SALMONES AHUMADOS

El abuelo ha perdido la cabeza.
Fuma sin parar.
En el comedor están los tres
mirando un programa de televisión
de colores muy vivos y música muy alta.
Los nietos parecen salmones ahumados.
Entre la niebla de los cigarrillos
de cuando en cuando
asoma la cabeza de uno de los niños:
- Abuelo, cuánto falta para que venga mi madre?
El abuelo no contesta.
No entiende nada.
Su cerebro también es humo.
Humo y niebla.
Niebla y confusión.
Confusión y desbarajuste.
Desbarajuste y desesperanza.
Los salmones ahumados insisten.
Preguntan y preguntan.
No hay respuestas.
El abuelo calla.
El abuelo sigue fumando.
Vive en otro mundo
y no comprende lo que pasa.
Ahora mismo no sabe quiénes son esos dos
que no paran hora tras hora de darle la tabarra.

OH PECADORES

Unos cuantos años antes del juicio final
aparecerá un ángel sobre la faz de la tierra.
Ese ángel tendrá como nombre: Toro Salvaje.
Y escribirá poemas llenos de luz y gran sabiduría.
Oh pecadores que pobláis el mundo.
Oh pecadores que desobedecéis al Señor.
Oh pecadores que sois sepulcros blanqueados.
Adorad siempre y a todas horas a Toro Salvaje.
Es el elegido por Dios creador del Universo
para bendecir con sus palabras todas las almas
que tengan la enorme fortuna de leer sus poemas.
Oh malditos pecadores que no respetáis a Dios
dejad que vuestras hijas (las guapas)
se acerquen a Toro Salvaje
si no queréis arder en el más horrible de los infiernos.
(Libro del Apocalipsis, -sermones-, capítulo 33, inédito).

PESAS

He vuelto
a las pesas.
Cada día
hago una rutina
de muchas series
para conseguir pronto
unos magníficos empujones.
Mucha gente en las calles.
He de hacerme sitio como sea.

AMOR DESQUICIADO

Le mordería las orejas.
Se las llenaría de tequila.
y me la bebería a sorbos.
La vestiría de princesa.
De diosa.
Y de campesina.
Le escribiría poemas locos
le besaría los pies
le acariciaría las rodillas
la invitaría a bailar
a reír, a beber y a cantar.
Comeríamos a todas horas
cama, cama y cama.
Desayunaríamos suspiros.
Pasearíamos por el tiempo
de los corazones relucientes
hasta reventarnos de amor.
Seríamos la envidia de la vida
el sueño de los poetas
y el fulgor de la más loca pasión
y cuando un mal día
el embeleso del arrebato
amaneciera desfallecido
le besaría los ojos
con mis labios de luto
le haría la señal de la cruz
en su pecho palpitante
le regalaría un escorpión
con mi nombre tatuado
y por el camino del olvido
me alejaría desquiciado
desapareciendo para siempre.
Y cuando pasaran los años
y cuando la luna me señalara
mirándome con desdén
y cuando las estrellas
me dieran todas la espalda
y cuando los días
me escupieran en la cara
y cuando mi mundo
no fuera más que un ataúd
de abatimientos y tristezas
una noche desesperada
rajándome el alma
con el filo de su recuerdo
lloraría su ausencia
y daría mi vida por su compañía
mientras le escribo un poema de amor.

MI VENENO

Esencia de alma
extracto de pena
y gotas de realidad.
Innato.
Efectivo.
Letal.
Agonía lenta
entre adioses
y decepciones.
Viendo
desde la nada
más helada
cómo la vida se va.

SALUDOS LOCOS

Voy paseando.
Por la Rambla.
De vez en cuando
detecto un loco o una loca.
Nos saludamos discretamente
con un leve arqueo de las cejas.

DODECAEDRO

En mi próxima vida
quiero ser un dodecaedro.
Un dodecaedro
de bonitos colores
y equilibradas simetrías.
Y tener un grupo fiel
de poliedros y volúmenes
con los que salir alguna noche
en busca de simpáticas geometrías.
Y olvidarme de los cálculos.
Y de las estiradas aristas.
Y de los aburridísimos radios.
Y vivir una vida de ángulos hermosos
en los que cada vértice del tiempo
sea una emoción inolvidable
que me haga soñar con el universo
antes de que llegue el fatídico día
en que una dimensión rota acabe conmigo.

