¿Te diste cuenta que era de lo que estábamos hablando?
Que en este poema, esta flor de agua, esta estepa de horizonte interminable descubriste el sentido de ese misterio al que hacés referencia en el poema de tu perfil?
Las nubes pasan rápidas llevadas por el viento, revoloteando formas misteriosas. Las calles andan llenas de turistas intrépidos que desbravan la ciudad con sus paraguas impertinentes, ávidos por el disparo estropeado por el agua. En el horizonte baila alguna ‘oreneta’ despistada… Tanto este poema como el del perfil son profundamente bellos y cercanos. Me gusta leerte, y ya sabes que silenciosa vengo.
Esta tarde se va acabando para que, de nuevo, llegue la noche, y así, un nuevo y comienzo día, como un círculo que da vueltas, que sigue y que continúa, de los segundos pasan a los minutos, luego las horas, y después las tardes, noches y días, la vida se va agotando, a cada uno, el tiempo no se detiene.
...no tengo mucho que decir ante tu Misterio en Esta tarde...
tus palabras han bautizado con sabiduría el ocaso, y me encantaría contemplarlo... de tu abrazo, bajo tus alas, para luego ir a caminar juntos, y despedir la tarde con un café... en silencio.
Si ésta tarde de viernes santo, está fria, gris y lenta, de hecho estaba buscando en la guia d'aplecs de la sardana y no hay sardanas en toda catalunya ni hoy ni mañana... pues ni modo, seguiré haciendo arracadas, punts de l·libres, collarets i braçaletes... petonets Toro meu ♥
Misterio es para mí tu poema más bello y profundo.Supongo que es porque me hago las mismas preguntas.Pero puedo sentirte en él como en ningún otro, a pesar de que siempre invades mi corazón como una poderosa marejada.Eres genial,replicante.Besos***
yo en cambio no quiero que muera mi tarde...ni a ahora ni nunca...porque despues llega la noche y esa si que no la soporto...noches de insomnio o sueños...no se con cual me quedo...no me gustan mis noches, son demasiado solas y mi cama queda demasiado grande... beso
La tarde muere y, en ocasiones, uno lo hace con ella. Con una cierta vocación de licántropo existencial (no me digas que no) la noche te resucita para la vida. Esa es la historia: morir mil veces, para renacer otrastantas.
Sabes..hay científicos y pensadores que dicen que el cerebro del hombre no está capacitado para entender la existencia...igual que un perro o un gato, no tienen un cerebro suficiente para entender la vida ...nosotros no tenemos el cerebro suficiente para entender lo que buscamos entender....la existencia...
Aqui la tarde muere tambien lentamente,terriblemente se me ha hecho insportable, no sé por que, quizás porque estoy cansada,triste o todo a la vez,besoos, Gloria
A veces el tiempo es así, un rebelde sin causa. La soledad le añade peso a nuestras horas, enlentece transcursos, los mismos, que en horas de esplendor fueron fuga a nuestro paso.
Tiene que haber un sentido/ un principio irracional y bello/ vedado a los ojos del hombre/ y allí lejos de nuestro alcance/ debe existir un lecho del tiempo/ donde el misterio duerme/ al cobijo de una manta de cielo/ que lo arropa en silencio. MISTERIO. TORO SALVAJE. EL MISTERIO...LATE DENTRO DE TI Y CORRE POR TUS VENAS...ES LA INCOGNITA DE EL PORQUE ESTAMOS VIVOS, DE EL PORQUE TENEMOS QUE LLEVAR CADENAS...DE AMOR Y DE DESAMOR TAMBIEN. Te quiero, que tu tarde sea soleada y todas las flores de la Primavera llenen de color tu corazón. mar
Maravillosa descripción de una tarde como la de hoy en Madrid. Lluvia agónica, tristeza y soledad por entre las esquinas. Tus poemas siempre son certeros pero esta tarde hemos estado del todo en sintonía. PAZ
Simplemente cierro los ojos e imagino... Que mas puedo hacer si es belleza pura poder imaginar (cuando no puedo ver) Es muy tierno Toro... de verdad... Besos llenos como siempre de luz!!!
