Debe ser duro pudrirse antes de morir, quizás por eso las grandes civilizaciones siempre prefirieron las piras funerarias. Fuego o tierra, que mas da si es para un Game Over.
Hiciste bien en traértelo a tu rincón, es tu inspiración, a mí me ocurre lo mismo, cuando alguna vez dejo alguna inspiración en algún blog, y me lo llevo a mi rincón.
La vida pasa, el tiempo vuela, las caras jóvenes se llenan de arrugas, todo todo se transforma.
Ya, pero los poetas sólo sirven para crear. Los gusanos o el fuego son accidentes. Escribir: ...has de saber que no fue por matar al pelícano sino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros..." es alcanzar la inmortalidad. Servir de aperitivo a los gusanos puede ser más o menos apetecible, pero la inmortalidad no está concebida para ser devorada por bocas anélidas. ¿El fuego?... ... ...esa es otra historia, mi querido TORO SALVAJE.
Todo aquello que hacemos en la vida, me pregunto si tendrá su eco en la eternidad, cuando el juego termine. No lo se ! Solo deseo que aun quede mucho tiempo antes de la ultima opción.
Merecía este comentario trasladarse acá, como un hermoso poema.
Has hecho bien ,es un poema cojonudo. El poeta y la musa son inmortales, se volverán a encontrar en próximas vidas y se intercambiarán los papeles,aunque podría ser peor ,podrían ser dos musas competidoras por el mismo poeta , o dos poetas compitiendo por la misma musa, depende del Karma. Besos para la musa ,el poeta y para tí que eres las dos cosas,muso y poeta.
Si hay que elegir, prefiero fuego. Vete a saber si llevamos un Fénix dentro y nos dan una partida de regalo. Gracias por traerlo aquí y de paso llevarnos al blog de Eva. Besos
Hasta la musiquita burlona del game over parece que escucho. No es mal final. Y por qué aparece Mario cogiendo monedas ahora? Estoy viva! Un plus de vida! :) Besitos
no me auto promociono, no quiero, pero solo te menciono que hoy en el otro blog mio, escribi sobre cómo escribir poesía. el poeta siempre escribe y renace en distintas pieles, supongo.
Si,siempre habrá un final.Lo bueno de todo esto,es que nunca lo podremos saber.¿no crees que es lo más emocionante de todo?. Me encanta tu blog.Yo acabo de empezar el mio,te agrego,saludos de Ladyjenns.
Si es así nos vamos pudriendo, pero prefiero pensar que somos más que un envase y eso no se pudre. Más que musa y poeta, somos letras. Una para inspirar, el otro para escribir. Me consuela, y estas letras quedan.
Con los de Psicópata como siempre jajja, eres terrible!
Y lo de la Princesa es verdad, mira de mi castillo y la coronita, poco y nada queda jjj; pero por suerte tengo la compañia de Terremoto C! Besitosss lindo Torito
Cuando quieras te llevo de viaje por el universo Toro.. no te cobraré el viaje 'en poemas' =) Escribe lo que tú quieras pero asegúrame si estás abierto a la posibilidad de inexistencia periódica =)
Pero antes de morir el poeta esparció sus inmortales versos que son recogidos por otros mortales.El alma nunca muere,se separa de ese cuerpo que ya no rinde como es debido.Quizás después del game over se pueda volver a jugar otra partida.Saludos Toro.
Ácido, me encanta. Es verdad todo tarde o temprano envejece. Entonces que?, nada, a seguir mientras se pueda. Mis musas están aquí y las utilizo antes que se queden mudas y yo, la que pretendo escribir escribo...mientras mi alma se quiera quedar. Verónica
En un momento de lucidez gripal me vengo a verte... Ya te leí el texto en casa de la Zarza... que digo yo... que antes de que envejezcan mucho las musas, tus musas.. podríamos probar con la cosa esta de la baba de caracol.. no? dicen que obra milagros.. y sino.. siempre le podemos dar al pause... La cuestión es que el game no termine, si hay que buscar trucos, ampliaciones o lo que haga falta se busca... El game over, no es la última.. el game over no es opción.
Comentando muchas veces se escriben cosas excepcionales. Sin pensar mucho, solo de manera espontanea aflora la poesía mas personal que no es para agradar a los demás sino al autor.
