LA MISERIA MATA

Repta la miseria
por los escalones
del egoísmo y la injusticia.
Repta buscando pobres
y clases desfavorecidas.
La miseria muerde.
La miseria mata.
La miseria no se detiene ante nada.
Los niños la ven venir
con ojos de luceros desnutridos.
Sus padres
almacenados en lo invisible
lloran olvidados en la noche amarga.
Unos tienen tanto que van a reventar de ricos
y otros no tienen ningún futuro que llevarse a la boca.

OJOS DE MÁRMOL

Hay días que no estás.
No apareces.
Esos días
mis ojos se apenan
y no quieren hablar con nadie.
Están fijos en el horizonte.
Parecen ojos de mármol.
Helados.
Mudos.
Ojos muertos.
Pero no lo están.
Hacia el corazón
fluye desde ellos
alborotado
y estruendoso
un torrente infinito de tristeza.

MAGIPOEMAS 7

La flor
de las flores
tiene un alma
de lindos colores.

TODO EL DÍA

Ahora escribo más.
Por ejemplo
escribo tu nombre
durante todo el día.
Lo escribo sin parar
en mis sueños
en mis esperanzas
y en el beso que te daría.

LAS FIESTAS DEL BARRIO

Son las fiestas del barrio.
Aglomeraciones.
Orquestas.
Niños poseídos.
Dementes y mamarrachos.
Bochorno.
Familias aleladas.
Entusiastas y borrachos.
Señor, te lo ruego
por favor
por favor
por favor
que llueva toda la semana
y de paso un millón de rayos!!!

EL PERRITO

El perrito
saltó de la olla
cuando la bruja
se despistó
después rompió
la bolsa de plástico
y emocionado
lamió con cariño
la ensangrentada cabeza
de su querido amo.

EL MALDITO INFIERNO

Vivir como una condena.
Nosécuántos años y los días que sean.
Al final de tanto esfuerzo: un resultado horrendo.
Cuatro alegrías verdaderas.
Un inacabable inventario de tristezas.
Un infinito vegetar por los días como bichos ciegos.
Y una descendencia
que se marchitará rápido
y uno tras otro acabarán desapareciendo.
Murieron los que nos precedieron.
Moriremos nosotros.
Y morirán los que nos vienen siguiendo.
Una cadena de malditas condenas
que se perpetúa desde la noche de los tiempos.
No sé quiénes fueron los primeros criminales
ni los horribles delitos que llegaron a cometer
para recibir como castigo este cruel tormento eterno.
No sé quién será ese juez universal tan despiadado y severo
pero hace tiempo que sospecho que esta vida es el maldito infierno.

DESTELLOS DE TIEMPO

Se despereza la mañana
atrapada entre dos instantes.
Me mira y susurra tu nombre.
Retrocedo con el corazón.
Destellos de tiempo
que todavía me iluminan.
Suspiro.
Abro la ventana
y contemplo el presente.
He de irme.
Te beso con mis labios nostálgicos
y te guardo en el cofre de los recuerdos.

UN BASURERO REPUGNANTE

Un basurero repugnante
de cemento y monstruos
en cada calle
en cada plaza
y en cada casa.
A mí no me la dan.
Por mucha sonrisa que tengan.
O por muy sociables que parezcan.
Son monstruos.
Todos.
Y sus corazones son porquería.
A veces encuentran muerto
algún viejo en su casa olvidada.
O una abuelita medio devorada por su perro.
La autopsia es inútil.
Los mató el tiempo y la miseria humana.
A veces los suicidas fallan
y se dejan solamente trozos de sí
entre las consternadas vías del metro.
Otras veces aciertan y descansan por fin.
Mientras tanto los psiquiatras silban.
Y los imbéciles hablan del Carpe Diem...
Soledad qué buena salud tienes.
Soledad qué gran futuro...
Soledad preludio infinito
de tristes y abandonados cadáveres.
Los suicidas.
Los muertos olvidados.
Los que no cuentan para nadie.
Esos que nadie quiere mirar.
La podredumbre insoportable de la humanidad.
Hoy hasta el poema necesita desinfectante.
Y el mundo entero una puta y definitiva glaciación.

UN NUEVO TIEMPO

Ha llegado un nuevo tiempo.
No necesita avisar.
Es fuerte.
Es poderoso.
Es invencible.
Un tiempo que ordena
y no atiende a ninguna razón.
Un tiempo dictador.
Un tiempo que no comparte.
Ha leído mis poemas
y me ha señalado iracundo.
Se ha reído.
Se ha burlado.
De un manotazo
me ha hecho ver la realidad
que me tenía maniatado y encarcelado.
No sé dónde me llevarán 
los próximos poemas que perpetre.
El nuevo tiempo lo decidirá.
No soy nada más que el último de sus vasallos.

