CALEIDOSCOPOEMAS 19

Hace días que tengo pesadillas con Windows.
Y no es culpa mía.
Son muy ineptos.
Tienen a gran parte de sus usuarios al borde del suicidio.
Para intentar mejorar su empresa
deberían ahorcar ahora mismo a unos cuantos ingenieros.
Hacerles una actualización integral
y reiniciarlos en el más allá
como ejemplo para el resto de sus compañeros inútiles.
Estos días 
como no he tenido vida de bytes
me he ido a la vida de carne y hueso.
Y puaggggggggg.... la verdad es que está hecha un desastre.
No voy a mentir.
No hay por donde cogerla.
Es de un aburrimiento plomizo.
Los días se hacen interminables.
Las horas bostezan mirándome con total desinterés.
Las calles me ven y se van corriendo.
Entonces me encierro en los libros.
En ellos sí que pasan cosas divertidas.
Pero los malditos y egoístas personajes no me dejan entrar en la trama.
Y mira que he probado de todo.
He intentado sobornarlos.
Les he amenazado con denunciarlos por rebelión.
Me he cambiado el nombre.
Me he puesto el mismo apellido que el autor.
Hasta he presentado un currículum falso como los políticos de aquí.
Pero nada.
No me dejan entrar.
Entonces me canso de leer y miro por la ventana.
Y mi mirada se dispersa entre los vacíos.
Y no hay nada.
Ni mañana habrá nada.
Ni al otro tampoco.
En la vida real ya no me ocurre nada interesante.
Casi prefiero las pantallas y los espejismos.
En la calle no puedo inventarme historias que acaricien mi corazón.
En las pantallas sí.
En las pantallas puedo soñar con ángeles (femeninas eh...)
Y con maravillosas palomas.
Y con rosas que jamás se marchitan.
Y con magias hermosas y a veces también un poquito rabiosas.
Con los bytes se puede hacer de todo.
Por ejemplo se puede escribir un poema
que pasará a la posteridad
como el gran poema de la industria metalúrgica china
escrito en los albores occidentales
al amparo del eco infinito y silencioso de los poetas atormentados.
Aquí lo dejo como gran primicia mundial para el disfrute de mis lectores:
CHIN CHAN CHIN - CHIN CHAN CHILLO
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Si has leído esto
te falta un tornillo.
Gracias, Gracias, Gracias!!!
Basta de aplausos (hago tres reverencias)
Shhhhhhhhhhhhhhh, shhhhhhhhh!!! no lo merezco, pero muchas gracias otra vez.
Mala época para los poetas atormentados.
Astenia primaveral hasta en las musas.
Algunas tienen sarpullidos que invitan al suicidio de los poetas.
Qué poeta podría escribir unos versos a una urticaria andante?
Por no hablar de los temibles arranques de genio causado por sus achaques.
Se hacen mayores las pobres...
En cambio los poetas vivimos en una primavera eterna.
A mí me enterrarán joven.
Así lo decidí hace tiempo.
Le vendí mi alma al diablo una desesperada tarde primaveral de hace muchos años.
Por cierto siempre he creído que la primavera está sobrevalorada.
En realidad es una estación muy apropiada para los locos.
Hace calor,
al rato hace frío,
después un viento atroz,
más tarde llueve y luego te duele la cabeza.
Y sin embargo la primavera sigue gozando de una inmerecida fama.
El reclamo de la pasión.
El reinicio del ciclo de la vida.
Los pavos y las pavas suspiran en los blogs y en otras redes sociales.
Sueñan.
Deliran.
Fabulan.
Se dejan llevar por los latidos.
Y se escriben tonterías los unos a los otros como si fueran chiquillos.
Da igual la edad.
Dan igual las circunstancias.
Los humanos no tenemos remedio.
Somos realmente una especie muy rara.
No nos aguantamos casi nunca y sin embargo daríamos lo que fuera por un gran amor.