UNA FLOR EN LA TERRAZA

Estoy viendo la NBA.
Los Milwaukee Bucks
se están merendando a los Celtics.
Antetokounmpo es una máquina de encestar.
Flipo con él.
No parece humano.
Tiene cuerpo del año 2300 o más.
De repente llama mi atención
una flor en la terraza
que está siendo zarandeada por el viento...
Y mentalmente me voy del partido.
Siento la desazón de esa flor
como si ella estuviera dentro de mí.
Ahí está la pobre.
Sola.
Sin familia.
Sin amigos.
Su mundo es una maceta que la encarcela.
Y pienso en sus días.
Sol por la mañana.
Luna por la noche.
Nubes que la entristecen.
Silencio a todas horas.
El viento de vez en cuando.
Y un poco de lluvia para disimular sus lágrimas.
Nadie le habla.
Nadie la besa.
Nadie le escribe poemas.
Después pienso en mi propia maceta.
En este micromundo que me atrapa.
Y en todos los desiertos que me rodean.
Y mis piernas
y mis brazos
y mi corazón
ahora son pétalos aturdidos
que sobreviven a los días como pueden
azotados por las crueles ráfagas de un viento atroz
que vestido de años desde hace mucho ya no me contempla.