EL HOMBRE ROTO

El viento
sopla mal
todos los días.
Y te llena
la vida
de nubes negras.
Así es muy difícil respirar.
Nada de pensar en el pasado.
Nada de pensar en el futuro.
Eso aconsejan.
El aquí y el ahora... dicen...
Un tiro para el aquí.
Y otro para el ahora.
Al futuro lo he ahorcado.
Y el pasado se me olvidó.
¿Qué queda de mí?
El nombre.
Un esqueleto.
Y una mirada inmune a los engaños.
Cada hora es un muro.
Cada día es una penitencia.
¿Cómo no sucumbir ante tanta nada?
¿Cómo no desfallecer ante tanto gris?
¿Cómo no desalentarse ante tantos pozos?
Hasta he intentado volverme idiota.
Y reírme sin parar con cualquier tontería.
Pero no sirvo.
Además los idiotas también sufren.
Lo que pasa es que les da mucha risa.
Voy de rincón en rincón.
De vacío en vacío.
Paso por la vida como si fuera la sombra de un suspiro.
Arrastro mis días por los laberintos del horror.
Y sólo consigo abrazos del silencio.
El hombre que todavía siente.
El hombre que nadie ve.
El hombre roto.
En las calles no hay nadie.
En los sitios tampoco.
Hay gente pero son de trapo.
Como yo.
Nombres.
Esqueletos.
Y miradas cansadas.
El mundo es un lugar cada vez más inhóspito.
Apenas quedan refugios donde darse un respiro.
Y empiezo a darme cuenta de lo que significa molestar.
Quizá llega una edad en que te vuelves un incordio.
Quizá llega un momento en el que siempre sobras.
Quizá hasta la naturaleza misma espera que te mueras ya.