Estoy envejeciendo. Estoy muriendo. Lo compruebo luego de ver que, por cada pequeña cosa que publico tiré al menos 3 y aún así, no estoy conforme. Al contrario, creo que jamás tendré talento alguno.
Ohhh ... por Dios , no quisiera hablar de Game Over . Entro al blog para distraerme un poco, vengo de enterrar a una personita de 13 años que quería mucho , creo que tomaré un baño y me iré a dormir... Mañana saldrá el sol y la sonrisa d emi niño me iluminará la vida! bss Xavi
Toro, tu hablando del envejecimiento y yo pensado en lo de los neutrinos y todo eso de viajar a través del tiempo... si es que estas horas son muy traidoras... en fin... pero tienes razón relativamente (ah!alguna vez tenía que decir "sí pero..."), todo pasa pero algo queda y ese queda a veces lo mueve TODO.
¡Musas! Ahora que lo mencionas. ¿Entonces ese olor nauseabundo a mi alrededor significa que...? ¡Se me ha podrido la musa! Con razón, hace un tiempo que no logro escribir una frase. Ni siquiera tuvo la delicadeza de llevarme con ella... Espero -si es que llega una suplente- que al menos coordinemos la partida.
P.D. ¿Ahora te explicas mejor mis distracciones y despistes? Gracias, Toro, por pasar a visitarme!!!
Algún día nuestras manos quedarán inmoviles para siempre.... es verdad... Pero otras manos vendrán a seguir nuestra tarea y sin duda lo harán mejor.... Igual a como una ola sigue a otra en la playa...
... yo siempre he pedido fuego...siempre te digo que creo que "esa" será la primera opción.. he leido a Zarzamora...¿sabes Xavi?.. me ha provocado evocar a Javier.. mucho... un beso.. me ha gustado leerte.. isla
¡Gran misterio!... ¿ y si es justo donde pensamos que se termina el juego ...donde el realmente empieza ?? no demos nada por sentado ya lo he dicho en mi blog....
Mira que eres cabezota... No me cansaré de decírtelo. No pensar. Pas penser y mejor mandarlo todo al carajo, que diría Zayi. Gusanos o fuego, acabaremos igual en el hoyo de la inspiración de no saber pimentarla con una sonrisa como esta que te dejo hoy. :) Game Over. Y comienza de nuevo la partida...
Toro, bastantes psicopatas tenemos en la vida cotidiana y pasan desapercibidos,desde amas de casa y compañeros de oficina, porque no todos los psicópatas matan. Cuando supe científicamente la cantidad de psicópatas que hay en nuestras sociedades, me quedé asombrada y alarmada. Son temas muy serios, para tratarlos con ironía. Es mi humilde opinión. Es poesía de genero negro jejeje Sabes que me encanta tu sensualidad, tu ingenio. Un tierno abrazo
Ummm! las musas mueren cuando el poeta lo hace...siempre das la vuelta a las cosas y lo conviertes en algo por lo que escribir. Enhorabuena. 1 beso gigantesco.
Vaya, ahora si que me has sorprendido de verdad....... ¿¿pero las musas no son diosas?? Hmmm.... doy por cierto que no pueden envejecer, de hecho algun@s dios@s, creo recordar, envidian a l@s human@s precisamente porque pueden amar y envejecer..... ¿¿No será el poeta que no sabe encontrarlas, en definitiva que no sabe encontrar la inspiración?? Visto así, no tiene porque ser el final.
Bien hecha, esa repesca. Pues un brindis por la espontaniedad, porque lo que afirmas en tus versos. Cortos, duros, bíblicos, es la verdad que no queremos ver. Me ha entusiasamdo, aunque creo que ya lo has adivinado. Saludos., Todos en Game Over.
Buen trabajo Toro, con apenas unas ligeras modificaciones (creo) en ese original que leí en el blog de nuestra guapa Eva. Las musas respectivas se enlazan, a pesar de su destino de game over. Mi beso.
Las musas son putas, Torito. Cuando están en la flor de la edad, se van con el mejor postor. Vuelven arrepentidas con los pobres poetas cuando son viejas chotas. Hay que tomarlas o dejarlas. Al fin y al cabo, no hay nada más inspirador que una mala mujer.
Te los has cargado a todos ¡¡vaya!! no es que hayas perdido...