SOBREVIVÍ

Me escapé.
Hui de los monstruos.
Para sobrevivir.
Me la jugué.
A cara o cruz.
Y lo conseguí.
Estoy y no estoy.
No pueden verme.
Ni atraparme.
Y los que me ven
nunca sabrán quién soy.
Soy ese que nunca está.
El que desapareció.
El que nadie sabe nada.
El que vive entre las sombras.
El intocable.
El desconocido perpetuo.
El amigo eterno del silencio
y el latido oculto de la soledad.

UNA BELLA FLOR

En el bosque
de los días
que se fueron.
En el bosque
de los días
que ya no son.
En ese bosque
vive una bella flor.
Pétalos de años.
Pétalos de luz.
Pétalos de amor.
Una flor sola.
Una flor sensible.
Una flor de besos.
Una flor de sueños.
Una flor de corazón.

VOLVER AL FUTURO

Tengo muchas ganas
de volver al futuro.
A mi galaxia.
A mi añorado planeta.
Este viaje de estudios
al pasado
a las bestias
a la Tierra
ha sido muy desagradable.
Tantos monstruos.
Tanto asco.
Tanta miseria.
Tanta estupidez da mucha pena.

RECORRIÉNDOTE

Te recorro.
A besos.
Brillas.
Eres luz.
Y mil suspiros.

LA NOSTALGIA ES UNA PUTA

La nostalgia es una puta
que toma café con leche
mientras se ríe
alterándome los recuerdos.
Hoy la he sorprendido
embelleciendo con mentiras
un tiempo que fue mío
pero que jamás fue como lo cuenta.
La nostalgia es un demonio.
La nostalgia es obra del infierno.
Le he arrancado los recuerdos de sus garras
y he arañado sin compasión
la primera capa de cada uno de ellos
y han aparecido los monstruos tal como eran.
Monstruos horrorosos.
Monstruos egoístas y feos.
De un manotazo justiciero
he estrellado su taza de café con leche
contra la helada y oculta pared del tiempo.
Y le he mordido las orejas.
Y le he roto todos sus huesos.
La nostalgia es ahora una puta sin agallas
que me mira con ojos coléricos y sanguinolentos.
Ahora me odia.
Ahora me tiene miedo.
Ahora sabe que no me creo ninguno de sus cuentos.

LA RUTINA ZOMBI

Busco el resplandor
y no lo hallo en la noche rota.
Vuelvo herido.
Vuelvo vacío y sin luz
hacia otra semana
de tiempo absurdo y congelado.
Mi otro yo
con muda resignación
se hace cargo de mi cuerpo
y yo me desmoronaré entre los días.
Es la rutina zombi.
La que me permite escalar años
acarreando mi atormentado cadáver
por las montañas inhóspitas
de un mundo que ya no me contempla.

POESÍA LOCA 7

Me duele la cabeza.
Y los huesos.
Estoy resfriado.
Me encuentro fatal.
Tengo muchas ganas
de matar lectores de blogs.

VIENTO FRÍO DEL NORTE

Viento frío del norte.
Trae el gris
y el reverso de los soles.
Los días
heridos de muerte
escriben testamentos
que jamás serán leídos.
Ahora la noche
es la reina de las calles.
Y el viento la besa
hasta preñarla de estrellas.
En las casas apenas se habla.
Lenguas mudas sorbiendo sopas.
Humanos rotos.
Humanos aislados.
Humanos heridos de tristeza.
Parece que el mundo se esté acabando.
El otoño se hace sangre.
Y las venas laten nostalgias y penas.
Ahora mismo daría lo que fuera
por un ramo de besos 
y una caricia de apasionada primavera.

POESÍA MINIMALISTA 8

..s ....te. .......a ......
..e ......ro ......fa .....
....a ......l ....z......!!!

