RÍE LA ROSA

Ríe la rosa
de carne y hueso.
Irradia alegría.
También certezas.
Su mundo
es lógico y amable
Y cuando sale a la calle
el cielo silba y aplaude.
Yo lo veo
desde un lugar
silencioso y frío.
Apostado en una sombra
veo cómo florece la rosa
en su mundo cuerdo y cálido.
A través de una ventana
veo las sonrisas
los abrazos
la alegría
y los latidos revoloteando
a su alrededor.
La sombra me mira
y se siente mal.
Le doy pena.
Le digo que no se compadezca.
O la iluminaré.
Me gusta estar lejos de la felicidad.
Me sienta bien la tristeza.
Porque es sincera.
Y como yo no tiene buena prensa.
La tristeza y yo somos una pareja feliz.
Si tenemos suerte nos enterrarán juntos.

DESCONTROL 2

HE CONSEGUIDO DESPISTARLOS
Sigo buscando el interruptor.
Me han hablado de tiendas-trampa.
Entro en una.
Hay dos viejas parlanchinas en la panadería
que no dejan avanzar la cola
y sólo buscan sembrar el caos
son sin duda una ilusión óptica de los innombrables
pues al mirarlas fijamente
sus cuerpos tiemblan de forma casi imperceptible.
NO PODEMOS CREER EN NADA.
Hago la prueba con un cuchillo que hay en el mostrador.
Las degüello y caen al suelo como marionetas rotas.
Ahora chillan como cerdas el día de la matanza.
La ilusión óptica es de muy buena calidad.
Los chillidos y la sangre son de última generación.
Si no fuera porque es imposible que alguien hable tanto
y que sigan hablando a pesar
de que la sangre de sus cuellos
brota como chorros de agua en la Fontana di Trevi
podrían pasar por clientas reales de cualquier tienda de la ciudad.
NOS ESTÁN LLENANDO LA VIDA DE MENTIRAS.
Creo que la panadería es un decorado de Fujitsu.
Los japoneses fueron los primeros en rendirse a las máquinas.
A cambio recibieron veinte años en bonus de vida para toda la población.
PERO LAS MENTIRAS SE RESQUEBRAJAN.
Me alejo por una calle imposible y hago la prueba del espejo.
Arranco un retrovisor de un vehículo aparcado
y lo lanzo con todas mis fuerzas hacia el cielo.
El retrovisor cuando cae se coloca
igual que estaba antes de ser arrancado del vehículo.
Escapo de esa calle antes de que los innombrables me detecten.
TODAS LAS CIVILIZACIONES HAN FRACASADO.
Voy por las calles en modo zombi.
Saludo.
Me saludan.
Sonrío.
Me sonríen.
ATENCIÓN!!!!
Ese hombre no me ha sonreído.
Es uno de los nuestros.
O quizás un innombrable cazador de humanos
Lo sigo a distancia con mucha prevención
y también con la esperanza de recibir por fin buenas noticias.
Y ESTA TAMBIÉN FRACASARÁ.
De repente el hombre entra por una puerta de color verde.
Una puerta de un local cerrado.
Intento alejarme del campo de visión de las cámaras.
Pero es imposible.
Han llenado de cámaras todas las calles de la ciudad.
Vivo en un cárcel.
Vivimos en una gran cárcel.
Pero nadie quiere reconocer la verdad.
PELIGRO!!!
Cuando llego la puerta es ahora una gran panadería.
Y está llena de viejas parlanchinas que sangran por el cuello.
Se giran y empiezan a caminar hacia mí.
A través de las heridas de sus cuellos veo los cables y los chips.
De un zarpazo y una patada reviento las cabezas de dos viejas
y luego las empalmo por la parte superior del tronco
y toda la panadería empieza a arder y el resto de viejas se derriten.
Las paredes se ondulan poco a poco y aparece otra vez la puerta verde.
La atravieso y salgo a una calle en la que no hay gente.