Unos al asilo jajaja otros a criar malvas para pasto de los gusanos o la incineradora... a mi si me tienes que enviar a algún sitio, casi si no te importa, a donde más calorcito haya ¿ vale? :-)
Yo no voy a estar tranquila hasta no saber si te llego mi comentario
Mi internet esa loco no se que pasa dejo comentarios y no aparecen tal vez si se quedo el que te deje pero NO lo veo , solo por si acaso MAÑANA cumplo AÑOS y te voy a esperar Torito ok ok ok sin ti no seria igual mi dia , he puesto la mesa para todos ustedes y si si te llego mi comentario pues para que te des cuenta que la Loca de la casa hoy no tomo Tila :)
Este poema nació espontáneamente al comentar un post en el blog de Eva la Zarzamora.
ResponderEliminarConcretamente éste:
http://eva-la-zarzamora.blogspot.com/2011/09/no-pensar-pas-penser.html
Nada más escribirlo decidí que esas palabras merecían abandonar la insípida vida de comentario para convertirse en
poema.
Por eso hoy lo publico.
Las almas sensibles pueden estar tranquilas.
El psicópata no ha matado ni a las musas ni al poeta.
Que yo sepa.
Ya lo sabía.
ResponderEliminarEse poeta es duro de matar.
=)
Besos inspirados, Torito.
SIL
Y las almas insensibles?
ResponderEliminarMenos mal. ¿Game over? No push the button, me parece mejor. Se trata, pese a todo, de no bajar los brazos.
ResponderEliminarSaludos
Me alegro por el poeta!
ResponderEliminarBesos.
A veces se pudren y los entierran ...con tanto aún por decir. Un beso.
ResponderEliminarTodo lo que ha estado vivo, pujante, envejece...
ResponderEliminarUn abrazo, Toro Salvaje.
Y lo curioso es que en el game over de tantos poetas, recién empieza el juego...
ResponderEliminarUn beso!
Debe ser duro pudrirse antes de morir, quizás por eso las grandes civilizaciones siempre prefirieron las piras funerarias. Fuego o tierra, que mas da si es para un Game Over.
ResponderEliminarSaludos.
Sí, vi el comentario-poema, acertado.
ResponderEliminarBesos.
Options:
ResponderEliminarNew Game.
Dale al Play y esa es la nueva opción.
lo leí allá en lo de Eva esa vez, y sí el juego termina cuando el pulso cesa o cuando nos cesas de leer
ResponderEliminarbesos y buen finde
Los poemas envejecen sus obras no. Gracias a Dios
ResponderEliminarBesillos Toro
¿Se pudren y se mueren o se mueren y se pudren?,¿estás llamando "podridos" a la gente mayor? toro...no esperaba de ti tal magnitud de desfachatez.
ResponderEliminarMe alegro por el poeta...a veces las musas abandonan el barco...cual ratas.
ResponderEliminarYa me hacía la idea del fuego...consumiéndome....por ahora hay esperanzas.
Hiciste bien en traértelo a tu rincón, es tu inspiración, a mí me ocurre lo mismo, cuando alguna vez dejo alguna inspiración en algún blog, y me lo llevo a mi rincón.
ResponderEliminarLa vida pasa, el tiempo vuela, las caras jóvenes se llenan de arrugas, todo todo se transforma.
Un beso.
Ya, pero los poetas sólo sirven para crear. Los gusanos o el fuego son accidentes. Escribir: ...has de saber que no fue por matar al pelícano sino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros..." es alcanzar la inmortalidad. Servir de aperitivo a los gusanos puede ser más o menos apetecible, pero la inmortalidad no está concebida para ser devorada por bocas anélidas. ¿El fuego?... ... ...esa es otra historia, mi querido TORO SALVAJE.
ResponderEliminarTras leer tu aclaración después de tu poema....mi ALMA respira tranquila... Besos a tus musas querido Toro
ResponderEliminarCon la muerte, llega la inmortalidad.
ResponderEliminargusanos..que así se perpetuan
ResponderEliminarTodo aquello que hacemos en la vida, me pregunto si tendrá su eco en la eternidad, cuando el juego termine. No lo se !
ResponderEliminarSolo deseo que aun quede mucho tiempo antes de la ultima opción.
Merecía este comentario trasladarse acá, como un hermoso poema.
Cariños Toro.
¡Ay! La vida y sus renuevos...
