniega.
Mucho calor
y bichos
y más bichos
por todas partes.
No sé qué hacer.
Renacuajos gritones
en la piscina
o medusas variadas
en la playa tocinera...
Tiraré una moneda al aire
y que la suerte decida por mí.
Ahí va!!!
Oh... se la ha llevado una gaviota.

DELIRIOS ACALORADOS

El verano me mira
y me saca la lengua.
Deliro.
Delirios acalorados.
Me encanta.
Me gusta delirar.
Yo diría que el delirio
es mi estado más natural.
Unos cuántos espíritus
me dicen que sí con la cabeza.
Sí.
Yo veo las cabezas de los espíritus
y también veo las cabezas de los ajos.
Tengo poderes.
No puedo hablar de ellos
pero sí que diré
que soy la envidia de la creación.
Y el más modesto.
Y las cosas también me envidian.
Por ejemplo la cortina
no soporta verme escribir.
Lo lleva fatal la pobre.
Las sillas
y la mesa del comedor
hace días que no me hablan.
Y los zapatos cuchichean
desde hace tiempo sobre mí.
No me importa.
Sigo con mis delirios.
Hace mucho calor.
Por las noches
caen ángeles suicidados
desde la barandilla del cielo
con sus pobres alas chamuscadas.
Este calor nos matará.
Los poemas se han refugiado
en la parte más fría del congelador.
Allí también hay unas cuantas musas heladas.
Algunas saben a limón y otras ya no saben a nada.

PÁJAROS POETAS

Los pájaros
escriben poemas
en el cielo.
Días después
las nubes
los borran
para que escriban
otros poemas nuevos.

LA FRONTERA

Pronto cruzaré la frontera
de un tiempo que nos azotó.
A ella no pudo llegar mi madre.
La imprevisible genética se lo impidió.
Cuando la cruce le enviaré un beso
y le daré las gracias otra vez por todo.
Ella sonreirá
y me enviará un beso
y desde el universo hermoso
de los corazones que no olvidan
entre lágrimas de alivio, suspirará feliz.

SIN TON NI SON

Me veo
en el tiempo
que ya no está.
Magnífico!!!
Deslumbraba
más que el sol.
No sé lo que pasó.
Desaparecí.
Me apagué.
Ahora escribo poemas.
Poemas sin ton ni son.

PÉTALOS Y SUEÑOS

Pétalos
y sueños.
Flor en el mar.
La espuma
de tu nombre
en olas
y latidos
que vienen y van.

BROTA EL CIELO

Una vez más
de la nada
brota el cielo.
Hijo del día
y de la noche.
El milagro
de cada mañana
sigue asombrando
a mis ojos agradecidos.
Un día más
ha sido parido
por la madre eterna
desde el universo infinito.
Es el mágico regalo
de vida y luz
que desde lo desconocido
ilumina con amor los corazones.

BALANCE PLAYABLOGUERO

Hoy tampoco había sirenas.
Ni una.
Bikinis unos pocos
pero sin interés alguno.
La raza humana está muy castigada.
Se gana en longevidad.
Pero se pierde en dignidad.
Por muy fresquito que se esté en la playa
hay partes del cuerpo que mejor están tapadas
cuando el tiempo y la gravedad han dictado condena.
Lo cierto es que este domingo la playa parecía una condena.
Unas cuantas tocinas despechugadas
que horrorizaban la vida nada más divisarlas.
Unos cuantos merluzos y besugos.
Y poco más.
También es cierto que los jóvenes estan durmiendo
la fiesta del sábado noche y claro... eso perjudica la media.
Pero vamos.... un cero patatero y estoy siendo generoso.
Además había algas y el agua no estaba muy limpia.
Calor.
Arena.
Un desastre para el cuerpo y para los ojos.
Entonces uno vuelve a casa
con la sensación de haber perdido el tiempo
y que mejor hubiera estado leyendo un libro
bajo la amigable y protectora sombra de un árbol amable.
Ducha.
Refresco.
Y un rato de blog.
Y oh sorpresa.
El blog tiene ratas.
Lo que faltaba para alegrar el domingo...
Antes de seguir pido perdón a las ratas no humanas
por compararlas con algunas viejas pellejas que roen mis posts.
Si pudiera poner raticida en el blog lo pondría.
Aunque esas ratas viejas pellejas pueden con todo.
Son muchos años los que esas ratas carcamales llevan haciendo el mal.
Descartado el raticida y otras ideas criminales que rondan por mi cabeza
no tengo más remedio que recurrir una vez más a la moderación de comentarios.
Eso sí... a las dos ratas pellejas les he cortado la cabeza.
Por locas.
Por maleducadas.
Por desequilibradas.
Por el veneno que corre por sus venas.
Porque no tengo la culpa de sus traumas y problemas.
Porque no quiero cargar ni un día más con la pesada carga de esas ratas maltrechas.
Releo el poema.
No está completo.
Además de ratas viejas pellejas yo creo que también son bastante cerdas.
Ahora sí.
Ahora está de concurso.
Y con moderación protectora antirroedores y antiporcina.
Ahora viejas pellejas roed el post hasta que se os pudra el hocico y se os caigan las muelas.