Ojalá que solo escribas con tu imaginación y no desde tu realidad...mis tardes son tan llenas si supieras todo lo que he hecho hoy y lo que he disfrutado y el tiempo fué tan amable conmigo que se deslizó sin advertirlo siquiera!
Son las tardes lentas donde nada hay y nada sucede, sólo el viento y la lluvia nos habla de esas horas que nos traspasan... Me gusta tú poema, te llevo y no te pierdo, te seguiré... un beso mj
dIOSSS , que marvilloso d-escribes es como un chorreo pero en vez de agua letras. dan ganas de ponerse apintar las calles , las aceras no sé... algo ´para que tú te asomaras y de repente se te abriera la comisura de los labios y dijeras OHHHHHHH Un besín muy fuerte Toro y salvaje
El tiempo pasa a su antojo, sin permiso previo, vertiginoso a veces, viscoso otras. Tomar conciencia de ello, sólo hace que él siga inmutable, pero nos permite vivirlo y sentirlo de mil formas distintas. Una sonrisa solitaria
En cada una de ellas me hallo, en cada una de ellas las cuento contigo, parecen no terminar, pero sé que terminan, como todo... todo termina en un instante.
Por cierto, ya sé que tu te debes reír con todas mis elucubraciones sobre los poemas de tu perfil, pero algún día me tendrías que responder la verdad verdadera ¿no?
Es decir, yo creo que algunos son reciclados (de entradas anteriores) y otros son nuevos...¿estoy en lo cierto?
Después de reírte...¿me contestarás?
Recuerda que estamos en Semana Santa...intenta ser bueno...
bueno... ¿qué te parece si te envío por mail unas cuantas tareas de inglés y me echas una manita? ¿se te da bien el inglis?...
sí, son días largos estos... pero mira, yo llevo unas cuantas horas enchufada a los casos escuchando música, yendo de los blogs al inglis, comiendo un caramelillo... pensando en comerme una manzana...
Jajajaja...No soy niña, aunque si lo soy, por eso puedo comerme la mermelada sobre tostadas u otras superfíces más sugerentes ;-) Me encanta escribir para niñ@s y en esto creo que son bastante culpables mis sobrin@s. Me encantan tus poemas, por eso sé que algunos los desempolvas, pero ten presente que no nos conocemos desde hace tanto tiempo. De ahí las dudas :-P Gracias por no despedirme como musa. Y entre tu y yo nunca me consigas un puesto de camarera porque puedo arruinar el local, (soy pelín torpe). Gracias también por ser bueno y responder a mis preguntas. Ahora me toca a mí. Voy en metro de día y de noche cruzo la ciudad en escoba...ya sabes, como soy bruja tengo que disimular!Recuerda que en la E. Media quemaron a muchas y en el S.XIX las encerraron en instituciones mentales.
Y abusando... Otra pregunta: ¿algunos poemas que escribes son algo más que poemas? ¿me sigues?
No me sigues... No te enfades...ya sé que soy preguntona. Ya sé que son radiografías de lo que sientes, me preguntaba si también son guiños o señales a alguien...
Un beso, por ser paciente Otro por jugar conmigo Y uno en la punta de la nariz, para que no te me enfades!
Conozco la sensación de alguna de esas tardes. A veces las imagino siendo anciana y pienso... ¿por qué no las aprovecho ahora, que sé que puedo? Un abrazo.
Cuantas de esas tardes con como muertes lentas dentro de nosotros. Quizas porque asi nos sentimos? Relmente tus escritos son fabulosos, y lo mejor que son de esos que se quedan prendidos como alfiler para pensar el resto del dia.Pequeñas muertes no? Bss. Mika.
