DOMINGOS OTOÑALES

Qué hermosos son
los domingos otoñales
paseando en familia
con los niños enloquecidos
por el viento airado
correteando por todas partes
como ratas trastornadas
sin educación
ni nada que se le parezca
mientras sus padres alelados
con la mirada perdida
por otro fin de semana podrido
de sus vidas desperdiciadas
consultan el teléfono móvil
con la inútil esperanza
de encontrar un vídeo
o un whatsapp salvador
que les arranque un rato
de su insoportable y cruel realidad.

LA ANTICRISTA

El terror
de los terrores
viene a Barcelona.
Y quiere verme.
Es la Anticrista.
Tengo mucho miedo.
Como sea
he de protegerme
de su temible presencia.
Desde hoy
rezaré tres veces al día
a todos los santos
y por si acaso
también lo haré
bien arrodillado
en dirección a La Meca
y a Buda
le pondré incienso
y al Conde Drácula
le ofreceré
medio litro de sangre
y a los planetas
del universo entero
les regalaré
órbitas de colores
y como plegaria final
a los dioses
de todas las religiones
les ofrendaré
una tortilla de patatas
para ver si entre todos
consiguen librarme
del temible abrazo
de la Anticrista infernal.

YO TUVE SOL

Yo tuve sol
durante años.
Después me nublé.
Y me hice catástrofe.
Ahora camino
por los bordes
de la locura
abrazando tristezas
y terribles desengaños.
Y algunas noches
de corazón roto
si las tinieblas
me dan un respiro
hablo un rato
con mis muertos
cuando vienen a verme.

LA PÁGINA AGRADECIDA

A veces como hace un rato
sueño con un milagro
que lo pondrá todo al revés
y me encumbrará
a lo más alto
de mi dislocada biografía
y entonces la justicia
de todos mis tiempos
entrará por la puerta
vestida de diosa
y me dará un abrazo risueño
y me pedirá perdón
por todos los vaivenes
que sacudieron mis días
y en mi teléfono
volveré a oír las voces
de aquellos que me querían
y todos los que desaparecieron
querrán volver a verme
y hasta mis enemigos
se disculparán muy arrepentidos
por todo el daño que me hicieron
y después dejo de soñar
y miro mi teléfono muerto
y miro la puerta quieta y llorosa
y nadie quiere volver a verme
y sólo esta pagina en blanco
que voy llenando
con versos entristecidos
me mira de vez en cuando
agradecida por haberle dado vida.

ASILO POLÍTICO

Está el día destartalado.
Día de lluvia fea
y charcos anoréxicos.
Zombis con paraguas
pululan por las calles
amenazando sin descanso
a los ojos despistados.
Tengo la sensación
de que el mundo
es más idiota cada día.
Quizás nos ponen algo en el agua
o envenenan el aire
o lo más probable
la telebasura esté acabando
con cualquier signo de inteligencia.
Entre la lluvia sucia
los charcos raquíticos
y los humanos descerebrados
da asco y miedo estar en la calle.
He decidido volver a casa.
Y pedirme asilo político a mí mismo.
Y concedérmelo.
Y obtener la nacionalidad extraterrestre.
Y renunciar una vez más
a toda esta basura que me ofrece la Tierra.

SUEÑOS DE AMOR

Se van yendo
los sueños
en silencio ciego
con las sombras
de los nombres
que un día
relucían en la boca.
Por no dejar
no dejan ni vacíos.
Son latidos imposibles
zurcidos de hastíos
que mueren
fusilados por el tiempo
con absoluta indiferencia.
Espejismos de nadas
para engañar
a ese pobre corazón
tan roto
tan viejo
tan cansado
que ya no canta
que ya no siente
y que ya hace mucho
que de tristeza se marchitó.

MANICOMIO 104

Terremoto Crazy
ha celebrado
la llegada del otoño
al manicomio
con una maravillosa fiesta
en la que ha atado
a montones de locos
en las ramas de los árboles
y poco a poco
ha ido cortando las cuerdas
y los ha dejado caer
como si fueran hojas muertas
de un inesperado y magnífico vendaval.