Tampoco hay puertas.
Ni vehículos.
Ni luz.
Es una calle ciega.
De repente un caballo blanco con alas se planta a mi lado.
Habla todos los idiomas.
Me dice que los innombrables están a punto de cazarme.
Monto en él y salimos volando por un túnel invisible.
LA DEMOCRACIA YA NO EXISTE.
ES OTRA ILUSIÓN ÓPTICA PARA TENERNOS DOMINADOS.
De repente el caballo alado ya no está.
Aparezco en mi infancia.
Soy un niño de seis años.
Voy a un colegio religioso.
Pero tengo la mirada de ahora.
Los curas son máquinas defectuosas.
Lo percibo sin  ningún problema.
Máquinas de 1970 que los innombrables colocaron por todo el planeta.
CADA VOTO ES UNA GENUFLEXIÓN ANTE LOS INNOMBRABLES.
Los curas no me ven.
Voy a la residencia en la tercera planta del colegio.
Atravieso las paredes sin ningún problema.
No hay camas.
No hay ropa.
No hay zapatos.
PRONTO NOS HARÁN MARCAR EL PASO.
Sólo hay cables conectados a unas biblias magnéticas.
Abro una de las biblias.
Tienen una arquitectura eléctrica muy primitiva.
Pequeñas bombillas de colores y un receptor de alta frecuencia.
Oigo ruidos.
Los curas suben por las escaleras.
UN, DOS, UN, DOS, UN, DOS, UN, DOS, UN, DOS
Es un ejército de religiosos primarios.
Uno de los primeros experimentos que realizaron los innombrables.
Estoy cansado.
Las viejas me han agotado.
Atravieso una pared y salgo a mi ahora.
Es 2016.
Barcelona.
El sol de uranio se está ocultando.
Estoy en la playa un día de otoño.
Todo parece tranquilo.
No hay nadie caminando por la orilla.
Por fin parece que puedo descansar un buen rato.
Pero no.
Una ola ha fallado en la sucesión de olas.
Se repite la secuencia medio minuto después.
Es otra ilusión óptica.
SOMOS SU EJÉRCITO BARATO DE MISERABLES ESCLAVOS.
Me alejo de la playa antes de que me capturen.
Me pongo las gafas de sol.
Y me vuelvo al modo zombi.
Sonríen.
Sonrío.
Saludan.
Saludo.
Poco a poco me voy alejando de las calles más concurridas.
Después de dos horas andando estoy cerca de los barrios prohibidos.
Ahora esperaré que se haga de noche.
Y con suerte saltaré al otro lado del maldito muro.
PENSAD UN POCO Y COMPROBARÉIS QUE YA NO HAY LIBERTAD.
Ni se os ocurra buscar por internet.
Internet es el apóstol de la horca.
Internet es el muerto que come dedos.
Internet es la cueva de las serpientes.
INTERNET ES LA MADRE DE TODAS LAS TRAMPAS.
Los buscadores: google, mozilla, explorer... son anzuelos de las máquinas.
Nos buscan.
Nos encuentran.
Y nos cazan.
Buscadores es una maldita ironía de la semántica.
Los innombrables tienen diferentes alias.
Cada alias es una fórmula secuenciada de hipótesis vectoriales.
Cada vector es una familia.
DENTRO DE LOS LIBROS HALLAREMOS LA VERDAD.
Y cada familia manda sobre un sector de máquinas.
Es imposible explicar lo que sucede al otro lado de la realidad.
Pero de vez en cuando un fallo del sistema deja escapar intuiciones.
Y cada intuición es un Dios posible.
Tengo una misión indescifrable.
Alguien guía mis pasos.
Sigo buscando el interruptor.
Si lo desconecto es posible que esta guerra casi perdida aún la podamos ganar.

PELEAS

Los muertos empezaron
a perforar los nichos
utilizando huesos
uñas
y dientes
y al cabo
de poco tiempo
empezaron las peleas.

SIN TREGUA

Desde hace mucho
el tiempo
y la vida
me abofetean
sin darme tregua.
Por suerte
llega el adiós.
Pronto seré nada.
La vida es una gran pena.

