Todavía hace calor
en los estertores del verano.
Las horas se abanican
mientras contemplan
con la mirada rota
un horizonte que se despedaza.
Me despierto en la misma tumba
que me acoge desde hace tantos meses.
No hay vida.
Por la ventana se cuela un silencio de inframundo.
Hasta los pájaros están mudos.
O quizás han huido para no deprimirse.
Me cansa este cementerio.
Un cementerio de latidos tristes
donde los muertos caminan traumatizados.
Me lavo la cara.
Me miro en el espejo.
Quién soy?
Quién era?
Quién seré?
Nadie responde.
Busco respuestas.
Sólo encuentro vacíos
rebotando en un eco que solloza.
He de salir a la calle.
He de continuar con mi papel
para que siga latiendo esta farsa de vida.
Acarrearé mi cuerpo otro día más
por unas calles cada vez más cansadas y decrépitas.
Mientras tanto
en los medios de comunicación
nos seguirán martilleando
para que nos sintamos tremendamente culpables
y aceptemos todas las desgracias que puedan llegar.
Para olvidarme de esos canallas
a todas horas
y en cualquier lugar
leo novelas de cuando la vida era vida.
En ellas los personajes se alegran o se entristecen.
Pero viven.
No es un simulacro, no.
Viven!!!
Pienso que de aquí a unos años
alguien escribirá novelas sobre nosotros.
No serán novelas bonitas.
Serán novelas sobre un tiempo inocente que falleció de pena.
Estoy acabando "Tierra desacostumbrada" que me recomendaste. Me gusta. Menos mal que hay algún oasistito al que escapar.
ResponderEliminarBesitos
Hoy tengo ganas de abrazarte, de decirte que todo mal se dará a la fuga y que la esperanza está ahí.
ResponderEliminarUn beso con el alma
Mucho ánimo con tu día.
ResponderEliminarBesos.
Ese tremendo verso final cierra un gran poema, Xavi. Ya intuía que lo es cuando leí:
ResponderEliminarLas horas se abanican
mientras contemplan
con la mirada rota
un horizonte que se despedaza.
Besos
'Amor, amor, amor y eternas soledades'
ResponderEliminar
ResponderEliminarSí...*
"...de aquí a unos años
alguien escribirá... sobre nosotros.
...sobre un tiempo inocente que falleció de pena."
Beso... Xavi.
Y mi mano en tu mano... apretada.
🥀
PD: No sé porqué al leerte me han venido a la cabeza "1984", "Rebelión en la Granja",...
Me sigue pareciendo como si nos hubiesen metido en un mundo irreal, en un paréntesis de tiempo - ficción producto de la inventiva de una inteligencia creativa.
ResponderEliminarLa lluvia chapotea ahí fuera mientras pienso el poema y parece tan de verdad...
A mí hoy sus versos me sobrecogieron, siento ganas de llorar.
EliminarUn beso, Juncal.
Un beso desde una situación extraña.
EliminarCreo que mientras todo esto nos resulte irreal, deprimente, ajeno y malo, es que hay esperanza. Lo nefasto sería que llegásemos a acostumbrarnos y ya no nos extrañase.
ResponderEliminarBesos, y ánimo.
Solía ser optimista en cuanto a la nueva normalidad pero ahora ya no lo soy. Veo la indiferencia de las personas y lo único que pienso es que se viene algo muy feo, peor a lo que tenemos encima.
ResponderEliminarUn abrazo poeta.
Siguiendo la PD de X, a mi me recuerda Fahrenheit 451, cuando queman las novelas en que la gente vivia.
ResponderEliminarJo, y ahora empieza a llover...
Saludosss
Yo los llamaría medios de desinformación.
ResponderEliminarBesos***
¿Qué se escribirá sobre esta etapa cuando todos hayamos muerto? Meló pregunto una y otra vez.
ResponderEliminarOpino igual que Ángeles.
ResponderEliminarBesos
Yo, también opino igual que Ángeles
ResponderEliminarAbrazos
Hola Torito. Totalmente de acuerdo contigo. Seguro que alguien escribirá de estos meses en donde las muertes y la enfermedad nos rodea por todos los costados de España. Esperemos no se vuelvan años. Por estos lares se está fraguando otro golpe al comercio y a las pequeñas empresas tal como peluquerías, bares, comercios de ropa, mercadillos etc...
ResponderEliminar¿Quién puede soportar esto?
Abrazosssssssssssssssssss
"Nunca puede haber un hombre tan perdido como alguien que se pierde en los vastos e intrincados corredores de su propia mente solitaria, donde nadie le puede alcanzar y nadie le puede salvar."
ResponderEliminarI. Asimov
Serán novelas de cuando la ceniza lo cubrió todo, colores incluidos.
