HOY ME TIENES LOCO EL CORAZÓN

Hoy me tienes loco el corazón.
Todo el día
te sueña
y late alborotado.
Y como un niño atolondrado
repite tu nombre sin descanso.
Tu nombre palpitando
a borbotones
entre las horas y el deseo.
No sé qué me ocurre.
Te pienso en todas partes.
Te imagino a mi lado.
Compartiendo las horas
y el desfilar de las nubes por el cielo.
Hoy me tienes loco el corazón.
Me da igual lo correcto y lo incorrecto.
Me da igual el pasado y el futuro.
Me da igual la razón, la distancia y el tiempo.
Te presiento en todas partes.
Ahora mismo te regalaría
esas nubes de algodón inquieto.
Y por cada nube te robaría un beso.
Y por cada beso te regalaría mil latidos.
Y por cada latido tuyo ya no sé lo que haría.
Hoy me tienes loco el corazón.
Miro a fondo mis latidos
y en todos ellos reluce tu nombre.
Descubro tu nombre y el mío
caminando por las calles
de esta tarde que todo lo puede
y hablando atropelladamente
de tantas y tantas cosas que tienen que decirse.
Hoy me tienes loco el corazón.
Tu nombre.
Y el mío.
Como dos besos de letras enamoradas
que se miran ruborizados
y se aman
y se devoran
sin miedos ni fronteras
hasta convertirse en luz infinita
que deslumbra todo lo que la rodea.
El mundo eres tú.
Y el amor.
Y la flor.
Y la carne.
Y el sueño
Y la pasión.
Y el beso.
Y también lo más hermoso del universo.

NO SÉ QUÉ PASA

No sé qué pasa.
No me ven.
Existo.
Pero no me ven.
Ni me ven.
Ni me hablan.
Algo no va bien.
Creo que estoy vivo.
Pero ya no sé qué pensar...
Mi teléfono no suena.
De hecho me mira mal.
Creo que tiene depresión.
O que es un teléfono estirado.
De esos de la zona alta.
Quizá debería llevarlo
a una tienda de esas
de teléfonos para tontos.
Y que lo auscultaran.
Y que le dieran la medicación que necesite.
Y si necesita terapia yo se la pago.
O mejor se la hago ahora mismo.
No debe ser tan difícil.
Ven.
Ven teléfono.
Aquí.
Así.
Muy bien.
Ahora dime qué te ocurre.
No seas tímido.
Dímelo.
No quieres hablar?
BÚMMMMMMMMMM
Toma martillazo!!!
Que te den.
Seguro que ahora no tiene depresión.
Ni cristal.
Ni teclas.
Quizá mejor lo llevo
a la tienda de los tontos.
Seguro que también
es hospital
para teléfonos 
con problemas de comportamiento.
Sí.
Lo voy a llevar.
Y que se lo queden.
Espero que a cambio me den un regalo.
Un regalo bonito.
Una pelota de colores.
O un cubo de Rubik.
O una ardilla que hable japonés.
O quizá la dependienta
sea miss telefónica mundial.
Y le de un flechazo cuando me vea.
Y abandone la tienda
persiguiéndome por las calles
mientras huyo de sus garras de loca.
Y luego la espero
en la siguiente calle
y le doy un besazo
que la deja sin aire
y nos vamos al aeropuerto
y subimos al primer vuelo
que vaya a México
y tal como lleguemos
empezamos a dar vivas a Donald Trump
y así seguro que nos tratarán muy bien
y nos invitarán en todos los bares y restaurantes.
Voy.
Ya.
No aguanto más.
Ahora tengo curiosidad.
Primer chasco.
No hay ninguna miss telefónica mundial.
Hay un gordo mal afeitado
detrás de un mostrador de color gris feo.
Un gordo friki.
Seguro que tiene tres másters
en ingeniería psicodélica
y en telecomunicaciones hipersensoriales.
Pues que no me diga nada.
Que vengo calentito
y le hago comerse todo su currículum.
Ya me mira mal.
Yo le saco la lengua.
Y le escupo en el jersey.
Se queja.
Friki gordo y protestón.
Te vas a enterar.
Intento hacerle una llave
en su cuello de buey
pero se resiste chillando
como un orangután sudado.
No empezamos con buen pie.
El friki del dependiente no quiere darme nada.
Es un friki tacañón.
Dice que estoy loco.
Que eso no es un hospital de teléfonos.
Respiro hondo.
Me cargo de paciencia.
Miro al friki.
Y con voz pausada le digo que me dé un regalo.
Dice que si no me voy va a llamar a la policía.
Tres clientes detrás de mí murmuran en mi contra.
Ahora mismo los electrocutaría.
Me tienen frito todos.
Que les den.
BÚMMMMMMMMMM
BÚMMMMMMMMMM
BÚMMMMMMMMMM
BÚMMMMMMMMMM
TOMA MARTILLAZOS!!!
1!!!
2!!!
3!!!
4!!!
Silencio en la tienda.
Nadie me habla.
Todos están en el suelo.
Y se quejan de la cabeza.
Malditos farsantes!!!
Deberían encarcelarlos.
Esto es realmente muy raro.
Creo que el mundo entero está lleno de putos locos.