Me ha recorrido un escalofrío con el poema de niños rotos. Son muchos los recuerdos que me vienen a la cabeza, de los niños y también de esos padres fracasados que quizá eran niños destrozados por la barbarie de una guerra, aunque la guerra muchas veces está en casa. Después de los años se entiende el drama de los padres, no es disculpa, solo comprensión. Anímate y llena esas horas escribiendo unos poemas, así disfrutaremos todos. Besos María Jesús
Horas que no llegan a ninguna parte formando tiempo en las deshoras,y el día muere esperando que su tarde llegue y ella nunca llegara se le murieron las horas esprando que el día llegara...todo esta muerto....no hay dia sin tarde...sólo seguir mirando por esa ventana,esperando que la noche no nos de vuelta la espalda en sus infinitas horas.....
Canvia la tarda el gris d’un dia pintat de pluja amb la pintura ben humida per un oli fosc amb lluernes difuses com si fossin fanals agònics d’un carrer qualsevol buit de quimeres i desitjos. Mentre ressonen amb un eco cansat de rebotar entre tanta paret vella i maltractada, vaig deixant enrere els darrers passos d’un dia que vol acabar assegut al sofà dels núvols mentre engega la lluna a treure els estels a passejar. Potser dormi una mica abans no pugi el Justiniano a desperta’l.
esta tarde muere y uno siente como si se estuviera muriendo ella...
ResponderEliminarbesos!
me llegan tus palabras hoy de forma muy especial...
ResponderEliminarun beso ...enorme
te admiro inmensamente...
ALMA
Ayyy morí con esta tarde tuya, puedo ver tus ojos mirando a través de los cristales y descubriendo el misterio de esas horas húmedas.
ResponderEliminarMe encantó Toropoeta, me encantóo!!
He vuelto a leerte.
ResponderEliminar¿Te diste cuenta que era de lo que estábamos hablando?
Que en este poema, esta flor de agua, esta estepa de horizonte interminable descubriste el sentido de ese misterio al que hacés referencia en el poema de tu perfil?
Qué emoción tengo.
Y Vos le rendís los honores de la despedida, con un "Réquiem" memorable.
ResponderEliminarMuy buen trabajo Amigo!
Mi beso.
muere, porque tiene que acabarse para que empiece la noche, que suele ser más interesante
ResponderEliminarLas nubes pasan rápidas llevadas por el viento, revoloteando formas misteriosas. Las calles andan llenas de turistas intrépidos que desbravan la ciudad con sus paraguas impertinentes, ávidos por el disparo estropeado por el agua.
ResponderEliminarEn el horizonte baila alguna ‘oreneta’ despistada…
Tanto este poema como el del perfil son profundamente bellos y cercanos. Me gusta leerte, y ya sabes que silenciosa vengo.
besos
lo bueno de cuando la tarde muere, es que llega la noche, y después un nuevo día,
ResponderEliminarquizá soleado, quizá gris, quizá lluvioso (mi favorito!!)
Besos
Tu tarde parece un cuadro.
ResponderEliminarY el perfil le da belleza.
Besos.
Se nos escapa entre los dedos pero los que morimos un poco mas somos nosotros mismos.
ResponderEliminarTengo chubasquero ¿salimos a caminar?
Esta tarde se va acabando
ResponderEliminarpara que, de nuevo, llegue la noche,
y así, un nuevo y comienzo día,
como un círculo que da vueltas,
que sigue y que continúa,
de los segundos pasan a los minutos,
luego las horas, y después las tardes, noches y días,
la vida se va agotando,
a cada uno, el tiempo no se detiene.
Un beso.
Torito ♥
ResponderEliminar...no tengo mucho que decir ante tu Misterio en Esta tarde...
tus palabras han bautizado con sabiduría el ocaso, y me encantaría contemplarlo... de tu abrazo, bajo tus alas, para luego ir a caminar juntos, y despedir la tarde con un café... en silencio.
Abrazo ♥
Es tarde funeraria...
ResponderEliminarPues que pase la mala hora.
ResponderEliminarbesitos y amores
Me encanto
je
Y siento que yo también me muero con ella...