LABERINTOS Y ESPEJISMOS

Es extraño
este septiembre
de laberintos y espejismos.
Mis días se estrellan
hartos de no entender
contra las paredes del tiempo.
Tengo mil heridas
en mi alma atormentada
que pasean ciegas por la vida
abrazadas a mis emociones rotas.
A veces no puedo más
y me hago sombra y silencio.
Desaparezco en un intento
de engañar a mis propios sentimientos.
Es inútil.
Ya hace tiempo que me exilié
de todos los mundos que me contemplaron.
Y aún así no encuentro descanso.
Rebusco en mi corazón y en la memoria...
No queda nada.
Abro la puerta otro día más.
Ante mí un pasillo vacío, infinito y tenebroso.
Mis pies ya no me preguntan.
Caminan resignados hacia una nueva tristeza.

AMANECE UN BESO

Amanece un beso
en el horizonte
helado y oscuro
de la vida muerta
y de repente
brota la magia
que ya no esperas
y la luna canta
y el corazón sueña
y los días son cascabeles
y las noches latidos de fiesta.

CORAZÓN SABIO

Corazón sabio
y mirada certera.
Me rescatas de las tinieblas.
Ahora vuelan mis manos sobre el teclado.
Escribo para no matarme.
Escribo para escupir todas mis miserias.
Soy cualquiera de mis versos.
Soy la suma de todos mis poemas.
Escribo y respiro.
Escribo y resucito.
Escribo y huyo de todo lo que me rodea.
El poema es la cruz y la media luna.
El poema es el templo de todas las religiones.
El poema es el viento, la luz, la noche y las estrellas.
Escribo para besar a la luna.
Escribo para engañar al tiempo.
Escribo para encontrar el rastro de la felicidad efímera.

LENGUABOCA

Esa lengua
que escribe oro.
Esa boca
que viene y va.
Esa lengua
que me provoca.
Esa boca
de azúcar y sal.
Esa lengua
tan apetitosa.
Esa boca
que ríe sin parar.
Esa lengua
que late cielos.
Esa boca
que tiene imán.

UNA VENTANA DE CIELO

Tengo una ventana de cielo.
A través de ella
muero mil veces
y resucito mil veces más.
Oigo el aplauso de la lluvia.
Veo nacer el sol.
Sueño estrellas imposibles
y agradezco las caricias del viento.
Mi ventana es hermosa y mágica.
Es una pila bautismal.
Es un ataúd de cristal.
Es una amiga de por vida.
Es el cordón umbilical
de vidrio, suspiros y metal
que une mi mundo con el universo.

JAZZ A TODAS HORAS

Desfallecen calcinados
los últimos días de agosto.
El verano abrasador
ha doblegado
a las más recias voluntades.
Las horas de los días
son campos de exterminio.
Huyo de todas partes.
Me refugio donde puedo.
No hablo.
Apenas leo noticias.
En los auriculares siempre jazz.
A todas horas.
Indispensable para sobrevivir.
Escribo a las siete de la tarde
en un banco amable
de un paseo atestado de locos
con la piel quemada y la mirada ida.
Suena Art Blakey.
Cada vez hay más y más locos.
Acabo el poema
y sin que se den cuenta
desapareceré rápido por un callejón.

UN LEVE PARPADEO

Un leve parpadeo
de tu nombre
viene a visitarme.
Lo espanto.
Ya no te busco...
Todo aquello
que fuimos y sentimos
se murió de aburrimiento.

LAS LENGUAS MUERTAS

Las lenguas muertas me leen
desde sus tronos resquebrajados.
Soy el juglar de los poemas.
Su bufón desbocado y sinvergüenza.
Me leen con guantes en la mirada.
No sea que les contagie.
Las lenguas muertas
tienen coronas oxidadas de soberbia.
Me leen desde muy alto
con la barbilla altiva y la nuca tiesa.
A veces asienten con desgana.
Otras dicen que no con la cabeza.
Pero siempre callan.
Pobres lenguas muertas
viviendo en un mundo que no es
siempre recluidas en un palacio roto
deambulando sin rumbo por la demencia.

EL POETA LOCO 11

En un banco
del cementerio
el poeta loco
le escribe poemas
a una muerta
joven y hermosa
que falleció
hace más de cien años.

ROSA

Una rosa
de alma y santo.
Una rosa 
de pasión y beso.
Una rosa
que ama tanto...
Una rosa
de piel y sueño.
Una rosa
de luz y encanto.