EL DETECTIVE 6

El detective
ha ido
a las prácticas de tiro
para mejorar su puntería.
Al tercer disparo
ha matado al instructor.

LAS PRINCESAS DE INTERNET

Las princesas
de internet
usan caretas.
Y humo.
Y niebla.
Y engaño.
Y sucias tretas.
Pero todas
tienen un mal día
y con las prisas
se olvidan
de la farsa
de la estafa
y de las apariencias.
Puede que sean las drogas.
Puede que sea el anís.
Puede que sea la demencia.
Y como son viejas
y se les va la cabeza
de la falta
del disfraz
no caen
ni se dan cuenta.
Y de repente
delante de todos
aparecen como son.
Malas.
Locas.
Perversas.
En definitiva
lo peor de lo peor.
Unas temibles malas bestias.

UNA TOALLA DE SUEÑOS

Sol.
Viento.
Olas.
Velas en el horizonte.
Cautivo de ti
un latido navega
sin rumbo alguno
por mis sentimientos.
Te siento.
Muy cerca.
Muy lejos.
Deseo.
Arrebato.
Embeleso.
En una toalla de sueños:
Tú.
El tiempo se detiene.
Se hace el silencio.
Aire de sal.
Brisa azul.
Agua de sol.
Tú.
Yo.
Canta el corazón.
Bailan las nubes.
Ríen los sueños.
Me acerco.
Te acercas.
Mirada con mirada.
Piel con piel.
Beso con beso.
Suspiran 
las olas
el sol 
y el viento.
Tú.
Yo.
Amor.
Pasión.
Un pedazo de cielo.

EL CORCEL BLANCO

Un corcel blanco
héroe de mil batallas
galopa
y galopa
victorioso
y magnífico
por los caminos invisibles
de una época
que ya falleció
y algunas noches
de luna generosa
y sagrado silencio
pueden oírse
sus relinchos plateados
resonando melancólicos
por bosques y prados
mientras busca incansable
entre los recovecos
del tiempo
a un jinete
de corazón hermoso
que un mal día no despertó.

TOPARÁS CON EL MURO

Da igual lo que sientas.
Da igual lo que ames.
Al final toparás con el muro.
Da igual lo que hables.
Da igual con quién lo hables.
Al final toparás con el muro.
Da igual el atajo que cojas.
Da igual el camino que sigas.
Al final toparás con el muro.
Da igual si caminas solo.
Da igual si lo haces acompañado.
Al final toparás con el muro.
Da igual las ilusiones que tengas.
Da igual lo que te dicte el corazón.
Al final toparás con el muro.
Da igual la familia que te cobije.
Da igual los amigos que tengas.
Al final toparás con el muro.
Da igual todos tus proyectos.
Da igual todos tus sueños.
Al final toparás con el muro.
Da igual que estés enamorado.
Da igual que no lo estés.
Al final toparás con el muro.
Da igual que seas optimista.
Da igual que seas pesimista.
Al final toparás con el muro.
Da igual que tengas hijos.
Da igual que no los tengas.
Al final toparás con el muro.
Da igual todo lo que has hecho.
Da igual todo lo que no has hecho.
Al final toparás con el muro.
Y te apagarás.
Solo.
En silencio.
Arrinconado.
Morirás.
Y te olvidarán.