UN BESO DE OTOÑO

Hay un beso de otoño
en cada hora
que se pierde
por las calles atardecidas.
Los días
cansados
las dejan caer
como si fueran hojas
acariciadas de nostalgia.
Es el tiempo
de los recuerdos
que amarillean
en latidos que no volverán.
Y yo los añoro
y camino
por los ayeres
buscando ecos
de tiempos felices
y no encuentro a nadie.
Sólo me acompañan
las  amables horas
que emocionadas
van diciéndome adiós
como si fueran
tiernas lágrimas del tiempo.

TORMENTA

A menudo
me hago verso
me hago poema
y refugiado
entre las palabras
espero que pase la tormenta.

EL AQUELARRE SEMANAL

Fin de semana
en la ciudad muerta.
Fin de semana
en la ciudad podrida.
Fin de semana
en la ciudad del horror.
Las brujas se acicalan
camuflan sus canas
y afilan sus uñas de halcón.
Los monstruos
carneros viejos
de sucio pelaje
y más tontos que un zapato
salen de caza
escondiendo el barrigón.
Ellas y ellos
juegan aburridos
al amor que se pudrió.
Lo patético
y lo insoportable
se viste de fiesta
y observarlos
produce un inmenso dolor.
Es el aquelarre semanal
de los cadáveres
que no se resignan
y arrastran
por cualquier antro
su lastimosa condición.
Y yo tampoco me libraré
caeré muerto una vez más
como víctima
de una extraña fascinación
en cualquier cementerio
de luces sórdidas
papadas explosivas
y maldito alcohol de garrafón.
Rodeado de zombis
achacosos y deprimentes
que se contonean
al ritmo cansino
de una música arrugada
y de cerebros en descomposición.

PÉTALOS DE NADA

Hace mucho
que no te veo.
Hace mucho
que no sé nada de ti.
Hace mucho
que sin ti muero.
Tus vacíos
se dibujan en mis días
como si fueran
un engaño del tiempo.
Y mientras tanto
tu nombre
vive feliz
en mi boca melancólica.
A veces
te pienso
al volver cualquier esquina.
Y cierro los ojos
y te imagino
caminando hacia mí.
Y los abro.
Y siempre está
tu impecable vacío.
Hasta tus ausencias
son elegantes
y hermosas
como bellos pétalos de nada.
Será que tu magia
adorna con flores
de memoria amarga
todas las dimensiones
en las que late mi corazón.

CORAZÓN Y TIEMPO

En un rincón del tiempo
y perdidos
en el universo
de las vidas que viví
agonizan todos los que fui.
En su corazón
atesoran mis risas
guardan mis recuerdos
y cargan con mis lágrimas.
Y desde
su casi adiós
se apenan infinito
cuando la tristeza
me devora el alma.
Y quisiera hablarles
y decirles
que los echo de menos.
Que soy ahora
la suma de sus vidas
y el eco gris
de sus añorados latidos.
Que cada día
los recuerdo
con emocionado cariño.
Pero ya no me escuchan.
Están rotos.
Malheridos de vivir.
Casi ni laten.
Son estrellas fugaces
de los tiempos
que un día habité
apagándose en la nada.
Y ahora
sólo esperan
que yo fallezca
para por fin morir
y todos juntos
descansar en paz
en la silenciosa eternidad.

CORDURA

Ya estaban
tus besos
y los míos
a punto
de caramelo
pero vino
la cordura
amenazando
chillando
y rugiendo
como una loca
y nos los robó.

PSICÓPATA 33

Me gusta asistir
a las reuniones
de alcohólicos anónimos
y cuando beben
ese café aborrecible
entre temblores
y escalofríos
les guiño un ojo
y les enseño sonriendo
una maravillosa botella de whisky.

BASTÓN

Me dicen que escriba 

cosas muy alegres

con sonrisas

campanas y confeti

pero no puedo

antes debería

arrancarme los ojos

y cambiarlos por un bastón.

LLUEVEN MIEDOS

La vida
se va apagando
y ahora
llueven miedos
por todas partes.
Somos declives
que se resisten
con uñas y dientes
a ejercer de muertos.
Vivir así
es un sinvivir.
Es un arrastrarse
por el barro del tiempo.
Dura condena
la que nos toca
sufrir ahora
hasta el día
en que por fin
la muerte nos libere.