LA NATURALEZA ES SABIA

El estrépito
del cansancio
y el hartazgo
en los días
es ensordecedor.
Ahora
mis días
nacen medio muertos
y estallan recien amanecidos.
Soy ciego.
No quiero ver.
Soy ciego y sordo.
No quiero ver ni oír.
Soy mudo también.
No hablo desde hace infinito.
No tengo nada que decir.
No me interesa lo que me digan.
De momento sobrevivo.
Y ya está.
Barro las horas fallecidas
y las arrojo al cubo de la indiferencia.
Después me miro.
Y me arrastro a la calle.
Nada en todas direcciones.
Nada en todos los tiempos.
Preso de por vida.
La cárcel del hoy.
La cárcel del futuro.
Miro a la gente.
No me ven.
No soy.
No existo.
La nada y yo.
Yo y la nada.
Ya somos lo mismo.
La naturaleza es sabia.
Poco a poco nos va preparando
para que aceptemos la muerte
como una amable y cariñosa liberación.

JUSTINIANO 175

Más de seis meses hace ya
que Justiniano no encuentra un trabajo digno...
todos son trabajos eventuales y mal pagados
que apenas le permiten llegar a fin de mes
por lo que ha decidido escapar de la miseria
y convertirse en un gran cirujano de prestigio mundial
pero como no tiene dinero para pagarse la universidad
está aprendiendo medicina en la wikipedia
y de momento ya sabe el nombre y algunas funciones
de unos cuantos huesos y tres o cuatro órganos del cuerpo
y para solucionar el tema de las malditas prácticas
ha tenido una brillante idea que le permitirá avanzar muy rápido
en su camino imparable hacia el premio nobel de medicina
y que consiste en que por las noches
accede de forma clandestina a diversos hospitales
y realiza diferentes intervenciones quirúrgicas
a los enfermos que allí se encuentran hospitalizados
y como no tiene acceso a los medicamentos necesarios
además de ignorar el motivo por el que están en el hospital
anestesia a sus pacientes atizándoles repetidas veces
con un palo en la cabeza hasta que les induce un coma temporal
y supliendo la falta de bisturí y diverso instrumental quirúrgico
con un magnífico juego de destornilladores, un tenedor y una cuchara
procede a operarlos preventivamente
de futuras y dolorosas enfermedades terminales
de las cuales también ha tenido conocimiento en la wikipedia
con un entusiasmo precursor de la inmensa gloria que le espera
y cuando acaba la operación tapona las heridas con papel de embalar
y lo ata todo con unas cuerdas de tender la ropa que encontró en la calle
y satisfecho del resultado obtenido
a pesar de los gritos incomprensibles y desagradecidos
de los quisquillosos enfermos que empiezan a despertar del coma
Justiniano se dirige a su domicilio silbando feliz por su espléndido futuro.

EL HERMOSO ECO DE LA LUNA

Vengo del mar.
Relámpagos
y viento roto
en el cielo cansado.
Muertos paseando
con la mirada perdida
por la ciega orilla de la nada.
En el horizonte
los cruceros iluminados
parecen antorchas
que se alejan bailando
de este mundo canalla y loco.
La arena calla
con los ojos cerrados.
Le han cambiado la hora
y desde hace días
tiene un terrible dolor de cabeza.
Un perrillo solitario
ladra interrogantes
al resplandor fugitivo
del hermoso eco de la luna.
No llueve.
Hace calor.
Mucho calor.
En el chiringuito
los peces
las gaviotas
y las olas
están bebiendo cerveza helada.