JUSTINIANO 162

Justiniano fue seleccionado
hace más de un mes
junto a otros ciudadanos
para intervenir
en un programa de televisión en directo
y formular una pregunta
al presidente del gobierno
sobre problemas de los ciudadanos
y por fin esta tarde le han llamado
y se ha desplazado
al plató donde se emite el programa
y tras ser maquillado
y escuchar las instrucciones
se ha sentado en primera fila
muy cerca de donde minutos después
se ha sentado el presidente del gobierno
y cuando le han pasado el micrófono
Justiniano le ha preguntado al presidente
una pregunta diferente
de la que tenía que formularle
concretamente le ha preguntado
porqué era tan necio, imbécil y estúpido
y como el presidente del gobierno
se ha negado a contestarle
Justiniano ha saltado sobre él
como si fuera una fiera
se ha subido a sus espaldas
y dándole fuertes azotes en el culo
a lo largo y ancho del plató
ha cabalgado sobre el presidente
muerto de risa
y gritando a pleno pulmón:
Arre burro, Arre burroooooo, Arre burroooooooooo!!!!!

EL DETECTIVE 5

El detective
ha encontrado
una pista.
Después la ha perdido.

TRAS LAS VACACIONES

Tras las vacaciones
he vuelto
al depósito
de los futuros cadáveres.
Están todos ahorcados.
Hablan.
Se mueven.
Parpadean.
Pero están ahorcados.
Cuelgan de sus vidas muertas
que los balancean sin ton ni son.
Las mismas tonterías.
Las mismas estupideces.
Nimiedades.
Hastío.
El laberinto infinito
del que jamás se sale.
Los miro.
Ya no sé ni qué son.
Ya no sé ni quiénes son.
Sus nombres y apellidos
me resultan conocidos
pero los cuerpos
están cada vez más muertos.
Años y años de oírlos y verlos
y cada vez me resultan más extraños.
Apenas queda nada.
Los nombres
los apellidos
y los cuerpos
en vías de descomposición.
Pieles amarillentas.
Arrugas en devastadora expansión.
Miradas de premuertos.
Manchados por el sol
como si fueran unas putas jirafas.
Me dan miedo.
Están medio locos.
Han perdido
el poco seso que tenían.
Vuelve la rutina
tras el espejismo veraniego.
Otra vez todos.
Más viejos.
Más extraños.
Más insoportables.
Ya no viven sus vidas.
Ahora viven las de sus hijos.
Y mientras van falleciendo lentamente.
Y hablan de cosas
que no me importan en absoluto.
Y de las injusticias que han sufrido.
Y de lo mal que funciona todo.
Y de mil rumores enfermos.
Me cansan.
Antes también me cansaban
pero huía rápidamente de ellos.
Ahora no quiero huir.
Ahora no quiero soportarlos.
Ahora quiero que desaparezcan.
Dentro de poco empezarán los entierros.

MANICOMIO 116

Debido a que la directora del manicomio
se ha suicidado durante las vacaciones
hoy se ha incorporado
como nuevo director del manicomio
el Doctor Eugenio Brillante Infalible
que posee un inmejorable historial académico
y también un curriculum vitae extraordinario
ya que ha realizado innumerables masters
cursos de postgrado
y especializaciones diversas
en las más prestigiosas universidades
obteniendo en todas ellas
las máximas calificaciones
y dejando de su paso por las mismas
un inolvidable y maravilloso recuerdo
entre los compañeros y profesores
que tuvieron la dicha de compartir
las interesantísimas clases
y los profundos debates
con tan magnífico psiquiatra
y mejor persona
cuyos trabajos y obras
de divulgación científica
pueblan las estanterías y archivos
de las más importantes bibliotecas médicas
existentes en cualquier país del mundo
siendo además reconocido
por ser una persona de moral intachable
que se ha distinguido
por su conducta insobornable
por su generosidad sin límites
y por sus altruistas donaciones
a innumerables organizaciones benéficas
y que posee a la vez
una envidiable ética de trabajo
que sirve como referencia
y es un modelo a seguir
para todos los psiquiatras del mundo entero
además de gozar de una intuición
en relación a la forma de tratar
a los enfermos mentales
que complementa a la perfección
sus mágicas dotes
para el ejercicio de la psiquiatría
y nada más entrar por la puerta del manicomio
el flamante y estupendo nuevo director
se ha cruzado con Terremoto Crazy
al que ha llamado la atención
por no ir vestido correctamente
y de un puñetazo Terremoto Crazy lo ha matado.

LA RATA VIEJA

Desde anoche
hasta hoy
de madrugada
un chillido brutal
asesina el descanso.
Es un chillido antiguo
como si fueran
los ejes cansados
de una vieja carreta.
El chillido sigue
y sigue imparable
taladrando mi cabeza.
Doy vueltas.
No puedo dormir.
Me tapo los oídos.
El chillido sigue
y sigue sin piedad.
Me duele todo ya.
No puedo más.
Abro la ventana
y me asomo a la calle.
No es ninguna carreta.
Es una rata vieja
sentada en el suelo
la que chirría
mirándome con odio
con la boca retorcida
y su inmunda lengua fuera.
Le arrojo una maceta.
Blanco perfecto.
Un 10.
Se acabó el chillido.
Se acabó la tortura
Se acabó la rata vieja.