ResponderEliminar¿Es que no has visto matrix? Aún te falta el reloaded
ResponderEliminarUn beso
Si, triste pero todo eso nos espera a nosotros también ...yo, ya voy en camino... besos que disfrutes el fin de semana torito namorao de la luna =)
ResponderEliminarNo, el poeta es inmortal... Las musas también, aún decrépitas...
ResponderEliminarBesos
Lo que me gusta es que mueren juntos... Que es el uno sin el otro?
ResponderEliminarBesos
Nada dura para siempre, qué pena. O qué alegría, depende por donde lo mires.
ResponderEliminarFeliz fin de semana.
Hoy estás negativo, eh?
ResponderEliminarUn saludo
Ni soy musa,ni poetisa...me libraré?
ResponderEliminarBesos.SCARLATA)
A veces los poetas se distraen y alguna de las musas se les escapa :P
ResponderEliminarFeliz sábado Torito!
Has hecho bien ,es un poema cojonudo. El poeta y la musa son inmortales, se volverán a encontrar en próximas vidas y se intercambiarán los papeles,aunque podría ser peor ,podrían ser dos musas competidoras por el mismo poeta , o dos poetas compitiendo por la misma musa, depende del Karma. Besos para la musa ,el poeta y para tí que eres las dos cosas,muso y poeta.
ResponderEliminargame over,
ResponderEliminares la única certeza,
sólo se puede buscar algo bueno
para hacer mientras tanto,
en este ratito que nos queda.
besos
pd las musas no, no ellas.
Si hay que elegir, prefiero fuego. Vete a saber si llevamos un Fénix dentro y nos dan una partida de regalo.
ResponderEliminarGracias por traerlo aquí y de paso llevarnos al blog de Eva.
Besos
Y si juntamos firmas, pidiendo una pròrroga?
ResponderEliminarBesos.
Prefiero gusanos...que el ciclo de la vida siga.
ResponderEliminarPetó
Asistí a su nacimiento, ¡enhorabuena!
ResponderEliminarHasta la musiquita burlona del game over parece que escucho. No es mal final.
ResponderEliminarY por qué aparece Mario cogiendo monedas ahora?
Estoy viva! Un plus de vida! :)
Besitos
A veces sería preferible que el psicópata se cargase a la musa y al poeta antes de que desintegren ellos poco a poco!
ResponderEliminarSe llama Eutanasia Literaria no?
Tu aclaración me hace sentir mejor.
ResponderEliminarBesos
aYYYYYYYYYYYYYYYYYY CASI MUEROOOOOOOOO!!!!!!!!
ResponderEliminarMi corazón de poeta entró a agonizar al leer Game over
Las musas envejecen, los poetas no.
Besos y a seguir jugando =)
no me auto promociono, no quiero, pero solo te menciono que hoy en el otro blog mio, escribi sobre cómo escribir poesía.
ResponderEliminarel poeta siempre escribe y renace en distintas pieles, supongo.
besos
yo diría que Julio y su "Final del juego", estuvieron más que acertados. Pero mire si todo es barajar y dar de nuevo. We don´t know, Torito.
ResponderEliminarMUY BUENO EL POEMA
ResponderEliminarPASIANO ...ABRAZOS !!
Suele suceder amigo
ResponderEliminarpara allá vamos todos
hermosas letras toroo
En gracias a Dios, como dirían las viejas, porque solo pensar de quedarme aquí pa siempre....... oh!!!
ResponderEliminarlos poetas no envejecen ni mueren, quedan por siempre entre sus versos, los versos, esos versos...
ResponderEliminarSi,siempre habrá un final.Lo bueno de todo esto,es que nunca lo podremos saber.¿no crees que es lo más emocionante de todo?.
ResponderEliminarMe encanta tu blog.Yo acabo de empezar el mio,te agrego,saludos de Ladyjenns.
Hay demasiadas cosas que el fuego no puede quemar ni los gusanos donde habitar, donde esta dualidad se transforma en insípida.
ResponderEliminarUn abrazo.
Y aún así, quedan sus letras tatuadas...
ResponderEliminarComo este poema, es bonito y real. Duele saberlo, pero, es la vida. Es el ciclo que se cumple una y otra vez.
Gracias por compartir.
Enhorabuena a los dos.
Besitos de un sábado gris
La musas y los poetas devoran a los psicópatas.
ResponderEliminarOpto por gusanos.