ResponderEliminarEsta tarde triste, gris, lluviosa y fría se está llevando las pocas ganas que tenía.
Un beso Toro.
amigo laas horas llenas de viento dejan libres espacios para respirar nuevas fuerzas y aventuras.
ResponderEliminarun beso
Profunda esta tarde de lluvia desmayada.
ResponderEliminarMuy bello:))
Besos.
buf! y que lo digas! un abrazo y muchos deseos de solete! muaks!
ResponderEliminaryo diría calles por donde caminan TODOS y sin embargo Nadie.
ResponderEliminarme quedo en mi, hasta el lunes, tomandome un matecito conmigo misma.
querés uno?
Mirar por la ventana mientras se toma un mate, no tiene precio :)
Si ésta tarde de viernes santo, está fria, gris y lenta, de hecho estaba buscando en la guia d'aplecs de la sardana y no hay sardanas en toda catalunya ni hoy ni mañana... pues ni modo, seguiré haciendo arracadas, punts de l·libres, collarets i braçaletes... petonets Toro meu ♥
ResponderEliminarMua !
Eterna, infinita y sin embargo llega la noche, empieza a morir también y nosotros con ella poco a poco.
ResponderEliminarUn beso
mi tarde está siendo como la tuya
ResponderEliminarpero tú sabes contarlo mucho mejor
besos
Y a mi me gusta la manera en que tú te despides de ella, de la tarde.
ResponderEliminarBesos, Torito!
No te quejes, que ya extrañarás la primavera.
ResponderEliminar:)
Pero al final acaba y tras ella llega la noche reposada, seguida del nuevo día que alumbra,posiblemente, sin gotas de agua.
ResponderEliminaruhhh, nooo, esas tardes,
ResponderEliminarnadie las quiere.
besos
uhhh, nooo, esas tardes,
ResponderEliminarnadie las quiere.
besos
Tal vez, ¿Pero y el magnífico silencio?...
ResponderEliminarUn saludo.
Me encanta ese halo de misterio que deja la lluvia sobre las calles, grises solitarias, se siente y se respira. Un abrazo.
ResponderEliminarEstán las calles chorreando en esta primavera tarda. Besicos desde el sofá
ResponderEliminar¡Que verdad¡...nadie, nadie en las calles de Madrid,con lluvia y granizo...ni en Colmenar Viejo a donde he ido a comer...nadie...todo vacio...
ResponderEliminarPor cierto, tengo nuevo video de OSCAR...ejjeje
Besitos mi poeta favorito
Algo así me está ocurriendo esta tarde santa, lluviosa y tediosa, vacía y no sé cuantas cosas más.
ResponderEliminarUn abrazo Toro!
Misterio es para mí tu poema más bello y profundo.Supongo que es porque me hago las mismas preguntas.Pero puedo sentirte en él como en ningún otro, a pesar de que siempre invades mi corazón como una poderosa marejada.Eres genial,replicante.Besos***
ResponderEliminaryo en cambio no quiero que muera mi tarde...ni a ahora ni nunca...porque despues llega la noche y esa si que no la soporto...noches de insomnio o sueños...no se con cual me quedo...no me gustan mis noches, son demasiado solas y mi cama queda demasiado grande...
ResponderEliminarbeso
lluvia desmayada
ResponderEliminarcomo reloj de arena húmeda...
un abrazo
Muchas tardes lluviosas pasan así!!!!
ResponderEliminarmientras la tarde muere
ResponderEliminarel amor arde en los corazones mansos...
un beso para vos
La tarde muere y, en ocasiones, uno lo hace con ella. Con una cierta vocación de licántropo existencial (no me digas que no) la noche te resucita para la vida. Esa es la historia: morir mil veces, para renacer otrastantas.
ResponderEliminarUn abrazo, querido Toro.
Sí, parece domingo viste?