MEGAIMPRESIONISMO IRREVERENTE 3

Agosto
os
ha
sentado
fatal.
Agggggggggggggggggggggggggg!!!!!

CRUCES

Cruz tras cruz
mi corazón parece
un cementerio
de locas ilusiones
esperanzas rotas
y ridículos sueños.

VAGAN INVISIBLES

Los muertos
están por todas partes.
En cada casa
en cada piso
en cada calle
en cada plaza.
Vagan invisibles
por sus antiguas vidas.
No ven.
No oyen.
No hablan.
Caminan y caminan.
Atraviesan paredes
puertas
y ventanas.
Buscan familias
amigos
abrazos
o una suave
y amable caricia
que alivie
el ardor
de sus llagas.
Sueñan con latir.
Pero están muertos.
Son aire.
Son vacíos.
Son almas heladas.
Mañana y noche
deambulan
buscando amor
y encontrando nada.
Se agotan.
Se deprimen.
Se desesperan.
Y siguen caminando
tratando de hallar
una posible esperanza.
Pero jamás la encuentran.
Y cuando no pueden más
se dejan caer
abrazados a mil sollozos
sobre cualquier acera olvidada.

EL VACÍO DE TU NOMBRE

El vacío
de tu nombre
retumba atroz.
Te vas.
Te llevas
los pétalos
y el amor.
Aquí quedan
las espinas
el dolor
y la sombra
de la flor.
Desapareces
entre la nada
y lo que pudo ser.
Te alejas
por el camino
del tiempo
que no volverá.
Ya no estás.
De ti
sólo quedan
ecos de palabras
que arañan
latidos y recuerdos.
El cielo
se ha rasgado
y ahora
llueven crespones
sobre los dos.
Soy y seré
un silencio roto.
Aquí te dejo
el beso
que se nos murió.

EL MEJOR POEMA

Paseo matinal.
Librería vacía.
Libros de poemas
apilados
y empotrados
en las estanterías
como sardinas muertas.
Antologías de todo tipo.
Escojo libros al azar.
Un horror de poemas.
El amor
la luna
las estrellas
y el bla bla bla.
Que si te quiero.
Que si te echo de menos.
Que no te olvido.
El suspiro de los tontos
en mil versiones diferentes.
Poemas amarillos.
Poemas apolillados.
Poemas embalsamados.
Poemas de plástico.
Poemas para tarados.
Poemas para incautos.
De los clásicos
a los ultramodernos.
Basura vieja.
Basura nueva.
Mira que escriben mal
esos poetas tan laureados.
A veces pienso
si esa fama
es una macabra broma
de los dueños de las editoriales.
Y pienso en las pobres musas.
Ellas se creyeron
el centro del universo
al ver su carne hecha versos.
Y míralas ahora.
Enterradas o quemadas.
Igual que los poetas.
Igual que esos lectores
que copiaban
y recitaban de memoria
esos poemas inmundos
para sus novias tan rancias.
Qué podía salir de eso?
Un desastre.
Matrimonios de lerdos.
Hijos con cara de frenesí.
Nietos que suspiraban amor.
Y el resto de descendientes
con graves problemas
de comprensión lectora
y alfabetización emocional.
Nada.
Un desastre.
Un timo poético
como no ha habido otro.
De todo aquello
hoy sólo quedan
libros y libros olvidados
llenos de poemas desdentados
que nadie en su sano juicio lee ya.
Salgo de la librería.
Salgo de la cueva oscura
llena de muertos que timaban.
De repente la luz.
En la tienda de al lado
una dependienta
arregla con gracia el escaparate.
Sus curvas
su mirada
y su boca
son el mejor poema que he leído en años.