ResponderEliminarEs la opción más romántica.
Uy, el psicopata. Ese nunca dejara tranquilo a nadie jajajaj.
Muaamua!
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminaryo siempre creeré en la resurrecciòn =)
ResponderEliminarbesooooss
Eres... increible, ya sabes ;) Besos y un gran abrazo silencioso
ResponderEliminarEquilicua, Toro.
ResponderEliminarSi es así nos vamos pudriendo, pero prefiero pensar que somos más que un envase y eso no se pudre. Más que musa y poeta, somos letras.
ResponderEliminarUna para inspirar, el otro para escribir.
Me consuela, y estas letras quedan.
Con los de Psicópata como siempre jajja, eres terrible!
Y lo de la Princesa es verdad, mira de mi castillo y la coronita, poco y nada queda jjj; pero por suerte tengo la compañia de Terremoto C!
Besitosss lindo Torito
replay*
ResponderEliminary...ohhhh... Toro habla!!!! aleluyahhhh!!!!
(perdón ;)
besos*
Otros poetas y otras musas vendrán que los sucederán. Start the game.
ResponderEliminarBss.
Cuando quieras te llevo de viaje por el universo Toro.. no te cobraré el viaje 'en poemas' =) Escribe lo que tú quieras pero asegúrame si estás abierto a la posibilidad de inexistencia periódica =)
ResponderEliminarPero tú dale al "continue", hombre!!! No conozco a nadie q haya vuelto de entre los muertos, así q, quién sabe?? Es q soy muy agnóstica jajaja
ResponderEliminarBesos y q tengas un buen finde. Sé bueno, Toro ;)
peor seria que la ultima fuera..
ResponderEliminarINSERT COIN
petonets
Como ejercicio literario está muy bien.
ResponderEliminarEn la vida real siempre existe la opción del relax hasta que vuelvan las musas...o aficionarse a la pesca o a la petanca.
(Es que soy rubia, ya sabes)
Pero antes de morir el poeta esparció sus inmortales versos que son recogidos por otros mortales.El alma nunca muere,se separa de ese cuerpo que ya no rinde como es debido.Quizás después del game over se pueda volver a jugar otra partida.Saludos Toro.
ResponderEliminarEn casas ajenas y en la propia el poeta siempre está "inspirao".
ResponderEliminarYa sabes.... reinicia y a jugar... un beso ^.^
ResponderEliminarÁcido, me encanta. Es verdad todo tarde o temprano envejece. Entonces que?, nada, a seguir mientras se pueda. Mis musas están aquí y las utilizo antes que se queden mudas y yo, la que pretendo escribir escribo...mientras mi alma se quiera quedar. Verónica
ResponderEliminarTry Again?
ResponderEliminarEn un momento de lucidez gripal me vengo a verte...
ResponderEliminarYa te leí el texto en casa de la Zarza... que digo yo... que antes de que envejezcan mucho las musas, tus musas.. podríamos probar con la cosa esta de la baba de caracol.. no? dicen que obra milagros.. y sino.. siempre le podemos dar al pause...
La cuestión es que el game no termine, si hay que buscar trucos, ampliaciones o lo que haga falta se busca...
El game over, no es la última.. el game over no es opción.
Besitos griposos...pero del mediterráneo...
Game over - New game ahead. Beso.
ResponderEliminarY no se puede pasar a otro nivel?
ResponderEliminarBesos***
Muy bueno.
ResponderEliminarComentando muchas veces se escriben cosas excepcionales. Sin pensar mucho, solo de manera espontanea aflora la poesía mas personal que no es para agradar a los demás sino al autor.
ResponderEliminargracias por tu comentario en mi blog un saludo.
Todos envejecen. Todos se encogen. Todos mueren. Game Over...
ResponderEliminar¿Quieres comenzar de nuevo?
Imsert coin... Insert coin...
kisses
El poeta envejece. La musa jamás: Pervive perfecta en la mente del poeta y los lectores de su obra.
ResponderEliminarEn la mitología las musas eran las diosas que protegían las ciencias.
ResponderEliminarEn las artes las musas son las inspiración del artista.
El artista envejece y muere,
fuego o gusanos.
La inspiración nunca envejece,
simplemente deja de existir al momento de yacer el poeta.
feliz fin de semana.
¡Maldita sea!
ResponderEliminarHay pocas cosas que valdría la pena fuese eterno.