ResponderEliminarSabes..hay científicos y pensadores que dicen que el cerebro del hombre no está capacitado para entender la existencia...igual que un perro o un gato, no tienen un cerebro suficiente para entender la vida ...nosotros no tenemos el cerebro suficiente para entender lo que buscamos entender....la existencia...
ResponderEliminarBesos
que razon tienes, compañero!
ResponderEliminarpero es el camino hacia el nuevo amanecer...
buenas noches
(Fui rapido a leer el comentario de Luz de gas...ha sido bueno esta vez...)
ResponderEliminarMuere la tarde y comienza la noche...para alegria de los amantes..
Un besazo mi niño
Hay veces en que el reloj parece detenido, y cuanto más nos empecinamos en que camine, menos lo hace.
ResponderEliminarBesotes enormes mi amigo.
Te quiero mucho.
PD: Me encanta la variedad de tu perfil, es lo primero que leo :)))
hoy me siento un poco sola, la tarde, la mañana, la noche...está siendo un dia oscuro
ResponderEliminar...ღღღღღღ......................ღღღღღღ
ResponderEliminar..ღღღღღღღღღ............ღღღღღღღღღ
ღღღღღღღღღღღღ....ღღღღღღღღღღ
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Esta tarde ha muerto por tí y por mí.
Y ha triunfado el Amor Misericordioso sobre el egoísmo y sobre la muerte.
Sí, es un aunténtico MISTERIO. Un misterio y una locura de amor infinito.
Preciosísimo, delicioso poema esta tarde agonizante de Viernes Santo.
Gracias por compartirlo.
ღ
ღ
ღ
Aqui la tarde muere tambien lentamente,terriblemente se me ha hecho insportable, no sé por que, quizás porque estoy cansada,triste o todo a la vez,besoos, Gloria
ResponderEliminar(mañana estaremos mejor)
A veces el tiempo es así, un rebelde sin causa.
ResponderEliminarLa soledad le añade peso a nuestras horas, enlentece transcursos, los mismos, que en horas de esplendor fueron fuga a nuestro paso.
Un gusto leerte.
Saludos.
Bye bye
Tiene que haber un sentido/ un principio irracional y bello/ vedado a los ojos del hombre/ y allí lejos de nuestro alcance/ debe existir un lecho del tiempo/ donde el misterio duerme/ al cobijo de una manta de cielo/ que lo arropa en silencio. MISTERIO. TORO SALVAJE.
ResponderEliminarEL MISTERIO...LATE DENTRO DE TI Y CORRE POR TUS VENAS...ES LA INCOGNITA DE EL PORQUE ESTAMOS VIVOS, DE EL PORQUE TENEMOS QUE LLEVAR CADENAS...DE AMOR Y DE DESAMOR TAMBIEN.
Te quiero, que tu tarde sea soleada y todas las flores de la Primavera llenen de color tu corazón.
mar
A mi me parecio lo mismo, pero ayer, eso tu lo sabes.
ResponderEliminarMaravillosa descripción de una tarde como la de hoy en Madrid.
ResponderEliminarLluvia agónica, tristeza y soledad por entre las esquinas.
Tus poemas siempre son certeros pero esta tarde hemos estado del todo en sintonía.
PAZ
Hi Torito!!
ResponderEliminarMe haces imaginar esas calles con lluvias desmayadas. Qué forma tan especial de hacerme sentir tu sentir.
Te abrazo denuevo!
"Horas como estepas"
ResponderEliminar¡Qué grande eres!
Quizás no muera la tarde,
tal vez nos deshojemos nosotros
en medio de esas horas
grises y desmayadas
que se esfuman en silencio
en nuestra memoria.
Un abrazo
Simplemente cierro los ojos e imagino...
ResponderEliminarQue mas puedo hacer si es belleza pura poder imaginar (cuando no puedo ver)
Es muy tierno Toro... de verdad...
Besos llenos como siempre de luz!!!
una tarde triste... un dia triste... un aire que huele a muerte.. pena.. dolor.. arrepentimiento...
ResponderEliminarUna tarde que hay que enterrar esta noche..
