MI AMADA POESÍA

Había tantas ortigas
que le pegué fuego a todo.
Ahora a mi alrededor no hay nada.
Y es una delicia.
Es como si un trozo de mundo fuera mío.
Mío y del viento.
Y de las nubes.
Y de la luna y del sol.
Todo lo demás era carne en descomposición.
Bocas presuntuosas de las que sólo salían mentiras.
Ya me fui para siempre de ahí.
Ahora tengo días malos.
Y también alguno bueno.
Me escapo de mí por las noches
y bailo con mil muertes
en las sombras desconocidas de antros imposibles.
He retado al tiempo.
Era el único al que no había desafiado.
Y en esa batalla estoy.
Cada día me reinvento y si no me gusto
me pego dos tiros en cualquier hora devastada.
Después escapo de mi cadáver y me invento otro yo.
A veces me escribo.
A veces no.
Pero siempre voy de la mano de la poesía.
Mi poesía es tan rara como yo.
Y lo confieso: nos queremos hasta la locura.
Ella me dice que tuvo otros poetas que ya murieron.
Pero que ahora le gusto yo.
Y yo le acaricio palabras y la miro con ojos embelesados.
Ella sabe que yo la quiero.
Y con eso nos basta.
A veces cuando juego al ajedrez ilumina mis piezas
y entonces me olvido de la partida
y hago jugadas que riman con corazón y amor
y no me importa que el otro me gane porque ya no soy yo.
Y pasa el tiempo.
Y pasa la vida.
Y todo en mi vida se viste de poesía.
Con ella de la mano escalo mares y me sumerjo en mil montañas.
Sueño con sirenas.
Boxeo con fantasmas.
Camino entre los muertos.
Hablo con los sordos.
Veo cómo se estrellan los ciegos.
Escribo sobre los muertos y los locos.
Sobre los vivos y los que no nacieron.
Sobre el amor, el odio y la desesperación.
Y cuando ya no puedo más
y cuando ya agonizo
y cuando ya casi no soy
le doy un beso a mi amada poesía
y me duermo abrazado a ella sobre un mágico y poético colchón.