Aunque a veces maliciosas y traicioneras, las musas son deliciosas sirenas que deberían cantar eternamente en los oídos de quién las escucha.
¿No existirá un botón de reinicio?
Pues para haber terminado el juego...yo te veo muy bien poeta.
ResponderEliminarSaludos.
Paco
y resucitan...
ResponderEliminarEntonces Eva... fue tu musa... muy buena la chica... :))
ResponderEliminarBesos.
Todo envejece menos lo que en una cuartilla el poeta dejó para que otros lo conserven.
ResponderEliminarSaludos
Tienes razón: merece ser poema. Y bueno además. E inevitable.
ResponderEliminarBeso
Igual hay musas que no envejecen nunca y poetas que siempre las ven hermosas.
ResponderEliminarBesos.
Simplemente murieron ahogados por el bucle de la monotonía.
ResponderEliminarSaludito
Estoy envejeciendo. Estoy muriendo.
ResponderEliminarLo compruebo luego de ver que, por cada pequeña cosa que publico tiré al menos 3 y aún así, no estoy conforme. Al contrario, creo que jamás tendré talento alguno.
Fuego para mí, por favor *
Un beso o 2 #
Ohhh ... por Dios , no quisiera hablar de Game Over .
ResponderEliminarEntro al blog para distraerme un poco, vengo de enterrar a una personita de 13 años que quería mucho , creo que tomaré un baño y me iré a dormir... Mañana saldrá el sol y la sonrisa d emi niño me iluminará la vida!
bss Xavi
¡Vale! menos mal...
ResponderEliminarno entiendo...tal vez porque soy un alma en pena.
ResponderEliminarel juego, desde mi punto de vista, recien empieza.
o no?
m.h
Tras un Game over..., play again despacito.
ResponderEliminarAbraçada!
Toro, tu hablando del envejecimiento y yo pensado en lo de los neutrinos y todo eso de viajar a través del tiempo... si es que estas horas son muy traidoras... en fin... pero tienes razón relativamente (ah!alguna vez tenía que decir "sí pero..."), todo pasa pero algo queda y ese queda a veces lo mueve TODO.
ResponderEliminarAbrazo enorme.
107.000 visualizaciones del perfil tienes,bonito número. Besos.
ResponderEliminarDirecto?
ResponderEliminarSi hay "start" habrá "game over" ... siempre.
ResponderEliminarTestranio...
No te mando ningún beso, ni nada.
Yo prefiero el fuego...
ResponderEliminarSalud
¡Musas! Ahora que lo mencionas. ¿Entonces ese olor nauseabundo a mi alrededor significa que...? ¡Se me ha podrido la musa! Con razón, hace un tiempo que no logro escribir una frase.
ResponderEliminarNi siquiera tuvo la delicadeza de llevarme con ella...
Espero -si es que llega una suplente- que al menos coordinemos la partida.
P.D. ¿Ahora te explicas mejor mis distracciones y despistes? Gracias, Toro, por pasar a visitarme!!!
Algún día nuestras manos quedarán inmoviles para siempre.... es verdad...
ResponderEliminarPero otras manos vendrán a seguir nuestra tarea y sin duda lo harán mejor.... Igual a como una ola sigue a otra en la playa...
Paz&Amor
Isaac
... yo siempre he pedido fuego...siempre te digo que creo que "esa" será la primera opción..
ResponderEliminarhe leido a Zarzamora...¿sabes Xavi?.. me ha provocado evocar a Javier.. mucho...
un beso.. me ha gustado leerte..
isla
Siempre he dicho que hay comentarios que merecen ser poemas.
ResponderEliminarNacen como nacen las estrellas.
Abrz. y que se mueran todas las musas!!!
genial poema saludos
ResponderEliminar"Fuera de juego" A todos nos llega, pero mientras tanto ladremos Toro.
ResponderEliminarUn abrazo y me quedo por acá cuidando de tu Justiniano
Puse un enlace con este en mi blog, para que mis lectores te conozcan
Una abrazo
Pueden envejecer, morir, ser quemados, ignorados... pero la esencia perdurará por siempre.
ResponderEliminarBuen poema... un cálido abrazo Torito!!!
Bueno, bueno, muy bueno...
ResponderEliminar¡Gran misterio!... ¿ y si es justo donde pensamos que se termina el juego ...donde el realmente empieza ?? no demos nada por sentado ya lo he dicho en mi blog....