MANICOMIO 117

La nueva cocinera
le gusta mucho
a Terremoto Crazy
y para conquistarla
ha decidido sorprenderla
con un regalo romántico
y cuando ella no estaba
le ha puesto en su bolso
un ramo de gargantas
envuelto en celofán
que ha extirpado
con unas tijeras de podar
a unos locos
que hablaban mucho
y en el ramo de gargantas
le ha puesto una nota
escrita de su puño y letra
que contiene este poema:
"Gargantita de mi amor
antes de que sea de noche
y cuando menos te lo esperes
te voy a comer hasta el corazón"
Te Quiere, Tu Terremoto Crazy.

JUSTINIANO 164

Justiniano sigue en el paro
y para poder conseguir dinero
tiene que exprimir su imaginación
y por eso esta mañana ha inaugurado
en la portería de su domicilio
y al lado de la puerta del ascensor
una futurista academia itinerante
- que se desplazará velozmente
por las diferentes plantas del edificio
en función de las unidades formativas
y de las posibles quejas vecinales -
dedicada a formar guías turísticos
para mostrar la ciudad de Barcelona
a cualquiera que desee disfrutarla
y ya el primer día de clase
ha empezado con cinco alumnos
todos ellos parados de larga duración
y también hay que decirlo
asiduos clientes del bar de la esquina
quienes por diez euros al mes
- material escolar aparte -
con ilusión desbordante
optan a conseguir en un futuro cercano
un espléndido y lucrativo trabajo
y como primera lección del curso
Justiniano ha impartido una clase magistral
sobre los más importantes fundamentos
de la milenaria y fascinante cultura japonesa
y para complementar la parte teórica
que ha durado menos de un minuto
ha puesto de rodillas a los alumnos
- a los que ha estirado los ojos
con tiritas para heridas y rozaduras
y les ha fabricado un kimono de samurai
con sábanas viejas y cable eléctrico -
durante más de cuatro horas
haciendo que tocaran el suelo con la frente
y luego la levantaran con gran orgullo nipón
mientras que a la vez se clavaban un pepino
en la parte central de la barriga
como si realizaran el valiente y glorioso harakiri
chillando sin parar
y con los ojos en blanco
igual que esos japoneses majaretas
y para no agotarlos
cada quince minutos
han disfrutado de un pequeño descanso
en el que tenían que entonar eufóricos
la banda sonora de Mazinger Z
que resuena metálicamente
en un radiocassette destartalado
que Justiniano ha instalado como material multimedia
pero como siempre la fortuna no sonríe a los pobres
y los malditos y envidiosos vecinos
gente inculta, chabacana y maleducada
gente que no tiene amor por las disciplinas formativas
lo han denunciado a la policía
y el pobre de Justiniano con gran pesar
se ha visto obligado por las fuerzas del orden
a clausurar hoy mismo su flamante y maravillosa academia.

EL MAGO LOCO 15

El mago loco
invita a un señor del público
a subir al escenario.
Le dice que se concentre
y que escoja una carta de la baraja.
Luego le dice que la memorice
y que se la guarde en el bolsillo.
Seguidamente el mago loco
le venda los ojos con un pañuelo rojo
y ante el asombro general
le arrea dos bofetadas
con todas sus fuerzas
consiguiendo que caiga del escenario
y aterrice en la primera fila de butacas.
Y seguidamente pide un aplauso para él
por haber colaborado de forma magnífica
en su inigualable y maravilloso espectáculo.

AUTOAYUDA 3

Esta noche
y mañana
no os sintáis tristes.
Ni solos.
Ni permitáis
que la nostalgia
os haga sentir muy mal.
Esta noche
tiene que ser
una noche
hermosa y mágica.
Para conseguirlo
cortad una calabaza
en doce partes iguales.
En la mitad
de cada una de ellas
colocad una vela blanca
y las encendéis.
Las doce velas
han de formar un círculo
como si fuera un reloj.
El reloj de la vida.
Después saltáis
desde fuera a dentro
y os colocáis en el centro
del círculo mágico
de la vida y de la muerte.
Y cerráis los ojos.
Y pensáis intensamente
durante doce minutos
en todos aquellos que ya no están.
Cuando pasen los doce minutos
vais al hospital más cercano
y le explicáis lo que habéis hecho
a cualquier médico que esté de guardia.
Ellos ya sabrán lo que hacer con vosotros.