ResponderEliminarSaludos.
Toro no olvides la temporalidad, todo pasa, aunque el instante nos parezca eterno.
ResponderEliminarUn beso!
Continúa leyendo novelas...los medios de comunicación parecen obras maestras del terror!
ResponderEliminarBesos Torito!
No se si el tiempo, estos tiempos, son tan inocentes. No escapa ni el mismo a nuestra humanidad destructora.
ResponderEliminarTan triste y bello, como crudo y veraz…
ResponderEliminarUn abrazo grande, querido poeta.
.."Serán novelas sobre un tiempo inocente que falleció de pena."Soy muy positiva, no solo porque es mi forma de ser , sino porque creo que es la única forma de continuar, de no entregarse, de luchar contra quienes o lo que sea... pero de todas formas ese verso tuyo del final me mato de pena..
ResponderEliminarTriste y hermoso todo eso sentí,abrazos.
ResponderEliminarNo he podido evitar quedarme un rato escuchando a los pájaros.
ResponderEliminarSiguen ahí, ajenos a nuestra histeria colectiva.
Besos.
Un poema muy muy muy bueno.
ResponderEliminarAunque muy triste
Pero muy bueno
Besos
Toro que palabras más hondas. Un tiempo inocente que falleció de pena.
ResponderEliminarDan para mucho. Cuantas ilusiones arrasadas?, Cuanta gente perdida por estos tiempos que nos han tocado. Un saludo.
Escribirán muchas cosas Xavi, pero seguro que nadie contará la verdad y una ve más, la historia se narrará según convenga. Siempre es lo mismo.
ResponderEliminarEspero que hayas tenido mejor día.
Besicos muchos.
somos culpables de todo lo que nos pase, ahí le has dado, eres pobre por tus decisiones de mierda, te enfermas porque no te cuidas, estas gordo porque debes encontrar un hueco en tu vida de mierda para comprar cosas ecológicas que valen el doble que la mierda saturada que comes etc etc... acabaré con un ak47 en el campanario del barrio, ponte un gorro amarillo si quieres salvarte.
ResponderEliminarYa somos historia de esta realidad, Poeta.
ResponderEliminarMil besitos con cariño para tus sueños.
Estaremos en los libros de historia (lástima que sea por este tema y no por otro) Besos.
ResponderEliminarMejor leer, mejor mirar alguna película en blanco y negro o de colores, como mas te guste. Escuchar música, al menos es un ratito de vida.
ResponderEliminarUn ratito....
Besos animalito, ojala tengas lindos sueños esta noche :)
Es increíble lo que vivimos y más increíble es que somos todos a nivel mundial,en una misma burbuja de incertidumbre. Aquí no hay países grandes ni pequeños, somos todos.Aquí, hoy llueve mucho hoy y vamos hacia el colapso dentro de muy poco.Escribirán sobre nosotros, sí, como una plaga, ambiciosos y destructivos. el poema, muy bueno, ves, tienes a la poesía. Besosssss Toro !!!
ResponderEliminarMe gustaron "las horas que se abanican".
ResponderEliminar:)
Un beso, Toro.
El otoño espera detrás de la puerta...en todos los sentidos...
ResponderEliminarUn beso de vida.
Triste realidad en tu poema, te leo y siento palpitar tus letras.......... Saludos a la distancia amigo Toro.
ResponderEliminarSeremos novela tal vez, un día, cuando ya no estemos, con nuestras miserias.
ResponderEliminarUn beso
Impossível que sejam romances de beleza, sequer de esperança, os que se escreverem sobre estes tempos de cinza, amigo mio.
ResponderEliminarBom fim de semana e grande abraço
Pero para cuando se escriban esas novelas pasará mucho tiempo..
ResponderEliminarY " poco me importará el mundo cuando yo ya no forme parte de él "
Mientras..en el presente se desvanecen los colores y todo se transforma en un paisaje gris,pintado de tristeza.
Saludos
No corren buenos tiempos, no... pero de lo que hagamos cada cual, dependerá "el efecto mariposa"...
ResponderEliminarPara mí, muchas de esas novelas ya se empezaron a escribir. Pero somos unos bichos tan raros que todavía nos están estudiando para sacar bien el personaje
ResponderEliminarAbrazos Toro Poeta Crítico!
esperanza.. siempre esperanza
ResponderEliminarsaludos,
soundsBeat.blogSpot.com
Ay mmaestro, no dejo de admirar lo tuyo, los cuatro últimos versos redondean hermoso, dejo el resto y te envío el canto de las calandrias que ya anuncian que hoy comienza la primavera. Te abrazo con cariño
ResponderEliminarVivimos una distopía.
ResponderEliminarAplaudo tu poema.
Bss.