25 de noviembre de 2025

25 de noviembre de 2025.

Falta un mes para Navidad.

En las calles de mi barrio

ya han puesto

la decoración navideña.

Son luces de cálidos colores.

Las de otros años eran feas.

Eran luces heladas y siniestras.

De un verde y rojo eléctrico

que agredía a la vista.

Las de años anteriores

eran luces hechas por dementes

que invitaban al suicidio instantáneo.

Mi cabeza me retrotrae.

No puedo evitarlo.

Es más poderosa que yo.

Ahora mismo

escucho desde el pasado

los villancicos de mi infancia.

Resuenan inexplicablemente en mi corazón.

Mi madre los está cantando mientras cocina.

Tengo doce años y la navidad me ilusiona.

En la mesa de la cocina

escribo con cuidado

felicitaciones navideñas

para la dispersa

y cada vez más lejana familia.

Mis primos estarían haciendo lo mismo.

Esas felicitaciones eran preciosas.

Doradas y plateadas y con bonitas ilustraciones.

Ahora ya nadie escribe.

En el mejor de los casos

recibiremos a última hora

algunos whatsapps de usar y tirar

con textos copiados de alguna red social

para intentar hacernos creer que nos quieren.

Fingimiento digital para tranquilizar conciencias. 

Los eliminaremos

como si fueran publicidad invasiva

y en cinco segundos estarán en la papelera virtual.

Después llegarán las celebraciones tras duras negociaciones.

Brindaremos con el descalabro acompañados del declive.

Y los villancicos

se amargarán

en las cansadas gargantas

cuando la duración de la farsa invite a la huida.

Cómo ha empeorado el mundo.

Lo que fue bonito ahora es deprimente.

No sé qué ha pasado con la vida.

Me asomo a la ventana: todo es frío, feo y desolado.

Además, ahora es de día y no puedo ver las cálidas luces navideñas.