LOS MALDITOS Y SUCIOS SÁBADOS

Sol.
Ventana.
Agua fría.
Dolor de cabeza en retirada.
Una hoja en blanco.
Ahí fuera hay un sábado aburrido.
Como todos los sábados, claro.
Si salgo me abrazará.
Y no quiero.
Me dan asco los sábados.
Los sábados deberían estar prohibidos.
Y mejor no hablo sobre los zombis
que recorren las calles
durante los malditos y sucios sábados.
Qué gente más insoportable!!!
Deberían azotarlos
y luego esconderlos
para que mis ojos no sufran
si por urgente necesidad he de salir.
La noche retumba aún en mis oídos.
Qué diferencia comparada con el feo sábado.
Me he traído unas horas para recordarla.
Horas bonitas de verdad.
Están aquí.
A mi lado.
Son horas vestidas de noche.
Y están aún de fiesta.
No paran.
Bailan.
Cantan
Beben whisky.
Y se divierten como locas.
Yo las miro y me emociono.
Tienen más vida que yo y en teoría están muertas.
Serán horas zombis.
Dónde se entierran las horas zombis?
En recuerdos de quita y pon?
En la memoria de las grandes ocasiones?
En el limbo del pasado que quizá no sucedió?
No lo sé.
No quiero pensar más.
Creo que voy a bailar con las horas y al sábado que le den.