28 de junio de 2020

28 de junio de 2020.
Domingo por rellenar.
Lanzo al aire
los dados locos
del destino
para que ellos decidan.
Ale hop......
Ya está.
Me espera la playa
y los demonios
que estarán tostándose
en las incendiadas toallas.
Quizá sea un buen plan.
Aunque el cielo
a esta hora
ya anuncia riéndose
un sofrito aceitoso de humanos.
Podría no ir.
Y cambiar playa por museo.
Y admirar durante horas
un montón de obras de arte
que no me dicen absolutamente nada.
Y luego volver a casa
y soportar las burlas criminales
por mis ridículas pretensiones
del maldito sincericida que hay en el espejo.
También podría
subirme a la bicicleta
y perseguir sueños imposibles
bajo los rayos inflexibles del verdugo sol
antes de evaporarme en cualquier calle calcinada.
O podría anclarme en una terraza
como esas familias muertas de asco
que consultan sin descanso sus móviles
en espera de un milagro maravilloso que nunca llega.
Esas familias devoradas
que ocupan mesas durante horas
con unas mínimas consumiciones
que predicen con su triste insignificancia
el temido y próximo cierre del ruinoso establecimiento.
Le pregunto a los poemas.
Nada.
Silencio.
Están durmiendo.
Me parece que anoche salieron de fiesta
y seguramente han vuelto
bastante perjudicados
entre las sombras de la madrugada.
Cuando los poemas beben
el futuro de la humanidad está perdido.
No hay nada peor
que unos poemas borrachos
cantando por las calles
y despertando a los pobres vecinos
que duermen tan satisfechos en sus lóbregos nichos de cemento.
No sé...
Es tan largo el domingo.
Y tan poco atractivas sus horas...
Creo que merezco otra oportunidad.
Vuelvo a tirar los dados locos del destino.
Pero ahora explotan en el aire
y a los puntitos negros les salen alas
y se van volando en procesión hacia el cielo
y antes de desaparecer se giran y me miran con ojos cansados
y cabeceando negativamente se despiden de mí diciendo que soy imposible.