RECUERDOS 1

Cuando yo era pequeño
los sábados por la mañana
eran días inseguros y peligrosos.
De hecho yo moría siempre.
Sábado tras sábado.
Día inexplicable.
Día de rutinas violadas.
Día de horas desordenadas.
La casa olía a caldo de cocido.
Y al ventilarla
el mundo entraba sin avisar.
En la calle
había un infierno
de gente que iba ciega y loca
cargada con carros y bolsas imposibles.
No había ningún lugar donde esconderse.
Todas las certezas
fallecían inevitablemente
los sábados por la mañana.
Y las palabras enloquecían.
Yo buscaba mi seguridad
hasta debajo de la cama
y jamás lograba encontrarla.
Mi universo estallaba en mil pedazos.
El desbarajuste de emociones
me golpeaba por todas partes
y yo comprobaba mi extrema fragilidad.
Las horas del sábado por la mañana
eran horas de niño desorientado y perdido.
Horas de cosas que iban al revés.
Horas de orfandad colosal.
Después por la tarde
y de forma imperceptible
el día se ajustaba
y las cosas
y las palabras
volvían a sus sitios
mientras protestaban en voz baja.
Pero yo ya no era el mismo.
Yo desconfiaba otra vez de lo que me rodeaba.
Las caras y los nombres empezaban a preocuparme.
Y ya intuía que no podría fiarme de quienes los habitaban.
Todos los sábados por la mañana yo moría de pena.
Y poco a poco iba resucitando durante el resto de la semana.