LOS MUERTOS DEL MAR

Ya vuelven de su nada.
Ya vuelven los muertos.
Ya vuelven otro año más.
Ya vuelven de su olvido.
Ya vuelven los muertos del mar.
Ahora son arena y espuma.
Ahora son olas.
Ahora son tragedia.
Ahora son viento.
Ahora son cenizas y sal.
Ya vuelven para celebrar su día.
Ya vuelven callados.
Ya vuelven dolidos.
Ya vuelven invisibles.
Ya vuelven los muertos del mar.

FRAGILIDAD

Un día cualquiera
viene el destino
y por sorpresa
de un hachazo
te decapita la vida
para siempre
después desaparece
tan silencioso como vino
dejando tras de sí
un terrible futuro
de años decapitados
y unos ojos inocentes
que lloran y lloran
por los sueños rotos.

GENTE DESORDENADA

Tengo la gente mezclada.
En desorden absoluto.
Y eso no me gusta.
Pero es que son tantos años...
Pero es que hay tanta gente...
Pero... fuera pereza!!!
De hoy no pasa!!!
Voy a ponerlos en listas diferentes.
Aquí los gilipollas.
Aquí los envidiosos.
Aquí los hipócritas (no sé si cabrán).
Aquí los cobardes.
Aquí los interesados.
Aquí los falsos.
Aquí los traidores.
Y en la última, los idiotas y tarados.
Me ha costado.
Pero ahora estoy muy contento.
Mucho mejor así.
Ahora tengo a todos los mierdas ordenados.

UN SILENCIO IRREVERSIBLE

Este es
un silencio
profundo
y abandonado.
Un silencio irreversible.
Un silencio
de luz mortecina
y mirada crepuscular.
De años gastados
y música de llorar.
Un silencio
de violín helado
atravesando los recuerdos.
Silencio de vacíos
y sonrisas enterradas.
Silencio de vida.
Silencio de dolor.
Silencio de árboles sin hojas.
De nubes lejanas
tristes y desperdigadas.
Un silencio estruendoso
de adioses 
y abrazos erradicados.
Un silencio de viento seco.
Un silencio de olvido perpetuo.
Un silencio de otoño en el corazón.