TRES CABRAS

A la que te descuidas
se te envenena el blog.
Ayer mismo.
No sabes cómo y de repente
el blog parece un pozo de mierda.
Y luego arréglalo...
Esta vez no ha sido fácil.
He tenido que invocar a los Dioses.
Y los Dioses están cansados también.
Me dicen que vuelva al blog del principio.
Con tres o cuatro comentarios por poema.
Que era más divertido.
Y que deje de darles la lata.
Quizá tienen razón.
Era más divertido entonces.
Más alegre.
Más sencillo.
Más romántico.
Quizá deba volver a aquella magia.
Lo meditaré.
Pero he de limpiar el blog antes que nada.
He tenido que sacrificar tres cabras.
Tres cabras hispánicas.
Tres cabras histéricas.
Y después ofrendarlas a los Dioses.
Y por un momento parecía que todo estaba bien.
Que el blog volvía a estar limpio.
Y que todo volvía a la normalidad.
Pero no...
Se me han aparecido los Dioses.
Y están muy enfadados conmigo
porque dicen que no les gustan las tres cabras.
Que son tres cabras viejas y chifladas.
Que no sirven para nada.
Y aquí me han dejado las tres jodidas cabras.
Y yo no las quiero.
Que se las queden sus maridos o sus familias.
Claro, mira que listos.... ellos las envían a los blogs
y se desentienden de todos los problemas que causan.
Y los demás tenemos que cargar con ellas.
Pues no.
Yo tampoco las quiero.
Qué voy a hacer con ellas?
Una alfombra de cabras matusalénicas?
Unas asquerosas alpargatas de barba de cabra?
O una manta piojosa y amarillenta de sucia piel de cabra?
Yo desde luego no me las quedo.
Si a alguien le interesan se las envío gratis
y profundamente emocionado le doy mis más sinceras gracias.

DICTADURA DISFRAZADA

No sé...
Dudo.
No estoy seguro.
Puede que sí.
Quizás es verdad.
O no.
Sería tan bonito.
Sería tan hermoso.
Pero parece imposible.
Igual es como aquí.
Que le ponen el nombre
de democracia
pero es una dictadura disfrazada.
Pero hay gente que dice que sí.
Que es verdad.
Que existe.
Que es real...
Dicen que en Noruega
hay democracia de verdad.
Incluso en Suiza.
Y en Islandia.
Y en Suecia.
Y en Dinamarca.
Será cierto?
Mira que si todo eso fuera verdad...

CABEZAS HUECAS

El otoño
le sienta mal
a algunas cabezas.
Se trastornan
con mucha facilidad
y desde sus mundos
me escriben
reproches y quejas
utilizando frases
misteriosas y jeroglíficas.
Cabezas airadas.
Cabezas rotas.
Cabezas huecas.
Debe ser
que el viento loco
entra por sus oídos
y aniquila feroz
sus agonizantes sesos.
Yo no tengo la culpa.
Es el viento.
Es el otoño.
Es el deterioro.
Es la demencia final.

VIVA SAN CADÁVER!!!

Esta noche se celebra
San Cadáver
San Demonio
y Santa Bruja Loca.
Vivan los gusanos!!!
Viva el miedo!!!
Vivan los cementerios!!!
Escúpele a la vida.
Escúpele al mundo.
Escúpele al tiempo.
Aunque no te guste
cada día
te estás muriendo.
Pregúntale al espejo
que cada vez que te ve
tiene ganas
de salir corriendo.
Diviértete esta noche
y mañana
para desayunar
come ojos de pollo
hígado de rata
y lengua de cabra
porque si no lo haces
pronto estarás muerto.

LEYENDAS DESCONOCIDAS 2

Cuenta la leyenda
que en un poblado
sagrado y recóndito
del África misteriosa
llamado Tula Koste
vivía Ngode Nyuyu
rey de los Sumbubis.
Una noche de luna llena
Ngode Nyuyu soñó
que el Gran Cocodrilo
devoraba a toda su tribu.
Al día siguiente ordenó
que arrojaran a su hija
la bella Mwena Bimba
al rio donde se ocultaba
el Gran Cocodrilo
como ofrenda de paz
para salvar a su pueblo.
Casi un año después
de aquel trágico día
aparecieron en la aldea
doce cocodrilos pequeños
muy guapos
y medio humanos
que presentaron sus respetos
y ofrendaron peces y cangrejos
a su querido abuelito Ngode Nyuyu.