ResponderEliminarBuenisimo!!!
ResponderEliminarmuchos besos:)
Pero las musas tienen el privilegio de resucitar, en cambio el poeta...
ResponderEliminarSí, recuerdo que prometiste a Eva hacer un poema a raíz de su post:)
Abrazos
Típico juego arcade.
ResponderEliminarMagnífica Entrada.
Me ha encantado.
ResponderEliminarBesos, Toro
Mira que eres cabezota...
ResponderEliminarNo me cansaré de decírtelo.
No pensar. Pas penser y mejor mandarlo todo al carajo, que diría Zayi.
Gusanos o fuego, acabaremos igual en el hoyo de la inspiración de no saber pimentarla con una sonrisa como esta que te dejo hoy.
:)
Game Over. Y comienza de nuevo la partida...
Te beso, Toro.
Toro, bastantes psicopatas tenemos en la vida cotidiana y pasan desapercibidos,desde amas de casa y compañeros de oficina, porque no todos los psicópatas matan.
ResponderEliminarCuando supe científicamente la cantidad de psicópatas que hay en nuestras sociedades, me quedé asombrada y alarmada.
Son temas muy serios, para tratarlos con ironía. Es mi humilde opinión. Es poesía de genero negro jejeje
Sabes que me encanta tu sensualidad, tu ingenio.
Un tierno abrazo
Fuego, fuego sin duda, porque de las cenizas renacen las poesias en forma de nuevos poetas.
ResponderEliminarEl arte es belleza y perfección (o debería serlo).
ResponderEliminarMuaaaaakkk torico
No me dejes o te enviaré al psicópata jejejeje
Todo juego, siempre tiene un fin...
ResponderEliminarSaludos y buen domingo.
Ummm! las musas mueren cuando el poeta lo hace...siempre das la vuelta a las cosas y lo conviertes en algo por lo que escribir.
ResponderEliminarEnhorabuena.
1 beso gigantesco.
O perduran en el tiempo en forma de versos.
ResponderEliminarVaya, ahora si que me has sorprendido de verdad....... ¿¿pero las musas no son diosas?? Hmmm.... doy por cierto que no pueden envejecer, de hecho algun@s dios@s, creo recordar, envidian a l@s human@s precisamente porque pueden amar y envejecer..... ¿¿No será el poeta que no sabe encontrarlas, en definitiva que no sabe encontrar la inspiración?? Visto así, no tiene porque ser el final.
ResponderEliminarAbrazo (si estás sin el psicópata cerca...)!!
Por lo que veo, las musas siguen ahi. No problem...
ResponderEliminarUn abrazo.
Con la aclaración respiro.
ResponderEliminarCreía que "game over".
Me alegro de que no sea así.
Un abrazo
Prefiero el fuego
ResponderEliminarToda la vida
En vida y cuando muera
Los gusanos me dan asco
Besos toro
Hola!!!!!
ResponderEliminarQuedan solo nuestros actos buenos, se que quedare por cuidar nuestro ½ ambiente que nos queda...lo demás es pasajero y lo tenemos prestado.
Buen domingo y un abrazo de oso.
Me pido fuego. Un beso
ResponderEliminarEste es bonito, bonito de verdad.
ResponderEliminarBien hecha, esa repesca.
ResponderEliminarPues un brindis por la espontaniedad, porque lo que afirmas en tus versos. Cortos, duros, bíblicos, es la verdad que no queremos ver.
Me ha entusiasamdo, aunque creo que ya lo has adivinado.
Saludos.,
Todos en Game Over.
Las musas también envejecen? pos vaya...
ResponderEliminarPero es que musa y poeta sólo SON en el poema... más allá de eso NO SON.
ResponderEliminarY como sea, la vida sigue,no? hasta cuándo? no sé...
ResponderEliminarCon musas, sin musas, arrugados o encogidos, que no sólo de poesía y comentarios vive el hombre...
;)
ABRAZOS GRANDES!
Muerto el perro se acabó la rabia :)
ResponderEliminarSaludos
tus versos son intensos,
ResponderEliminarpero tu comentario tiene una dulzura...
Un beso
Años después, otro poeta aún estirado sabrá sacarle provecho.
ResponderEliminarSolo la muerte permite la vida.