PARA LA MALQUERIDA

La Malque es un corazón

de sol escondido

y  mil silencios largos.

Es beso de agua

y luz de ciegos

en el desierto diario.

La leo y me leo.

La leo y la siento.

La leo y la quiero.

Vamos de la mano

desconocidos

y alejados

por los caminos 

rotos y astillados

de la vida cansada

y del tiempo huraño.

Refunfuñamos por todo

y hasta en el infierno

tienen miedo

de que  un día aciago

lleguen nuestros pasos.

Chocamos con mil horas

arañamos las rutinas

odiamos la compasión

nos dan risa los ángeles

y mucha pena los diablos.

Nos cansa todo

y más que nada

el resto de los humanos.

A veces herviríamos

a los que nos rodean

y otras daríamos la vida

por hacer reír a un chavo.

La Malque es un corazón

de sol escondido

y mil silencios largos.

SIN CONSUELO ALGUNO

Murió su padre

y ella lloró

todos los mares.

Ahora cada noche

lo sueña

y en cada sueño

él vuelve a morir

y ella

dormida

y despierta

sigue llorando

sin consuelo alguno.

HECATOMBE

Escribo en la hecatombe
de otra mañana
que me despierta para nada.
Como cada día
mis pasos me llevarán
al cementerio cotidiano
donde el aire está enrarecido
los muertos
mienten más que hablan
y sin reparos
fingen a diario
que la vida ríe y canta.
Y pasarán las horas
mientras transcurro
entre decorados ajados
lenguas hipócritas
y tiempos nauseabundos.
Después volveré
a mi tumba tan precoz
y cuando anochezca
volveré a morirme
durante unas benditas horas.

REPUGNANCIA

Ni los de aquí.
Ni los de allí.
Me repugnan todos.

EL MAGO LOCO 11

El mago loco ha sido contratado
para actuar en el cumpleaños
del hijo pequeño
de una familia muy adinerada
que vive en un ático muy lujoso
y aunque el padre del niño
le ha pagado
la mitad de lo acordado
el mago loco ha decidido actuar
para no disgustar al niño
en el día que cumplía siete años
ni defraudar tampoco
a los numerosos invitados
que esperaban su actuación
y tras realizar varios trucos
durante más de una hora
ha apagado las luces del salón
y ha pedido silencio absoluto
para poder concentrarse mejor
en el truco estrella de su repertorio
y ha empezado a entonar
unos interminables
y misteriosos conjuros mágicos
mientras encendía 
unas velas de incienso
que ha colocado en el suelo
formando un gran triángulo iluminado
y después ha pedido a todos
que entornaran los ojos lentamente
y que se relajaran
y de repente
cuando todo el salón
era paz y silencio
ha agarrado al padre del cuello
le ha arrancado un ojo
le ha mordido la nariz
le ha arañado la cara
y con un mágico empujón
lo ha arrojado por la ventana.

DÍMELO AHORA

Si todavía
alguna vez
piensas en mí
si todavía
mi recuerdo
te emociona
si todavía
mi nombre
te hace suspirar
si todavía
me darías
miles de besos
dímelo ahora
cabra loca
y te denunciaré.

LLORA LA TARDE

Llora la tarde
aturdida en un rincón.
Lágrimas de olvido
que nadie jamás verá.
Llora sola
cansada
y envejecida.
De tanto en tanto
se asoma por la ventana
y ve ilusiones de vidas
caminando por las calles.
Suspira.
Y vuelve al rincón.
Y recuerda
los buenos tiempos
de cuando era joven
y el tiempo galante
venía cada día a verla.
Y salían a pasear
por las vidas
y por los futuros.
Y eran
durante unas horas
los dueños del universo.
Y el viento sonreía
y los acariciaba a su paso.
Y después
cada noche
antes de irse
el tiempo le regalaba
un collar de besos
y un ramo suave
de hermosas madrugadas.

TODOS

Solos.
Más pronto
o más tarde.
Todos.