Un beso amigo.
Pero mañana resucita.
ResponderEliminarSiempre veo el vaso medio lleno.
Feliz Pascua para ti, amigo Torushhhhh!
BACI, STEKI.
Yo no sé si tenemos o no, un cerebro capacitado para entender lo que somos; desde luego no lo tenemos para entender lo que sufrimos.
ResponderEliminarA veces, casi siempre, las horas son interminables por esos lados.-
ResponderEliminarque soledad...= C a veces eso cansa.
Un beso.- Toro.
Esta Tarde mueren y nacen miles de sensaciones, emociones y tiempo...
ResponderEliminarfelices pascuas querido mio!!!
Quizá hablas de la soledad no deseada.
ResponderEliminarBesos, Toro.
Ojalá que solo escribas con tu imaginación y no desde tu realidad...mis tardes son tan llenas si supieras todo lo que he hecho hoy y lo que he disfrutado y el tiempo fué tan amable conmigo que se deslizó sin advertirlo siquiera!
ResponderEliminarCariños!
=) HUMO
"Esta tarde muere
ResponderEliminara cuentagotas y mis
làgrimas, inacabables
permanecen desmayadas
esperando la resurecciôn
que me despierte del letargo"
Como siempre extremadamente sutil, Toro.
Te beso.
Esta tarde muere dando paso al silencio, a la soledad, a la oscuridad...a los miedos...esta tarde muere mientras todo lo demás nace...
ResponderEliminarUn abrazo
...lluvia desmayada...
ResponderEliminar...y junto a ella el misterio que duermiente...
...visible si con ojos de niño...
...y arrópate.
Besos
se parecen tanto a la nada esas tardes, estando tan llenas...
ResponderEliminarpreciosa poema.
abrazos,Toro y un lindo fin de semana.
...una manta de cielo que lo arrope todo
ResponderEliminarme gusta
Besos, buen día
Son las tardes lentas donde nada hay y nada sucede, sólo el viento y la lluvia nos habla de esas horas que nos traspasan...
ResponderEliminarMe gusta tú poema, te llevo y no te pierdo, te seguiré...
un beso
mj
Milagrosa la tarde que se va desde el inicio.
ResponderEliminarLuchadora la tarde que no acaba de irse nunca, y rememora otras tardes más calientes.
Saludos.
"y lluvia desmayada"
ResponderEliminarMe encanta este verso.
Consigues que lo precioso parezca fácil.
Un beso, Toro, y gracias por tus joyas. :)
dIOSSS , que marvilloso d-escribes
ResponderEliminares como un chorreo pero en vez de agua letras.
dan ganas de ponerse apintar las calles , las aceras no sé... algo ´para que tú te asomaras y de repente se te abriera la comisura de los labios y dijeras OHHHHHHH
Un besín muy fuerte Toro
y salvaje
Que ganas de llorar en esta tarde gris... Que clima potente tiene tu poema, se puede visualizar, está muy bueno.
ResponderEliminarBesos
Estercita
El tiempo pasa a su antojo, sin permiso previo, vertiginoso a veces, viscoso otras. Tomar conciencia de ello, sólo hace que él siga inmutable, pero nos permite vivirlo y sentirlo de mil formas distintas.
ResponderEliminarUna sonrisa solitaria
Pura agonía, tarde entristecida.
ResponderEliminarEn cada una de ellas me hallo,
ResponderEliminaren cada una de ellas las cuento contigo,
parecen no terminar,
pero sé que terminan,
como todo... todo termina en un instante.
Petonets.
La tarde de ayer fue horrorosa!..mirábamos el mismo cielo, verdad?
ResponderEliminarBesos, Torito
Muere la tarde pero nace la noche, que es linda y te acuna en sus brazos.
ResponderEliminarUn beso Torito bello!
Es que están tod@s de vacaciones...Si hasta te puedes sentar en el metro!
ResponderEliminarYo no me ido porque como no sé si me vas a dejar en el paro...
pues aca no llueve, pero las calles estan igualmente solas.