ResponderEliminarla vida és tan absurda cuanto la muerte:)
ResponderEliminarel psicopata és un gran poeta, escritor excelente con un sentido del humor, SUPER!
beso
Cierto... muere la musa, muere el poeta, sólo el poema se eterniza.
ResponderEliminarTe abrazo fuertemente.
Buen trabajo Toro, con apenas unas ligeras modificaciones (creo) en ese original que leí en el blog de nuestra guapa Eva. Las musas respectivas se enlazan, a pesar de su destino de game over.
ResponderEliminarMi beso.
Un poeta puede envejecer,encoger, arrugarse....pero morir...¡nunca!
ResponderEliminarUn beso
Si las musas evejecen es que murió la poesía
ResponderEliminarBueno.......no me gusta decirlo pero es que al leerte no he podido evitarlo...
ResponderEliminarTE ILUMINARE ESOS CHARCOS DE OTOÑO CON MI LUZ.... lo prometo ^.^
No hay beso un pellizco en el trasero y andando que es Gerundio.... lol lol lol
Difícil es matar a las musas o al poeta, Lo mismo pasa con el psicópata, es, está y seguirá creando y las musas y el poeta le ayudarán.
ResponderEliminarMe gustá él psicópata.
Fuerte,
ResponderEliminarcontundente,
con buen ritmo,
me ha gustado.
Un saludo.
Todos morimos, amor, lo que queda es lo que hemos hecho o hemos dicho...por eso hay que hacer las cosas bien y hablar bonito.
ResponderEliminarUn besito.
Anda! como las cucarachas!!
ResponderEliminarNacen, mueren, se reproducen y con "Cucal" mueren y desaparecen...!
:P
Besos.
Pues te ha quedado perfecto... así es la vida. Lo mejor es la renovacion...
ResponderEliminarUn beso.
Game over.
ResponderEliminarMenos mal que llega un día y hace justicia y pone las vanidades en su sitio.
Besos
Mas, quedan las palabras intactas.
ResponderEliminarUn abrazo.
Menos mal, porque mira que por aquí andan de costosos los gusanos y el fuego, uffff.
ResponderEliminarBesitos, Toro
Que lindas tus palabras . Gracias!!!
ResponderEliminarUn beso de madrugada.
noooo
ResponderEliminarla musas no envejecen ni se arrugan, se operan!! :)
musas y gusanos....
ResponderEliminarlo bello y el final....
genial
Normal el poeta y la musa no son eternos... los poemas si...
ResponderEliminarmegusto! Besos Torito.
Hola Toro.
ResponderEliminarTus letras y tú estáis llenos de vida. Larga vida amigo poeta.
Adiós Toro.
Eso es mucha verdad.
ResponderEliminarBesos, Toro.
Me gustó la entrada y me gustó la aclaración.
ResponderEliminarLas musas son putas, Torito. Cuando están en la flor de la edad, se van con el mejor postor. Vuelven arrepentidas con los pobres poetas cuando son viejas chotas.
Hay que tomarlas o dejarlas.
Al fin y al cabo, no hay nada más inspirador que una mala mujer.
"Este poema nació espontáneamente... " ¿al matar a la sorda??
ResponderEliminarbss
el juego terminó de mala manera XAVI...
ResponderEliminarTe los has cargado a todos ¡¡vaya!! no es que hayas perdido...
Unos al asilo jajaja otros a criar malvas para pasto de los gusanos o la incineradora... a mi si me tienes que enviar a algún sitio, casi si no te importa, a donde más calorcito haya ¿ vale? :-)
Un besito XAVI y... subo
Toro, mis musas envejecieron y estan agonizando. Besos, cuidate.
ResponderEliminarnada desaparece todo se transforma..
ResponderEliminarLas almas sensibles pueden estar tranquilas
ResponderEliminarYo no voy a estar tranquila hasta no saber si te llego mi comentario
Mi internet esa loco no se que pasa
dejo comentarios y no aparecen tal vez si se quedo el que te deje pero NO lo veo , solo por si acaso
MAÑANA cumplo AÑOS y te voy a esperar Torito ok ok ok sin ti no seria igual mi dia , he puesto la mesa para todos ustedes y si si te llego mi comentario pues para que te des cuenta que la Loca de la casa hoy no tomo Tila :)
Un besote
fuego, sin duda.
ResponderEliminarbiquiños,