LA MUSA LOCA

Cuando el viento huraño
reina en las calles
de nada me sirve la poesía.
Camino sin rumbo
y cada dos pasos
escupo un poema roto.
Me paro
y oigo a los perros
cómo ladran
al viento
y a la poesía
tras las ventanas
de las casas deprimidas.
Sus dueños
sin hacerles caso
agonizan dormitando
en sofás roídos y antihigiénicos.
Me gustaría ver a Neruda
inspirándose en este estercolero...
Sigo caminando
bajo esos ladridos
abofeteado por el viento
y por la poesía.
Sigo caminando
hacia el pozo cotidiano
con unos cuantos
pedazos de versos
en los bolsillos
que se abrazan desolados.
Cansado y harto
de sus lamentos
arrojo esa basura de versos
a una papelera invisible
y todos ellos suspiran aliviados.
Entre el viento
los dueños zombis
y esos perros analfabetos
hoy no habrá ningún poema.
A no ser que Neruda me sorprenda.
Pero no lo tiene fácil...
Y de repente
como un milagro
aparece la musa loca
y me inspira
y me llena de amor
de luz
y de gozo.
Y un latido de bondad
me indica el buen camino.
Voy a ir a urgencias
del hospital más cercano
y reuniré a los enfermos
y sacaré un palo
y una cadena
y lograré que se olviden
durante unas horas
de sus dolores imaginarios
a base de costillas rotas
piernas y brazos amoratados
y un montón de poéticos chichones.