LEYENDAS DESCONOCIDAS 1

Cuenta una antigua
y hermosa leyenda japonesa
que hace mucho tiempo
en un pequeño pueblo
de la costa oriental
un pescador de perlas
llamado Takiro Osumori
encontró en el mar
a una hermosa sirena
desfallecida entre las olas
y la sirena era tan hermosa
que el humilde pescador
sucumbió a la tentación
y le dio un delicado beso
en sus labios azulados
y entonces ella despertó
parpadeó levemente
mostrando sus bellos ojos
y de un mordisco feroz
le arrancó la nariz
al pescador sinvergüenza
y la escupió con todas sus fuerzas
y la nariz voló, voló y voló
hasta aterrizar en la isla de Honshu
donde creció, creció y creció
hasta convertirse en el monte Fuji
y Takiro Osumori volvió a casa
con un agujero en lugar de su nariz
y daba mucho asco mirarle
y su familia lo repudió
por su maldita cara repugnante
y la gente del pueblo
acabó quemándolo en una hoguera
y de la sirena desfallecida
nunca jamás volvió a saberse nada.

LOS MALDITOS Y SUCIOS SÁBADOS

Sol.
Ventana.
Agua fría.
Dolor de cabeza en retirada.
Una hoja en blanco.
Ahí fuera hay un sábado aburrido.
Como todos los sábados, claro.
Si salgo me abrazará.
Y no quiero.
Me dan asco los sábados.
Los sábados deberían estar prohibidos.
Y mejor no hablo sobre los zombis
que recorren las calles
durante los malditos y sucios sábados.
Qué gente más insoportable!!!
Deberían azotarlos
y luego esconderlos
para que mis ojos no sufran
si por urgente necesidad he de salir.
La noche retumba aún en mis oídos.
Qué diferencia comparada con el feo sábado.
Me he traído unas horas para recordarla.
Horas bonitas de verdad.
Están aquí.
A mi lado.
Son horas vestidas de noche.
Y están aún de fiesta.
No paran.
Bailan.
Cantan
Beben whisky.
Y se divierten como locas.
Yo las miro y me emociono.
Tienen más vida que yo y en teoría están muertas.
Serán horas zombis.
Dónde se entierran las horas zombis?
En recuerdos de quita y pon?
En la memoria de las grandes ocasiones?
En el limbo del pasado que quizá no sucedió?
No lo sé.
No quiero pensar más.
Creo que voy a bailar con las horas y al sábado que le den.

HOY ES UN DÍA HISTÓRICO

Hoy es un día importante.
Hoy es un día histórico.
Uno de los días
más importantes de mi vida.
Hoy mi existencia
se puede inundar
de enorme tristeza
o de inmensa alegría.
De aquí unas horas
puede que mi corazón llore.
De aquí a unas horas
puede que mi corazón ría.
Después de mucho tiempo.
Después de muchas ilusiones.
Después de muchos miedos.
Años de rumores.
Años de esperanzas.
Años de incertidumbres.
Ha llegado por fin el día.
Ha llegado por fin el momento.
Me devoran los nervios.
Me devora la inquietud.
Me devora el sufrimiento.
Mi corazón puede reventar
ante tanta inseguridad.
Tras oír varios rumores
que nunca se confirmaban
ahora parece que sí
ahora parece
que es de verdad...
Estoy muy asustado.
Es posible que esta noche
en el bar donde tapeo
no tengan caracolillos de mar.

UNA LUZ ESPERANZADORA

Entre los miedos
y las angustias
del paso del tiempo
un día inesperado
brota una luz mágica.
Una luz blanca.
Una luz potente.
Una luz esperanzadora.
Tú no la ves.
Pero esa luz existe.
Es la luz
que utiliza el forense
mientras practica tu autopsia.

HADA SOÑADA

Ahí estás.
Maga de flores.
Alma de besos.
Hada soñada
de las palabras.
Ahí.
Siempre.
Alimentando
día tras día
mi esquelética nada.

UNA NOVIA DE JÚPITER

Tengo una novia imposible
que vino de Júpiter.
Es extraña.
Fría.
Y cálida.
Esfinge
y también
cadera de miel.
Resplandece soles
y auroras boreales
en cada uno
de sus hermosos cabellos.
Parece mágica.
Polvo estelar
de corazón helado
y latidos de volcán
en sueños que no serán.
Su órbita
y la mía
suspiran juntas
cada demasiado tiempo.
Está lejos
y a la vez cerca.
A mí me gusta mucho.
Aunque a veces
me recrimina
rabiosa
y celosa
y de un zarpazo
me hace ver las estrellas.