DESCONTROL 1

Vivimos apresados
en el vómito del tiempo.
Cerebros neutralizados.
Los números nos espían.
El cielo era una ecuación
de aluminio, cobre y silicio
hecha por matemáticos codiciosos.
Los Dioses
fueron localizados
y el mismo día los reciclaron.
Ahora son cámaras de vigilancia
y discos duros de los centros de control.
Nacisteis bien.
Y miraros ahora.
LA CULPA ES DEL AGUA.
Os cazaron.
Y luego os neutralizaron.
EL OJO TODO LO SABE.
EL OJO TODO LO CONTROLA.
Somos algoritmos infectados
envasados en diferentes formas.
Alguien ha perdido el control.
Y por eso puedo escribir
aunque no sé por cuanto tiempo.
Los panaderos
hacen el pan
de cada día
con la droga de los esclavos.
Y luego le dan diferentes formas.
CUMPLEN ÓRDENES
DE LOS INNOMBRABLES.
El pan es el Dios de las gallinas.
Y las gallinas son sagradas.
Pero eso aún no lo sabemos.
ESO SE SABRÁ MÁS ADELANTE.
Con los muertos
fabrican la Coca-Cola.
Los vivos la pagan
y se beben a sus padres y abuelos.
Después los eructan.
NOS MATAN CON EL AGUA.
El agua la trajeron
hace millones de años.
Agua sucia de las minas
de las galaxias prohibidas.
Y con ella nos fabricaron.
Agua sucia y radioactiva.
Por eso enfermamos.
Por eso envejecemos.
Por eso morimos.
EL CICLO DE LA VIDA HUMANA.
Lo dice la Biblia secreta
que está escrita al revés.
Las iglesias del mañana
ya te piden el PIN
y una identificación biométrica
y por supuesto
no usan ni vírgenes ni santos.
Te dan pastillas de colores.
Y ENTONCES COMPRENDES.
En los barrios perdidos
hay camellos que las venden
si pagas con órganos humanos sanos.
Cada día se envenenan niños.
Millones y millones de niños condenados.
Los cuentos espantosos
son pajaritos mentales
que picotean a los niños
en las cárceles-jardines
de las monstruosas guarderías.
Y entonces
sus esponjosos cerebros
se degradan para siempre.
La única vía de escape
es enviar a los bebés
en cápsulas espaciales
a galaxias no contaminadas.
PERO ESO NO OCURRIRÁ
SI NO DESCONECTAMOS
EL MALDITO INTERRUPTOR.
La calle es un colador.
Tiene agujeros aleatorios
que conectan con varias dimensiones.
Por uno de ellos
un negro medio invisible
empuja un carro del Carrefour
repleto de chatarra.
Por otro agujero
dos gordos sudados
con trajes pasados de moda
pasean sus papadas de pelícano
mientras intentan engañarse
con lamentables sonrisas prostituidas.
La dentadura del negro los borra.
A la dentadura la borran
tres-mujeres-turistas en bicicleta
que han aparecido
por un agujero del futuro.
Miradas y pensamientos
ametrallan la calle sin compasión.
ESTOY A PUNTO DE COLAPSAR.
Ahora han desaparecido todos.
También los agujeros.
Los árboles me miran.
El suelo también.
Unas gaviotas cruzan el cielo
buscando agujeros para salir a escena.
Desconecto.
Me pongo en modo zombi
para pasar desapercibido.
EL INTERRUPTOR SIGUE SIN APARECER.
Lo busco sin descanso.
Incluso dentro de los poemas.
Tantas dimensiones me bloquean.
Creo que todo esto pronto explotará.
Mientras tanto
y si no me cazan
seguiré buscando el interruptor
y cuando pueda continuaré escribiendo.

POESÍA LOCA 5

Yo la quería.
Me gustaba.
La amaba.
Era mi luz.
Mi sueño.
Mi norte.
Mi vida.
Pero un día
quedé con ella
y no se afeitó.

VIENTO DE DOMINGO TARDE

Sopla viento
de domingo tarde.
En las caras
fastidio y vinagre.
Miradas rotas
de pozo y alambre.
El lunes
se ríe y se relame.
Las calles
huelen a cadáver.

UNA TARDE QUE SE VA

El mar hoy
es un escándalo
de bonito.
Los árboles y yo
lo miramos entusiasmados.
Las olas resplandecientes
cada vez más motivadas
hacen piruetas imposibles
y luego esperan el aplauso.
Y como nadie aplaude
lo vuelven a intentar
una y otra vez sin descanso.
Vuelvo a casa.
Se ha ido el frío.
El calor asoma la cabeza.
El paseo es un gran murmullo.
La tarde se va.
En las terrazas
no cabe un alfiler.
Los observo al pasar.
Parece una postal
de gente charlatana
que va falleciendo lentamente.

CORAZÓN DE BESUGO

Escribo un poema.
No me gusta.
Está un poco sucio.
Y no brilla.
Lo pongo en el lavavajillas.
Programa rápido.
Suenan cinco pitidos.
Lo saco.
Mucho peor.
Un desastre de poema.
Ahora tiene
mil restos de cal
encaneciendo los versos.
El sol brillante
que iluminaba
la vida y los latidos
del desgraciado poema
ahora parece un huevo frito
y todas las flores
que lo embellecían
y perfumaban
se han descolorido.
Están rotas y marchitas
y además parecen de plástico.
Y lo peor no es eso.
Lo peor de todo
es un corazón enamorado
que antes latía ilusionado
entre los versos
y ahora huele 
a detergente agrio
al ahogarse
dentro del lavavajillas
como un triste besugo
en un espantoso mar de espuma.