HA VENIDO UN ÁNGEL

Ha venido un ángel.
Ha entrado por la ventana
después de pedir permiso.
Muy educado el ángel.
Y también muy amable.
Se nota enseguida
que ha ido a un cielo de pago.
Y las alas muy limpias.
Y brillantísimas.
Además huele muy bien.
A Paco Rabanne.
Seguro que se cuida mucho.
Se nota que es de buena familia.
Ni tatuajes.
Ni piercings.
Un ángel como Dios manda.
Me ha dicho que viene
de parte
de mi ángel de la guarda
ya que el pobre
está muy enfermo
por culpa de una indigestión de nubes.
Después ha ido al pc
y ha buscado mi blog.
Y me ha señalado
la procedencia de las visitas.
Y las mentiras.
Y los engaños.
Y las farsantes.
Y me ha dicho:
Esta está loca.
Esta también.
Esta da miedo.
Esta se hace pasar por otra.
Esta se pone un embudo en la cabeza
y desfila muy marcial 
por los pasillos de su casa
pues está convencida
de que es la reencarnación
del glorioso Napoleón Bonaparte.
Esta habla con las lámparas.
Esta discute con un paraguas.
De los demás no me ha dicho nada.
No sé si porque son normales
o porque no ha investigado lo suficiente.
Y antes de irse 
el ángel me ha dicho
que tenga mucho cuidado
porque una de las locas
trabaja para las cloacas del estado
como espía desequilibrada a tiempo completo.
Después se ha despedido
ha salido por la ventana
y se ha ido volando hacia el cielo
dejando impregnado el ambiente de un aroma divino.

SOÑARTE

Soñarte...
Un instante
de magia
que se posa
en mi corazón.

POESÍA MINIMALISTA 4

El tuerto
está feliz

.)

EL CORAZÓN CABIZBAJO

La niebla
cada vez
es más espesa.
En el pasado.
En el futuro.
En los cuatro puntos cardinales.
Alma olvidada.
Niño perdido.
Lágrima ahorcada.
No hay mayor orfandad
que contemplar a diario
cómo me atrapan
entre sus brazos
helados y vigorosos
el silencio y la soledad.
Intento recordar
a todos los que fui
y que se quedaron
al otro lado de la niebla.
No lo consigo.
Están muertos.
Ahora son nada.
Incluso sus recuerdos
se desmenuzan
como si fueran
polvo de otras vidas
que ya nada 
tienen que ver con la mía
en el aire envenenado que respiro.
Ya callo.
Recojo mis latidos
y sigo andando
con la mirada estremecida
y el corazón cabizbajo
hacia donde fallezca mi último suspiro.

PSICÓPATA 35

Mucha gente.
Ya no aguanto más.
Bajo a la calle
y con un compás
de material imaginario
trazo un círculo
de un metro
a mi alrededor.
Empiezo a caminar.
Y a cada persona
que pisa mi círculo
le doy una sonora bofetada.
A un gordo
por protestar
le doy dos bofetadas.
Y al turista borrachín
dos veloces patadas
y una bofetada de concurso.
De repente
hay mucho espacio.
Amplío el círculo a dos metros.
Ahora parece que se camina mejor.

EL INQUIETO LATIR

Por fin hoy
el calor
da un respiro.
El aire
se ha duchado
y entra por la ventana
suave y acicalado
como si fuera recién comprado.
Me asomo.
Hay un no tiempo
paralizado en la calle.
Despojos de vacíos
y sombras cansadas
que pasean de la mano
me miran y no dicen nada.
Algo huele a tragedia
en el inquieto latir
de todos los corazones.
Intuyo el desplome
de las emociones
que se acerca imparable.
El calor
aún apretará
pero está herido de muerte.
Los días
cabalgan ahora
hacia un horizonte
de tierra y fuego
que se aleja impasible
y dejan como recuerdo
una estela azul
de horas desparramadas.
Desenvuelvo palabras nuevas
que he comprado
en la tienda de los latidos
para que luzcan hermosas
en el tiempo de los desfallecimientos.
De momento las guardo.
No quiero anticipar el gran descalabro.

EL BEBÉ MONSTRUOSO

Cuando vieron
al bebe monstruoso
los padres
lloraron desesperados
y poco después
chillaron aterrorizados
cuando apareció la bruja
entre las sombras
y les susurró
con voz de muerta:
además será ladrón
y falso
y mentiroso
y mangante
y chorizo
y saqueador
y sinvergüenza
y un asco de humano
y un bicho repugnante
y un baboso asqueroso
y los padres lloraron más
y más
y más
y más
pero entonces
la bruja los tranquilizó
cuando les dijo
mirándoles a los ojos
que un día su hijo
sería presidente del gobierno.

CORRUPTO

Un corrupto
es un corrupto
aunque le vote
todo el mundo.

TORO DE AGUA

Toro de agua.
Toro de aire.
Toro de sal.
Mar adentro
la paz
es una caricia
de olas suaves
que bailan y cantan.
Y mi corazón
un poema feliz
que hoy sonríe
y a la vida
le da las gracias.
Cierro los ojos.
Me dejo ir
en este vaivén
de paraíso infinito.
A veces la vida
es una hermosa serenata.