PEREGRINANDO

La gente peregrina
a La Meca
a Roma
a Jerusalén
a Benarés
al Monte Tai
al Monte Kailash
a donde sea...
Cada loco con su Dios.
Cada loco con su tema.
Yo peregrino
con gran devoción
y mayor entusiasmo
a la Catedral de los bikinis
en primerísima línea de mar.

EL FINAL DE LOS DÍAS

No quedan horizontes.
El tiempo los devoró.
He llegado
sin darme cuenta
al muro final del camino
y justo al lado
he visto
a mi nombre
colgando ahorcado
de una esquelética rama
del tenebroso árbol del futuro.
El muro es negro.
Y también infinito.
No hay puertas
ni señales
ni atajos
que permitan escapar.
Es el final de los días.
Todos mis yos
se desmoronan incrédulos
ante la tristeza del momento.
Mientras tanto
en el cielo 
sigue brillando el sol
completamente ajeno
a la crueldad
de esta espantosa tragedia.

AMAPOLA DE LUZ

Amapola de luz.
Azul de cielo y besos.
Palabras de sol.
Latidos de luna.
Sueños
y esperanzas
en estuche de silencio.
Amapola que reluces
de día
y de noche
en un campo acariciado
por los suspiros del viento.

MAGIPOEMAS 13

Anoche la luna
se fue de copas
bailó sin parar
y besó las estrellas.

ALMA, CORAZÓN Y CUERPO

Choco.
De frente.
A diario.
Con la verdad
con la tristeza
y con el tiempo.
Y me caigo.
Me hago daño.
Me rompo.
Grito.
Lloro.
Vacío.
Soledad.
Silencio.
Me quejo
me quejo
me quejo
y me desvanezco.
Luego despierto.
Estoy vivo.
No estoy muerto.
Sonrisa.
Suspiros.
Sentimientos.
Me curo.
El alma
el corazón
y el cuerpo.
Me miro
y me quiero.
Me levanto
una vez más
y sigo caminando
hasta el próximo tropiezo.
Y cada día
sin faltar uno
barro los recuerdos
de los malos momentos
y empiezo otra vez de nuevo.

CONEJAS

Dónde estarán
las conejas
que hace años
siempre me sonreían?
Tendrán dientes aún?
Conservarán su belleza?
No hablo de la del alma
sino aquella que reside
en ojos, boca, pecho y cadera.
Del tema de su cabeza
pongo a Dios por testigo
que mi boca permanecerá muda.
Serán enormes ahora
aquellas tiernas orejitas
tan sensibles y bonitas
de las desaparecidas conejas?
Aynsss... pensar en ellas no debiera.
O quizá sí.
Quizá debiera
rondar sus madrigueras
de sol a luna
y si por ventura
un hermoso día las viera
susurrarles poemas de amor
en el tímpano de sus añoradas orejas?
Aynsss... tantas dudas vivir no me dejan.

COMPRENDO

Comprendo.
El juego social
al que no sé jugar
es la hipocresía.
Las personas
no soportan la verdad.
Quieren espejismos
donde engañarse
flores de mil colores
aunque sean de plástico
y sonrisas acartonadas
de poner y quitar
mientras a todas horas
dicen y escuchan mentiras.
Y para ser un encanto
que reine en sus vidas
de vez en cuando
hay que decirles
que son maravillosas
que todo lo hacen muy bien
y que estarán eternamente vivas.

TODO ES UNA MENTIRA

Olvidamos...
Nos olvidan...
El mundo sigue girando
y todo, todo, todo es una mentira.

DESAPARICIÓN

Estás desapareciendo
de mi vida
y de lo que siento
es como si un vacío
de repente
te estuviera devorando
dejando de ti
en un rincón de la nada
apenas un frágil recuerdo
que cualquier día se borrará.