UN ZOMBI NUEVO

Hay un zombi nuevo al frente de todo.
De su boca salen
mentiras viejas
y serpientes desquiciadas
vestidas con palabras embaucadoras.
Otro Judas.
Los otros zombis le saludan
con aspavientos mugrientos
doblando sus aduladoras espaldas.
No sea
que les expulsen
de sus tumbas pervertidas
y acaben tirados en cualquier cloaca.
Las espeluznantes farsas
de la vida
y los trabajos
hielan la sangre y los latidos
de cualquiera que sea un poco sensible.
Miro debajo de las alfombras
que ocultan las inmundas biografías
y todo es una sucia y espantosa mentira.
Si no fuera porque ya vuelvo de todo
pediría auxilio a los Dioses de otras galaxias.

OTRA VEZ EL LABERINTO

Otra vez el laberinto.
Sin puertas de salida.
El calendario llora.
El reloj se ha suicidado.
La mirada galopa
loca y asustada
en busca de un milagro.
Pero en todas partes
topa con el laberinto letal.
El laberinto ríe.
Es invisible pero ríe.
El laberinto ataca.
Es invisible
pero cada día
te apuñala por la espalda.
No hay otro camino
que dar vueltas
y más vueltas
al tiempo y a las farsas.
Miles y miles de vueltas.
Cada siete días un espejismo.
Y vuelta a empezar.
Por aquí antes que yo
han pasado millones de muertos.
Ninguno encontró la salida.
Porque no la hay.
Todavía se oyen ecos
de pasos malgastados y rotos
de aquellos que me precedieron.
Pasos cansados.
Pasos encadenados.
Las paredes son grises.
El aire huele a desesperanza.
El laberinto siempre está.
El laberinto no hace vacaciones.
El verano no es más que el laberinto
vestido con lentejuelas de mil colores
posando en refrescantes decorados de cartón.
El laberinto me mira y me escupe.
El laberinto me resquebraja.
El laberinto es una maldita trampa.
Dicen que cuando el laberinto se cansa
te arranca la cabeza y la chuta sin compasión.

VUELVEN LAS OVEJAS

Vuelven las ovejas.
Más birriosas.
Más mentirosas.
Y mucho más viejas.

EL DÍA SILBA

El sol
se despierta
y me da un beso.
Le sonrío.
Me sonríe.
El día silba.
Feliz.
Yo también.
Un eco de luna
suspira en el cielo.

YO TUVE UN AMOR

Yo tuve un amor.
De luz.
De sueño.
De ilusión.
Pero poco a poco
el tiempo se lo comió.
No dejó ni las migas.
Y ahora qué como yo?

POESÍA MINIMALISTA 9

Adoro
el silencio.
Suena así:










Es maravilloso.

LA BARRA DE PAN

En un estante del armario
una barra de pan tiene el alma en vilo.
Cada vez que se abre la puerta
aparecen diferentes caras de bichos.
Todos tienen hambre.
Todos la miran y sus ojos se relamen.
Tiene las horas contadas.
Oye abrir cajones, armarios...
A veces se llevan un vaso.
A veces una servilleta.
A veces un tenedor o un plato.
Pasa el tiempo.
Sabe que su final está cercano.
El alma de la barra de pan solloza en silencio.
Tanto sol.
Tanto cielo.
Tanto campo.
Tanta lluvia y viento...
Para acabar devorada por monstruos hambrientos.

SILENCIO DE HIELO

Soy un silencio de hielo
que sobrevive en el antiespacio.
Voy de no gente en no gente.
De vacío en vacío.
Hago oídos sordos a todas las cosas.
No quiero saber nada.
No abro los mails.
No los leo.
Tal como llegan los escupo
a la papelera de las palabras abortadas.
De vez en cuando me la juego
leyendo un mail de principio a fin
y se confirman mis peores expectativas.
No hablo con nadie.
No tengo nada que decírles.
Tampoco me interesan sus vidas.
Camino por el revés de todas las cosas.
Si me paran en la calle ya no contesto.
O contesto en idiomas que no existen.
Y se me quedan mirando extrañados.
Pronto me señalarán con el dedo.
En alguna parte debe haber un mundo para mí.

LOS ZOMBIS DESQUICIADOS

Los zombis desquiciados
pronto volverán
cargados de maletas
a sus cuevas y a sus trabajos.
Y la ciudad respirará aliviada.
Son insoportables.
Hasta el mar tiene ganas de ahogarlos.

SOÑANDO

Sueño
con el beso
de una estrella
que aún no nació.
Por ella
escribo poemas.
Por ella
suspiran mis ojos.
Por ella
tararea mi corazón.