NUBES ENAMORADAS

Llueve.
Abro la ventana.
Toco la lluvia.
La siento.
Caen las gotas
como besos
de nubes enamoradas.
Y yo las miro.
Y les guiño un ojo.
Y las nubes se ríen.
Y me llueven
todavía con más ganas.
Y mi corazón
se ilumina
y le canta a la lluvia
y a las nubes
y a tu corazón de hada.

LLUVIA RECIA

No me gusta la lluvia de verano.
Es falsa y traidora.
Me gusta la lluvia recia.
Lluvia de frío y viento huraño.
Lluvia de niño
que mira asombrado
tras las ventanas de su infancia.
Lluvia de tiempos
y personas
que ya no existen.
Lluvia de recuerdos.
Lluvia de suspiros.
Lluvia que estremece el corazón.

SIEMPRE ESTARÁS

Entristecido y roto
me acerco a tu ataúd
y beso entre lágrimas
tu cuerpo muerto
y para no olvidarte
de un mordisco
te arranco tres venas
y un magnífico tendón.

UNA MALDITA ESTAFA

El mundo es oscuro.
La vida es cruel.
El futuro es un pozo muerto.
Los días son pantanos
tenebrosos y malolientes
cada vez más difíciles de soportar.
Hay días que me detengo
y miro alrededor
y miro a la gente
y no comprendo nada.
Tantas prisas.
Tantos afanes.
Tantos despropósitos.
Me fijo bien en la gente
y la verdad me noquea:
todos son medio monstruos.
Los adultos son irrecuperables.
Los niños son aprendices
de futuros esperpentos humanos.
Incluso las mujeres guapas
ya me parecen ranas pintarrajeadas.
Pero nada...
No protesto más
porque los cuerdos
me señalarán con el dedo
y son capaces de medicarme
o de ingresarme en un manicomio
para que me vuelva como ellos.
Nada...
Hay que seguir andando.
Hacia ninguna parte.
Andando entre la basura
y mirando el cielo contaminado
suspirando por volar
con alas inútiles y cursis
de alegría de saldo
y cantando felices
como pajaritos retrasados.
Y por si fuera poco
hay que seguir andando
con una sonrisa
y disfrutando del lodazal
que cada día
nos engulle un poco más.
Algunos repiten
como si fueran mantras
frases de Bucay o de Coelho
para cerebros fosilizados
y dedican toda su vida
a buscar la felicidad
con el mismo éxito
que si buscaran al Ratoncito Pérez.
Otros ven apariciones.
Otros hablan con extraterrestres.
O con mil dioses.
No.
Yo no miento.
Yo no invento.
Yo no deliro.
Yo todavía veo y pienso.
Seguiré andando
entre el rebaño
porque así lo ordena
mi instinto de supervivencia
pero digo alto y bien claro
que esta vida es una maldita estafa.

POESÍA AUTOMÁTICA 6

En la isla de los muertos
hay una mujer
que me sonríe
y me hace señales
con el dedo
para que vaya con ella.

LOS SÓRDIDOS MUTANTES

Están todos podridos.
Desde los días
hasta las personas.
Días repetidos
que aburrirían a los muertos.
Corazones apergaminados
de yo, yo y sólo yo.
Que insoportables me resultan
esas bocas
que sólo hablan de si mismas.
Egoístas y vanidosos
que buscan oídos
donde arrojar sus mentiras.
Mentiras de todo tipo.
De futuros
de pasados
de dinero
de amor...
Además ya no hay amor.
El amor muere cuando eres joven.
Lo de después
son sucedáneos baratos
de pasiones inexistentes
para que suspiren un rato
unos cuantos chiflados
que cualquier día enterrarán.
Ya no hay amor.
Hay asco y maquillaje.
Hay decorados cutres
de situaciones hilarantes
rajados y rotos por el tiempo.
Cada vez está más claro.
Soy un marginal.
Me alejo.
Me voy al desierto
de los días sin nombre
y de los lugares olvidados.
Allí de vez en cuando
otros seres marginales
se dejan caer
y no hace falta hablar
pues una mirada basta
para ver que aún sienten
y que como yo
son unos exiliados
de un mundo y un tiempo
que sólo disfrutan
los sórdidos mutantes
de sonrisas podridas
y corazones de plástico.