POESÍA LOCA 13

Empieza un domingo nuevo.

He de escribir un poema.

Pero tengo sueño.

Y ganas de no hacer nada.

Sigo durmiendo.

He mandado al esclavo a escribir.

El pobre hace lo que puede.

Pero lo hace mal.

No es culpa suya.

No tiene dedos ni ojos por su mala conducta.

Y así va el poema...

Teclea con la nariz.

Una nariz aguileña y arábiga.

Probablemente lo compré a un pirata bereber

en algún mercado onírico de esos que ya no recuerdo.

Ahora sueño con una novia que tuve.

De sus orejas brotan las flores.

Solo tiene un ojo que parpadea a toda velocidad.

Está en un sitio con mucha niebla

y detrás de ella pasean personas que no tienen cabeza.

Igual que yo.

Que no tengo cabeza por poner a escribir al esclavo.

De un zarpazo mental lo sustituyo.

Pongo ahora a uno de los locos.

Y el poema empieza a temblar.

Las flores que suspiraban por el esclavo ahora se suicidan con lejía.

La luna se ha vuelto negra 

y derrama apenadas lágrimas de betún cósmico.

El mar se ha electrocutado y las olas son charcos de agua maldita.

Y todos los enamorados del mundo 

empiezan a mirarse con malos ojos porque huelen a huevos podridos.

Me alejo de la novia que tuve y de sus orejas floreadas.

Algo me avisa de que el loco está desatado.

Cambio de sueño.

Ahora estoy en la montaña deshabitada.

He agrupado a los locos.

Ya no pueden escribir poemas.

A cada loco le he puesto un cencerro para poder localizarlo si se escapa.

Ahora toda la montaña es un tolón tolón inacabable.

Yo voy con un palo (mi vocación secreta) 

atizando en la espalda a los locos que quieren escaparse.

Y ellos se ríen.

No hay nada que hacer.

Mis locos tienen un universo propio donde nada es imposible.

Pero tengo un truco.

Les digo que miren al cielo en busca de los pececitos chiflados.

Y se emocionan.

Y yo aprovecho la situación.

De repente vuelve mi novia al sueño.

Ahora está loca.

Y en sus orejas hay campanas de la boda que no fue.

Y me acusa.

Y no tiene pupilas en los ojos.

Tiene serpientes ciegas que reptan por las sombras de las letras de mi nombre.

Despierto de repente en una ciudad que desconozco.

Miro por la ventana.

Es mediodía de un domingo espantosamente gris.

Toda la gente que pasea llevan cencerros colgados del cuello.

Son poeta locos.

Cada poeta pasea acompañado por las hijas que tuvieron y las que no tuvieron.

Todas esas hijas tienen la cara de mi novia.

Y me miran.

Y me sacan la lengua.

En cada lengua duermen los hijos ciegos de las serpientes que viven en sus ojos.

Esto no puede ser me digo.

Me pellizco en el sueño.

Me levanto rápido.

Empiezo a escribir y los voy enterrando a todos.

Rápido.

Más rápido.

Mucho más rápido aún.

Mis dedos ahora tienen vida propia.

Teclean y teclean con la determinación de los esclavos locos y de las novias vengativas.

Y de repente entran la paz y el silencio por la ventana.

Y se sientan a mi lado.

Y me dan un beso de calma.

Y todo vuelve a ser como era antes de que soñara con las verdades disfrazadas de sueños.

Y miro el reloj.

Las siete y media de la mañana.

El cielo ahora no es de terror.

Es de película romántica.

Todavía hay destellos de luna blanca bailando entre las nubes pasajeras.

Creo que iré al mar.

Y besaré las olas.

Y escribiré poemas en la cintura del agua donde los versos brillen de amor.

Y soñaré con tiempos hermosos junto a la princesa que revolotea mágica en mi corazón.