18 de julio de 2020

18 de julio de 2020.
Trinos
y más trinos
en un cielo que nos mira asqueado.
Los pájaros no llevan mascarilla.
Y cantan todo el día.
Entre los que hay fuera
y los que hay dentro de mi cabeza
el concierto es apoteósico y memorable.
Hoy no sé qué hacer.
No me apetece salir a la calle.
La ciudad está llena de muertos.
Muertos que llevan mascarilla
y vigilan a los demás con ojos de policía.
Cuando los veo
miro al cielo
y ruego:
Señor, un rayo ahora, un rayo que los abrase.
Que los carbonice.
Que los haga desaparecer
y con ellos toda su miserable existencia.
Pero nada.
El Señor debe estar buscando la vacuna.
O reescribiendo la Biblia por si no la encuentra.
Algo así como una nueva carta a los Corintios
que algún monje chiflado de un monasterio perdido
descubriría después de beberse todo el vino de la sacristía:
" Y a los que usen el nombre de Dios en vano
les enviaré una plaga de coronavirus
y todos sus descendientes se convertirán en sapos..."
Aunque eso ya ha ocurrido...
Las calles están llenas de muertos que caminan.
De sapos y de zombis, también.
Lo de los sapos lo sé por la curva monstruosa de sus ojos.
Y por sus papadas mal disimuladas
tras las tristes y deprimidas mascarillas
que tienen ganas de suicidarse
por haber acabado pegadas a esas monstruosas masas de carne.
Yo les doy un consejo.
Gratis.
Deberían llevar dos mascarillas.
Una de nariz hacia abajo
Y otra de nariz hacia arriba.
Y cruzar los semáforos a ciegas.
Y que vengan muchos camiones
con los conductores pensando en otras cosas.
Y así ir mejorando la hucha de las pensiones.
Cada semáforo sería un respiro para nuestra cadavérica economía.
Lo de los zombis no merece ni un verso más
aunque no me resisto a destacar
sus palabras muertas, sus ideas muertas, sus miradas muertas.
Sigo sin saber qué hacer.
El poema se está acabando y me mira con ojos suplicantes.
Pobrecillo.
Quiere morir también.
Murmura que ahora 
en el tiempo de los muertos, sapos y zombis
ya no hay pasiones desatadas
ni amores que iluminen las noches y los días.
Que ahora todo es gris.
Todo es rabia.
Todo es envidia y cobardía.
Que la vida como poema ya no tiene sentido alguno.
Tiene razón.
Me despido de él acariciando sus temblorosas palabras
y le doy un beso en su último verso mientras lo entierro en mi corazón.