ResponderEliminarodio que no haya nada que hacer en vacaciones.
saludos.
Me encanta el poema del perfil.
ResponderEliminarPor cierto, ya sé que tu te debes reír con todas mis elucubraciones sobre los poemas de tu perfil, pero algún día me tendrías que responder la verdad verdadera ¿no?
Es decir, yo creo que algunos son reciclados (de entradas anteriores) y otros son nuevos...¿estoy en lo cierto?
Después de reírte...¿me contestarás?
Recuerda que estamos en Semana Santa...intenta ser bueno...
bueno... ¿qué te parece si te envío por mail unas cuantas tareas de inglés y me echas una manita? ¿se te da bien el inglis?...
ResponderEliminarsí, son días largos estos... pero mira, yo llevo unas cuantas horas enchufada a los casos escuchando música, yendo de los blogs al inglis, comiendo un caramelillo... pensando en comerme una manzana...
en fin.... te he dejado alguna idea.
biquiños,
Que raro que esa calle se libre de procesiones...
ResponderEliminarSalud
Jajajaja...No soy niña, aunque si lo soy, por eso puedo comerme la mermelada sobre tostadas u otras superfíces más sugerentes ;-)
ResponderEliminarMe encanta escribir para niñ@s y en esto creo que son bastante culpables mis sobrin@s.
Me encantan tus poemas, por eso sé que algunos los desempolvas, pero ten presente que no nos conocemos desde hace tanto tiempo. De ahí las dudas :-P
Gracias por no despedirme como musa. Y entre tu y yo nunca me consigas un puesto de camarera porque puedo arruinar el local, (soy pelín torpe). Gracias también por ser bueno y responder a mis preguntas. Ahora me toca a mí. Voy en metro de día y de noche cruzo la ciudad en escoba...ya sabes, como soy bruja tengo que disimular!Recuerda que en la E. Media quemaron a muchas y en el S.XIX las encerraron en instituciones mentales.
Y abusando...
Otra pregunta: ¿algunos poemas que escribes son algo más que poemas? ¿me sigues?
Esta tarde es un puto asco.
ResponderEliminarBesos sin lírica
No me sigues...
ResponderEliminarNo te enfades...ya sé que soy preguntona.
Ya sé que son radiografías de lo que sientes, me preguntaba si también son guiños o señales a alguien...
Un beso, por ser paciente
Otro por jugar conmigo
Y uno en la punta de la nariz, para que no te me enfades!
Malvada te escribe con una sonrisa y dice:
ResponderEliminarNo me respondiste...
P.S.: Gracias por esto de hoy. Te has ganado el cielo!
Aqui tambien domina el gris el clima y las horas. Parece que el fin de semana santa es acorde a la celebracion. Que cosas...
ResponderEliminarMe gusta la imagen de la lluvia desmayada...
ResponderEliminarAbrazos
musa
Sigo esperando la respuesta...Volveré mañana, ahora debo cocinar nuevos conjuros en mi marmita.
ResponderEliminarUn beso enorme, y como dice mi sobrina t'etimo molt!
Conozco la sensación de alguna de esas tardes. A veces las imagino siendo anciana y pienso... ¿por qué no las aprovecho ahora, que sé que puedo?
ResponderEliminarUn abrazo.
Es el momento de depresión de muchos.
ResponderEliminarPero hay que pensar que luego nace un nuevo día.
Buen fin de semana.
Hasta en las tardes que mueren, tristes y lluviosas, hay poesía. Descubrirla es un ejercicio del alma...
ResponderEliminarHermoso y melancólico poema.
Un beso grande.
Conozco muy bien esas tardes. Son de las que pueden llegar a convertirse en una tarde horrible y tediosa o en una tarde inolvidable.
ResponderEliminarBesos.