ME LADRAN CON RABIA

Me ladran con rabia
los perros envidiosos
desde el estercolero
de sus vidas devastadas.
Una sucia jauría
de perros humanos
que me ladran
desde su cobarde distancia.
Me ladran y nada.
Me apenan.
De vez en cuando
les arrojo unas palabras
como estas
y un hueso maloliente
para que roan un rato
y olviden su miseria cotidiana.
Entonces
más furiosos aún
me ladran.
Y se olvidan de sus pulgas.
Y de su propio asco.
Y de su podrida alma.
Y les gustaría devorarme
Y clavarme sus infectas dentelladas.
Pero no pueden.
Son perros basura
Son humanos peste.
Son bichos degenerados.
Puros errores de la genética.
Ladran y nada.
Nada de nada.
Como ellos.
Como sus vidas.
Como sus futuros.
Una absoluta y lamentable nada.

MANICOMIO 115

Un estrépito ensordecedor
resuena desde primera hora
por todo el manicomio.
Los locos se han enterado
que han trasladado a Ofelia "La Perversa"
a otro manicomio muy lejano.
Terremoto Crazy ha visto en ello
una señal de que los rezos de los locos
han sido atendidos por alguien en el cielo
y para corresponder como es debido
ha decidido erigir una ermita en honor
de la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela
que sin duda debe existir en la corte celestial
y que tanto bien acaba de conseguir para ellos.
Para ello Terremoto Crazy
junto a unos locos de su absoluta confianza
han convertido el despacho del director
en una maravillosa ermita
destinada al culto perpetuo
de la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela.
Y aunque no tienen una imagen que la represente
si que tienen una inventiva extraordinaria
y sin pensárselo dos veces han noqueado al director
y después lo han vaciado por dentro
llenándolo de serrín
y papeles de periódico arrugados.
Luego lo han pintado con azafrán y polvos de talco.
Lo han vestido con una túnica azul celeste
hecha con folios A4 coloreados con rotulador
y grapados convenientemente por todo el cuerpo
y como corona le han clavado en la cabeza
una lata vacía de melocotones
y como el director tenía los ojos asustados
se los han arrancado a mordiscos
y le han puesto dos ojos de broma
de esos que llevan un muelle
y salen disparados si aprietas un pulsador oculto
lo que hace que la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela
adquiera un aspecto tan increíblemente humano
que emociona a cualquiera que se arrodille ante ella.
Finalmente han bendecido la sagrada ermita
con tres cartones de vino tinto peleón
y posteriormente han colocado
sentada en una silla
y sobre una mesa
a la Santísima Virgen Chiflada y medio Lela
y la están paseando a toda velocidad
por todas las dependencias del manicomio
para mostrarle su eterno y emocionado agradecimiento.

EMPIEZO DE NUEVO

Le doy la vuelta
al blog
y lo sacudo
con mucho brío.
Cae de todo.
Lo lavo
y lo plancho.
Ha encogido.
Ahora es pequeño.
Y esquelético.
Me alegro.
Empiezo de nuevo.
Escribiré más
y comentaré menos.
Como al principio.
Sin ataduras.
Sin obligaciones.
Sin cumplimientos.
Veremos esta vez
dónde me lleva el viento.

BRÚJULA ESTROPEADA

La brújula
de mi cerebro
se ha estropeado.
Cada día
señala fatídica
donde le da la gana.
Debo repararla.
Y que señale
de una vez
el maldito norte.
Demasiados caminos
que llevan a ninguna parte.
Demasiadas palabras
que se pierden
en diálogos inútiles.
Demasiado tiempo gastado
en simulacros de humo y nada.
Me sobra gente.
Me sobran malos recuerdos.
Me sobran experiencias desagradables.
A veces intento arreglar mi brújula.
La imanto con buenas intenciones.
La limpio y la pinto con alegres colores.
La coloco otra vez con mucho mimo.
Pero nada...
Al poco tiempo vuelve a estropearse
y aparecen en mi vida cosas y personas
que no deberían haber aparecido jamás.
Y entonces me sorprendo en otro caos emocional.
Y busco otra vez una salida luminosa.
Una salida que me lleve a un tiempo de luz y paz.
Y así van pasando mis años y mi vida.
Buscando siempre y encontrando nunca.
Será que la brújula de mi cerebro no funciona.
O será que al nacer me pusieron la brújula en el corazón.