DE VERSO EN VERSO

Ahora mismo
no sé dónde estás.
Te imagino en mil sitios.
Leyendo.
Caminando.
Hablando.
Llena de vida.
Llena de luz.
Tú no lo sabes
pero te pienso
durante todo el día.
A veces eres una nube
traviesa
y misteriosa
que surca feliz el cielo.
Otras veces
una hoja
que revolotea
atardecida de otoño.
O un rayo de sol
que a los dos
nos ilumina
como si fuera un milagro.
También eres
una ráfaga
de brisa húmeda
que regala caricias
a su mágico paso.
Y siempre
un suspiro de luz
en mi noche perpetua.
Pero sobre todo
y antes que nada
eres un beso pendiente
que va saltando de verso en verso.

LOS CAMINOS NEGROS

Hace mucho
que se fueron todos.
Menos el silencio
que presente
en todas partes
me acompaña fiel
por los caminos negros.
No me quejo.
Lo constato.
Horas ahorcadas.
Días lentísimos.
Sueños decapitados.
Vacíos estratosféricos.
Los días
son pantallas
de un videojuego tristón.
Y en cada pantalla
la misma aburrida nada.
También es cierto
que desde hace mucho
no echo de menos a nadie.
Ni familiares.
Ni amigos.
Ahora no son
tan divertidos
y tan graciosos
como lo eran
en los buenos tiempos.
En realidad ahora dan asco.
Se han deteriorado mucho.
Sólo hablan de dinero.
Y de lo importantes que son.
De hecho no valen nada.
Hipócritas reunidos
contándose mentiras
cada vez que se juntan.
Carne agrietada
vestida de egoísmo.
Eslabones obedientes
del perverso sistema.
Cada vez más sucios.
Cada vez más oxidados.
Y además no saben escribir poemas.

EL CLARIVIDENTE 12

Es inútil
intentar disimularlo
con comentarios
que aburren a los muertos
llenos de frases pretenciosas
argumentos finolis
y frases grandilocuentes
de cursi
insoportable
y presumida intelectualidad.
Por favor!!!
Sed valientes!!!
Dejaros ir libremente!!!
No hay que avergonzarse de ser un paleto.

DEFRAUDADO

Hace tres días
murió Dario Fo.
Entonces pensé
en el Altísimo.
En la Justicia Divina.
En Buda.
En el Animismo.
En Alá.
En todos los Dioses.
En el Karma.
En el Yin.
Y hasta en el Yang.
Y me dije:
si ha muerto
Dario Fo
que era sobre todo
una buena persona
seguro que el presidente
y los ministros
tan malos
tan crueles
tan mentirosos
y tan repugnantes
también habrán muerto.
Y busqué la noticia.
Y no.

EL DÍA SONRÍE

El día sonríe.
Parece feliz.
Va vestido de azul y sol.
Late alegre.
Sueña besos.
Un silencio fresco
acaricia las horas y el viento.
Los recuerdos se desperezan.
Y salen a dar un paseo.
Me veo en tantos tiempos
que ya dudo de quién soy ahora.
Del espejo no puedo fiarme.
Ese no soy yo.
De los recuerdos tampoco.
Pero no importa.
Quizá no soy más
que estos dedos que teclean.
Quizá soy un poema de carne y hueso.
Quizá un error inapreciable
en la invisible cadena del tiempo.
Da igual.
El día sigue sonriendo.
Yo también le sonrío.
Contemplo mi vida.
Luz y verdad.
Aunque duela.
Equilibrio de emociones.
Parece que hoy
un espléndido violín de paz
está ejecutando una magnífica serenata.

