24 de agosto de 2020

24 de agosto de 2020.
Dijeron que llovería
toda la noche y  por la mañana.
Pero no.
Seco.
El día amanece seco.
La calle está deshidratada.
Ni una gota ha caído.
Los árboles claman en silencio
su desesperante sed acumulada.
El cielo es un tacaño.
Las nubes vacías
pasan de largo sin inmutarse.
Si los hombres del tiempo
tuvieran sentido del honor
hoy mismo abandonarían su profesión.
Guardo el paraguas.
Está enfadado.
Tanto confinamiento no le hace bien.
Lo acaricio 
y le susurro
en su preciosa empuñadura
que ya vendrán tiempos mejores.
El sol asoma su hocico por el horizonte.
Ahora mismo el cielo es rosa y azul claro.
De aquí a un rato empezará el martilleo cotidiano.
Los agoreros del apocalipsis ocuparán radios y televisiones.
Y nos acusarán a todos de mil imprudencias.
Según ellos por culpa nuestra el virus no desaparece.
Cambio de idea.
Cojo el paraguas y le digo que se viene conmigo al trabajo.
Quizá nos encontremos a algún hombre del tiempo.
Incluso con más suerte a algún asustador de radio y televisión.
Y a base de paraguazos en sus cabezas huecas pasemos un buen rato.