Es que hay tardes y tardes..,
ResponderEliminarQue belleza...como lo decis vos "exquisito"
ResponderEliminarAlguna vez he sentido las horas imposibles de llenar, el viento y la lluvia ocupandolo todo, la vida escapandose a cuentagotas, sin prisa, con rabia.
ResponderEliminarMas alla de la lluvia existe un lugar llamado "descanso".
Alli te espero.
Un beso.
Como no torito, si a esa lluvia y esa soledad, se percibe un alma quebrantandose...
ResponderEliminarSaludos gran poeta!
Benjamin lorca.
Chapeaux Toro!!
ResponderEliminarPuedo cerrar los ojos y ver esa calle empañada por el sudor de las eternas horas.
Cariños Descalzos.
Magah
Sé de esas tardes de las que habla el poema. Sí, sé de esas calles...
ResponderEliminarUn abrazo
...Y a veces nieve, y a veces esquinas...
ResponderEliminarBuenos días Toro.
Beso.
Cuantas de esas tardes con como muertes lentas dentro de nosotros.
ResponderEliminarQuizas porque asi nos sentimos?
Relmente tus escritos son fabulosos, y lo mejor que son de esos que se quedan prendidos como alfiler para pensar el resto del dia.Pequeñas muertes no?
Bss.
Mika.
Hay tardes así...y, a veces, el ánimo se contagia.
ResponderEliminarSaludos.
Me ha recorrido un escalofrío con el poema de niños rotos. Son muchos los recuerdos que me vienen a la cabeza, de los niños y también de esos padres fracasados que quizá eran niños destrozados por la barbarie de una guerra, aunque la guerra muchas veces está en casa. Después de los años se entiende el drama de los padres, no es disculpa, solo comprensión.
ResponderEliminarAnímate y llena esas horas escribiendo unos poemas, así disfrutaremos todos.
Besos
María Jesús
buona pasqua, amore mio!
ResponderEliminar<3
Yo si respeto y admiro a los viejitos.
ResponderEliminarTe respeto y te admiro mucho.
:)
Toro que ya han pasado varias tardes y nos hemos quedado en ésta jaja.
ResponderEliminarFeliz domingo.
Un beso.
Horas que no llegan a ninguna parte formando tiempo en las deshoras,y el día muere esperando que su tarde llegue y ella nunca llegara se le murieron las horas esprando que el día llegara...todo esta muerto....no hay dia sin tarde...sólo seguir mirando por esa ventana,esperando que la noche no nos de vuelta la espalda en sus infinitas horas.....
ResponderEliminarMariella
Que linda forma de narrar una tarde que podria ser fea peor con tus letras parece una linda muerte.
ResponderEliminarsaludos
las horas son lentas, yo prefiero los segundos, diminutos, pero pueden ser toda una vida, otro exquisito poema descalzando al tiempo.
ResponderEliminarToro, descripción que ni pintada, de mis lentas, vacías, desesperanzadas y “plastosas” tardes de domingo.
ResponderEliminarBesos
Menos mal que a toda tarde sucede una mañana. Y el sol volverá a brillar.
ResponderEliminarBesosss
Q la tarde muera mientras yo muero en ella....
ResponderEliminarLAS HORAS LARGAS SON ETERNAS CUANDO LA TARDE QUIERE MORIRSE
ResponderEliminarY HOY QUIZÁS YO MUERA CON ELLA
BESOS
Canvia la tarda el gris
ResponderEliminard’un dia pintat de pluja
amb la pintura ben humida
per un oli fosc
amb lluernes difuses
com si fossin fanals agònics
d’un carrer qualsevol
buit de quimeres i desitjos.
Mentre ressonen
amb un eco cansat de rebotar
entre tanta paret vella i maltractada,
vaig deixant enrere els darrers passos
d’un dia que vol acabar assegut
al sofà dels núvols
mentre engega la lluna
a treure els estels a passejar.
Potser dormi una mica abans
no pugi el Justiniano a desperta’l.
una tarde muriendo sin testigos, nada mas triste.
ResponderEliminarAinsssss, Xavi
ResponderEliminar