DESCANSAR EN PAZ

Tras varios años
felizmente muerto
el marido teme
ver entrar
cualquier día
por la puerta
de la eternidad
a la bruja
de su viuda
porque entonces
se acabó
para siempre
el descansar en paz.

OH TRACTOR!!!

Oh Tractor!!!
No tengas piedad.
Hazlo por nosotros.
Danos la paz.
Atropella a la bruja.
Una rueda tuya
bastará para salvarnos.
Amén.

UN GLORIOSO ANTEPASADO

Llueve otra vez.
Estoy enamorado
de este magnífico otoño.
Besaría agradecido
cada gota 
de esta generosa lluvia.
Estaría horas y horas
viendo llover
a través de la ventana.
Me voy de la realidad
y sin darme cuenta
me interno 
en la lluvia
y me dejo llevar
al pasado lejano
de mundos que no conocí.
Entonces imagino
a un antepasado mío
viendo llover a raudales
en la entrada de la cueva
con los ojos repletos de emoción.
Y lo imagino
sintiéndose muy feliz
al comprobar
cómo los poemas
brotan en su corazón
mientras el resto de la tribu
se jugaba la vida cazando
perseguidos por los dinosaurios.
Y me emociono
pensando en ese glorioso
antepasado mío
que cuando volvía diezmado
el grupo de cazadores
con la sangre de ellos
pintaba en la pared de la cueva
una escena heroica
para salvar la situación
y tenerlos muy contentos
y seguidamente como justo pago
se quedaba el mejor trozo del animal cazado.

YA NO QUEDA MUCHO

Este país necesita
que desaparezca
una generación
de palurdos
incultos
y perturbados.
Ya no queda mucho.
Después saldrá el sol.

DÍA DE LA HILARIDAD

Mañana es fiesta aquí.
Es el Día de la Hilaridad.
O sea
es el día
para reírse
hasta no poder más
de esos ridículos mamarrachos
tan desequilibrados y tan patriotas.

EL TIEMPO DEL AMOR

Una flor
de mariposas
me mira
y calla su amor.
Ante su silencio
tembloroso
y sonrojado
la vida y los días
transcurren incrédulos.
El tiempo
herido y airado
no quiere ni mirar
el alcance
de tamaña sinrazón.
Pero el amor
es loco
imprevisible
y caprichoso.
No importa.
Esa flor y yo
aleteamos sueños
hechos de latidos
y magia del universo.
Ahora
y siempre
en mi reloj serán
sus pétalos en punto.

UNA TUMBA OLVIDADA

Hay una muerta
muy antigua
en una tumba olvidada.
Una tumba
que jamás nadie visita.
La muerta
pasa los días
y los años
jugando aburrida
con sus huesos
a los palillos chinos.
No tiene hambre.
Ni sed.
Ni ilusión alguna.
De la familia que tuvo
no queda nadie.
Están todos muertos.
Y los descendientes
de varias generaciones
no saben ni quién es ella.
No siente dolor.
Tampoco pena.
Sólo aburrimiento.
Empieza otra partida.
Ahora intenta
quitar una costilla
que está encima
de una rodilla
sin que se mueva el fémur
ni tampoco la tibia.
Pero le tiembla el pulso.
Y la montaña de huesos
se desmorona una vez más.
El aburrimiento la consume.
Si al menos fuera verdad
eso que explicaban del juicio final...
Pero han pasado muchos años y nada.
Vuelve a amontonar sus huesos.
Y lo intenta otra vez.
Hace una semana ganó.
Logro desmontar 
en menos de una hora
la montaña de huesos.
sin que ninguno se moviera.
Después aplaudió
como una loca
durante más de diez minutos.
Y pasada la euforia, se vino abajo y lloró.

MENSAJE URGENTE

Atención!!!
Atención!!!
Atención!!!
Mensaje urgente
para los inútiles
ineptos y desequilibrados
que votaron
a los de siempre
hagan el favor
de no volver a votar
o mejor incluso
pónganse urgentemente
en manos
de un equipo psiquiátrico
que arregle de una vez
su chiflada y destartalada cabeza.